Life is Greek

Parece ser que el francès no aparece,he anulado la reserva de hotel y espero que esta noche me llame para confirmarme su llegada mañana por la mañana,si no es asì ,no insisterè.Pero serà la segunda vez que tropiece con la misma pierre.Pero lo que està claro es que no me quedarè en casa este fin de semana larguìsimo,entre tanto os presento a mi amiguito Filippos,griego de Atenas,su padre ex piloto de aviaciòn,su madre sus lavores y maestra de kindergarten.Me encanta la madre,pero Filippos me gusta màs,porque representa todo lo que a mì me falta ,belleza ,niñaterìo y juventud arrogante.Tiene 21 años y una vida por delante,y yo ya le he puesto dos velitas en mi altar personal.Espero seguir hablando de èl.Estaba emparejado de hacìa unos años,pero rompiò hace unas semanas porque quiere vivir su vida sexual ,sin compromiso alguno.

Y yo tengo en fila de uno a todas mis citas luminosas,pero no sè con cual quedarme.Espero hacer la elecciòn màs acertada,y ya os contarè...

Ay,el Amor!!!

Què difìcil es ser entendido cuando llevo una vida bastante promiscua,parece que todos llevamos en nuestro hipotàlamo un sensor que nos regula el nivel de moral para entender las cosas,sobre todas las sexuales.Etimològicamente promiscuo no es màs que aquèllo que viene antes de pascua,o sea antes de las restricciones de la carne,y damos rienda suelta a todos los placeres...

Y porquè serà que cuando se habla de sexo se termina hablando de amor,pero quièn dio vela al amor en este entierro?.Se puede hablar horas de sexo,sin tener que sacar el amor a colaciòn,toda la culpa la tiene nuestro hipotàlamo,que se escandaliza y debe sacar el amor,para dignificar un poco el sexo,Pues no,el sexo es la hermana liberal,sensitiva,libre ,creativa ,estupenda e independiente del Amor.El hermano Amor es muchas veces pacatillo,huidizo,mentiroso y demasiado serio.Su hermana,en cambio,jamàs miente,conoce mundo,viaja y es tolerante.Ella tiene la cara de Susan Sarandon en Las Brujas de Eastwick o de Sonia Braga en Gabriela,y èl es reservado y sistemàtico,suda con facilidad y le huelen los pies,es acomplejado y ruìn.Tiene la cara de Dustin Hoffman en Rainman o de Peter Lorre en M.

Querido Mr Kowalski,te estàs desprendiendo de Ikearlitos desde que empezaste tu metamorfosis,pero aùn te quedan las alitas de angelito y el rabito de diablillo,entonces no puedes firmar aùn como Mr K,porque piensas aùn como èl.Cuando pase mucho tiempo quizàs pueda decir que el sexo tiene tu cara y tu cuerpo,quizàs si,quièn lo sabe?.

Ya sabes que para estimular al hermano que llevo dentro necesito toparme con la versiòn masculina de Marìa Schneider que martirizò al pobre,abandonado,acabado y rechoncho Marlon Brando en Last Tango in Paris.Si algùn dìa lo encuentro me dejarè destruir por un macho torturador que me clave dos puñaladas en el estòmago ,que me haga torcerme y desee sòlo acercarme al balcòn para ver Paris por ùltima vez,mientras suena la fantàstica partitura de Gato Barbieri, que el chulo me deje allì desangrado ,coja la puerta y se vaya,harto de mì.Pero yo no querrè nada màs,porque ya habrè vivido bastante para terminar en ese justo instante.Eso es amor para mì.Alguien tiene algo interesante y sin mariconadas,que ofrecerme?

La Calò

Nadie me quiere,nadie me ama,pero en cambio todos me desean.Soy un personaje sacado de la pluma de Anita Loos.Estoy rodeado de vocecitas que me dicen lo guapo, lo bello y hermoso que soy.Esta claro que todos me quieren llevar a la cama,aunque tambièn es verdad que sòlo me voy con aquèllos que quiero yo.Yo mando y ordeno,soy dèspota en mis relaciones sexuales.Lo siento si hiero vuestras sensibilidades,pero sòlo digo lavagelio.Pero a final de cuentas cuando necesito ayuda son mis amigos de toda la vida los que estàn ahì,y no esos cuerpos que giran en esa espiral sexual que parte de mi ombligo hacia el cielo.Ay,milonga de amor,que canta para vos....

Ayer necesitaba ayuda,tanta!!.Estaba en casa,en boxers,delante del ordenador con mi presiòn arterial por los suelos,respiraciòn de pescaito y bañado en sudor.Parecìa Homer Simpson viendo una pelìcula porno,y todo porque hacìa un calor agobiante,insoportable.Y de repente recibo un mensaje,pensè que serìa Claudio de Torino,pero no...

Era Mediaworld que me anunciaba que a partir del jueves se ponìa a la venta aparatos portàtiles de aire acondicionado a 99 euros.Nadie ha sido tan atento conmigo!!.Ellos me cuidaban y me mimaban,estaban al tanto de mi sufrimiento,y querìan sanar mi padecer...Luego la naturaleza sabia rompiò a llover con brutalidad monzònica y calmò mi calor exterior con sus aguas,esta tarde me acercarè al establecimiento y asì aprovecho a mirar mòviles,porque mi 3310 està agònico y caprichoso,lo debo jubilar ya.Todo lo viejo perece,pero yo no soy viejo,soy joven y ademàs eterno,porque cuando desaparezca vivirè entre mis letras y mis estùpideces.

Zi me querei irze!

Y ahora que España perdiò,comme d'habitude, y el francès de Bourbourg està casi en las puertas de mi mansardetta,me llueven citas luminosas que no podrè aprovechar.Porque yo soy sincero y legal,y primero uno y luego otro,y despuès otro,y luego...Pero Lello,Oddio,Lello, despuès de unos meses que no me prestaba ninguna atenciòn,quiere verme este fin de semana.Sabe que voy a Roma con Jean Marc,y a pesar de haberle dicho que no estarè para nadie,quiere verme.Y yo,que no,que no puede verme,còmo puedo yo fingir ante la belleza en estado puro?.Por eso serà mejor que no me encuentre con èl ,mientras estoy en Roma.
Ahmed se fue,y Jean Marc no sabe que aquì estuvo su cheri ami.Yo se lo quiero decir ,pero aùn no,serà mejor que lo descubra por sì mismo cuando entre en mi ordenador,y la curiosidad le pique,y vea las fotos de èl.Despuès de todo,agua pasada ne bouge pas des moulins.Y a todas estas citas luminosas tendrè que decirles ,con mucha pena,zi me querei irze.Porque si no tienen intenciòn de irse,me meteràn en un aprieto,delante de Jean Marc I de Bourbourg.Espero que sea un fin de semana tranquilo entre botellas de aguas y caminatas.Lo espero.Lo espero

The Way We Were

Memories,
like the corners of my mind....

Y parece que fue ayer ,o no,mejor dicho,parece que hace un siglo que conocì a Joan Anton.La primera vez que lo vi ,fue en Portimao,èl y su ex pasaban por allà ,donde yo vivìa ,y se pararon para tomar algo.Hacìa calor,y quedamos en el centro comercial de la ciudad.Y hasta allà me fui. Allì estaban los dos,su ex y Joan Anton,con cara de muy pocos amigos,mientras su ex,pizpireto, hacìa las presentaciones.Nos saludamos frìamente,como si nos conocièramos de algo pero no sabìamos de què,pero sòlo recordàbamos que era algo malo.Nos sentamos en una mesa y hablàbamos su ex y yo,èl, gentilìsimo ,con esa sonrisita de criatura encantadora ,social y asertiva.Joan Anton con cara de palo,no hablaba,sòlo observaba,me observaba.Y yo,al sentirme observado,sobreactuaba,me hacìa el implacable,arrogante y sarcàstico,y cuanto màs sarcàstico y punzante ,su ex, màs sociable y pizpireto.Y Joan Anton callado,impenetrable,no dejaba de mirarme.

El ex se levantò,fue a pedir algo de beber,y quiso cortar tensiòn a la escena,y cuando nos quedamos solos Joan Anton y yo,entonces hablò....

Cuando volviò su ex,nosotros mantenìamos un diàlogo en ruso,yo con acento andaluz y èl con acento de Mary Santpere.Asì conocì a Joan Anton.

Luego al telèfono ,su ex,con ese tono cordialìsimo que tiene me dijo no le gustas nada a mi novio,me ha dicho que eres el tìpico chulito.

Y tiene razòn,pero tampoco èl me gustò nada a mì,lo vi demasiado arrogante y altivo.Pasò el tiempo y en una de esas veces que bajò a Huelva,yo fui el encargado de entretenerle las mañanas ,mientras el ex trabajaba,y estuvimos de copas,paseamos,hablamos ,nos conocimos,y nos hicimos amigos.Y hasta hoy...

B A C H B A C H B A C H

Cuando echo mano de Bach es que algo va mal,y sobre todo si lo pongo despuès de la Bertè.Y què me pasa ahora?.De que me puedo quejar yo,si soy feliz,si estoy tranquilo,si mi familia es feliz,y a mis amigos los tengo a todos bien colocados?.Problemas sexuales?.Noooo,que va.Que necesito un respiro en este mal traer de conocer y conocer.

Oh,estoy sensiblòn y quiero sentir el amor de nuevo?.No,ni harto de vino pesetero.Entonces?. Me busco dentro pero estoy seguro que me miento y me escondo,yo no me digo las cosas a la cara,sòlo cuando oigo a Bach.Y cuando me digo las cosas a la cara me gusto aùn menos.Me giran caras,sonrisas,miradas,voces,manos,culos y pollas.Me giran muy deprisa y me marea,quiero que desaparezcan.Quizà sòlo desee una cara,una sonrisa,una mirada,una voz,una mano,un culo y una polla.Pero sòlo pensar en eso me da frìo.Ni esta es la mejor ciudad para vivir en pareja,ni yo soy la mejor persona para hacerlo.

Se puede vivir tomando el afecto de tus amigos,esos seres a los que amas pero con los que no te acuestas,y el sexo de esos seres a los que no conoces de nada pero con los que te vas a la cama?.Se puede alguna vez tomar todo de la misma persona?.

No fumo marlboro light porque es màs caro que el chesterfield light,llevo meses mirando mòviles con mucho interès ,pero sigo con esta mierda antiquìsima que se apaga cuando le sale del coño,y me deja tirado en una conversaciòn con algùn perfecto desconocido que quiere irse a la cama conmigo.Ayer me sorprendì en la notte bianca,en una librerìa hojeando Bonjour Tristesse de Françoise Sagan,en francès,soy cursi,es cierto.Ikearlitos,el alma de Mr Kowalski se me apareciò,como si fuera una campanilla, y me gritò delante de todos eres un cursi,Lorenzo.Le di un manotazo,y gracias a sus alitas me esquivò y volando, se escondiò en la secciòn inglesa ,entre Wuthering Heighs de Emily Bronte y Rebecca de Daphne du Maurier.

Anoche estuve con Fabrizzio paseando por la Noche Blanca,comimos una pizza y luego paseamos por el Duomo,tomamos un helado,hablàbamos poco,parecìamos una pareja de años.Yo me perdì entre los libros de aquella librerìa,luego lo encontrè en la salida,cuando lleguè con mi bolsita.Y nos fuimos para casa,por San Babila,casi sin hablar,como una pareja de años...

Fabrizzio ha venido a casa dos veces y para mì todo ha ido bien hasta que veo que ya no es sòlo sexo.Quiero pensar que es sòlo amistad,encuentros de dos personas que les gusta lo mismo,èl sale de una relaciòn de dos años,en donde no ha habido nada,que es lo peor,ni siquiera recuerdos .Yo le digo que no debe ponerse a buscar otro compromiso,pero en el mundo hay personas que si no estàn emparejadas,se sienten verdaderamente solas.Yo no lo puedo ayudar.

Hace un calor de drama mexicano,en el que de repente se va a desencadenar lo peor,pero en verdad no ocurre nada,hace el calor que trasmite el Buñuel del blanco y negro.Calor de cuellos y pies femeninos.Son las tres y veinte y nada me hace irme a la cama.Mi cama es un mapa mudo sin fronteras ni paises,ni rìos,mares o lagos.Mi cama esta muda y sola,y me espera a mì,sòlo a mì,esta noche de calor silencioso,donde nunca pasa nada.

A mì me gusta el azul cobalto,porque me mantiene fresco,y puedo pensar bien.Quizà,por fin,esta noche asì de callada,me sienta solo.Y Bach no ayuda mucho a sentirme acompañado.Me voy a la cama,mañana serà otro dìa.

Bis a Bis con un Napolitano...

Tengo una alegrìa
que cambiò mi vida entera,
y no sè porquè motivo,
y no sè porquè pasò.
Serà el amor,
serà,serà...
Serà el amor,
tu amor...

Hablo con un napolitano de 30 años de hace un tiempo,y èl viene a Milàn una vez al mes,porque segùn me dijo, trae a su tìa a la càrcel para que vea a su tìo.Y me dijo que tenìa muchas ganas de conocerme,y de que estuvieramos juntos.Yo le dije que sì,que cuando viniera,me llamara.El mes pasado ,cuando vino yo trabajaba y no nos pudimos ver.Esta vez nos vimos.Se acaba de ir.
En realidad ha hecho un viaje de doce horas en tren con su mujer y sus dos hijos,incluso me ha enseñado las fotos de los niños,a los que adora.Dejò a su familia en la càrcel,y ha venido en busca mìa para tener èl tambièn su bis a bis.Reconozco que me he acostado con èl,pero no he estado còmodo,y ha sido algo ràpido,entre dos duchas.Me he sentido algo raro cuando me ha enseñado las fotos de sus hijos sonriendo.
Antes de irse me dijo ella es buena mujer,quiere a mis hijos y yo no necesito màs.Còmo puede pensar asì un joven de 30 años?.Quièn le manda casarse?.Tiene una familia que se sustenta en una mentira,la necesidad de no ser descubierto.Ella es buena mujer,imagino que trabajadora,callada,obediente,sumisa,buena madre,desprendida,con una capacidad de soportar todo y màs.Quièn dijo que los gays no son machistas?.He estado con un joven que vive en el 2006,y me ha parecido estar con un joven de 1955.'El se engaña y engaña a los suyos.Pero quièn soy yo para juzgar?.Allà cada uno con su vida...

Te quiero vida mìa,
te quiero noche y dìa.
No he querido nunca asì.
Te quiero con ternura,
con miedo y con locura.
Sòlo vivo para ti,
yo te serè siempre fiel.....

Micky Laser

Hay dos cosas de las que me averguenzo de mi pasado,y ninguna de ellas es lo que pasò en aquella cabaña,no,amiguitos.Una es haber hecho la primera comuniòn,y encima tener mi madre escondidas,claro,las fotos de aquel circo,para demostrar que ocurriò y no fue un mal sueño , y la otra es haber sido bailarìn de break o màs in,haber sido breakdancer.

Creo recordar que fue por 1983 o 1984 cuando llega mi primo Micky de Alemania,en el verano,y siempre que llegaba traìa algo nuevo.Y en las Españas del principio de los ochenta,mucha movida,pero en Madrid.En Huelva aùn no habìa llegado la movida.En 1983 en Huelva los seat mil quinientos iban por la letra B,el chavalerìo confundìa ir moderno con los zapatos de pico y los calcetines blancos,y las niñas onubenses se veìan atractivìsimas con sus pelucones al viento y el taconazo.Todavìa veìamos pelìculas de Pol Neuman y escuchàbamos a Maiquer Janson.Cuando llega mi primo nos descubre otro mundo,que Maiquer Janson se llama en realidad Maicol Jacs'n,que Sin Cònery es Shon Connèrrrrrry,aunque yo le tuve que aclarar que en España hacìa tiempo que las placas se llamaban discos.Cierto es tambièn que yo descubrì a Los Chunguitos,Chichos y demàs cantantes de culto,por èl y sus hermanos.Porque muy moderno mi primo ,pero se le caìan dos lagrimones espesos cada vez que oìa cogihte la maleta,y sin desì adiò,ay,que dolò...!.Y yo ,en cambio,con mis ropas antiguas y mis pelos alborotados,siempre pensè que estos grupos eran vulgarìsmos y escucharlos vulgarizaba.

Aquel verano llegò mi primo muy breaky,con su pelo cortado al dos,sus sienes rubias y su coleta ,casi trenza, que salìa de su cogote y descansaba en sus espaldas.Yo lo esperaba en la antigua estaciòn de Damas,que en aquel tiempo parecìa la estaciòn de autobuses de un pueblecito perdido de Marruecos,y cuando lo vi me quedè con la boca abierta,mi tìa Marina,su madre,me soltò Sì,hijo,paese un maricòn,pero toa la juventù va asì en Alemania ahora.Yo pensè que mi primo tenìa los cojones muy gordos para andar por la calle de esa guisa,y màs en una Huelva en la que no habìa llegado las influencias gauche divine del Mayo del 68,jajajaja y mucho menos la Movida madrileña.A Huelva no habìa llegado nada,ni mucho despuès llegò nada.Porque a Huelva no llega nada de nada.Lo ùnico interesante,por fin, la Universidad,y muchos años despuès las rotondas ,las fuentes y el Aqualon,y paro de contar....

Pues mi primo nos enseñò que el baile de moda se llamaba break dance,y que venìa del Bronx,que èl lo bailaba la mar de bien,y claro nosostros deseandito de ir a la disco,para ver a mi primo bailar,pero claro,en las discotecas aùn no estaba aquel repertorio,pero mi primo si traìa cassetes,del mejor break,y nos hizo mil demostraciones,y nos metiò el gusanillo de la danza neoyorquina en el cuerpo.Sì,incluido yo.

Y cuando se fue,èl habìa dejado la semillita de la danza y el resto de primos que nos quedàbamos en Huelva,màs dos amigos del bloque de mis primos formamos un grupo de break dance,al que pusimos en honor de mi primo Micky Laser,y nos empezamos a reunir para crear las coreografìas,que creàbamos mi primo Jose Mari y yo.El grupo estaba compuesto por mis primos Jose Mari,Dieguito,Antòn,mi hermano ,un vecino,Matìas y el que os escribe.Cuando pasò el verano llegò el break dance a Huelva,y nos presentamos en la discoteca Gènesis en el Primer Certamen de Muestra de Break Dance,no era un concurso,sino màs bien una exhibiciòn para dar a conocer a la respetable clientela que era ese nuevo baile,y los que harìan la exhibiciòn entraban gratis y tenìan una consumiciòn .Nosotros salìamos los ùltimos.Entre los exbicionistas mucho listo para tener consumiciòn gratis,un trìo bastante descoordinado y vacìo de ideas en su coreografìa y llegamos nosotros...Habìamos pensado mostrar una de nuestras cinco coreografìas que habìamos montado,esa en la que partìamos del fondo de la pista,con los bailarines acròbatas en el centro y mi primo Jose Mari y yo a los lados,pues fue la bomba!.La gente se puso en piè,nada màs comenzar el nùmero,y al final se puso en pie,llovièndonos bravos como chuzos.Quedaron tan contentos que nos lo hicieron repetir,y de repente se corriò la voz que un grupillo habìa dado el pelotazo.Nosotros ìbamos a ensayar ,primero detràs del Matadero,y luego al recinto ferial,en una caseta fija,que tenìa un suelo por el que se deslizaba bien.Gracias al grupo entramos en contacto con otros breakers,que no eran màs que lolailos de cochetopes reciclados a breakers,la cosa fue avanzando y a mì me gustaba la parte creativa,de desarrollar las coreografìas,pero no tanto la de salir a la pista,una por timidez y otra,porque no tenìa,ni tengo un cuerpo apolìneo para lucirlo en una pista bajo un baño de luz cenital.Un dìa nos presentamos al primer concurso de Break Dance de Huelva,que se organizò en una discoteca finìnisima y elegantìsima de La Orden,un barrio de Huelva.y allì que nos presentamos.Bailamos y quedamos los primeros,ganamos!.Pero mientras bailamos ocurriò algo que me hizo pensar que mi carrera como break dancer acababa allì ,en aquella discoteca.Tal como Concha Piquer se retirò en un pueblo de Huelva,despuès de soltar un gallito,yo me retirè en la mismìsima Huelva ,despuès de oir a uno decir,entre el pùblico,mira la gorda!!!.

Mis primos y mi hermano me juraron y perjuraron que eso no fue por mì,sino por Matìas,que no estando tan gordo como yo,estaba rellenito,y claro, èl estaba entre los bailarines acrobàticos,y quizà fuese por èl,pero yo entendìa perfectamente que el baile ni era ni es para mì,asì que aquella fue la ùltima vez que bailè.Y me retirè con un primer premio de break dance en Huelva.Manda cojone...

Luego llegaron màs premios,pero ya no estaba yo como bailarìn,y todo durò ,lo que tardò en llegar mi primo de Alemania otra vez, con otra cosa,otras ropas modernas,otro peinado y treinta pendientes en la oreja,y el break se fue como llegò,por la mismìsima estaciòn de Damas S.A.

Muchos años despuès en una de mis citas amorosas en mi casa,el amante en cuestiòn me preguntò,Me suena tu cara,tù has bailado break dance,no?.A lo cual yo le contestè muy serio,yo?.Break dance?.Jamàs.

Esta mañana me ha contado el gallo

Esta mañana me ha contado el gallo
que el elefante le contò al castor
que la culebra dijo a la piraña
que esta mañana està muy triste el sol.....

Y esa justa mañana de sàbado,15 de marzo de 1980, fui a recoger a Pepito Mèndez,porque tenìamos partido.Jugàbamos con el colegio al volley ball.Era un dìa soleado y azulado,ademàs de fresco,y mientras le daba de comer a Starsky me lo lanzò a bocajarro sabes que ha muerto Felix Rodrìguez de la Fuente?.A mì se me puso una cara medio de sorpresa y medio de fatiguita,porque me daba un poco de asco como Pepito daba de comer a su jilguero.Pepito rumiaba el pan y cuando todo estaba bien rumiado abrìa la boca y Starsky,ese pàjaro feìsimo,como todos los jilgueros ,metìa su cabecita dentro de la boca de Pepito y comìa lo rumiado.Con el tiempo he pensado que el mejor homenaje que le podìa hacer Pepito Mèndez al amigoFèlix era èse,dar de comer de boca a boca a ese pajarillo insulso.Fèlix muriò,nosotros ganamos aquel sàbado,y en septiembre fuimos a los campeonatos de Andalucìa,quedamos los terceros,el jiguero tonto se muriò entrado los noventa,pero ya no se llamaba Starsky,sino Doña Starsky,cuidao con las ìnfulas del pajarillo!.En los noventa Pepito engordò,porque ya no hacìa deporte,y su trabajo en el polvorìn lo tenìa anquilosado,pero se comprò un caballo,pero por favor no me preguntèis si le da la alfalfa rumiada de boca a boca,porque no lo sè....

Amigo Fèlix cuando llegues al cielo
amigo Fèlix hazme sòlo un favor,
quiero ir contigo a jugar un ratito
con el osito de la Osa Mayor...

Nota Aclaratoria: Yo no soltè ni una lagrimita por el pobre Fèlix Rodrìguez de la Fuente,aunque no me perdì ninguno de sus El Hombre y la Tierra,pero el modo de hablar que tenìa y esas melenas tan modernas no me gustaban,pero en cambio,cuando escuchè a ese Pancho,en la lejanìa gritar Chanquete ha muerto y a Los Marismeños cantar eso de Algo se muere en el alma ,cuando un amigo se va....ni os cuento,llorè como una Madelòn,o era Magdalena, aquella,que fue hija de Magdala?.

Conversaciones con una rumana

Hoy trabajè con una rumana.Ya habìa conocido el año pasado otra rumana,pero muy diferente a èsta.La otra, una orgullosa y tetona rubia de ojos azules,que a pesar de ser estudiante de enfermerìa te miraba por encima del hombro.En cambio esta chiquilla es diferente,humilde,simpàtica,educada,dulce y clavadìsima a La Mai.Pero en todo,sus ojos,su sonrisa,sus gestos,su imagen de pelaita buena.Dios mìo,era La Mai,Tey...pero en rumana.

Ella como nunca habìa trabajado en Cuidados Intensivos pues estaba perdidìsima,pero mi otro compañero la cogiò por banda y le fue explicando de todo,pero ella me sonreìa a mì,y yo,claro,le devolvìa la sonrisa.Pero yo a lo mìo.Cuando llegò la cena,mi compañero se fue a cenar,y yo me quedè allì con ella.Los familiares habìan acabado de entrar de uno e uno para visitar a los pacientes,yo empecè el libro de Dulce Chacòn,la voz dormida,que me comprè en Messaggeria,ayer por la noche.Ayer en Milàn fue la Notte Bianca,todo estaba abierto,y los museos estaban abiertos,incluso Santa Maria delle Grazie abrìa sus puertas para ver Il Cenacolo.

Cuando volviò mi compañero fuimos nosotros dos a la cocina a tomar cafè ,le dije que se sentara y le ofrecì gentilmente cafè.Como hablaba muy mal italiano le dije si acababa de llegar y me dijo que no,que hacìa ya dos años.Me dijo que no se encontraba muy bien.Le preguntè si ella vivìa sola en Milano y me contestò que no,que vivìa con su marido y su pequeñita de cuatro años,y ademàs con su suegra y entonces se echò a llorar sin dejar de hablar.Me recordò a aquella hùngara que cuenta el motivo por el que està en la càrcel en Chicago,pero con la cara de La Mai.Para mì fue bastante desagradable ver a esa mujer llorar contàndome sus intimidades,y porquè me las cuenta a mì?.Tanta confianza doy con estas barbas?,que vuelvo a notar que las señoronas de Milàn agarran el bolso,cuando me ven llegar.

Cuando se calmò me dijo que su suegra habìa sìo mu mala pa' ella dehe que se casò,pero ahora estaba mejor,porque su suegra se habìa caido y se habìa roto la cadera,y la tenìan en un asilo.Menos mal,no hay mal que por bien no venga.Ella me dijo que no se alegraba pero que reconocìa que su vida habìa cambiado de la noche a la mañana.La niñita la tenìa su madre en Rumanìa,pero pronto irìa a recogerla y ya podrìan vivir todos juntos.

Acabamos el cafè y volvimos al servicio,se secò sus lagrimitas,me volviò a sonreir,y seguimos trabajando.

Marìa Luisa Bombal

Marìa Luisa Bombal muriò en la habitaciòn de un hospital sola a consecuencia de una cirrosis hepàtica en 1980.Tenìa 70 años.

En 1931 regresa de Paris despuès de estudiar literatura en La Sorbonne,en el puerto la esperan su madre,sus hermanas y un apuesto galàn,del que se enamora perdidamente,Eulogio Sànchez Erràzuriz.Ella volvìa empapada de todo lo que se cocìa en el Paris de los años veinte y treinta.El joven era un rico heredero de Chile,ademàs de militar,obsesionado con erradicar el anarquismo de su paìs.

Marìa Luisa y Eulogio comenzaron a frecuentarse y naciò el amor,a pesar de que eran muy diferentes,ya que ella hablaba de poesìa y èl de armas y de salvar el paìs de los rojos.Pero un dìa el militar empieza a alejarse y no responde a las cartas de la Bombal,años despuès ella dirìa me arruinò la vida,pero nunca pude olvidarlo .Un dìa,que Eulogio habìa organizado una comida para muchos invitados,Marìa Luisa se intenta quitar la vida en el despacho de Eulogio,disparándose en el cuello.Sòlo consiguiò herirse,y una cicatriz la acompañò toda la vida.Eulogio despareciò definitivamente de su vida,pero ella nunca pudo sacàrselo de la cabeza.

Despuès de este incidente,su amigo Neruda la lleva a Buenos Aires,donde se mezcla con la cultura floreciente de la capital,conociendo a Luigi Pirandello,Federico Garcìa Lorca y la mismìsima Alfonsina Storni.Y allì escribe su primera novela La Ultima Niebla,y en 1933 se casa con el pintor Jorge Larco,sabiendo que èl es gay,evidentemente no funciona y ella regresa a Chile.

El 1941,ocho años despuès de cortar la relaciòn con Eulogio se vuelve a ver con èl,en un hotel,pero no es una cita.Ella ha decidido asesinarlo,se acercò a su habitaciòn,llamò y abriò èl.Lo peor de todo es que apenas la reconociò,ella le disparò tres veces,y Eulogio cayò al suelo bañado en sangre.Ella es ingresada en la prisiòn psiquiàtrica y permanece catatònica por un tiempo,cuando despierta escribe La Amortajada, que gana el premio Municipal de literatura en 1942.Un juez la exhime del delito cometido,por enajenaciòn mental,y viendo que no ha habido asesinato,ya que Eulogio fue sòlo herido,la absuelve y ella se va a New York.

En New York permaneciò 30 años,donde se casò con el francès Raphael de Saint Phall,y nace su ùnica hija Brigitte.Ella sigue escribiendo mientras trabaja para la Unesco,incluso escribe para teatro y para la Paramount Pictures,quien le compra los derechos de su libro La Ultima Niebla,que debìan de hacer en el cine Humphrey Bogart y Lauren Bacall,pero nunca se realizò la pelìcula.

En ese perìodo de su vida se entera que su amado muere en un accidente,despuès de haberse quedado viudo de la ùnica mujer que amado y ella no siente nada,ni siquiera tranquilidad.Cuando ella enviuda vuelve a su ciudad,Viñas del Mar,y a su regreso todos los intelectuales del paìs la proponen para el Premio Nacional de Literatura,que jamàs le concedieron.Su vida nunca habìa tenido paz,ni nunca la conseguirìa,empezò a beber,y a finales de los años setenta contrajo la enfermedad,muriendo sola,y dejando una obra complicada ,difìcil y que navega entre la locura y la cordura.

Ahmed Rojo

Ahmed resopla tirado en la cama,bocabajo.Su cuerpo es extenso y lleno de palmeritas,con mil oasis de agua cristalina y fresca,acantilados y un mar bravo en sus lìmites.Es muy arenoso y a la vez rocoso.Yo lo recorro volando con mi cabeza ladeada sobre la izquierda,la sombra de mi cuerpo se pasea entre las mil dunas tostadas por el sol africano dibujando un dulce vaivèn.Yo aterrizo en sus enormes espaldas y camino sediento hasta el primer oasis.

Agua fresca que me sacia la sed ,el calor me derrite y me hace adoptar formas imposibles y surrealistas,oigo su voz,es como una luz que me guìa hasta èl.Llego hasta sus ojos y me recibe una mirada masculina y profunda ,donde sus ojos tienen el color de los dàtiles con miel y almendras.Su boca es albahaca y menta,y su piel sabe a lima limòn.Me deslizo por su barrigota peluda y desciendo hasta el pubis ,y desde allì logro ver la silueta de la montaña,donde en dìas claros se puede ver el barco de Noè.Es el volcàn que desata todas las fuerzas de la naturaleza,y crea nubes de placer,de mil colores que provoca una lluvia de sensaciones que te transportan màs allà de todo lo creible e imaginable.

Ahmed es el mar Mediterràneo ,las casitas encaladas,los caminos de piedras,senderos amarillos,arena del desierto,sol y luna,sal y cielo azul.Ahmed es mil veces un barquito pesquero con redes inmensas,que todas las mañanas al amanecer sale a pescar y al anochecer regresa con su vientre lleno de peces plateados.

Ahmed Blanco

Dalida:Caramel,bonbons et chocolat
Alain Delon:Par moments,je ne te comprends pas

Dalida:Merci,pas pour moi.Mais tu peux bien les offrir à une autre qui aime le vent et le parfumes des roses.Mais,les mots tendres enrobès de douceur se posent sur ma bouche mais jamais sur mon coeur.

Alain Delon:Une parole encore...
Dalida:Parole,parole,parole...

El viernes por la tarde llamè a mi amiguito Pinetto,y le dije que habìa llegado mi amigo Ahmed,y que si querìa, quedàbamos por la noche.Y asì fue,quedamos en la plaza que quedamos para tomarnos unas cervezas con el egipcio y el marroquì.Desde que llegamos vi el modo de comportarse de Pino,exhibièndose delante de Ahmed como un pavo real,pero lo dejè,porque despuès de todo Ahmed es muy libre de hacer lo que quiera.Nos despedimos del marroquì y del egipcio,y nos fuimos al centro,allì nos encontramos con otro amigo de Pino,uno de esos delgaditos admirador de lo excesivo en carnes,y claro,es siempre simpatiquìsimo conmigo,y cuando me vio,no me dejò ni a sol ni sombra.Pino siguiò pavoneándose un poco delante de Ahmed.Debo reconocer que me empezò a molestar,pero quièn era yo para decir nada,ni aùn siendo pareja de ahmed habrìa sido capaz de decir nada.Yo soy de los que piensan que cada uno es dueño de su cuerpo y sobre todo de su pensamiento.

Hacìa un calor horrorosa,Pino y yo bebìamos como autènticos sedientos,Ahmed màs discreto,un gin tonic en toda la noche,y el jovenzuelo delgaducho,como no paraba de hablarme,no bebiò nada.Sobre medianoche Pino tocò la barriga de Ahmed,lo vi,y me molestò,y yo seguìa luchando contra mì mismo,para que eso no me molestara.Pero era imposible.

Sobre la una nos fuimos a la Piazza de San Lorenzo,donde los jòvenes bebìan y algunos cantaban y tocaban la guitarra.Y allì sucediò...

Ahmed,el jovenzuelo hablador compulsivo y yo nos sentamos en unos escalones,yo en el medio,Ahmed a mi izquierda,y el chiquillo a mi derecha.Pino de pie,de frente a Ahmed,apuraba otro tercio de cerveza y le daba las ùltimas caladas a un porro.Entonces Pino se sentò entre las piernas de Ahmed Oh,c'est fini la comèdie...

Mi amigo delgaducho me retrasmitìa la escena mira a Pino,pues no que me dijo que no le gustaba tu amigo,y menudo beso se estàn dando.Debo reconocer que la situaciòn me descolocò,y como yo soy enemigo de los histerisimo pues me levantè serenamente y dije,voy a sacar dinero.Entonces ellos fueron detràs de mì,y Pino me preguntò que què pasaba,y yo le dije que nada,que necesitaba sacar dinero,entonces me preguntò si estaba enfadado,y le dije que no,que èl era libre de hacer lo que quisiera y que no me enfadaba por eso,que se podìan ir juntos a dormir.Luego hablè con Ahmed,y le pedì perdòn por sentirme asì,y que no pensaba que me lo tomara tan mal.'El me dijo que no debìa preocuparme,que comprende que me sienta mal,pero que no pensara nada.Yo le dije que èl podìa hacer lo que quisiera,y que si querìa podìa irse con Pino a su casa.Ahmed me dijo que èl habìa venido a verme a mì,y se volverìa conmigo,y que el hecho de que se dieran un beso no significaba nada.Y de mañana,cuando el sol salìa, Ahmed y yo volvimos a casa,antes de irme le dije a Pino que si querìa, podìamos vernos el sàbado por la noche.Y asì quedamos.

El dìa siguiente fue un reguero de mensajes desde las tres de la tarde,al final lo llamè y quedamos en el Duomo,para ver el partido de Italia-USA en la pantalla gigante,pero me dijo que quedàramos antes en Piazzale Loreto,pero no podìamos porque le tenìa que hacer fotos en el Duomo,antes de que anocheciera.Entonces se enfadò,y me mandò un mensaje diciendo que no iba al Duomo a ver el futbol,que quedàramos nosotros con el jovenzuelo,entonces me enfadè,y no respondì.

Por la noche, mientras estàbamos cenando,volviò a mensajearme para saber dònde estaba,vino hasta donde estàbamos y me armò una delante de toda la gente que me quedè alucinado.Al final,Ahmed y yo nos fuimos al bar de osos y èl,no sè donde.Entonces Ahmed me dijo que tuviera cuidado con mi amigo Pino,que no parece ser tan amigo como yo pienso,y entonces pensè que quizà fuera cierto,pero yo lo creìa amigo.No sè què pensar,si es cierto que ya no se habla con ninguno de sus amigo.Pero lo que yo saco claro de todo esto es que debo controlarme mejor,porque yo no estoy enamorado de Ahmed,por lo tanto es una clara manifestaciòn de posesiòn y celos que no tienen sentido,y que debo corregir,no me gusta.

Ahmed Azul

Èl me decìa que yo soy muy macho,porque voy caminando muy por delante de èl.Y es que en el mundo àrabe el hombre va por delante de la mujer,porque es sìmbolo de libertad,poder y supremacia.Obviamente bromeaba cuando me lo decìa,porque sonreìa como un muchachillo que estaba acostumbrado a deslumbrar a los mil escritores europeos y gays que se vieron encantados por el mundo àrabe.Como aquellos muchachillos que iban a la caza de las mariquitas cultas europeas que intercambiaban protecciòn econòmica por placer sexual.Su sonrisa es azul,porque azul es mi color preferido.Y azul añil el color de los dormitorios fresquitos a la hora de la siesta,y añil es el color de las ventanas magrebìes.

Su teorìa sobre el deseo sexual es muy parecida a la de Jean Genet,que decìa que el hombre,en su virilidad sòlo se debe sentir atraido por otro hombre viril,y no por un ser femenino,porque corre el riesgo de feminizarse.Pero claro esta es una teorìa,y si hablamos de teorìas,hay otras que hablan de lo contrario,justamente de la atracciòn ejercida por los polos opuestos,aunque yo no creo que a la hora de hablar del deseo podamos hablar de la fìsica,sino màs bien del instinto,o sea de lo ancestral,que se hace de vital importancia para pa sobrevivencia.Todo se resume,y esta es una teorìa personal,y para nada elaborada,al olor.Nos atraemos o nos rechazamos sòlo por una cuestiòn de olores.Y no hablo de mal olor,sino de olor,el olor de los cuerpos,en razòn del sexo.El hombre se siente atraido por la mujer porque es receptivo al olor femenino,independiente de si huele bien ,mal o a perfume,ya sea caro o barato.El olor de la mujer es el olor de lo femenino.El hombre heterosexual se siente atraido por ese olor.Luego por un ulterior desarrollo cognitivo,el hombre se verà atraido o rechazado por otras cuestiones socio-culturales,pero al inicio es asì.Al igual que el hombre homosexual se siente atraido por otro hombre,porque le gusta su olor.Y un hombre heterosexual jamàs (bueno,nunca se puede decir jamàs) se verà atraido por otro hombre,porque el olor no le excita...

A mì me encanta el olor que tiene Ahmed,me excita ,me relaja y hace que me duerma en la seguridad misma,serìa como sentir la respiraciòn de la madre,o el latido de su corazòn, para un bebè.

'El me decìa que yo soy muy macho,pero no es verdad,yo no me veo tan macho como èl dice,pero cuando estoy junto a èl,me veo aùn menos macho,como esos pececillos que dejan de ser machos,por necesidad de la especie,y pasan a ser femeninos,Dios mìo,què horror!.

Ahmed

Ahmed llegò el viernes,despuès de tantos años que nos conocìamos por internet,lo vi bajar del tren.Yo tenìa un poco de miedo,èl me mirò,me ofreciò una sonrisa propia de los moros,mezcla entre cortesìa y golferìa,y me abrazò en Stazione Centrale.Despuès del abrazo hubo un silencio,porque yo tenìa que poner en orden mis conocimientos de francès.As tu voyagè bien?.Asì rompì mi silencio y abrì todas las fronteras hispano-argelinas.A partir de ahì todo ha ido muy bien.

Ahmed tiene ese aspecto del macho,que me recuerda a los hombres del tiempo de mi abuelo,cuando yo iba al bar a buscarlo y èl estaba allì con sus amigos,con el vasito de vino y hablaban de mujeres,de futbol,y de la pseudopolìtica arreglamundos.Imagino que todo lo que odia una mujer de hoy...

Ahmed es un argelino afrancesado,que ha vivido en sus propias carnes la dictadura familiar àrabe,que nada tiene que envidiar a la cultura machista hispànica,y por eso es un àrabe diferente,que habla con respeto de la mujer,y entiende la importancia de ellas en la sociedad.Tiene un cerebro occidental,con unos modos muy masculinos,ya sea àrabe o latino.Tiene un cuerpo que es el mapa de un paìs grande,boscoso,pero con un sol meridional,que ha tostado sus tierras,unos ojos moros que te hace oir sirenas,me recuerda mucho a Josè Luìs,y eso no sè si es bueno o malo.Para ser africano tiene una penìnsula del Yucatàn bastante prominente,que no tiene sentido en medio del Mediterràneo,y me intranquiliza un poco.

Pero lo que màs me ha gustado de èl,es que me da seguridad,y eso me hace estar en alerta.Porque soy experto en sexo,en controlar ,desenvolverme,jugar incluso a punto de quemarme,pero se retroceder,porque domino los movimientos sexuales,pero no los del amor.Me hace bastante vulnerable moverme en las aguas del amor,que siempre me presentan un mar resacoso.Pero èl me da seguridad,y me protege,està atento con su mirada,su voz ,su sonrisa que le hace cerrar sus ojitos àrabes,sus manazas y su cuerpo enorme de àrabe seguro de sì mismo y digno heredero de aquèllos que entraron por Andalucìa,en la Penìnsula ibèrica en el s.VII.

Pero es francès y gay,entonces me ha hablado de Dalida y yo de Simone de Beauvoir,Andrè Gide y Jean Genet,èl me ha dicho que Dalida era una mujer simple y desgraciada,y yo le he dicho que como era simple y sencilla decidiò tirarse por el balcòn,y no se cortò las venas en una bañera estilo Luis XV,sumergida en Evian con gas y sales de baño del Mar Muerto.

Ahmed llegò triste a Stazione Centrale,porque un francès ha jugado con èl,y mi amigo tiene aspecto de duro,pero tiene un corazòn caliente blandito y tan grande como Andorra.Yo tenìa que animarlo,asì habìamos quedado.Lo que èl no sabe que la primera idea de invitarlo a mi casa,fue para vengarme de Jean Marc,ellos son amigos.Decirle que habìa pasado unos dìas conmigo,habrìa sido mi venganza,pero a medida que llegaban los dìas para que Ahmed viniera,se me fue quitando la idea de venganza,y ahora,que ya se fue,ni siquiera le dirè nada a Jean Marc.

Lo echo de menos,porque ha estado omnipresente en mi vida en estos dìas.No quiero pensar en nada,le devolverè la visita a Lyon,y le prometì que lo llevarìa a Firenze,que aùn no la conoce,pero bueno eso serà otra historia...

"Fi el donia el Kebira
we beladha el Kethira
laffet laffet laffet
àbrete en tus brazos
que contigo quiero tener
hasta que me muera un dìa
salma ya salama rohna we guina
Bel salama..."
("Nadie me desearà la muerte ,el dìa que me vaya, lo harè a mi manera.Dalida 1933-87))

La Cabaña

Me acabo de beber cuatro vasos de agua seguidos,y no es que tenga hipo,es que tengo mucha sed y mucha calor.Mi mansardetta se ha convertido en un infiernillo,y tengo a todos los diablillos en pelotas dàndome vueltas por la cabeza.Y cuando llega a Milàn esta calor que hace derretir el alquitràn, me retrotraigo a mi Huelva marinera,que aùn tenìa barquillos que zarpaban a la mà,que el bar la Parada estaba lleno de hombres sudados ,de pelo en pecho y tinto en mano,y mi abuela me mandaba anca Mariquita a por la vajilla duralex,y anca mi tìa Mariana a por la leche.Que Elvis aùn vivìa,y hasta el mismo Franco, tambièn.

El verano de 1975 fue el verano de los cambios,muy pocos meses antes por fin,mi madre y yo nos separamos de mi padre,despuès de mil oportunidades perdidas,volvimos a casa de mi abuela,a mi calle,el Chorrito Bajo,y arriba ,majestuosa el Chorrito Alto,màs conocido por la Retinga.En ese verano de mucho calor,que se alìa con el silencio monacal,sòlo roto por las motillos y los ladridos con desidia de los perros abochornados ,reyes de un trocito de sombra,descubrì el sexo,pero sin querer,yo aún no tenìa ese tipo de deseo,pero sì mi amiguito,Manolo.

Tenìamos la costumbre de hacer una cabaña cuando las lluvias pasaban,y con plàsticos de diferentes obras que estaban realizando cerca,y ramas del cabezo,hacìamos nuestra cabaña, que nos daba intimidad y nos alejaba de los mayores,y asì surgiò esas ganas de atravesar lo que hasta ese momento era totalmento ajeno para mì(esto parece ese apartado del pronto Si yo hubiera....),aunque yo prefiero pensar que es un relato corto de Capote.

Todo comenzò un dìa que me dice Manolo que si nos besamos,lo primero que pensè fue què asco

,pero accedì,acerquè mis labios cerradìsimos a los labios de Manolo,pero me parè un instante,porque me sorprendiò que cerrara los ojos.Entonces mis labios se juntaron con los suyos,y ahì estaba yo,con cara de esperar el autobùs,mirando como Manolo estaba con sus ojos cerrados.Me preguntò què habìa sentido,y yo le dije que nada,que què tenìa que sentir,y èl me dijo muy alterado que debìa sentir como nervios en la barriga.Yo no sentì nada.

Otro dìa,de nuevo en la cabaña me dijo que esta vez nos darìamos un beso,pero con la boca abierta,y yo le dije,muy redicho ,que eso no era un beso,porque los besos con la boca abierta no existìan,(manda cojone,Loren).Y èl muy seguro de sì mismo me dijo que sì existìan y que la boca se abrìa para rozar las dos lenguas.Me volviò a dar asco,pensè que eso era imposible,que ademàs era antihigiènico (no era redicho yo antes,Dios mìo!) y que no podìa nadie en el mundo darse besos de semejante manera.Pero me llevò al huerto Manolo,y probè.Acerquè mi boca a la suya,y sentì su lengua mojada en mis labios,y me apartè rapidamente,limpiàndome la boca con la mano.Manolo,entonces se enfadò,y me dijo que tenìa que hacerle caso en todo,que era un juego y que al final me iba a gustar.Accedì de nuevo,y repetimos la delicada y asquerosa operaciòn.

Cuando sentì la lengua de Manolo en mi boca ,sentì por el cuerpo de todo,menos nervios en mi barriga.Sentì asco y calambres en la espalda,fatiguita en la boca del estòmago y miedo,porque me empezaba a sentir culpable de algo terrible,imagino que ya serìa catequista.Pero Manolo disfrutaba como un cerdo en un charco.Entonces me dijo que mirase màs abajo,debajo de su pantalòn,y vi...tenìa una erecciòn.Yo no podìa relacionar erecciòn con meneo de lengua asquerosa en mi boca,y me extrañè,se me quedò cara de Roddy MacDowald en El Planeta de los Simios ,cuando estudiaba al facha de Charlton Heston,no de simio,sino con ese tic que lo acompañò las dos pelìculas, que hizo de la serie.

Pero esto fue a màs.Otro dìa,siempre en la cabaña,me dijo que nos desnudàramos.Yo le dije que no,que podìa venir alguien y vernos,entonces me acusò de cobardica,y lo hice.Me desnudè en la cabaña,y allì estàbamos los dos niños desnudos y èl ,con su churrina dura.No sè què habrìa pasado si nos hubiera sorprendido alguien.Me dijo que se la tocara,se la toquè.Me preguntò si sentìa esos nervios en la barriga ,le dije que no ,pero tampoco sentìa el asco de su lengua en mi boca.Acercò su mano a la mìa,que yacìa muerta y fimòtica,a pesar de su interès por despertarla con su mano,pero no fue asì.Imagino que la conexiòn genitales-cerebro estaba aùn en obras.'El, en cambio, hasta jadeaba,y yo lo miraba como dicièndome este niño no es normal.

Un dìa me dijo que querìa meterse mi churrina en su boca,y yo le dije que no.Que ya por ahì no pasaba,que me parecìa asqueroso,y que ademàs era pecado,tenìa que serlo por fuerza si era asì de asqueroso!!!!.Pero accedì,y accedì porque como yo tenìa fimosis,pues no llegarìa con su lengua a la parte interna,o sea mi glande...estoy siendo muy descriptivo?.No quiero ser vulgar,pero no encuentro otro modo de contar esta historia,y la verdad que con el polen y las abejitas me harìa un lìo.Pues Manolo me hizo la primera minifelaciòn,y la verdad que tampoco sentì nada,y èl se lo pasaba pipa conmigo.He de decir que èl es sòlo 3 meses mayor que yo,que nadie se imagine que estaba en una cabaña con un mozo de 26.No.

Una tarde silenciosa y sofocante,donde ni motillos ni ladridos rompìan el silencio,oì un ruido en la ventana de la habitaciòn de mi tìa,donde ella me obligaba todas las tardes a dormir la siesta.Era Manolo,que aporreaba los postigos de la ventana,abrì y allì estaba èl,como un perdiguero,con la lengua fuera,y rogándome que me la sacara para que pudiera chupar un poco,con la red verde antimosquitos de por medio.Momento Midnight Express,cuando Brad Davis hace lo mismo con las tetas de la novia.Pero aún no habìan rodado la pelìcula,podemos hablar de plagio?.Pues ahì estaba yo,acercando mi fimòtica muerta a la red antimosquitos y èl con la lengua pegada ya,y jadeando como un cerdo degollado.La escena digna de ver,y yo con el miedo de que me sorprendiera mi tìa,o que mi abuela se asomara a la azotea y viera al hijo de la Pata pegadito a la ventana por su lengua.Terrible!.Yo creo que por menos el Angel Caido lo echaron del cielo,o por lo menos asì lo pensaba yo,menos mal que aùn no podìa confesarme.

Otro dìa ,en la cabaña,nido de perversiòn y de vicio degenerado,me dijo que si metìa mi querida fimòtica en su culete que se sentìa gusto.Eso no,Manolo,le soltè yo.Yo no sè de donde sacaba tanta informaciòn mi Manolo( creo que a estas alturas ,despues de lo vivido en esa cabaña,podìa decir que Manolo era mi Manolo,no?).Nunca le preguntè quièn le enseñaba a hacer todas esas cochinadas,en su familia no,està claro.Porque los hijos se habìan educado bajo la dictadura del Pato,y la mano ancha de la Pata,pero en esa casa habìa muchìsimos tabùs,y en cambio ,mi madre siempre nos educò de manera muy abierta,y era muy habitual en nosotros preguntarle a ella todo tipo de dudas de tipo sexual.Y el escandalizado era yo,porque sobrevolaba sobre mi conciencia la sombra de la culpa,de la que me liberè justo cuando me hice agnòstico,y puse vallas elecrificadas en mi mente,a la Iglesia..Pero yo nunca dejè indagar a mi fimòtica en ese sitio que era una parte desconocida,oscura,y por supuesto sucia de mi Manolo.

Un dìa nos tiraron abajo la cabaña,nos levantamos y allì sòlo quedaban los cartones que hacìa las veces de suelo,lo demàs habìa desparecido,para mì fue una liberaciòn,para Manolo no supuso nada,porque al dìa siguiente hizo otra,pero no recuerdo que pasaran màs cosas significativas en la nueva cabaña.Sè que pasò el tiempo,y crecimos,pasamos del verano de 1975 al verano de 1981.Yo tenìa ya 14 años,y mi Manolo tambièn.

Ahora era diferente,era yo el que deseaba hacer todas esas guarradas de aquel verano ,pero èl sòlo hablaba de lo buenas que estaban las tìas, y de las ganas que tenìa de pillarse a la Cinti,la hija de Gabino, el de la carbonerìa,que de un dìa para otro le habìan crecido esas tetazas.Es curioso,yo seguìa con la misma cara de Roddy Macdowall,en aquella pelìcula,porque otra vez yo no sentìa lo mismo que èl,pero ni podìa decìrselo,ni me atrevìa a proponerle,que 6 años despuès estaba ya preparado para recibir una lengua hùmeda en mi boca,o màs bien la de èl,porque no habìa pensado en otros chavales.

Una mañana de aquel verano,en su casa,estàbamos solos.'El hacìa de comer,y yo me acerquè lentamente por detràs,me peguè a èl,y lo abracè....Se diò la vuelta bruscamente y me dijo què haces,maricòn!!!!.Me asustè y sin decir nada me fui de su casa,corriendo.Seguimos siendo muy amigos,aunque nunca hablamos de lo ocurrido aquel dìa en su casa,y mucho menos de lo ocurrido en el verano del 75.El tiempo y las circunstancias nos separò.'El se casò,tuvo dos hijos ,no le fue bien,se separò.Luego tuvo otro hijo con otra mujer,de la que se separò tambièn.Cuando yo me vine en el 2004 a Italia,èl habìa vuelto a casa de sus padres,con sus tres hijos,y salìa con una polaca.Nuestra amistad se ha reducido a un hola y adiòs,pero siempre que me dice què pasa,Loren, yo me acuerdo de las motillos , de los ladridos de los perros envueltos en aquel calor sofocante y de aquella cabaña.

Una Farfalla Sulla Schiena

Es la una,estoy solito en mi mansardetta,con mi sofalito roto,que cada vez que lo veo me recuerda que tengo que llamar a la padrona.Hoy me crucè con su mejor amiga en el hospital,y me parò para decirme que yo era el inquilino perfecto,que no le daba ningùn quehacer,y que nunca la llamaba para que me resolviera ningùn problema ocasionado en la casa.Oddio!.Nunca pudo ser un comentario tan poco oportuno,quitando la vez que le dije a un compañero del colegio que todos los maricones son sordos,sin darme cuenta que èl era realmente sordo,y sin darse cuenta èl que en el futuro,ademàs de sordo serìa maricón,o aquella vez que hable de la tribu mandinga en mi servicio,sin darme cuenta que detràs tenìa a un auxiliar que es negro negrìsimo,y yo me quedè blanco.

Hoy tres amigos de internet,conocidos o como queràis llamarlo me han anunciado eufòricamente que se han emparejado.Yo,como esas cosas me dejan igual,les respondì forzadamente sono contento per te,davvero.Pero realmente me habrìa gustado contestarle,y a mì què coño me importa.Tres eran tres ,estos conocidos del chat,que me han anunciado que ya tienen pareja.Es lo màs ansiado por un gay,ya lo he comentado alguna otra vez...

Pero,ahora,que ha llegado la noche,y se han ido esas putas palomas que conviven conmigo en el tejado,me digo,se me debe de quedar una cara de bobo cuando alguien me dice que se ha emparejado,porque es que parece que te estàn diciendo,mira,puta,que yo ya tengo pareja,no como tù,que le das mucho al vicio,y te vas a quedar solo,como dice la canciòn y luego a ver...

Lo que màs me jode es que no serà que me escuece?.Yo soy una persona aunque aparentemente mundana y simple,que puede dar la impresiòn que mis intereses son superbàsicos,y lo son,no nos vayamos a engañar ahora con milongas,el amor va en mayùsculas,y sobe todo va relleno de responsabilidad,respeto y deseo.Entonces cuando la mariposa se posa en mi espalda indicando que quizàs està llegando el amor ,me encuentro que la persona candidata no me respeta,es decir,no me respeta como persona,o me quiere moldear a su gusto,o me recrimina actos en los que yo simplemente no le he pedido opiniòn,o se pasea por todas mis habitaciones sin que yo le haya dicho que puede entrar.O aùn peor ,que me ama como nadie ha amado,cuando aùn no me conoce,y me echa de menos ,ponièndole una carga dramàtica que ni Joseph L. Manckiewicz reencarnado en Almodòvar conseguirìa...

Por eso me pregunto siempre si yo quiero eso.Si ademàs soy feliz asì.Yo me conozco y soy bastante visceral,y si mañana me enamorase, me convertirìa en un emocionodependiente,amarìa como en los melodramas mexicanos,perderìa mi norte,aunque fuera feliz a lo Aurora Bautista en Locura de Amor,y quiero yo eso?.No,mire usted.

Sè que existe el tèrmino medio,pero estoy yo preparado sin haber gastado ni un solo euro en psicològos?.Creo que tendrìa que empezar unas horas intensivisimas de psicoanàlisis,para sentirme preparado a afrontar algo tan terriblemente estresante como enamorarme.Menos mal que tengo el sexo,es mi cordura,mi ventana abierta que ventila mi casa y me airea por todos mis lados,pero cada cierto tiempo viene esa mariposita callada,y sin decir ni mu,se posa en mi espalda,aletea un poco y se para.Y ahì se queda hasta que un dìa desaparece de nuevo.

La pròxima vez que la vea llegar le doy un zapatazo.Se me hace pesadita,perdonad.

Pino y la Luna

Ayer,despuès de mucho tiempo,quedè con mi amigo Pino.Yo habìa invitado a un siciliano a casa,esa tarde,y entre los dos rompimos el sofà estilo pepitajimènez.Un autèntico pepitajimènez de 1955,que ayer murìò vencido por el peso...de los años.Tendrè que llamar a la padrona,para que me lo restituya,me temo que no encontrarà otro pepitajimènez,pero lo comprendo.Me gustarìa uno de esos sofàs sin estilo,feos pero que me dejen tumbarme completamente sobre èl,y pueda dormirme las tardes que espero a que llegue la hora de ir a trabajar de noche,o que tenga espacio para dos,como Rock y Doris,pero sin pijamas,porque hace ya calor en Milàn.

Quedè con Pino en la zona de Vìa Padova,nudo de negros,moros y turcos,un rincòn de los milagros muy particular.Me llevò a una plaza,que serìa la plaza de la Ava ,de Milano.Compramos unas litronas en la tienda de la de Sri Lanka,gorda como todas las tenderas vendedoras de litronas y me llevò junto a sus amigos egipcios ,lectores del Coràn , bebedores de cervezas y fumadores de porros.Allah es grande,me decìa el menos menudito,que salìa con una de Ucrania,a la que no penetraba porque el Coràn lo prohibìa.Pero si se desahogaba porque Allah lo miraba y se lo permitìa.Hablamos de Marìa,Nuestra Señora,a la que ellos llaman Myriam,Y me explicò que Mahoma y Marìa ,primos,niño.Nunca hablè de las Sagradas Escrituras con tanto compadreo y familiaridad...

Yo me manifestè ràpidamente agnòstico,a lo que el egipcio con una sonrisa me dijo que daba igual,que Dios me veìa y me miraba igualmente,y si yo no habìa robado,matado o acostado con alguna mujer casada Dios me seguìa mirando.Estaba claro que lo ùltimo no lo harìa jamás,asì que tenìa el 33% del cielo ganado.Todo esto me lo comentaba hacièndose un porro tras otro,Pino saltaba porquè querìa coger una hoja de un àrbol,medio jugueteaba con otro egipcio larguirucho.Los porros hacen ese efecto,digo yo.

Luego llegò otro,tambièn larguirucho,de Marruecos,feìsimo como el que màs.Dònde estaban todos esos egipcios estupendos,heridos como la esfinge,que veo pasar por Milano?.El marroquì tenìa un aire a un periodista del corazòn,que es muy coplero,y no me acuerdo como se llama.

Estos àrabes son muy tocones,superheteros ,pero tocones.Pino me contò que el sàbado pasado habìa conocido a un siciliano muy guapo,que lo habìa invitado a su casa,a dormir,pero que no lo tocò en toda la noche,y por la mañana cuando estaba haciendo el cafè,èl otro cogiò la puerta y se fue,me dijo que le puso una excusa tonta y desapareciò....Era el mismo siciliano que me habìa ayudado a romper mi sofà estilo pepitajimènez esa misma tarde,yo puse cara de Carmen Elìas en La flor de mi secreto,y me quedè callado.Yo me enterè de todo cuando le dije al siciliano que Pinetto era uno de mis dos mejores amigos en Milano,y èl me lo contò todo,no que yo me acostè sabiendo la historia,porque aunque promiscuo tengo escrùpulos.Lo extraño es que haya alguno encima de la tierra que nos guste a los dos.

A medianoche,hartos de cervezas Pino se tirò en un banco y se puso a roncar,y me quedè yo solo con el Islam.A la una,lo despertè y le dije que me iba,pero antes Pino me llevò a uno de esos puestos de bocadillos que hay por las calles,panino di salamela con cipollini e peperoni dolci.Buono!.Luego nos despedimos en la misma boca de via Lombardia,y cogì camino a casa,todo recto hasta Piazza Piola y Viale Romagna,donde està mi mansardetta.Lleguè con un puntillo,me conectè y allì estaba Ahmed,el argelino que viene el viernes,lo saludè y me fui al baño,y desde mi ventanuco se veìa una hermosa Luna,y me dije què bonito, tambièn a mì me pertenece un cachito de cielo con su lunita en esta mansardetta,es el 0'07 % de la calidad de vida al que tengo derecho,volvì al saloncito y vi mi sofà pepitajimènez ahì muerto y silencioso,testigo de grandes batallas trafalgarianas,y me dio pena,pensè que debìa llamar a la padrona,y me acostè,la luna entraba tìmidamente en mi saloncitò-dormitorio y me dejaba ver mi sofalito en penumbra,parecìa enteramente un barco embarracado,me dio pena,que quiere que os diga...

Mi Amigo Ricardo

Mi amigo Ricardo estuvo aquì,la semana que viene se vuelve a Monterrey,despuès de estar unos tres meses en Italia,con su novio,Luigi.cuando estoy con Ricardo me divierto,porque èl me hace reir bastante.Hemos quedado unas cuantas veces para ir de compras (està siempre comprando regalos para amigos y familiares),para comer o cenar juntos.

Ricardo con esa manera tan sabia y graciosa de decir las cosas,me hace bajar de las nubes,donde estoy casi siempre.El otro dìa fuimo a ver Volver,que la ponìan en un cine en versiòn original subtitulada.Es cierto, pero el pùblico de cines en V.O.S es el mismo allà donde vayas.Todos parecen profesores de filosofìa o de francès,con ese aire a Tana,mi profesora de francès del instituto.O ese aire a Manolo Mendoza,mi profesor de griego aunque hablàramos màs de realismo fantàstico y del Minotauro en su laberinto.Pues allì estàbamos nosotros rodeados por acàdemicas trasnochadas y mariquines de foulard en julio.Estuvieron en silencio toda la pelìcula,y al final,cuando Carmen,esplèndida como siempre,recorre un pasillo en penumbra,en busca de Blanca Portillo,que yace moribunda en la cama,y aparece el fundido en negro,y luego los colores inequìvocamente almodovarianos,la gente ,que parecìa sacada de entre el grupo de la gauche divine,siguiò en silencio y no se levantò nadie,hasta que no acabaron los tìtulos de crèdito.Yo les di las gracias mentalmente,por tanto respeto.

Cuando volvimos a casa,Ricardo me estuvo contando que fue a recoger el resultado del examen de italiano que hizo dos años atrás con la Universidad de Siena.Y se quedò sorprendido porque lo habìa aprobado.Me dijo que el examen oral le saliò bastante mal,segùn èl,claro...Reproduzco un diàlogo entre la profesora y Ricardo:

-Profesora: Buenas tardes,dígame, què piensa de la producciòn petrolìfera italiana?
-Ricardo:Ah,pero ustedes tienen petròleo?.No lo sabìa,yo no puedo hablar del petròleo en Italia,pero puedo hablarle del petròleo en Venezuela,Texas,Mèxico....

Ricardo se queda callado,porque la profesora no le dice nada,sòlo le hace señas para que siga hablando porque ella ya no puede hablar,ha puesto la grabadora,entonces Ricardo se queda un poco en blanco,y suelta....

-Ricardo:Podrìa hablar de los niños mongòlicos de Italia,y de lo aislado que me encuentro cuando vengo a Italia,porque vivo en Sesto Calende,y allì es todo muy hermoso y verde,rodeado de bosques,pero no tengo ya el coche,porque lo vendì antes de venirme.Para què necesita Luigi dos coches?.Y ademàs tendrìa que seguir pagando un seguro por un coche que no voy a usar,señora.Asì que cuando vengo,què quiere que le diga yo me encuentro aislado,porque Luigi està siempre trabajando y yo sin coche,me siento encerrado en cuatro colinas,usted me entiende,verdad?.

La profesora que no suelta nada....y le sigue haciendo señas para que siga hablando.

Ricardo:No,señora,no.No tengo nada màs que decir.Yo he acabado,no sè usted.

Y Ricardo se fue de la sala,siempre pensò que habìa suspendido,pero no,aprobò!

Estar con èl,es hartarse de reir,porque es bastante irònico,y con esos giros tan mexicanos me hace mucha gracia.Supongo que en este torbellino de deseos encontrados y sexo a go-go,puedo decir que Ricardo es mi amigo,un verdadero amigo,con el que ademàs nunca tuve sexo,y nos une eso,una simple amistad,pero profunda.Un besito y un abrazo,Ricardito,y buen viaje.

La Fretta del Cuore!!!

Navighiamo già da un pò,
bene o male non lo so.

Pues ya llegamos al ùltimo capìtulo de la miniserie amour fou à la française,interpretado por el galàn francès Jean Marc y el menos galàn,más bien contragalàn,Lorenzo ,el que os escribe.En capìtulos anteriores,ya se veìa venir la ùltima jugada del galàn francès,pero el pobre contragalàn,aunque se lo olìa,no se atrevìa a poner todas las cartas sobre la mesa.Interesante aquel capìtulo lleno de primeros planos del franchute,donde el contragalàn le explicaba dònde lo llevarìa cuando viniera a su casa,y que habìa pensado organizar un viaje a Egipto,un hermoso crucero por el Nilo,a lo que èl ,no sòlo no se opuso sino que aplaudiò la idea.El contragalàn estaba que se salìa de emociòn,pero ese capìtulo terminò con la cejina del galàn levantada como dos metro cincuenta centimetros.Tanto, que tuvieron que rodarlo en Cinemascope,y ese capìtulo fue nominado a mejor maquillaje para los premios de TV de Kazajistàn,donde se sigue mucho esta serie.

En el ùltimo capìtulo, donde el galàn se muestra tan evasivo,el contragalàn lo acorrala y lo obliga a que tome una decisiòn,y que le aclare de una vez si vendrà o no.El galàn acorrolado ,al principio divagò un poco,y le dijo que sì,que desea venir,y que vendrà a casa del contragalàn,pero èste harto de juegecitos,le apretò una tuerca màs,entonces soltò la frase màs importante del capìtulo,y podrìa decir que de la temporada pregùntale a Ahmed cual es la decisiòn que he tomado.El pùblico entrò en pànico,porque pensò que asì terminarìa esta temporada y hasta el áño que viene no se sabrìa què decisiòn habìa tomado y sobre todo,quièn era ese Ahmed?.Pero el capìtulo no terminò ahì,eso sì, hubo un descanso de 45 minutos de publicidad.

Ahmed es un argelino de 39 años,que vive en Lyon,y que conociò al contragalàn hace como unos 7 años,y han tenido una relaciòn vìa internet,desde entonces.Pero debido a las sospechas del contragalàn,por lo raro que veìa al galàn galo,se lo comentò a su amigo Ahmed,èl cual le dio sabios consejos a pesar de ser loba herida en este perìodo de su vida.Y asì descubriò Lorenzo que Jean Marc y Ahmed eran muy amigos,porque habìa servido de bàlsamo cuando el galo galàn fue por un tiempo tambièn loba herida.Ahmed,poniendo su cara de Jaffar para situaciones serias me dijo que son ami Jean Marc habìa sufrido mucho y que estaba receloso y desconfiado,y que creìa que no vendrìa a mi casa.Y yo,con el permiso de Ahmed, le dije al galàn francès ,en su cara misma, que Ahmed me habìa dicho que èl no pensaba venir,en aquel momento me lo negò como primera actriz de Televisa,pero claro està, cuando llegò el ùltimo capìtulo y en el momento màs sublime y diez segundos antes de la megapublicidad y los publiñoñoreportajes, el francès soltò aquella crìptica (para el pùblico) frase,porque a mì me sonò a despecho.

Despuès de la publicidad yo comienzo mi escena tràgica y rica en matices,porque para eso soy graduado en Arte Dramàtico por las Universidades de Caracas y Hermosillo,y me doctorè en actor de caràcter,aunque siempre me den papeles de contragalàn o mojigato simpàtico.Lo insultè,le dije que me habìa usado y que habìa jugado conmigo .'El, que lloraba por los rincones y que habìa sido maltratado por la vida y por las personas.'El,que promulgaba el respeto y la capacidad de dialogar.'El...y èl no me contestaba (claro,porque era mi monòlogo, no podìa contestar,y si contestaba y me robaba la escena lo denunciaba al sindicato de actores de caràcter),entonces me encabronè y lo empecè a insultar,pero ya no recordaba insultos en francès...y sòlo se me venìa a la cabeza pèdè,pèdè,pero no lo podìa llamar asì,porque entonces me jodìa mi escena, respondièndome pues anda que tù,guapa.Entonces recordè que el italiano y el francès son muy parecidos en gramàtica y tambièn semánticamente y aquì se dice mil veces al dìa bastardo.Entonces lo llamè asì,tu es un bastard!!.Se lo dije como cinco veces y ya me tranquilicè.la escena terminò y èl no volviò a abrir la boca.

Ya màs tranquilo y hablando con Ahmed le dije que me enfadè con Jean Marc y que lo llamè de todo,y que lo insultè,que lo llamè bastard.Èl muy extrañado me preguntò que en francès batard

y no bastard,era aquèl que era hijo ilegìtimo,y ya està,y que para nada se usaba como insulto.Ahora entendìa yo porque el galán francès no me respondìa,es que conocièndolo se quedò ahì en la palabra intentando saber lo que yo lo habìa llamado,pero lo bueno de todo,es que yo me quedè muy tranquilo.

Al galàn francès no lo he vuelto a sentir,pero a Ahmed,no sè como ,pero todo esto nos ha unido màs,y ya hay fecha para conocernos ,por fin, en persona.Despuès de 7 largos años....Fin de la 1ra Temporada.

Dicen que soy pa los hombres tristeza y castigo

Yo sigo ahì con el tira y afloja del franchute,pero sin tirar la agenda,que uno aprendiò tarde,pero aprendiò.Tengo un fin de semana por delante,y no sè que hacer si tirar para el norte o tirar para el sur,y asì perder mi norte.Creo que me irè para el sur,allà abajo me recibiran mejor,y me olvidarè por unos dìas del jueguecito que se trae entre manos este francès de los cojones con cara de la Dolorosa.Yo ya estoy a vueltas de todas,y creo muy difìcil que alguien me pueda hacer daño a estas alturas,pero mi tiempo vale oro,sobre todo el tiempo que dedico a no trabajar.

Sigo viviendo un perìodo de mi vida bastante floreciente,y no me refiero al apartado de creaciòn,sino màs bien al sexual.Y no paro de conocer gente que les gustarìa conocerme,pero Mme La Dolorosa me frena ,porque aunque yo,a pesar de estar conociendo a este garçon,me sigo acostando con otros ragazzi y me quedo tan tranquilo,porque aùn no hay ese lazo de sentimiento que te ata el corazòn,el cuello y los huevos,entonces mi conciencia està tranquila.

Pero es curioso que aunque soy sincero con èl,y le demuestre mi afecto,a pesar de que no estè enamorado de èl,y en cambio,JeanMarc,que està enamorado de mì,no me lo haya demostrado nunca con algo que no sean parole,parole,soy yo el que està màs enganchado a èl,porque hago pùblico mis alegrìas y desgracias con èl,se lo comento a amigos,y en cambio èl,nunca le hablò de mì a uno de sus mejores amigos,que oh,casualidad!,es amigo mìo,porque como dicen los italianos tutto il mondo è paese.Estarè delante de otro psicopata de los sentimientos,que yo soy muy dado a atraerlos como moscas?.O estoy delante de otra vìctima del gay relationship system pero amarte poquito poquito?.No lo sè,lo ùnico que tengo claro,como dijo mi amiga Scully,la verdad està ahì fuera,y el tiempo pone a cada uno en su sitio.Yo ya estoy arreglando la trolley que me voy a Pescara,y que se mueran los feos,coño.

Còmo brillaba la Luna

Esta mañana me quedè dormido,y me llamaron del hospital...No me pasaba eso hace siglos,y no entiendo como pudo suceder,cuando me acostè a las doce de la noche,extraño en mì.Me levantè,me lavè los dientes y salì a la calle,me encendì mi primer chesterlight.Viale Romagna estaba desierta,hoy es festivo en Italia,es el dìa de la Repùblica.A lo lejos, una pareja de novios se da un beso y cogen sus respectivos trolleys y se dirigen hacia la boca de metro.Yo giro a la derecha,y entro en via Celoria ,mis compañeros me esperan para empezar a trabajar.

He tenido un turno tranquilo,y cuando terminè de trabajar,despuès de recuperar la media hora de trabajo que he perdido en la mañana,fui a comprar pan y latas de atùn para una ensalada y luego me pasè por el blockbuster.Me comprè los 15 tickets por 49'95 euros,y alquilè una pelìcula iranì Silenzio tra due pensieri, y trata sobre una mujer iranì que es condenada a muerte,pero en aquel paìs las mujeres no pueden morir vìrgenes,porque lo prohibe su religiòn.Su religiòn?.Bueno,no sè ,quizàs el gobierno,la constituciòn o el Estatut iranì,yo que sè.Y los hombres sabios del lugar tienen la excelente idea para que todo sea polìticamente correcto de casarla con su verdugo,asì dejarà de ser virgen y creo que se la pueden cargar con la constituciòn y las leyes por delante,no vaya a ser que los tachen de antidemocràticos,y eso,no,por Dios,bueno por Allah.

Y yo porquè he alquilado esa pelìcula y no la ùltima de Jim Carrey?.

Cuando llego a casa siento el piano de la vecina repelente de abajo,que toca a Bach maravillosamente,pero cuando nos cruzamos en el descansillo,me mira con desprecio.Porquè una persona tan sensible me mira con ese desprecio.Yo estoy convencido que tiene la sensibilidad en el coño,como en los Intocables de Elliott Ness que Capone se emociona con la famosa aria de I pagliaci,pero no duda en reventarle la cabeza a uno de sus matones con un bate de baseball.Yo contraataco con la Bossa Nova de Victoria Abril,sobre todo la martirizo con la versiòn libre de Aguas de Março,que termina con ese palmeo y esos coros gitanos gritando còmo brillaba la luna...

Veo a Jean Marc online,no me saluda,debe estar un poco mosca conmigo (è pau,è pedra...) porque ayer me dijo que le molestaba que me acostara con otras personas,y yo le dije que eso pertenecìa a mi vida y que no le habìa dado yo esa llave para abrir esa habitaciòn de mi vida (...è o fim do camino...).'El me dio la razòn como a los locos,y desde ayer (...è um pouco sozinho...) como que no me hace mucho caso.Se ha desconectado pero antes le he escrito que si no està interesado en seguir charlando conmigo (...è o mistèrio profundo è o queira o nao queira...).Llamo por telèfono a Carmela y hablamos de ella y de mì,màs de mì.Me descargo con ella.Hoy hace Sol,pero parece que es un poco gris (...è o vento ventando...).Mientras Jean Marc desaparece por las esquinas del offline,es curioso,pero a la gente no le gusta que uno sea sincero.Prefiere vivir la nube de algodòn y sentir la canciòn del amour fou,de la felicidad eterna sin aùn conocerse (...è uma ave no ceu,è uma ave no chao...),y a mì todas esas fantasias de colegiala me cogen ya viejo.

Pongo la lavadora,lo odio porque luego tengo que tender,pero si no lo hago yo,quièn lo harà?.( ...è um peço de pau,è um pingo pingando,è uma luz da manhâ...).Hablo con un casado,que està en la playa pasando unos dìas con los hijos.Me descubro buscando a Jean Marc por los diversos chats,entonces me abro una cerve,y otra,y otra....No lo encuentro,no està,pero oye,mira...(sâo as aguas do mar),la cervecita te da esa falsa sensaciòn de bienestar.La lavadora termina,se calla,se queda silenciosa pero me està gritando que saque la ropa de su panza y la tienda,la odio,de verdad.(...è o fundo do poço...).Carmela entra de nuevo en msn,y retomamos la conversaciòn ,nos reimos mucho.Ella y yo nos reimos mucho siempre y la necesito allì y muchas veces aquì o yo allì con ella.Me encuentro mejor,entre la cervecita y Carmelita la cosa va mejor,ha anochecido,se fue el Sol pero... (còmo brillaba la luna,còmo brillaba,ayyy...).Olè

Evian

Esta mañana decidì que el militar casado y dominante no vendrìa a mi mansardetta,es que no habìa caido que yo objetè,cuando era legal,claro.Asì que elegì la bola de pelo de 23.Me habìa dicho que me llamarìa sobre las 3,para decirme a què hora venìa.Pero se adelantò,a las 14'27 me mandò un escueto mensajito non posso oggi,lezione.Que imagino que quiere decir que hoy no podìa venir a casa,porque tenìa que ir a clase.No respondì,porque con los niños ya se sabe,amaneces meado.Pero poco despuès me contacta un chavalote,y veo que es de mi zona,le contesto y en quince minutos està aquì.Bajo a buscarlo,porque a mì no me funciona el superportero automàtico,ya que no me lo han puesto todavìa,ni me lo pondràn (creo que me están haciendo luz de gas,como las vecinas de Samantha),y cuando bajo, èl que llegaba con la bicicleta y sus gafas Cristian Dior,bueno ademàs de la ropa puesta y una mochila ,porque desnudo no llegò ,que esto no es Ibiza...

Me sonriò ,cruzamos dos palabras y para arriba.En el ascensor sòlo sentìa su respiraciòn,parecìa que habìa venido corriendo,se quitò sus cristiandior,y me sonriò gentilmente,como se sonrìe en los ascensores.Fue un ascenso hasta el sexto piso muy bergmaniano,de planos largos,de una sola toma y silenciosos,muy silenciosos.Llegamos al sexto,y le digo que aùn nos queda un sèptimo ,por las escaleras,donde vivo yo.Entramos en mi mansardetta,y lo invito a una coca cola,me dice que prefiere agua,y se empieza a desnudar.

Yo le digo que tengo agua del grifo,nada de mariconadas de Evian y esas delicatessen.'El me contesta que del grifo (lo de decir sin mariconadas, entre los maricones tiene mucho èxito y es carcajada segura,y ayuda a quitar tensiòn a la cosa).Se bebe el agua de un trago y me devuelve el vaso,èl sigue con lo suyo,y yo llevo el vaso a la cocina.Cuando vuelvo ya està tumbado y desnudo sobre mi piumino de colores.Lo miro ,me mira y me dice vieni.A mì se me debiò de quedar una cara de Fernando Esteso en cualquiera de sus pelìculas S,y voy...aunque para mis adentros digo santa madonna!.Porque el chaval està para ponerle tres velitas y rezarle todos los domingos.Me acerco a la cama y a èl,y me atrapa con sus brazotes,entonces cambia todo....

Suelta un madre mìa apagafuegos.Ma tu sei spagnolo,le suelto yo sorprendido,y èl me responde certo,di Ceuta...

Po yo de Guerva,le digo yo,ya despegado de èl y sentado en la cama.Comenzamos a hablar y me dice que està en Milano desde octubre,porque ha venido a acabar el doctorado en matemàticas,y que luego se vuelve.Dspuès de una hora de charla reanudamos lo comenzado,y cuando sale de la ducha (no gano en toallas) le pregunto si conoce el local de osos de Milano,y me dice que no,pero que tampoco tiene mucho interès,porque èl no es gay,y ademàs tiene una novia en Ceuta,para casarse,y un rollete en Milàn.Y yo ,harto de oir esa cantinela,le digo,pero tù eres consciente de que te has acostado con otro hombre,o tengo yo cuerpo de ola,maricòn?.Y me contesta en mi cara misma que èl no es maricòn,que èl es BI...

Bueno,no queriendo alargar la conversaciòn por derroteros freudianos en donde la no aceptaciòn ,unido a la frustraciòn por una madre posesiva(tipo Piper Laurie en Carrie) y un padre ausente (tipo The Others) lo llevaban a buscar machotes gordos y no velludos como yo (o eso no tendrà nada que ver?) a pesar de tener novias casaderas en 'Africa y parejas eventuales y caducas en la Lombardia.Me vestì,porquè tenìa que hacer un poco de compra,y lo dejè montado en su bici,alejàndose por la acera,pensè què cosas,estos niños no le haràn ascos a na,pero pensar,piensan igual que cuando yo o mi padre tenìamos su edad.Atenciòn ,mujeres del mundo,es muy posible que os casèis con hombres Bi,que es como decir ,hombres de doble o triple vida,como aquella de Veronique,la de Kieslowski,mucho antes de hacer esa pedanterìa de Rouge,Blanc y Bleu,y que Jean Marc me perdone...