Pasiòn y Odio (vuelve?)

Fue en 1988 cuando mi amigo Tey y yo decidimos escribir juntos un culebròn,con el glamour de las series americanas del momento y los enredos de las sudamericanas.Yo pensè la historia inicial y creè los personajes.Cada capìtulo ocupaba una carilla de la hoja de un cuaderno.Cada parte ocupaba entre treinta y cuarenta folios.Cada uno de nosotros era muy libre de hacer con la parte lo que quisiera,y acababa en un final desatroso.El siguiente era encargado de poner orden a partir del final anterior y se escribìa la nueva historia,siempre con los personajes centrales.En cada parte habìa una o dos estrellas invitadas que luego podìan quedarse,o acababan con el final de la parte.

Incluìamos fotos de los actores que interpretaban cada parte,ya fueran actores fijos , los guest stars o special appearence.

Si es verdad que yo podìa inventarme cincuenta mil historias diferentes,para crear cien culebrones diferentes,pero cuando llevàbamos varias partes escritas,ya no me acordaba ni controlaba cada uno de los personajes,ya fueran inventados por mì o por Tey.Entonces me equivocaba muchas veces,o hacìa desaparecer a alguien que en la parte anterior de mi amigo la habìa dejado revoleada debajo de las ruedas de un camiòn,o la dejaba ochenta capìtulos colgada del pretil de un rascacielos,sin acordarme que la pobre estaba allì.O venìa la hija secreta de uno de los protagonistas,y luego era la cuñada de la prima hermana de la guapa .No me acordaba quièn era,entonces que hacìa yo,despuès de leer la parte de Tey.Un barrido,cuànto me ayudaron los barridos!!!.Es decir,si mi amigo en su parte llevaba para adelante a los personajes centrales màs cinco nuevos,yo me los cargaba nada màs empezar mi parte,y asì no tenìa que mirar para atràs tantas veces,para saber quièn coño era ese o esa.

Otra pesadilla era cuando Tey me presentaba como sensaciòn un personaje ,que cuatro partes atràs habìa salido en dos o tres capitulillos,y antes de desparecer se habìa quedado embarazada,y cien capìtulos màs adelante,regresaba la muchacha con su hijo de tres añitos ,y yo me preguntaba,quièn es èsta ahora?.Y yo iba y me la cargaba,claro el pobre se encabronaba y me decìa que me repasara las partes anteriores,o me hiciera unas fichitas de cada personaje.Bueno,un desastre,pero lo pasamos muy bien.

Pasiòn y Odio nos durò desde 1988 a 1992,lo acabamos por decisiòn conjunta,y creamos otra, Sisters (You've been on my mind).El primer culebròn creo recordar que ocupò unos 24 cuadernos,y el nuevo culebròn trataba de dos hermanas que vivìan en Granada,y con motivo de un rodaje que se hizo en esta ciudad en los años cuarenta,las dos hermanas se introdujeron en el mundo del cine y de ahì a divas del cine americano,envueltas en dramas,odios,envidias,celos,etc...Y al final acabaron enfrentadas por las diferentas empresas que tenìan ellas.Volvìa a pasar de nuevo,yo no me acordaba de nada,y volvìa a equivocarme.

Tey se acordaba de todo,y se conocìa de memoria la vida y evoluciòn de cada personaje,què cabecita,hijo!.

Cada uno escribìa en su casa,y luego nos reunìamos bebiendo una cervecita,y uno leìa la parte que habìa escrito el otro,y luego se llevaba a casa el cuaderno ,para escribir la siguiente parte.Habìa un personaje que introdujo èl,y que aparecìa en todos los culebrones que escribimos juntos,y que era interpretado por Joan Collins,ella no morìa.La podìas hacer estallar con mil kilos de gomas dos,tirarla de un helicòptero al suelo,o dispararle cien tiros en la cabeza,ella no morìa.Y una vez osè matarla al principio de una parte,para que le diera dos infartos mientras leìa mi parte,pero ,de nuevo, la sacaba èl en su parte,con las excusas màs increibles,yo me hartaba de reir.La verdad que nos reimos mucho escribiendo Pasion y odio,y luego Sisters.

Niño,volvemos a escribir algo juntos,o hacemos un remake de Passion and Hate.Enga!

http://www.youtube.com/watch?v=K9IHqoFowYI&mode=related&search=

http://www.youtube.com/watch?v=FpqJDum-9hQ&mode=related&search=

http://www.youtube.com/watch?v=dGsE6Bn7Hgc

Meryl Streep en Prime

Por fin vi una comedia con suegra famosa que ha merecido la pena.En Italia tiene el mismo tìtulo que en los U.S.A., Prime.Comedia con cierto aire a las comedias intelectuales de Woody Allen,con una psicoanalista,que es la genial Meryl Streep y una paciente,Uma Thurman,la cual se enamora del hijo de la primera sin saberlo.Y aprovechando la consulta habla del jovencito que ha conocido.

La comedia se vuelve aùn màs divertida cuando la madre descubre el pastel,y por profesionalidad no interrumpe la consulta y tiene que oir todas las confidencias de Uma.Momentazo de Meryl cuando oye como es la polla de su hijo.

Pelìcula sin pretensiones,divertida y àgil, con una Meryl mari-judìa-intelectual que borda el papel,como todos los papeles que hace ella.Sin ser la protagonista, se convierte en el personaje principal.Y es la primera vez que veo una grande que interpretando a una suegra sale màs que airosa de la situaciòn,no como sus compañeras Barbra Streisand,Diane Keaton o Jane Fonda.

La Streep està considerada la mejor actriz de cine,aùn en activo.Con trece nominaciones a los oscars se coloca en la actriz màs veces nominadas,por delante incluso de Katherine Hepburn.Y este año puede ser que la nominen por The Devil Wears Prada ,a mejor actriz protagonista y por A Prairie Home Companion,a mejor actriz de reparto.Yo,sinceramente,espero que Penèlope Cruz se lo quite en la categorìa de mejor actriz,y Carmen Maura,en el de mejor actriz de reparto,jejeje.Sueños!.De todos modos no tiene muchas posibilidades en ninguna de las categorìas,porque Helen Mirren està pegando fuerte ,por The Queen,y en la categorìa de mejor actriz de reparto,no està en todas las quinielas,y sì una tal Jennifer Hudson,por Dreamgirls.

http://www.youtube.com/watch?v=kS75O1p520Y

Mariluz, La Profesora Maldita

Esta mañana vi como amanecìa desde el hospital,y al mirar al cielo me acordè de Mariluz.Mi profesora de dibujo de primero de B.U.P.
En octubre de 1981 comenzamos las clases.Una tarde ,que ya habìa anochecido ,tuvimos nuestra primera clase de dibujo.La clase era un remolino.Algarabìa y desorden.Y en medio del caos llegò una señora con una falda larga de colores,un chaleco de cuello alto,y cien anillos extravagantes en los dedos.El pelo corto y rojo,mal pintada,y se tambaleaba al caminar,con más ojeras que Jimènez del Oso.Se sentò en silencio,y se quedò observando mientras hacìa pequeños gestos con la cara,a modo de tics nerviosos.La clase fue recuperando la armonìa hasta reinar el silencio,y la señora hablò: Mariluz serà vuestra profesora de dibujo.
Mi amigo Paco se levantò ,mientras ella hablaba ,para pedirle algo a un compañero,y Mariluz volviò a hablar: Còmo se llama usted,oiga?.Mi amigo se parò en seco,y medio nervioso respondiò.Pues sepa usted que Mariluz le pone siete ceros.
En ese momento me enamorè de mi profesora de dibujo.Hablaba en tercera persona y con una cadencia claramente daliniana,y luego,al final de cada frase se te quedaba mirando como las grandes malas de los culebrones.Era histriònica y tòxica.Una incomprendida.Mariluz era la profesora maldita,como Caravaggio,Verlain,Poe,Djuna o Bukowski y no una maldita profesora,como la de griego,una pensionista fachorra,virgen y beata,sobrina de un cura que tradujo al castellano algunos textos griegos,que su tìo traducìa del alemàn.Y ella,en vez de dedicarse a lo que se dedicaban las jòvenes de su tiempo (revisìtese Toni (1935) de Jean Renoir),ayudaba a su tìo con empeño y dedicaciòn.Algunas veces me la encontraba por el pasillo,y siempre me decìa lo mismo Lorenzo,què haces por los pasillos perdiendo el tiempo en vez de estudiar griego 'Ò 'E TO!!!.Esa señora me daba verdaderamente asco,en cambio Mariluz me fascinaba.
Ella estaba siempre en sus clases èbria,con ese olor a alcohol fuerte y tabaco negro en el aliento.Y a pesar de cavalgar sobre el etilismo ,nunca se equivocaba.Cuando dibujabas un cuadrado o un rectàngulo con la regla y el cartabòn,te acercabas a su mesa,mientras ella disfrutaba de un duermevela de ojos en blanco,y momento The Believers,y le entregabas el dibujo para que lo corrigiera.Y con dos dedos,te decìa si estaba bien o no.Cuando te decìa que no,te volvìas a la mesa enfadado,y comprobabas con la regla y el cartabòn que ella tenìa razòn,a pesar de que estaba borracha.
Una tarde se acercò a la ventana y melancòlica nos dijo: No lo olvidèis nunca, en el cielo estàn reflejados todos los colores.
Acababa de comenzar la dècada de los ochenta,Mariluz era maldita,pero sòlo formaba parte de un grupo de personas,a vuelta de todo,solas y acabadas con luz pàlida cenital y hueco en la voz.Una gran profesora de dibujo.

http://www.youtube.com/watch?v=CIyRE_pPf5M

Las Que Tienen Que Servir

Dejè a Jeff en la estaciòn de Lambrate hace una hora.Ha cogido un tren que parece sacado de los trenes de Pasaje a la India.Espero que llegue sin ningùn retraso a Verona.

Esta mañana tuve que enviar una serie de documentos a la U.N.E.D Madrid para terminar de realizar la matrìcula en filologìa hispànica.Asì que me hice dos fotos,y luego fuimos a una copisterìa a hacer unas copias del tìtulo universitario,para enviarlo a Madrid,pero necesitaba compulsar las copias,y por ello fuimos al Consulado.Nos bajamos en Palestro,y con la ayuda del mapa de Milano,nos perdimos.De repente me vi delante del monumento a Marelu Nunziata,y desde ahì bajamos hasta Piazza Cavour,y llegamos a via Fatebenefratelli,donde se encontraba el Consulado,que no vimos.Preguntamos a un policìa que hacìa guardia delante de un organismo pùblico,y por fin lo encontramos.Un edificio feìsimo,nada que ver con la joya monumental de la Embajada de España en Roma,en piazza Spagna.

En la entrada un portero chino,muy propio de los consulados españoles por el mundo.La razòn era que el chino era el portero de todo el edificio,y el consulado se encontraba en la puerta derecha de la primera planta,vamos como la consulta del dentista.

Tocamos al timbre,porque asì estaba escrito en un cartelito en la puerta,y nadie abriò.Esperamos,y despuès de diez minutos,con una camarita con lucecita roja apuntàndonos,Jeff abiò la puerta,y pasamos a un hall,con sillones para esperar sentados,y carteles de España,con la tìpica-tòpica mujer vestida de faralaes.Todo muy español,aunque por el clima que hacìa en aquella salita,parecìa que estàbamos en Panamà.Curiosos los trìticos para informar a los catalanes que viven en Italia què deben de hacer para votar sobre los estatutos catalanes.Delante de mì, una chica que hablaba en italiano con la administrativa de turno,y por su acento me pareciò española.Cuando me llegò el turno,le expliquè en italiano què querìa.Y le dije que me habìan dicho que allì convalidaban los tìtulos universitarios,ella me respondiò en italiano,le pasè por el hueco de la mampara de vidrio mi tìtulo,y las copias.

Ella me responde:

Administrativa:Pero, tantas copias le hacen falta?

Estaba claro que era una verdadera administrativa,seguramente es lo ùnico que debe de hacer en todo el santo dìa y encima le pone pegas.

Lorenzo:Ah,pero hablas español?

Administrativa:Claro.A ver!(con muy malos modos)

Lorenzo:Me hacen faltan dos,pero por si las moscas y ya que estoy aquì,me convalidas las cinco y asì no tengo que venir màs.

Administrativa:Cada convalidaciòn son 6'30 euros...

Lorenzo:Pero,què dices?.Tengo que pagar las convalidaciones?

Administrativa:Pues claro!

Lorenzo:Pero,bueno,yo no doy crèdito!.En la Universidad no me cuesta un duro.

Administrativa:Sì,claro,pero aquì son 6'30 euros,cuàntas convalidaciones le hago?.

Lorenzo:Po mira,hazme doh.Pero vaya tela....

La administrativa se lleva el tìtulo y las dos copias a una mesa,allì abre un cuaderno donde ,me imagino ,que escribe mi nombre y la razòn,y luego coge un sello y lo estampa sobre la copia,y le pone la fecha,y luego hace lo mismo con la otra copia.Se acerca de nuevo a la mampara.

Administrativa:Son 12'60 euros.

Pago,le paso el dinero por el hueco habilitado para ello,y me pasa las copias y el original,màs el recibo de haber pagado.Y sudado y encabronado salimos de Panamà.

Y digo yo que esta mujer seguro que se ha llevado unos dos años estudiando unas oposiciones desde las ocho de la mañana a las ocho de la noche,trastornàndola un poco mentalmente,incluso ocasionàndole una grave paranoia que le hacìa creer que su vecino que rìa matarla,que sentìa ruido en su casa,y que de noche, en las esquinas de su habitaciòn se le aparecìan pollas fantasmas de diferentes tamaños ,que le caldeaban el ambiente,y bañada en sudor se despertaba con la boca hecha agua.Y para què?.Para poner sellitos en copias y cobrar 6'30 euros por copia.Y menos mal que el viernes vuelvo a España,porque no quiero imaginar cuanto me costarìa renovar el pasaporte en el Consulado.

Lo que si es verdad es que me sentì como en España,porque habìa una colita de tres personas,y cuando me fui ,habìa la misma cola eterna de tres personas,con ella estresada perdida y un fulano,sentado detràs de una mesa ,hablando por telèfono.El maravilloso mundo de las administrativas,las que tienen que servir estàn hasta el mismo coño,frase tatuada en un trozo de su piel,cuando se sacan el titulito de administrativas reunidas y embriagadas de tanto trabajo.Ma vaffanculoooooo!.

Cuando salimos ,de nuevo a Milàn ,refrescaba,porque la temperatura en Panamà era de cuarenta grados.Quizà la pròxima vez que tenga que volver,me vacunarè contra algunas enfermedades tropicales.Volvimos a casa,y le dije a Jeff que harìa cous-cous a las siete verduras,que habìa comprado por èl,y me dice el muchacho que a èl no le gusta el cus-cus,y que me lo coma yo cuando èl no estè.Lo mirè,pero no le dije nada,porque si le suelto algo,entre la niñata del consulado y el nene que es vegetariano,no sè que le habrìa dicho,asì que cogì (mari,mari) y pensè hacerle papas fritas con huevo,olè.Y que me ponga pegas,pero no,al final nos hicimos unos macarrones al pesto,que era aùn màs ràpido.Y luego una siesta,porque yo trabajo esta noche.

http://www.youtube.com/watch?v=YcUMLqmuqQY

Babel

Esta tarde fuimos a via Torino a cenar a un brasileño y lo convencì para que fuèramos al cine,porque a èl no le apetecìa mucho.Yo querìa ver The Queen, The Flag of our fathers,The Departed o Babel.Porque todas estas pelìculas son favoritas ya para ganar el oscar.Cerca del Duomo estaban poniendo Babel y hemos ido a verla.No me esperaba menos de Iñarritu,asì que ya me acostumbrè a ver su cine,y sobre todo,me acostumbrè al modo de escribir de Guillermo Arriaga,quièn ya escribiò el guiòn de Amores Perros o 21 Gramms,y respeta el estilo y el montaje de todas sus pelìculas.No quiero decir que no me ha gustado,sino que empieza a ser muy manido ese modo de elaborar un guiòn,y entre Arriaga y Higgis han copado el mercado,creo.

Con respecto a los actores, todos estàn muy bien,incluido Brad Pitt,que no me hace nada de gracia y mucho menos desde que matò cruelmente a James Gandolfini en The Mexican.Pero en Babel està avejentado digitalmente e interpreta un papel dramàtico y desesperado que me creo,pero si yo tuviera que destacar dos personajes,serìan las actrices ,mexicana ,Adriana Barraza,y japonesa,Rinko Kikushi,tanto un nombre como el otro se baraja para ser incluidas en la categorìa de mejor actriz secundaria,aunque serà muy difìcil.Excelente fotografìa de Rodrigo Prieto.Un poco deslucido el momento Chavela Vargas,parece un guiño a Almodòvar.

Creo que arrasarà en las nominaciones a los oscars,pero no la veo ganando a mejor pelìcula,y mucho menos despuès del Crash del año pasado.Pero yo me pregunto,para cuàndo una comedieta con Sandra Bullock?,porque tiene un sentido muy tràgico de la vida,es mexicano y por lo tanto es muy tremendo,pero yo me empiezo a cansar un poquitìn de Alejandro.

Aida Gaynor, la Schiava Etiope

Mientras Jeff ve Fragile con la canija de Ally McBeal,yo escribo sobre su amigo que conocì ayer.Quedamos en el Duomo,para tomar algo.Fuimos al Spizzico,que es una cadena de pizzerias,que tiene delito,estando en Italia, podìamos ir a una trattoria,pero aquì todo es bastante caro,y despuès de todo una pizza es una pizza.

Su amigo,cantante lìrico de profesiòn vive en Londres desde hace unos siete años,y es brasileño como Jeff.Estuvieron hablando durante toda la cena,y yo con cara de palo,no por nada,sino porque yo cuando no hablo tengo una cara muy seria.Le dije a Jeff que no se preocupara ,que podìa hablar en portuguès todo el tiempo,que a mì no me importaba.Es una pena que haya perdido mi portuguès con màs facilidad de lo que lo aprendì,cuando lleguè a Portimâo ,en 1999,donde me llevè 3 años,trabajando en el Hospital do Barlavento Algarvio.

Su amigo,un joven de 30 años,gordito y màs bajito que yo,la piel morenita y los ojos medio orientales,que indicaban una mezcla de sangre en sus venas.Cuando no hablaba ,y no gesticulaba era muy parecido a Boris Izagirre,y cuando hablaba`y reìa se parecia a Gloria Gaynor,pero con ese aire de Aida,la famosa esclava etìope,cantando O Cieli Azzurri.

Le preguntè dònde querìa ir,y èl me contestò en italiano,que le apetecìa ir a locales gays.Me sacò tres hojas de una revista gay italiana,donde venìan como diez locales de los que jamàs habìa oido hablar,y que èl conocìa.

Le dije que yo sòlo conocìa el Company,que ademàs no venìa en esa lista.Y hasta allì fuimos.Cogimos el metro y nos bajamos en Cimiano,èl me dijo que habìa vivido un tiempo en aquel barrio,y conocìa una discoteca muy grande.Yo no conocìa nada.Llegando al Company le dije bromeando a lo mejor tienes suerte y conoces a algùn italiano con coche que te lleva hasta el hotel y luego echàis un polvo.'El me respondiò que tenìa novio,con el que vivìa en Londres desde hace 4 años.Y yo por su prespuesta entendì que no iba al Company buscando un polvo,entonces le dije que podìamos haber ido a otra zona,un poco màs cercana de su hotel.No dijo nada.

LLegamos al local,que necesitas un carnet de socio para entrar,y èl ya lo tenìa,de otras veces que habìa entrado en algun bar gay osuno de Italia.

Nos sentamos en la zona de fumadores,y ellos siguieron hablando de sus cosas en la lengua de Antonio Jobim,y yo de vez en cuando me levantaba para pedir una Becks,y volvìa.

El amigo de Jeff hablaba y controlaba con la mirada,hasta que al final pescò a uno,y se sentò a su lado,y dejamos que la naturaleza de los cuerpos y la llamada de la mamada hiciera el resto.

Yo le preguntè a Jeff porquè el barìtono me habìa dicho que tenìa novio,como diciendo que no buscaba sexo.El pobre se sintiò molesto porque pensaba que estaba prejuzgando a su amigo.Yo no critico a nadie,Lorenzo.Me dijo muy serio.Aida Gaynor se acercò a nuestra mesa y nos dijo que se iba con aquèl que habìa conocido.

Me sentì un poco mal pensando que Jeff pensaba que me importaba que la etìope se fuera con uno,teniendo novio.Ni que yo fuera la ùltima reserva moral de los gays!!!.jajajaja.Yo???.No doy crèdito.Es que no entiendo porquè me respondiò que tenìa novio,cuando no es incompatible con echar un polvo con otro.Quizà me respondiò asì porque se sintiò un poco avergonzado.No lo sè.

Aida Gaynor se fue en coche con su futuro enculador,y mi Jeff y yo a pie,por via Padova,el callejòn de los milagros,del Cairo màs bajuno,hasta casa.

Esta mañana la Gaynor llamò a Jeff,para decirle que habìa sido maravilloso,y que se volvìa a Bologna,desde donde cogerìa un aviòn a Londres,y volver al seno de su novio inglès.Pero volverà a Italia,porque estudia con un profesor italiano canto.Asì podrà mejorar su timbre de voz y sus encantos sexuales,digo yo.Quizà este ùltimo comentario sobra,pero se me ha escapado.De todos modos Aida... Ritornia Vincitor!!!

http://www.youtube.com/watch?v=Cn1BZ2WzxnI

La Chinamala

Estaba en la cama hipotenso,relajadìsimo y Jeff me quitaba puntos negros de las narices.Me recordò a Rocìo cuando me daba masajitos en la cara,con sus cremitas y me quitaba todos los puntos de la cara.Yo descubrì que tenìa puntos negros cuando vi que Rocìo se acercaba a mi cara con sus deditos en actitud para nada cariñosa.Me asustè,y despuès de una charla amigable que me convenciò,me dejè tocar la cara.
Era la actitud màs cariñosa y casi maternal en la que hemos estado los dos,y me daba mucho placer.Hoy,despierto Jeff y yo,sobre la cama,le dije que me quitara los puntos negros,y ni corto ni perezoso lo hizo,aunque para nada fue como lo hacìa Rocìo,que luego me masajeaba la cara y me ponìa bàlsamos fresquitos.
Nos levantamos y me dijo que querìa hacer el almuerzo,se metìò en la cocinita de la Srta Pepis,y comenzò a coger cacharros,verduras,aceite,y yo lo dejè hacer ,sin entrometerme.Le he hablado de Ryuichi Sakamoto,al que no conoce.Mientras hace un refrito de verduras le pongo Last Emperor y The Sheltering Sky.Esta ùltima no la conoce,no se pierde nada.Film aburridìsimo,aunque menos aburrido que Lost in Traslation,y ademàs con la maravillosa mùsica de Sakamoto,superior a la pelìcula.Ahora suena High Heels,yo se lo hago saber desde mi saloncito,pero no responde,sòlo oigo ruido de cacharros y cebollita que frìe contenta en una sartèn.
Este CD me lo regalò un japonès que estuvo en Huelva,vino desde el Lejano Oriente a mi Guerva Marihmeña,èl me trajo dos CDs de Sakamoto,una camiseta blanca con algo escrito en japonès y sus exquisitas maneras,sus reclinamientos de cabeza y su excesiva cortesìa,un modo de hacer sexo muy sumiso ,entre actriz protagonista de un film de Kurosawa y el muerdo entre David Bowie y el propio Sakamoto.
Yo soy andaluz,crecido en Andalucìa,soy del sur,donde lo espontàneo es natural,donde apilamos modos de hacer y èl es japonès,donde las calles tienen nùmeros y no nombres de santos y vìrgenes.En las plazas no hay inmaculadas.Donde meterse el dedo en la nariz es ciencia ficciòn.Cuando volviò a su casa y visitò a sus padres se tuvo que tirar en el suelo en señal de pleitesìa.Eso me dijo èl,aunque no sè si es verdad,porque tambièn parecìa una cantante de Kabuki en su modo de comportarse conmigo,ademàs tenìa una costumbre muy occidental,era un mentiroso,una mosquita (japonesa) muerta.Para què tanto kabuki,si se coge antes a un mentiroso que a un cojo....?
Ayer Jeff hablaba por msn con otro japonès,y ya van tres.Tenìa buena pinta,pero yo soltè lo tìpico en mì,sì,japonè,mu buena pinta pero polla pequeña y Jeff me dijo,sì,tienes razòn,muy pequeñita.Ah,se habìa acostado con èl allà en Brasil,y empecè a hacer chistes sobre el japonès ,despuès de que le mandara dos fotos desnudos (que yo pedì).El japonès pasò a ser chino,y de ahì a chinamala.Jeff pensò que estaba celoso,pero no me gustò nada que le mandara fotos desnudo,aunque fui yo el que habìa pedido las fotos,pero Jeff se las pidiò sin decirle que las habìa pedido yo.La chinamala le escribiò pra você lambrar?.Pero que se habìa creido la chinamala churricorta?.Jeff me acusò de nuevo de estar celoso,y le repetì que no,que no lo estaba,pero que con què alegrìa le habìa mandado las fotos de la polla,si fuera un mulatòn brasileño,pero japonès ya me dirà usted a cuento de què enviar las fotitos.

Quitè al Sakamoto,y puse a la Jimènez.Que ya està bien de orientalismo fantàstico,que paza,no se puè hablà?.

PD.Sì,estuve un poco celosete,joè.

http://www.youtube.com/watch?v=qSfndZfKFNU

La Mezquita de San Francisco

En Gènova no hay mezquita y los musulmanes de la ciudad necesitan una donde rezar.El ayuntamiento ha cedido un edificio para que ellos la puedan convertir en mezquita.Por un lado los vecinos de la zona no estàn de acuerdo con ello,porque segùn dicen ,no es la mejor zona para hacerla.Los pàrrocos del barrio tampoco lo ven con buenos ojos porque ,segùn ellos,atraeràn la delincuencia,porque muchos de esos musulmanes son delincuentes.

Y,de repente,los franciscanos de Gènova han ofrecido un terreno proprio para crear allì mismo una mezquita.

Y parece que el proyecto va adelante,dando muestra de tolerancia,no la Iglesia,sino los frailes de San Francisco de Asis.Enhorabuena,porque con la polìtica de intolerancia e insolidaridad que demuestra la Iglesia en muchos aspectos de la vida pùblica,estos hombres dan una buena lecciòn a todos.

Un polìtico de la Lega Nord ha comentado:

La scelta demenziale dei francescani - sottolinea Borghezio in una nota - fatta sicuramente in buona fede, oltre a sconcertare i cattolici, fa progredire la marcia islamica verso la conquista del nostro territorio. Sarebbe molto strano, quindi, che risultasse direttamente o indirettamente avvallata dalla Chiesa". "E' grave - prosegue l'esponente leghista - anche che le autorità civili, locali e di Governo, non sentano il dovere di porre i necessari paletti all'espansionismo islamico finalizzato, più che a realizzare la libertà religiosa, ad accrescere il potere, oggi di pressione domani di ricatto, della comunità mondiale mussulmana che certo non brilla per rispetto dell'altrui libertà..

La preocupaciòn de este hombre es que los musulmanes ganan terreno a los catòlicos,y se sitùan ,de este modo,en el centro de la ciudad.Y critica la acciòn de los franciscanos,juzgándola de "elecciòn demencial" y tambièn critica a las autoridades civiles de la ciudad por permitir este hecho.Es verdad que los polìticos de la Lega Nord no es que destaquen por su tolerancia y su polìtica de igualdad,pero criticar este hecho cuando las autoridades no se gastaran ni un sòlo euro en construir esta mezquita,que serà realizada con el dinero de los musulmanes,exceptuando la buena fe de los franciscanos,en ceder un terreno de su propiedad,viendo la intolerancia de la zona.Bravo.

Y està claro que yo no soy sospechoso ,en este caso,de ser demagogo,porque no soy para nada un defensor de la jerarquìa eclesiàstica,ni de ninguna de sus comunidades esparcidas por el mundo.Pero si Dios existe ,imagino que se debe manifestar en estas acciones,digo yo.

http://www.youtube.com/watch?v=2oxC2quq_vw

Me Encomiendo a Sant Joan Anton,Intercesor de Celosos Tauros Con Ascendente Tauro

¡Oh niebla del estado más sereno,

Furia infernal, serpiente mal nacida!

¡Oh ponzoñosa víbora escondida

De verde prado en oloroso seno!

¡Oh entre el néctar de Amor mortal veneno,

Que en vaso de cristal quitas la vida!

¡Oh espada sobre mí de un pelo asida,

De la amorosa espuela duro freno!

¡Oh celo, del favor verdugo eterno!,

Vuélvete al lugar triste donde estabas,

O al reino (si allá cabes) del espanto;

Mas no cabrás allá, que pues ha tanto

Que comes de ti mesmo y no te acabas,

Mayor debes de ser que el mismo infierno.

Jeff quedò hoy con un amigo en Verona.Yo me fui para el hospital a la una y media,harìa el turno de tarde y de noche,lo llamè antes de entrar y me dijo que estaba esperando a unos amigos que volvìan de Alemania.Yo comencè a trabajar y sobre las once de la noche lo llamè de nuevo,y me contò que estaba en una pizzeria con su amigo y otro màs que habìa llegado para cenar juntos los tres.Me despedì corriendo de èl para no molestarlo mientras cenaba y le dije que lo llamarìa una hora despuès.Me entretuve con mi trabajo y a medianoche lo volvì a llamar.

Me dijo que su amigo y èl se habìan ido despuès de cenar en la pizzerìa a casa del otro .Y estaban tomando un cafè.Yo guardè silencio,y le dije que lo volverìa a llamar una hora despuès.Y ahì empezò el drama chespiriano o la òpera en cuatro actos de Verdi,en esa hora que debìa de pasar,hasta que diera la una.

Me puse nervioso,y me acordè de J.L,y de aquella noche que estaba tambièn en el hospital,en julio del 2004,y me olì que J.L estaba cogiendo el camino derechito de la infidelidad,cenando con un conocido mìo,y luego yèndose de copas con este mismo conocido.Y yo me olì que caerìa un polvete ,y dos,y tres aquella noche de verano.Y me repetì mil veces que yo era un paranoico,y mil veces me repitiò èl que estuviera tranquilo,que nada de lo que yo pensaba pasarìa.Sin embargo pasò,y me enterè caminito de Venecia en un tren,cuando el susodicho conocido mìo tuvo la gentileza de mandarle un mensaje dicièndole te echo de menos,que en inglès suena mejor,I miss you,y si ademàs es cantado por Ella Fitzgerald , acompañado por un coro de negros zumbones,tienes un par de orgasmos secos.Pero no,los orgasmos fueron hùmedos,nomàs,y entre mi ex J.L y mi ex conocido.Y yo no tuve nada que ver con los orgasmos de ambos.

Esta noche me pareciò revivir la escena y veìa que tambièn Jeff entraba a pasear por el boulevard de las infidelidades,como si tal cosa.Me acordè de todas las veces que le soltè la charla liberal de niño carajote sobre el sexo y la propiedad de nuestros cuerpos.Mira ,Jeff tù eres el dueño de tu cuerpo y de tu mente,y eres muy libre de hacer lo que quieras con ellos.No soy yo el dueño de nada de lo que te pertenece.Solo te pido que si alguna vez te apetece hacer sexo con alguien me gustarìa saberlo por ti,y no por otros,ya sabes como es este mundo.

Pero,Dios mìo,còmo puedo ser tan falso,tan demagògicamente asqueroso y tan còmico,representando el papel de progre de pacotilla????.Esta noche me he dado cuenta que sòlo de pensar que èl estuviera en aquella casa con su amigo y el desconocido me escocìa hasta las entrañas.Mi reacciòn fue mensajear desesperadamente a una amiga,Carmela,la cual,como es obvio (tiene que estar hasta el mismo coño de mis histerismos) no me contestò,y luego mensajèe a Sant Joan Anton, patròn-intercesor de los celosos compulsivos que no saben que lo son.Le mandè siete mensajes del tiròn y èl me respondiò como si fuera un manual de instrucciones,primero, que me tranquilizara,segundo, que no le diera importancia,tercero, que no sacara a colaciòn mi crisis de ansiedad cuando hablara con èl,cuarto,que se iba a pasar un fin de semana a casa de mi ex conocido que follò con mi ex J.L en el 2004,quinto,que no pensara que me habìa engañado,esta vez con un desconocido.

Y diò la una,y lo llamè regalàndole mi tono telefònico màs sereno y normal que tenìa,y me preguntò si lo podìa llamar en diez minutos,porque estaba en el coche con su amigo,que lo habìa llevado a casa,y que estaban hablando sobre mùsica clàsica.Me despedì de èl,por cuarta vez,con mi tono locutora-locutora,y le dije que lo llamarìa en diez minutos...

Hablando de mùsica clàsica a la una,metidos en un coche?.Soy paranoico?.Hay que pensar que los dos son mùsicos,y que aman la mùsica.Intento justificarlo?.Soy paranoico?.

Me fui a comer un bocadillo de mortadella,que luego fueron dos,y èl me llamò.Habìan pasado veinte minutos.

'El estaba ya en la cama,y no notè en la voz ningùn tono de culpabilidad,me preguntò si me habìa enfadado,por las veces que lo habìa pillado ocupado,pero era la primera vez ,despuès de mucho tiempo que no salìa de noche ,que lo pasò muy bien,y que no habìa motivos para preocuparme,porque no habìa hecho nada con ninguno de los dos.Que èl se ha sentido celoso porque su amigo ha estado hablando muy bien de mì,y es que resulta que en el pasado yo tuve sexo con su amigo.Asì que no sè como se dio la vuelta la tortilla,y yo que tenìa motivos para estar celoso,era èl, el que realmente tenìa los motivos para estarlo.Bueno ,un lìo,pero yo le he creido.Es que no hay motivos para no creerle,como en su dìa creì a J.L.

No quiero sembrar la semilla de la duda,porque la duda es muy mala,màs que los celos y la propia infidelidad,y esta vez,estoy casi seguro,que sòlo ha sido una sensaciòn mìa.

Mañana nos veremos,yo no irè a Verona,èl vendrà a Milano,y pasaremos el fin de semana juntos.Todo esto que me ha ocurrido hoy,me ha servido para darme cuenta que el chaval me importa màs de lo que yo pensaba.Y es lo màs positivo que he sacado de esta noche de cenas y cafès en casa de extraños.

http://www.youtube.com/watch?v=4j7fH0K0OC0

I' ve Seen It All

Tuve que atravesar todo el parque de la Piazza Da Vinci,con farolas estratègicas,que hacen que cuando llega la noche la plaza se convierta en un lugar donde los hombres buscan sexo con otros hombres.Eran sombras silenciosas que caminaban despacio como si fueran razas de noche,zombis con ganas de pollas,y no de cerebros.Aunque algunos hombres tengan el cerebro en la polla.

Yo caminaba sin pararme,era uno de ellos,pero no querìa demostrarlo,despuès de todo no estaba allì para buscar sexo.Sòlo iba al blockbuster, a devolver una pelìcula,y me habìa convertido en una caperucita roja ocasional rodeada de lobos.Lobos que no gruñìan ni enseñaban sus garras,màs bien pasaban en silencio como almas en pena,en un bosque perdido en Galicia.

Me vi inmerso en la escena de alguna pelìcula de Fassbinder,en donde los hombres no hablaban,no se comunicaban con las palabras sino con la mirada y el deseo,con el olor a testosterona que desprendìamos todos.Soledad e incomunicaciòn.Y entonces,antes de tener piedad de ellos,recordè que yo una vez tambièn fui lobo,y paseaba en silencio ,en otras escenas sacadas de la filmografìa de Fassbinder,e interpretè mi papel a la perfecciòn.En otros parques con claros y oscuros estratègicos,formè parte de otras razas de noches,zombis hambientos de pollas e incluso de cerebros en la polla.

Casi saliendo del parque una sombra se hizo luz y entonces se hizo hombre.Nos miramos en silencio mientras yo salìa del parque.No nos dijimos nada.No habìa nada que decirse.Dejè el parque atràs y sus ruidos silenciosos,sus olores a miedo y testosterona,y por delante,una calle luminosa ,con gente caminando.

http://www.youtube.com/watch?v=d9zFt6M_GLo

The Lake ( The Director's Cut )

A veces ,esta hora del dìa, la medianoche, es muy triste. Es dura para los que vivimos solitos. Yo me abrazo a mis almohadas, deseando que alguien estuviese allí calentando la camita. Pero los dìas pasan, incluso los años, y bueno, uno no sabe si perder la esperanza. Supongo que en vez de eso, tengo que acostarme màs temprano. Pero alguien debe haber. Lo que estoy seguro es que no soy el ùnico que se abraza a sus almohadas. Ayer vi a una chica, en El Corte Ingles, que compraba su comidita, y tenia pinta de tambièn estar sola, hacìa algùn tiempo. No iba muy arreglada, apenas iba preocupada de hacerse una ensalada con un poco de queso de cabra. Ella me miró y los dos sabìamos que estàbamos solos. Supongo que nos acompañamos con estas personas cuando vamos por la calle.Y de repente, me di cuenta que todo era un sueño,porque en Italia no hay Corte Inglès,y me despertè.Me preguntè què aspiraciones podìa tener la desgraciada del queso de cabra ,estando habituada a ser el placer fugaz del asiento de atràs de un coche,como si fuera Clarice Starling.En la cama, Jeff me daba la espalda y roncaba dulcemente ,como siempre,acerquè mi mano a su espalda y la bajè suavemente y despacio hasta su culete peludo,y en ese momento èl se revolviò en la cama y yo parè bruscamente.Me levantè y preparè el desayuno.El cafè comenzò a salir acompañado del caracterìstico ruidito que hacen las mokas express Bialetti.Las tostadas estaban listas y mirè para la cama.Allì estaba Jeff,miràndome ,en silencio,y entonces me sonriò...

http://www.youtube.com/watch?v=bGugkhyyQBo

Robert / Robert

Hoy revisitaba algunas escenas de Victor/Victoria para hacer un pequeño homenaje a Julie Andrews,y me topè con la memorable escena en donde Robert Preston cantaba su particular versiòn de The Shady Lady from Seville.El Sr Preston se come a la pobre Julie sin piedad.

Tengo la versiòn teatral hecha por Julie Andrews y Tony Roberts,y nada tiene que ver con la pelìcula de Blake Edwards,y eso es porque no està Robert Preston,quien se lleva de calle a todos los actores.

'El empezò en el cine en 1938,hizo western y trabajò con Gary Cooper ,Ray Milland y Susan Hayward en Beau Geste ,con Dorothy Lamour en Typhoon ,con Loretta Young en The Lady from Cheyenne,con Veronica Lake en This Gun for Hire,de nuevo con Susan Hayward en Tulsa.En los años ciencuenta se dedica a la televisiòn,y en 1962 rueda con Shirley Jones,la comedia musical The Music Man,que antes habìa interpretado en teatro,y le habìa dado uno de los tres Tony que recibirìa en su carrera,en 1958, por The Music Man,en 1967,por I do,I do!,y en 1975,por Mack and Mabel.En 1974,rueda otro musical,esta vez con Lucille Ball y Beatrice Arthur (la Dorothy de Las Chicas de Oro) titulado Mame.Y en 1981 rueda S.O.B.,de Blake Edwards y con Julie Andrews,y al año siguiente,Victor/Victoria,en donde interpreta a una mariquita acabada,astuta y con aire de divina crepuscular que se pega como una lapa a Victoria,sabiendo que ella tendrìa èxito.

Robert Preston està genial y como dije antes , roba protagonismo al resto de actores,y le valiò una nominaciòn a los oscars,en la categorìa de mejor actor de reparto.

Se casò en 1946 con Catherine Craig, y estuvo casado con ella hasta que muriò èl ,en 1987.

http://www.youtube.com/watch?v=89QEP7hBrPk

Doña Jane Fonda

Ayer vi Monster-in-law,la comedia que devolviò a Jane Fonda al cine ,despuès de 15 años.Y me pregunto porquè ha decidido volver con esta horrorosa comedia.Sè que està de moda que las viejas del cine hagan de suegras,como Barbra Streisand,Diane Keaton,a la cual aùn me cuesta verla como suegra,porque sigue pareciendo Annie Hall o, Meryl Streep.Debo decir que la comedia la eligiò Jeff,pero si yo la hubiera alquilado, habrìa sido por Jane Fonda y no por la Lòpez,que no le veo la gracia a esa muchacha.

El guiòn demasiado manido ya,flojìsimo en las escenas que deberìan de hacer gracia,y hasta la pobre Jane Fonda està muy mal,creo que ni ella misma se creìa el papel.Es que despuès de 15 años, ella se merecìa un papelazo protagonista,y siendo una periodista prestigiosa que empezò desde abajo ya podìan haberle dado otra historia,con hijo incluido,y con novia muerta,ya desde el principio,y ese hijo depre y esa madre superprotectora y madrastrona por los USA ,en un coche,plan road movie,peleando y contàndose las verdades,y encima a mi Jane Fonda le habrìa caido una nominaciòn a los oscars,su octava,despuès de They Shoot Horses,Don't They? ,Klute,su primer oscar,Julia,Coming Home,su segundo oscar,The China Syndrome,On Gold Pond y The Morning After.

Y con este curriculum,està en el grupo de las actrices con màs oscars,exceptuando a la maravillosa señora con cara de caballo,Doña Katharine Hepburn,que tiene 4,còmo ha aceptado volver al cine con esa mierda ,llamada Monster-in-law?????????.Cuando ya habìa dicho en 1992 dejo el cine sin mirar atràs.

Jane Fonda nace en Nueva York en 1937,y de niña querìa ser niño,y se comportaba como una machota,por dos razones: una,buscar el cariño y aceptaciòn de su padre Henry Fonda,que nunca la tratò con cariño y màs bien la ignorò,prefiriendo siempre a Peter Fonda,su hermano pequeño,y la otra razòn,porque las cosas de niños eran màs divertidas que las cosas de niñas (erdà,hija) .Ella era una autèntica machota,que ayudaba a su padre en la granja ,con el huerto y los caballos,y su padre estaba preocupado,porque pensaba que habìa tenido otro niño,y esperaba que en la adolescencia ella se interesarìa por fin por los hombres,pero no fue asì,al revès ,en esa època se volcò màs aùn en sus caballos y la granja.

Su madre,internada en un psiquiàtrico,se suicida cortàndose el cuello con una cuchilla,y Henry Fonda le dice a sus hijos que habìa muerto de un infarto.Poco despuès publican en una revista la verdad,y Peter se intentò suicidar,disparàndose en la barriga y Jane se volviò bulìmica,vomitando hasta veinte veces al dìa,despuès de comerse compulsivamente un frigorìfico entero.

Pero Jane creciò y despuès de comenzar en el cine,se fue a Francia,y allì se enrollò con Alain Delon,cabreando a la pobre Romy Schneider,y luego conociò a Roger Vadim,que aùn estaba con Catherine Deneuve,y dijo Roger pa mì,desolèe Catherine,y se casaron (menohmà qu'era mashota).

La vida de Jane Fonda,a parte de sus trescientos VHS sobre aerobic,ha sido muy combativa.Ella estaba en todas las manifestaciones a favor de los derechos civiles,estuvo abiertamente en contra de la guerra de Vietnam,y muchos años despuès,con motivo de la guerra del Golfo,estaba en todas las manifestaciones junto a su compañera de lucha,Joan Bàez.

Ahora,tiene 69 años,en diciembre cumplirà 70,està estupenda,porque no se le ha puesto cara de cartòn piedra,como a otras colegas,y en un anuncio dice la edad que tiene.Sus ojos que aùn lucen precioso,parece que su padre,ese hombre durìsimo y frìo,se asoma de vez en cuando a sus ojos.Antes de morir Henry Fonda,ellos hablaron como un padre e una hija,y arreglaron los problemas que tuvieron,y se ve en On Gold Pond que no todas las escenas son producto de un guiòn.

Jane Fonda ha vuelto al cine con setenta tacos.Y yo estoy contento ,aunque sea interpretando un papel secundario con la horrorosa Jennifer Lòpez,que digo yo,que podrìa retirarse despuès de haber trabajado con una de las mejores actrices norteamericanas.Ahora tiene otra pelìcula preparada ,que saldrà en 2007,Georgia rule,donde ella es Georgia. Enhorabuena,Doña Jane Fonda.

http://www.youtube.com/watch?v=ixx-tS10yAw

La Voz Humana

pp

La lluvìa milanesa me ha mojado el rostro y la mano derecha,mientras oigo una voz humana que me habla del significado de las pequeñas cosas que sòlo nos llevan a un lugar,al Amor .Porque èl ha vuelto a Verona,y siempre que se va yo me sorprendo poniendo las variaciones de Bach,porque le da una cierta aria de melancolìa y tempus fugit.

La voz humana desapareciò,aunque ha existido,es real y no me lo he imaginado,como no me he inventado la omnipresencia de Jeff estos dìas aquì. A pesar de quedarme dormido esta mañana ,despuès de salir del trabajo,y cuando me despertò otra voz humana al telèfono,èl no estaba aquì.Un tren lo devolvìa a Verona.

Caminè medio atontado por mi mansarda y entonces lo vi debajo de la cama, sus boxers negros,y en el bidet,los blancos.Partes de èl,su olor que me prende y me lo devuelve y me tranquiliza ,como la voce della mamma nella notte,que tranquiliza a un bebè asustado.Y entonces lo llamo y siento su voz,la voz humana que me da paz.Un largo monòlogo sin desesperaciòn que lo invita a volver egoistamente,una voz humana tranquilizadora que me explica que eso no puede ser.Yo miro sus boxers negros ,que siguen ahì,debajo de la cama,y siento su voz,y me siento con su voz pegada a mi oreja,a mi oido,que traspasa la membrana de Meissner,y busca su lugar en mi cerebro,en el àrea de la comprensiòn y entonces comprendo que hoy no puede ser.Fuera,en Milano,sigue lloviendo y sigue mojando mil voces humanas que se entrecruzan armoniosamente creando una red de relaciones humanas complicadas,la vida,la noche y la lluvia,hoy en Milano.Y èl, en Verona,hoy,esta noche.

http://www.youtube.com/watch?v=SYSYK7Qs69c

Tunoye

Creo que esto esto es serenidad,sentir paz emocional.Acabo de recoger la cocina,en silencio,sin querer hacer ruido.Como cuando mi abuela recogìa la cocina y mi abuelo dormìa la siesta en la habitaciòn,y yo,tirado en el suelo,sobre una manta jugaba con mi atlas,e imaginaba mil viajes.Entonces venìa mi abuela,con las manos mojadas y me decìa,tunoye,no hagas ruido que tu abuelo està durmiendo la siesta.

En la casa se respiraba silencio,sòlo se oìa el zumbido de las moscas,y en la calle,nada.Las tardes muertas del verano.La hora tranquila de la siesta.Luego mi abuela se ponìa un cafè en vaso de cristal verde duralex,que le regalaba Mariquita,la del refino,por juntar puntos,que yo les pegaba en una cartilla,y luego lo llevaba hasta Vosa.Mi abuela bebìa en silencio el cafè cargadìsimo,yo viajaba con mi imaginaciòn por el Transiberiano con la condesa Von Alguna Cosa y mi abuelo roncaba,como ronca Jeff ahora mismo.Lo he tapado,le he dado un beso,y luego he ido a recoger mi cocinita,y mi abuela se me ha aparecido con las manos mojadas,y me ha dicho que no haga ruido,que Jeff duerme.Nunca me gustò de niño aquella tranquilidad casi surrealista,pero ahora me da paz y serenidad.Serà esta paz amor?.

Es cierto que me gusta proteger y mimar,pero se debe dar una serie de circunstancias para que este particular sentimiento florezca en mì.

Antes de quedarse dormido Jeferson me ha dicho que yo no soy cariñoso.No es cierto,con èl soy muy cariñoso,aunque tambièn es verdad que nunca conocì a nadie màs cariñoso que yo.Yo estoy acostumbrado a dar todo lo que hay en mì,y el otro se acostumbra pronto a recibirlo,pero nunca nadie me habìa dicho que yo no era cariñoso,pensaba que lo era demasiado.Fuera de la situaciòn de pareja es cierto que no lo soy,lo sè,y me lo han dicho.Pero tampoco lo fue mi abuela,mi tìa o mi madre.No han sido nunca besuqueadoras,y lo agradezco,porque las amigas de mi abuela,y luego las amigas de mi madre y mi tìa,incluso las vecinas, siempre me han querido besar,y a mì siempre me ha dado mucho asco.

Cuando mi madre me llevaba de visita a casa de sus amigas,antes de entrar me leìa la cartilla.Si Juani te da un beso,no te pases la mano por la mejilla.Si pepita te da un beso ,no te pases la mano por la mejilla.Si la pelaita te da un beso ,no te pases la mano por la mejilla....

-Què niño màs guapo,còmo te llamas?

-Anda,dile a la señora còmo te llamas.

Yo permanecìa en silencio,esperando el temido beso de aquella gorda señora.

-Ay,què tìmido es este niño-decìa la gorda.

Entonces aquella señora ,sin conocer mi nombre,se empezaba a inclinar para darme un beso en mi mejilla derecha,y yo recordaba las palabras de mi madre no te pases la mano por la mejilla.Sentìa el beso que me comìa la mejilla,y allì estaba yo sin poder borrarme con la mano aquel beso forzado,que yo no habìa pedido.

Sobre la manta,en el saloncito que daba al patio,con el sofà de flecos,y el tapiz de Kennedy,un señor negro,que luego supe quièn era,en la pared colgado,y la làmpara redonda de color rojo pop,encendida,y mi abuela tomando el cafè callada,y de fondo mi abuelo,como ahora Jeff,y esta serenidad pocas veces sentidas,y que me retrotraen a mi enfancia en el Chorrito.Què hacìa Antonio González mientras yo imaginaba viajes con mi atlas,aquella tarde de verano que mi abuelo roncaba tranquilamente en su habitaciòn y mi abuela bebìa un cafè cargadìsimo,comprado a la Pata,traido de Portugal?.Porque nunca nos cruzamos y nos miramos sin decir nada,yo miraba muchas veces al Cabezo,sobre todo al caer la tarde,porque se podìa ver al Mantequero rondar la Retinga,en busca de algùn niño despistado.

Me he puesto un cafè cargado,me lo bebo en silencio,mientras oigo a Jeff roncar,mi abuela està a mi lado y la oigo decir,tunoye.Luego ha desaparecido con sus manos mojadas....

http://www.youtube.com/watch?v=MbtYgxe8CNQ

Jeff,Yo no soy Esa

Es domingo,esta nublado y ha dejado de llover,en la cocina termina de hervir un cocidito de verduras,porque Jeff es vegetariano.Despuès de cuatro dìas que lleva aquì ,mi organismo se rebela contra el excedente de verduras y me hace eliminar sodio y potasio por litros,ya me entienden.

Mientras yo pelaba un calabacìn y tres patatas èl ojeaba youtube,videos de Horowitz y Richter.Y yo que pensaba que descansaba alguna vez y hacìa un poco el cerdo viendo videos pornos,pues no,este niño sòlo es cerdo en la cama,y por ello,le he pedido descanso,que yo ya tengo una edad y no necesito todos los dìas,el pobre ha comprendido.Y porquè ahora no necesito todos los dìas,y antes sì,o casi todos los dìas,quizà porque la diversidad es estimulante,y ahora,èl me da màs cosas que placer sexual,y por ello me siento lleno antes.No sè.

Ahora suena Sarah Vaughan cantando Quiet Nights of quiet stars,la versiòn en inglès de Corcovado,y èl està tirado en la cama rodeado de pentagramas incomprensibles para mi mente y mi capacidad musical.

Anoche alquilamos dos pelìculas,yo elegì Omen IV,que no tenìa que haberla alquilado,una versiòn estrenos TV o Antena 3 a las 15.30,con una Faye Grant de antes de V.Vimos media hora ,insufrible,la lejana versiòn de la pelìcula de Gregory Peck y Lee Remick.Y èl alquilo V for Vendetta,de los hermanos Wachowski.Debo reconocer que mucho mejor su elecciòn.Guiòn futurista pero mensaje muy actual.Pero no soy un apasionado de los Matrix,asì que no me apetecìa ver esta pelìcula.

Anochè me quiso enseñar un video de Daniel Baremboim,tocando a Mozart.Y yo,que empiezo a tener tambièn diarreas musicales contraataquè con otro video,Mari Trini,Yo no soy esa.Para que conociera a nuestros clàsicos,que no sòlo de Albèniz ( èl no consigue pronunciar la zeta final,jejeje) o Falla vive el hombre.Le pareciò asombroso,puso una cara como si le hubiera enseñado un video de su madre duchàndose.Y claro,lo quitè,pero le dije que no me toque Mari Trini,ni que haga ningùn comentario de ella,que se calle,directamente.Borrò la sonrisa que tenìa en la cara,y me hizo caso,jejejej.Ya està bien tanto Horowitz,Baremboim,Bach y su puta madre.Ya està bien,no?.Y viva Mari Trini,porque està viva,verdad?.

http://www.youtube.com/watch?v=fOc_dETrWcM

La Cyclette

Al final,he decidido que no voy a pagar 600 euros a ningùn gimnasio para hacer ejercicio y fortalecer mis bracitos de pinocchio.Me voy a comprar una bici,que la he visto por 100 euros,aunque me gusta otra que habìa al lado por 300 euros,debe de volar y tiene una pantalla entre los manillares donde debe registarse todo ,hasta el hipo,pero no creo que me haga falta esa bici para cumplir mis objetivos.Me comprarè tambièn unas pesas y verè que hago,espero no perder dinero.
En definitiva ,quiero fortalecer mi barriguita ,mis brazos y mi culo y comprarme un chisme de esos,donde se puede meter tanta mùsica y perderme entre las nubes,acompañado por melodìas imposibles.Visitar el lejano paìs de Sherezade y codearme con el genio de la làmpara y el espiritu burlòn de Rimsky Korsakov.
Entre viajes virtuales transformarè mi cuerpo que entra en la cuarentena dentro de pocos meses,porque trece años de diferencia es mucho para compararme con un cuerpo joven de uno de 26,aunque jamàs me importò mi aspecto externo,quizàs porque siempre he parecido màs joven de la edad real que tengo.
http://www.youtube.com/watch?v=86PiV-JqUgI

T a u r o

Ayer se fue por la mañana antes de que yo entrara a trabajar,tenìa que ir al conservatorio a hacer la prueba del primer acto del Don Giovanni.Lo dejè en la estaciòn y me hubiera gustado quedarme a ver como se alejaba el tren,con èl mirando por la ventana y sonaba la melodìa de Henry Mancini,mientras yo lloraba como una Madalena/Sophia.Pero no,no fue asì,yo le dije que se subiera ya al tren,que no me gustaban las despedidas,y asì lo hicimos,luego yo me fui y cuando estaba llegando al primer vagòn,el tren partiò,esta vez sin demora.

Yo vine a trabajar y a media tarde me llamò y me dijo que se habìa suspendido la prueba.Que la posponìan para otro dìa.Lo invitè a que viniera de nuevo a Milano,a pasar la noche conmigo,y asì se quedaba todo el fin de semana en mi casa,pero me dijo que tenìa que hablar con sus compañeros de piso ya que èl dejaba el apartamento a principios de mes para instalarse en la residencia del conservatorio.

Debo reconocer que me sentò mal lo que me dijo,pero no me enfadè porque lo veìa lògico.Pero èl me lo notò en la voz,estuve frìo y la conversaciòn se vio sembrada de silencios.Me despedì y le dije que lo llamarìa al dìa siguiente.Me sentì mal,porque habìa provocado una situaciòn que no me gustaba y sòlo yo tenìa la culpa.

Despuès de unos minutos de reflexiòn le mandè un mensaje donde le decìa que èl tenìa razòn y que yo era un egoista,y que debìa quedarse en San Martino Buon Albergo para hablar con sus compañeros y que mañana ,por hoy,podrìa venir a pasar el fin de semana.Entonces me llamò y me dijo que venìa a Milano,que habìa comprado el billete de tren de las nueve de la noche,y que llegaba sobre las once a Milano,que fuera a esperarlo a la estaciòn de Lambrate,que està cerca de mi casa,intentè disuadirlo,dicièndole que tenìa razòn,y que habìa forzado la situaciòn.'El insistiò y me dijo que llegarìa a las once.De nuevo me sentì mal.Nos llevamos trece años y yo soy el niño caprichoso de la pareja.

Intentè recompensarlo con dulces,comprè en el kebab ,que està abajo de mi casa cuatro trozos de tarta de manzana ,dos hojaldres de miel y almendras picadas,y dos de coco con cabello de angel.A èl le encantan los dulces,tanto como hacer sexo.

Llegò y hablamos,èl se acostò antes,como siempre,yo me fui detràs,esta vez,casi al intante,como un patito remolòn,que sabe que ha hecho algo malo.Se puso a roncar ràpidamente y esta mañana se despertò antes que yo,como siempre,e intento juguetear conmigo,iniciaba mil juegos que no tenìan fin,y me despertò,pero yo no tenìa ganas de jugar.Y se lo dije,se quedò un poco cortado,y me sentì de nuevo mal.

Ahora estoy en el trabajo y èl ha quedado con una amiga brasileña en el centro,se ha ido raro,y yo le he mandado un mensaje tambièn raro eres muy bueno conmigo,piccolino,pero èl no ha contestado.Deseaba decirle que si le apetecìa podìa quedar con alguien para hacer sexo,sòlo que ya se lo dije una vez y se enfadò por decirle semejante cosa.

Vivo con una tranquilidad pasmosa esta relaciòn,ni siquiera me siento celoso,cuando lo soy,estoy muy a gusto con èl,y me gusta su compañìa tanto, que comienza a ser imprescindible.Pero èl tiene ganas de hacer sexo todos los dìas y a casi todas las horas y yo no me hallo,ni siquiera en mi perìodo promiscuo soy de hacer tanto sexo,si es verdad que me gusta màs la variedad que la cantidad.

Como dice mi amigo Joan Anton llevo el estigma de los tauros en la frente,pero èl es demasiado bueno,complaciente,comprensivo y tierno conmigo,ademàs de serio y convincente en su discurso, lleno de lògica y madurez,aunque luego se descojone viendo L'Era Glaziale 2 y a mì se me pongan los vellos de punta viendo Persona de Bergman,està claro que los gustos no condicionan la madurez de una persona.Serà quizàs que dentro de nosotros hay miles de roles todos disponibles a ser interpretados,segùn el galàn que tengamos delante,y por ello cometemos estas incongruencias de caràcter?.

No lo sè, pero ya lo estoy echando de menos,y me empiezo a preguntar dònde coño estarà que no responde a mi mensaje?.Con su amiga brasileña o simplemente quiere darme celos?.Yo no tengo celos...pero Joan Anton tiene razòn ,a los tauros siempre se nos viò el plumero,y yo no voy a ser menos.

El Chico Del Adiòs

Esperamos el tren que venìa de Venecia con un retraso de diez minutos,Jeff estaba visiblemente cansado,por culpa del maldito cenicero muranès que se le metiò en los huevos regalarme.Una pieza en cristal soplado, de colores chillones que pesa unos cinco kilos y que sòlo sirve para tiràrselo a alguno en la cabeza.Creo que desde que hicieron este cenicero en Murano se dedican a vender muebles de caña y esparto.Cuando llegamos a nuestros asientos,la gabardina de un jovenzuelo canijo,silencioso y asustadizo,vestido de negro estaba sobre uno de los asientos.Yo me sentè en el lugar vacìo,y sentado le dije que quitara la gabardina porque Jeff tenìa que sentarse ahì justamente.Lo dije en el tono delicado que me caracteriza.Y el jovenzuelo de negro me hizo caso a la primera,se levantò ,dejò pasar a Jeff y dejò su gabardina en la parte donde se deja el equipaje de mano.Se volviò a sentar , sacò un librote y empezò a leer en una postura imposible para mì,con las rodillas plegadas ,apoyando sus pies descalzos (por el parque) sobre su asiento.

Jeff oìa mùsica y se perdiò entre Mozarts y Schuberts y yo no quitaba ojo al jovencillo de negro,que me fui dando cuenta que era maricuela postmod ,con tintes de underground pre-existencialista.'El por su aspecto podìa leer miles de cosas,pero entre sus manos tenìa las obras completas de Neil Simon,el dramaturgo americano de los años sesenta y setenta,y que en esa època, Hollywood ha llevado al cine con màs o menos suerte.Pero èl no tenìa el aspecto de leer a Simon,demasiado burguès para èl, sino de conocerse de memoria todo el cine de Paul Morrissey porque era un poco wake up,wake up.

Jeff me pasò su lector de mp3 para que oyera algo,y cual fue mi sorpresa ,estaba oyendo el muy ordinario a Celine Dion.Me quedè dormido como una hora,el tren se parò y me despertè,cuando abrì los ojos,la maricuela lectora de Neil Simon conversaba con Jeff,què me habìa perdido mientras yo dormìa?.Las muchachas de los asientos del otro lado del pasillo compartìan un paquete de pringles,y la marica-mala comìa tranquilamente patatas y ya no tenìa entre sus manos el libraco,echò mano a su bolsito,y sacò una botella de agua de litro y medio,y se bebiò media botella.Pero de què hablaban ellos dos mientras yo dormìa tan plàcidamente?.De California Suite,de Only when i laugh,de Esa extraña pareja,o hablaban de ellos dos,de mùsica y pianos?.Quizàs de la horrorosa Celine Dion,porque ya se sabe,para los gays ya sean muy cultos o muy ordinarios Celine es Celine.Pues no sè de què hablaron,porque no se lo he preguntado,ni siquiera se lo voy a preguntar,porque me da igual.Si es cierto que se le escapaba sonrisillas cuando oìa algùn comentario que le hacìa a Jeff,eso quiere decir que tenìa una oreja en Simon,al que leìa en inglès y la otra oreja en nuestro cotarro,luego lo miraba de reojo,y miraba lo que leìa èl,que era la biografìa de Claudio Arrau,el famoso pianista chileno.Y yo me morìa por sacar algun libro y plantàrselo delante de sus ojos,no sè,Le second Sexe de Simone de Beauvoir o La Symphonie Pastorale de Andrè Gide,por supuesto en francès,y asì lo dejaba con las piernas colgando,pero sòlo tenìa las cartas de la Banca Intesa en mi mochila,ademàs del cenicero gigante,y si me encendìa un cigarrillo,y le echaba el humo en la cara,como colmo de trasgresiòn,y luego tranquilamente me levantaba y sacaba de mi mochila el ceniceròn muranès y lo plantaba allì encima?.

El tren se puso en movimiento,quedaba media hora para llegar a Milano,èl se sumergiò,de nuevo, en su All Neil Simon's plays,sin dejar de practicar estrabismos con Jeff y yo cerrè un ojo y el otro lo dejè abierto,adoptò sus posturas imposibles,y sonreìa de vez en cuando,quizàs porque estaba leyendo la escena en que Ethel Banks llega asfixiadita al apartamento de Paul y Corie Bratter,o la escena en que Paula McFadden encuentra en pelotita picada al descarado de Elliott Garfield.Nunca lo sabrè,el tren llegò a la estaciòn central,despacito y bajo la lluvia,como si fuera un film de Visconti,en donde Rocco Parondi era el chico del adiòs,pero sin guitarra,con gabardina y bolsito.

http://www.youtube.com/watch?v=QJQJg0PHfhM

Verona

Ayer me fui a Verona para pasar el dìa de hoy con Jeff,hoy pasamos la tarde en la ciudad medieval ,con la visita obligada a la casa de Giulietta y la Arena de Verona.Es una ciudad que me ha sorprendido bastante,y tendrè que volver para verla con màs detenimiento.Esta noche volvimos juntos en el eurostar,que vendrìa a ser el primo hermano lento del AVE,y hemos sufrido un retraso de 45 minutos.

Con mucha alegrìa me ha regalado un cenicero que comprò en Murano,con esos colores fuertes que caracteriza a la vidrierìa tosca de Murano y Burano.Un cenicero que debe de pesar 5 kilos,y que metì en mi mochila y èl me llevò muy amablemente por nuestro paseo por Verona.

Ahora,mientras yo escribo esto,èl ronca graciosamente en la cama,llevar el cenicerito lo ha debido de dejar rendido.

Mañana tiene la prueba del Don Giovanni,me ha dicho que se lo ha preparado bien,espero que asì sea porque èl vive de una beca.Lo he invitado a que venga despuès de la prueba y pase el fin de semana conmigo,aunque yo trabajo,pero libro el lunes y el martes.

La ciudad estaba sembrada de emes de color rojo,que desentonaban (?) con el paisaje urbanìstico,con motivo de la muestra de Mantegna.

Hoy era el dìa que el Papa visitaba la ciudad`y estaban todos en el estadio,asì que se ha podido pasear con tranquilidad.En muchas tiendas habìa carteles del alemàn donde se podìa leer que todos los veroneses vayan a abrazar al Papa,entonces recordè la acogida que los valencianos han hecho a este señor,y se me ha escapado una sonrisita maliciosa,Visca Valencia!!

El 3 De Noviembre

El 3 de noviembre aterrizo en Sevilla,despuès de ocho meses de ausencia.Y no llegarè solo, sino con Jeff.Intentarè mostrarle la ciudad,sus monumentos y sus bares.Un monumento y un bar o una taberna,una cervecita y una iglesia.Una tapita y un estilo,entre mudèjar y gòtico una tapita de pimientos fritos con sal gorda,unas berenjenas con bechamel o unas aceitunitas aliñadas.Papas con perejil y aceite,pan con salmorejo y otra cervecita fresquita en el Salvador.Pasear por Mateos Gago y llegar a la plasa'r duque,un montadito y otra cervecita.Comer en la Tarazana,y tomarse un copazo de ron en el Tejar.

Sevilla no huele a azahar,sino a pescaito frito y a aceitunas verdes y negras.Huele a gente por la calle desde la mañana a la noche,a capillitas con rastas, travestis cojas y trasnochadas y a beatas de media tarde, que al caer la fresca encienden dos velas al santo.Huele a campanas tristes que anuncian la noche y a golondrinas que dibujan nubes grises en el cielo.

Cuando llego a Sevilla me siento como en casa,paseo con tranquilidad y miro con curiosidad y ojos de turista atontado americano,y me empapo de todo,luego cojo er dama y tiro para Huelva,y cuando llego,y la camioneta da la vuelta en la rotonda de La Orden,me digo eah,ya lleguè.

La Muerte y la Noche

Estoy haciendo noche y la U.C.I. parece un geriàtrico.Un señor mayor està confuso y una señora de mediana edad histèrica me estàn desquiciando.Y esto me ocurre porque no estaba acostumbrado a trabajar con vivos.Yo trabajo con muertos o con personas en coma,que no hablan,que no mueven un mùsculo.A los que lavamos,alimentamos,damos medicaciòn,broncoaspiramos,arreglamos sus traqueostomas ,sacamos sangre o ponemos enemas y no precisamente con mùsica de Alberto Iglesias de fondo.Pero no se quejan,no nos miran con ternura o compasiòn porque ni sienten ni padecen,son macetas olvidadas en un rincòn de una habitaciòn deshabitada,donde cada vez entra menos luz del sol y se apagan solas.Es un trabajo monòtono pero necesario,en donde nosotros no nos sentimos recompensados de ningùn modo,porque jamàs los veremos salir vivos de este servicio.Entonces te preguntas de què sirve tu trabajo,quizà para vestir de dignidad cuerpos que se apagan solitos.

Pero a veces,por alguna razòn mèdica tenemos pacientes,no sòlo vivos,sino confusos y agitados ,como esta noche.Y entonces te acuerdas de tus queridos muertos,a los que les hablas de vez en cuando como la ama de casa que habla con sus plantas,y terminas echàndolos de menos.No quiero que nadie se lleve las manos a la cabeza,hay que conocer este trabajo por dentro para comprenderlo.

La señora de mediana edad es una depresiva crònica,y se quiere morir,porque para eso està depresiva.Es su obligaciòn querer morirse,pero yo quiero que se muera en voz baja,y no que grite para decìrmelo.Le hablo de la muerte,del concepto antropològico de la muerte,del sìmbolo de la liberaciòn,del romper con lo anterior,del valle de làgrimas judeocristiano,pero la señora no atiende a razones.Pero me altera al otro señor que comienza a gritar cuando la otra rompe con su Oda a la Muerte.Habrìa mil formas de callar a la señora, pero ninguna me parece èticamente aceptable,y opto por la palabra,la terapeùtica palabra y sus mil vericuetos.Le doy una sobredosis de razones convincentes,para liberar sus miedos y creo que lo he conseguido,la señora sigue despierta,pero ya no se comporta como una histèrica,sino como una sedada de palabras e informaciòn que han inundado su cerebro,justo la parte que controla sus miedos ancestrales,y parece ser que ha dado resultado.Aunque para ello he debido de contar hasta diez,mil veces.

Es curioso,porque aunque estoy habituado a trabajar con muertos,la muerte en este servicio està pactada,y tiene un horario de visitas.La muerte jamàs viene de repente.Cuando un paciente està conectado a un respirador con varios medicamentos en perfusiòn continua,la muerte no se acerca,sòlo ronda impaciente para poder llevàrselo,y son los mèdicos quienes deciden ,segùn la valoraciòn del electroencefalograma, cuando debe venir la muerte a recogerlo.

No es bonito mi trabajo,y por ello,intento ser divertido y dar a mis posts un aire jocoso y sarcàstico,porque la vida vista desde la U.C.I. es triste.Verdaderamente triste.

Ahora reina el silencio,y no es el silencio frìo de la muerte,sino el de la armonìa,de que todo està bajo control y asì tienes la sensaciòn de que has cumplido tus objetivos por esta noche.

La Tana Del Lupo

Anoche fui a cenar a un restaurante de comida rùstica.Aquì se llama la especialidad montanara veneta,porque es de las montañas Dolomitas del Vèneto.Cuando entras parece un mesòn español,con todo el mobiliario tìpico de estos restaurantes.Los camareros vestidos de mesoneros.Nuestra mesonera nos esperaba en la puerta,con su delantal y sus hechuras de serrana.Un señor vestido de leñador tocaba con su acordeòn canciones populares italianas.Nos fuimos sentando y la mesonera encargada de nosotros trajo vino de los viñedos de Prà di Pozzo.Pero yo no bebo vino,entonces me dirigì a nuestra rolliza mesonera para decirle si tenìan cerveza.Y ella muy amablemente me dijo me llamo Lorenza,y claro que tenemos cerveza,te traigo una jarra ahora mismo.

Oh,se llamaba Lorenza ,como la burra de la Aldonza,tosca,rellenita,con el pelo sucio,dos tetas de nodriza y manos gruesas y bien trabajadas .Nada que ver con la bellìsima Dulcinea con cara de Doña Sophia Loren.Esta era real y me iba a traer la cerveza.Me sentì un poco Sancho Panza, ponièndole los cuernos al canijìsimo y pobre hombre,Don Quijote.

Se acercò a mi sitio con una jarra de latòn usado,color bronce y cerveza frìa y espumosa,me sonriò y me dijo la hacemos nosotros,Lorenzo.Pruèbala (algùn compañero le habrìa dicho còmo me llamaba).Olìa a jabòn lagarto y a lejìa, como las pescaderas de mi barrio,como Maruja y como mi abuela.Ella me sonrìo para conmoverme,pero con las mujeres sòlo me sale literatura.La probè,la cerveza,claro,y estaba muy buena,no muy amarga,densa y muy frìa.

Trajeron unos primeros platos de embutido de la zona,yo sòlo probè el salami.Luego un plato tìpico de la Puglia,pasta e fagioli,que se debe de hacer tambièn en la montaña por su poder energètico,que no es màs que nuestras habichuelas con trocitos de patata ,de chorizo (que ellos llaman salami) y fideos gordos.Nos lo sirvieron en pocitos rùsticos.Tenìa hambre y me liè a mojar pan,porque hay cosas que nunca cambian.Los italianos comen pan ,pero no con esto.Entre tanto a la Lorenza la tenìa ya en el bote,una sonrìsa mìa bastaba para llenarme la jarra de latòn y dedicarme otra sonrisa de perra serrana refrescàndose el chichi en el Tormes de las Dolomitas.Luego llegò el surtido de carnes.Finalmente un surtido de quesos con higos ,y luego el cafè, acompañado con la grappa y dulces. La mousse de mandarina como especialidad de la casa para llevarte un buen sabor a casa.

La serata la pasamos cantando (yo no,claro).Que si Azzurro,La Spagnola,hasta un porompompero se le escapò al leñador del acordeòn,porque algùn graciosillo le dijo que yo era español,mientras no tocara los pajaritos....Al final,como fin de fiesta,el acordeonista tocò el himno de Italia,y allì estaban todos los italianos en pie cantando el himno,menos yo,porque pasò de himnos y banderas,nacionalidades y todas esas tonterìas inventadas por los soldaditos de plomo,y una pareja de gays franceses que observaban con atenciòn.No somos muy diferentes los españoles e italianos,creo que no somos muy diferentes los seres humanos delante de una mesa donde se come ,se bebe bien y se està en armonìa.

Luego la compañera,por la cual estàbamos allì,abriò los regalos.Yo le hice un regalo aparte del servicio,aunque tambièn puse dinero para el regalo comùn.Ellos le regalaron una cesta con cosmèticos y yo dos libros y un CD.Una novela de un egipcio,que se llama en italiano Palazzo Yacoubian,y el manual de Simone de Beauvoir Il Secondo Sesso,ademàs del CD de Bach The Goldberg Variations.

Lorenza trajo la cuenta,moviendo sus tetas de amamantadora universal.Se rompiò la poesìa y el momento de novela de caballerìa,50 euros por cabeza!.Despuès de todo no es caro,para ser Milano.Pero por ese dinero en España te puedes llevar a la Lorenza a casa para que te acaricie los molinos o para que te venga a limpiar a casa dos veces por semana,segùn el caso.

Este restaurante se llama asì porque en Italia aùn hay lobos,què pena,en España sòlo nos quedan lobas...

http://www.youtube.com/watch?v=RABrrrleB8o

Un Long Dimanche de Fiançailles

El domingo se fue ya vistiendo de lunes mientras los suaves ronquidos de Jeff reinan mi mansardetta.Duerme como un bebè,despuès de haberlo mimado un poco, sentado a su lado,y cuando sus ojos se han rendido a mi voz y al sueño,me he abierto una coca cola ,me he encendido un cigarrillo,y me he puesto delante de la pantalla luminosa.

La Peleilla

Hoy lo llevè al cementerio Monumental para que viera el mausoleo de Arturo Toscanini.Le hice unas cuantas fotos ,a pesar de que la primera vez no saliò ninguna de las que hice allì.Lo acompañè a ver la tumba de Alessandro Manzoni,un novelista del diecinueve muy importante en Italia,y le hice una foto delante de un busto de Verdi,aunque no sè si sus restos descansan en la que era la sala màs hermosa de todo el cementerio.Caminamos entre los cipreses y veìamos diferentes mausoleos con motivos cristiano,hebreos ,incluso civiles,y algunos de corte fascista.Por uno de aquellos senderos flanqueados por empinados cipreses silenciosos llegamos hasta el mausoleo de Campari,que no es màs que una representaciòn de la Santa Cena en bronce,Jesùs,con un corte de pelo a lo May,en el centro,y doce robustos apostòles dispuestos simètricamente,seis a cada lado,oyendo al Maestro.Es curioso,pero como he comentado alguna otra vez,parece que brindan con campari.Se puede decir que es la ùltima publicidad realizada por el fundador de esta bebida totalmente milanesa,ya que el dueño naciò en Sesto San Giovanni,pueblo,ahora convertido en otro barrio, en el extrarradio de la capital lombarda.

Y por fin llegamos delante del mausoleo de Toscanini.Yo estaba contento de que èl viera el mausoleo y se sintiera cerca de este hombre importante de la mùsica.Porque en mi caso ,si yo me encontrara delante del nicho de Doña Marilyn Monroe tendrìa treinta y tres orgasmos secos,como mi amigo Antonio cuando lo visita el casado de la moto.Pero èl no orgasmeò nada,ni siquiera un gemidito tonto,nada.Sòlo me dijo Pero esto còmo puede ser?.Vladimir Horowitz està aquì enterrado?.A mì a bote pronto me sonò a futbolista ucraniano ese señor,y le dije que no,que ese era el mausoleo de Arturo Toscanini.Y entonces èl me explicò que allì estaba enterrado tambièn Vladimir Horowitz,uno de los mejores pianistas del s.XX ,que ademàs se casò con la hija de Toscanini.Y yo le contestè si,què pasa?.Nos lo pueden enterrar a todos juntos?.Se echò a reir (delante de Toscanini, Horowitz y su mujer, Wanda Toscanini,todo hay que decirlo) y me dijo Es que Horowitz es màs importante que Toscanini,y èl se merece su propio mausoleo.Yo me estaba encabronando ante tanta arrogancia,y le contestè pues mira,guapìsimo de cara,a lo mejor Horowitz ya no tenìa una perra gorda donde caerse muerto,y menos mal que estaba el pobre de Arturo,pa recogel-lo en su mausoleo.Las risas de Jeff se oìan en el mausoleo de Alberto Sordi ,en Roma,y me dice Pero,què dices Lorenzo, si Horowitz tenìa un contrato firmado con la Deutsche Grammophon.Pero eso no me dejò callado y le soltè,pues mira ,màs razòn a mi favor,porque estando forrado el judìo, no se gastò ni un duro en su tumba sino que tuvo que rebañar la del suegro.Entonces Jeff muy serio me contestò tambièn Toscanini era judìo.Yo me quedè un poco dudoso y soltè a tontas y a locas entonces ,entre judìos ya se sabe,compran una casita pequeñita y se meten quince.De todos modos el mausoleo es muy discretito y sencillo,con unos bajorrelieves fuera,y dentro,la verdad que hay mucha gente,o cuerpos,no sè como llamarlo,porque està Artuto Toscanini,su hija Wanda,el marido de èsta,el susodicho Horowitz y ademàs una muchacha,con toda la cara de Ingrid Bergman en Gaslight,que para mì, debe de ser otra hija de Don Arturo,y dos nombres màs que ahora no me acuerdo.

Cuando estàbamos saliendo, me pidiò perdòn por haberse puesto asì de arisco conmigo,y fue un detalle,pobre mìo,yo ni me enfadè,pero esa ha sido nuestra primera peleilla.

Los Cotilleos

Me comentò que Horowitz era maricòn y que se habìa casado para tapar su homosexualidad,y que todo el mundo lo sabìa ,incluida su querida Wanda,entonces mi imaginaciòn volò y le encontrè sentido a que todos estuvieran allì enterrados.No serìa que Arturo y Vladimir estaban liados?.O que el Sr Toscanini no aprobaba la relaciòn de su hija con Vladimir y por despecho Wanda ,cuando muriò su marìo lo metiò en el mismo mausoleo que al padre,para que se jodiera ad aeternam.Las risas de Jeff se oìan en el mausoleo de una muerta riquìsima en Sidney.

Luego me comentò que Amadeus Mozart,el genio de la mùsica era un guarrete y le mandaba a su mujer Costanza,cartas guarras,donde le explicaba què le iba a hacer ,y que para ello no debìa lavarse,y escribìa verdaderas obscenidades que luego llevaba a la mùsica ,donde se autocensuraba,y el mundo no podìa enterarse.Menudo prenda Mozart.Jeff me explicò que el hecho de que sea un erudito no quiere decir que no le guste ser a little sex pig.Ahì si me dejò mudo,con lo que soy yo.Màs tarde comprobè que mi Jeff tambièn es muy erudito...

Los Celos

Yendo a la FNAC me confesò que el dìa anterior se habìa encontrado algo tenso en el Company,porque tenìa miedo de que alguno me gustara mucho y dejara de conocerlo a èl,yo le sonreì y le di un beso,pero mi pensamiento fue que todos somos humanos,y por tanto de carne y hueso,hasta èl,que algunas veces me sorprende por su seguridad,su madurez y su cultura,pero caga como el resto de los mortales.Y eso me dio tranquilidad,estoy conociendo una persona normal,con sus fobias y sus dudas.Aunque yo represente el colmo de las imperfecciones y estè aùn en mi primera morada,donde se està muy a gusto,con permiso de Doña Santa Teresa de Jesùs y Velasco.

Sexo Sublime

En la FNAC me recomendò Daniel Baremboim,y yo le regalè un CD de la portuguesa Maria Joâo Pires,una de las mejores pianistas del mundo en la actualidad,y ahì sì tuvo un orgasmo seco, que se lo vi en la cara y yo tuve tres,porquè me sentìa casi tan erudito como èl,aunque jamàs haya oido tocar el piano a esa señora,aunque sabìa que era pianista,y luego le regalè una versiòn de Lluis Pasqual del Don Giovanni,adaptado a los años cuarenta.Espero que cuando lo vea no sea una versiòn de Azabache,de Juanita Reina,porque quedarè fatal.

Cuando llegamos a casa,el becario de mùsica se trasformò en Mozart cuando escribìa cartas guarras a su mujer,y es curioso,los mùsicos que son màs sensibles que el resto de los mortales,se vuelven terrenales a la hora de hacer sexo,y las doncellas y pastorcillos que canturrean a la orilla del critalino rìo de aguas tranquilas se vuelven serranas y serranos que se rascan el pubis y los sobacos con verdadera naturalidad,vamos,como yo,que soy serrano y para nada bucolique.Pero jamàs habìa probado a Baremboim en el desenfreno sudoroso,y la verdad que sentir Variation I de Bach,mezclado con olores y sabores lujuriosos es bastante enriquecedor para mi mìnima cultura musical y mi extenso curriculum sexual.Toda una experiencia.

Debo decir que en esta primera semana que estamos juntos sòlo puedo dar una valoraciòn positiva,y es una persona con la que se puede hablar,razonar y debatir puntos opuestos.Hoy mismo estuvimos comentando que èl va retrasado con su òpera,y que debe recluirse de nuevo en su casa,para practicar ocho horas al dìa,como antes de conocerme,y yo le dije que no debìa perder ni una hora de estudio,que estaba en Italia con una beca y debìa terminar con èxito lo que habìa comenzado,y por otra parte yo me sentìa un poco asfixiado,porque habìa pasado de vivir solo a compartir venticuatro horas con una persona,y aunque deseaba seguir conocièndola,necesitaba mi espacio.'El no sòlo lo ha entendido sino que piensa igual que yo,asì que mañana volverà a Verona,y terminarà su òpera,y hasta el dìa de la presentaciòn no saldrà de su casa,ni vendrà a Milano.Eso me ha dado una buena bocanada de aire,que me invita a seguir con interès mi relaciòn con èl.

Deberiàis de ver al mùsico,al erudito como ronca y duerme plàcidamente como un niño mientras yo tecleo delante de mi pantalla luminosa.Ya es lunes,duerme Milano y yo estoy contento de haberlo conocido.O meu gordinho me llama ,con ese maravilloso acento de cantante brasileño.

http://www.youtube.com/watch?v=qq7ncjhSqtk

Pisto y Schumann,Tortilla de Papas y Schubert

Los trocitos de pimiento amarillo se mezclan con los trocitos de pimiento rojo.El aceite empieza a hervir,y en la tele un mamut conoce a una mamuta,y es feliz.Jeff està tirado en la cama descojonao de risa con La Era Glacial 2.Y yo estoy tranquilo y sereno hacièndole una tortilla de patatas.A mì me gusta verlo mientras estoy haciendo algo,fregando dos tacitas de cafè que he comprado en UPIM,para hacerle un cafè expresso buono.'El me saca el padre/mamma que llevo dentro,y en eso me recuerda a J.L,luego me viene el escalofrìos sòlo de pensar que tenga que pasar por I Giorni Dell'Abbandono,como cuando me dejò J.L.Pero mis amigos me dicen que viva el momento,que lo disfrute con tranquilidad,y que nos vayamos conociendo,para saber què ocurrirà.

Ahora vivo una tarde de sàbado normalìsima,como si llevàramos juntos mucho tiempo.Hemos salido a comprar a piazza Loreto,a UPIM,un centro comercial muy barato,y ademàs me han hecho una rebaja del 20%,dos sartenes,dos espumaderas,dos tazas de espresso,y dos de cappuccini.Luego hemos vuelto en metro,y nos hemos quedado dormidos en la cama.Me he despertado a las seis y media,y me he levantado a pelar patatas,y èl se ha puesto a ver la pelìcula.Hemos hecho cosas normales y me parecen especiales,porque las hago con èl.

Luego saldremos un rato,no sè si llevarlo al Naviglio,donde hay muchos bares o al Company,el bar gay de Milano.Yo me siento a gusto allì.

Anochè le hice pisto para cenar y èl me hablò de sus mùsicos favoritos,Schumann y Schubert.Hoy tortilla de papas y me dijo que le habìa salido un concierto en una iglesia.'El es sublime y yo me siento huerta.

La mùsica clàsica es totalmente desconocida para mì,si es cierto que me gusta Bach,pero no sè nada de èl.Me gusta como suena,soy primitivo en este aspecto,y èl, en cambio, sabe tanto.Me siento huerta,una huerta de grandes cebollas y pimientos.Guisantes y calabacines,berenjenas y calabazas.Y èl se lo come todo,y con placer.Es vegetariano y hace yoga,y yo soy tan mundano.Pero me gusta que sea tan diferente a mì.

'El es una partitura llena de pentagramas escrita con pluma de cannard,y yo soy una enorme sandìa verde por fuera,y roja por dentro ,con millones de pepitas negras como el carbòn.Pero estoy seguro que la sandìa de verano tiene muchas cosas que enseñar a esta partitura con armonìa matemàtica,porque soy redondo y las redondeces son geomètricas,y la geometrìa es parte de la matemàtica,y què es la matèmatica,sino la mùsica de los nùmeros?.

http://www.youtube.com/watch?v=4de7jReZlrk

Predicciones e Ilusiones

Aùn quedan unas dieciseis semanas para la entrega de los oscars y ya se empieza a hacer diferentes predicciones sobre las pelìculas que seràn las triunfadoras,pero me gustarìa hablar sobre la carrera hacia los oscars de Volver y en especial de Penèlope Cruz.No entiendo porquè cae mal esta actriz,no entiendo porquè hablan tan mal de ella.No lo entiendo.Ella es buena actriz,evidentemente no es la ùnica buena actriz española,hay muchas màs.Pero ahora mismo en el mundo es sòlo conocida ella,el mercandising es asì.Lo que està claro es que cuando es bien dirigida ella sube su nivel de actriz,y no lo digo por Volver,que està muy bien,aunque en esa pelìcula una Blanca Portillo ,que se sale, robe escenas a todas o una Carmen Maura irreconocible,pero genial como siempre,demostrando que la primera chica almodòvar es ella,asì pasen cien años, aunque le ponga greñas grises y batitas fresquitas.

Hace dos años Penèlope Cruz rodò a las òrdenes de Sergio Castellito Non ti Muovere,una estupenda pelìcula basada en el libro ,del mismo nombre,de la mujer de Castellito,Margaret Mazzantini,donde la Cruz hace el mejor papel de su vida,insuperable,ademàs en lengua italiana,con acento del sur.Y sòlo fue nominada a los premios Goya,junto al guiòn,No siendo nominada a mejor pelìcula ,cuando se lo merecìa,sòlo por una cuestiòn de mercandising,porque la pelìcula habìa sido producida tambièn por dinero español.

Este año ,despuès del èxito en Cannes,la pelìcula ha llegado a Hollywood,donde ya ha ganado un premio a la mejor actriz.En U.S.A. se encargarà Sony Classic a distribuirla y a convertirla en candidata a 6 oscars ,que serìa ya un gran èxito para el cine español,por su novedad.jamàs una pelìcula española ha superado las dos nominaciones a estos premios.

Entrando en diversas pàginas que hablan sobre pronòsticos de los premios Oscars ,veo que es cierto que Volver està siendo incluida en 6 categorìas,con diferentes posiblidades de llegar a estar entre las cinco elegidas.Las categorìas son mejor pelìcula extranjera,mejor actriz,mejor actriz de reparto,mejor guiòn original,mejor director y mejor pelìcula.

Mejor pelìcula

En algunas listas no aparece como posible nominada,pero hay una pàgina que la considera la dècimosegunda mejor pelìcula del año.

Mejor Director

En esta categorìa tiene muchas opciones de estar entre los cinco elegidos,aunque hay pàginas que ni siquiera contempla esa posibilidad,pero hay otras que lo incluyen entre los cinco mejores directores.

Mejor Actriz de Reparto

Uffff!.Carmen Maura entra como novedad en algunas pàginas,pero aùn no està entre las cinco posibles candidatas en ninguna de las pàginas que he consultado,pero ya existe en casi todas las listas,sòlo tiene que escalar puestos.Tiene muchas posibilidades,y a mì me encantarìa verla entre las nominadas!.Y que ganara,porquè no?

Ahora las categorìas que de verdad tienen muchìsimas posiblidades de estar entre los cinco mejores.

Mejor Actriz

Penèlope Cruz està en todas las listas,ademàs en la tercera posiciòn,unas la colocan despuès de Helen Mirren y Meryl Streep,y otras ,despuès de Helen Mirren y Kate Winslet.Pero ganarà La Mirren,interpretar a la reina Isabel en The Queen,le darà el oscar,el golden globe y se lo llevarà todo todito esta santa mujer,arriesgada en muchos de sus papeles,una de las mejores actrices en habla inglesa.Perder un oscar por culpa de Helen Mirren deberìa de ser un orgullo.Ademàs Penèlope tendrà su premio con la (posible) nominaciòn.

Mejor Guiòn Original

Casi todas las listas colocan a Pedro Almodòvar en las puertas de la segunda nominaciòn y posible segundo oscar al mejor guiòn original.Està en tercera posiciòn.

Mejor Pelìcula Extranjera

En ninguna pàgina dedicada a las predicciones se habla de otra pelìcula extranjera que no sea Volver,entonces debo entender que es en esta categorìa donde Almodòvar tiene casi todas las posibilidades para llevarse su tercer oscar.

En definitiva ,se habla de esta pelìcula española,que ha funcionado muy bien en Europa,donde se llevarà un montòn de premios ya sea en la entrega de los Premios de Cine Europeo,los Cèsars franceses o los premios Bafta.Fìjense nomàs que no sè que ocurrira en los Goya,como somos asì de raros con lo nuestro.Mucha suerte y espero no sòlo que la nominen a 6 oscars sino que deseo que gane 7.Un sueño,pero hasta la noche del ùltimo domingo de febrero se permite soñar.

Un Cepillo De Dientes Azul

Un cepillo de dientes de color azul junto al mìo.Mi cepillo amarillo es tìmido y està extraño,antes tenìa todo el vaso para èl sòlo.Estàn los dos muy juntos pero sin hablarse,no creo que se hayan hecho aùn amigos.Cuchichea de vez en cuando con la pasta de dientes,que està tambièn un poco mosca.Mi desodorante mira de reojo al perfume nuevo que ha entrado en el baño.Y se rìe de èl ,con mala idea.Tengo que poner orden en este baño.

La convivencia es asì,tenemos que ser un poco tolerantes, le digo al cepillo,a la pasta y a mi desodorante.El dìa que lleguè de hacer tarde,me encontrè la mansardetta limpìsima y ordenadìsima,pero claro,todo estaba cambiado de lugar.Dònde està el cuchillo largo de sierra?.Estaba en el cajòn de los cuchillos,y yo còmo podìa saberlo,si nunca lo pongo allì?.

Tenemos que tener un poco de paciencia,todos juntos lo conseguiremos,no podemos estropear esta fase de conocimiento ,sino todo irà mal.Venga coño,no me pongas esa cara,yo nunca usarè ese perfume,sòlo èl y cuando venga.Yo seguirè ponièndote encima mìa ,tontorròn,no te enceles tù por eso.Sòlo tù.Pero hablad un poquitìn con el nuevo perfume,y con el cepillo,que me estàis dejando muy mal.Seguro que tendràn muchas cosas que contaros,en cuàntos baños han estado antes,uff,eso no,bueno sì,pero no decìrmelo a mì despues,jejejej.

Ver un nuevo cepillo debajo del espejo me da alegrìa,pero tambièn me hace pensar que la cosa està andando y puede ser que no haya marcha atràs.O para adelante o se acaba ahì.Estoy muy interesado en ver còmo va todo.

Me siento rarìsimo,no estoy acostumbrado a esto,vivo solo,me gusta estar solo,me gusta buscar sexo,y hacerlo con personas desconocidas,que despuès de dos horas de charla y un cafè se van a su casa,y yo me quedo aquì,con mi desorden,mi cepillo de dientes y mi desodorante.Pero èl me està dando cosas que recordaba muy bien de la ùltima vez,una compañia grata,una cama caliente cuando me acuesto tarde y una luz encendida cuando llego a casa.Una sonrisa preciosa y un beso de buenas noches muy tierno,que quizàs echaba de menos,pero sòlo quizàs

Me Siento Como Cindy

Soy un hombre nuevo desde que conocì a Jeff,tanto ,que estoy tan pizpireto y contento como Cindy,correteando por la vida con mi chandal azul de brillina,gesticulando con las manos a mi pùblico sordomudo,y ese pelucòn inequìvocamente ochentero.Con mi conjuntito de maricuelas recièn sacadas de Castro,siguiendo mi coreografìa.Asì me siento yo,como la gran Cindy,es que el amor es muy bonito,coño...

http://www.youtube.com/watch?v=0YrIch145ug

Jeff

Agora vem pra perto vem

vem depressa vem sem fim dentro de mim

que eu quero sentir

o teu corpo pesando sobre o meu

vem meu amor vem pra mim,

me abraça devagar,

me beija e me faz esquecer.

Se llama Jeferson y es brasileño.Vive en Verona con una beca del Conservatorio.Es pianista.Despuès de estar hablando cierto tiempo con èl, lo habìa invitado a venir a casa el viernes que viene,èl me dijo no puedo ,Lorenzo,llevo la parte musical del Don Giovanni.Me quedè sin habla,jamàs me habìan puesto una excusa semejante para no venir a tener sexo conmigo. Entonces lo invitè este domingo pasado,a pesar de que tenìa ya un invitado.Nos vimos los tres a las cinco de la tarde en Estacion Central.

Es tìmido,tierno,culto,maduro e inteligente.Cuando hace sexo se olvida de òperas y operetas y saca el brasileño arrabalero que lleva dentro,y luego vuelve a ser la persona atenta y tranquila que aparenta ser.Hemos estado juntos hasta hoy,que tenìa que volverse porque no puede abandonar sus horas de estudio,sigue preparando su Don Giovanni,y nos volveremos a ver el viernes,no sè si en Verona o aquì,en Milano.

Estoy contento e ilusionado,quiero seguir vièndolo y ver què pasa.De repente se me han quitado las ganas de hacer sexo con otros,y esto quiere decir muchas cosas,aunque sòlo el tiempo tiene la ùltima palabra,como siempre....

http://www.youtube.com/watch?v=QhDmxT89nGY

Are You Ready,Boots????

Y cuàndo uno menos se lo espera,lo jubilan a uno de putear por ahì.Estaba yo la mar de tranquilo sacàndome el III Màster en "Còmo chuparla con condòn sin que èl se dè cuenta",y el V Màster en "Còmo ser activo sin parecer una muerta en la cama",y recièn llegado de las X Jornadas de "Sì,no te equivoques guapa,estar gordo no significa que no puedas ser seropositivo",cuando apareciò èl, Jef.
Vino a mi legendaria mansarda el domingo,se iba a quedar hasta el lunes,eran sòlo unas medias jornadas sobre "Intercambio culturo-sexual entre paises latinos" y se ha ido hoy a Verona,porque sus obligaciones le empujan a irse,pero ni èl quiere,ni yo,que ya es raro.Asì que mañana irè a arreglar mis papeles,para jubilarme.Porque digo yo que con mi larga carrera puteàndome una buena pensioncita me quedarà.
Entregarè mis botas y el bolso ,para que lo aproveche otro que ahora empieza,porque yo me estoy apeando,y con muchas ganas...

http://www.youtube.com/watch?v=9WRXiAdlz-8&mode=related&search=

Comment Te Dire Adieu??

e

Yo empecè a estudiar francès en 1976,cuando empecè sexto de E.G.B,y a pesar de querer empezar a estudiar inglès,no habìa profesor de inglès,y nos pusieron uno de francès,Don Rafael.Un hombre muy machote,vulgar,arrogante,y nulo como profesor,en el sentido pedagògico de la palabra,pero hizo algo bien,creo que lo principal.Nos enseñò las primeras clases de francès ejerciendo nuestro oido,nada de leer ni de escribir,oir.La lengua entra por el oido,(aunque ya sabìa,en ese momento, que la lengua entra por todos los orificios de nuestro cuerpo,porque para eso yo estuve en aquella cabaña,en el verano de 1975) y asi uno se va habituando a la nueva lengua que entrarìa en nuestro cerebro.Entonces, conocì a Françoise Hardy y la canciòn tous les garçons et les filles.Ahì estàbamos toda la clase en silencio oyendo a Françoise.Pero creo que sòlo a mì me impactò esa canciòn,porque me transportaba a la Francia libre de 1962,con las mujeres con pantalones y pelo corto,finas pero deshinibidas.Yo vivìa en 1976 en mi calle mìtica del Chorrito Bajo, rodeado de todas mis vecinas que no llevaban pantalones,sino batitas fresquitas,eran toscas y algo vulgares ,pero encantadoras.Regordetas y de grandes tetas,con ese olor a lejìa en las manos con uñas sin pintar.Olor a puchero desde las nueve de la mañana,con esos hombres sudorosos en el bar de Paco,el serrìn en el suelo,los tendederos en la calle,levantados al cielo con palos largos,y esas sàbanas blancas bailando con el viento que bajaba del cabezo,donde vivìa Antonio,en el Chorrito Alto o los Estudios de la Paramount,como lo llamo yo.

Aunque ahora recuerdo con mucha ternura y satisfacciòn aquellos tiempos vividos,en aquel momento me parecìa vivir en 'Africa,yo querìa vivir en una gran ciudad,rodeado de personas de otras razas,y tener ese aire distraido y cosmopolita,que tenìan los urbanitas que veìa por la tele.Entonces, mi vecina Pata,con su cara hecha un ecce homo por sus ausencias epilèpticas,o ver a la sorda cruzàrmela ,vestida de luto con ese vestido negro ,las zapatillas negras y los calcetines grises de lana no era el colmo de ciudadanas cosmoplitas,pero en cambio ver a Catherine Deneuve,Jeanne Moreau o Françoise Hardy era el culmen de mujeres emancipadas y bienavenidas con su sexo y el tiempo que estaban viviendo.Por mi calle,mi ciudad,mi regiòn y mi paìs no pasaba el tiempo.En Francia ,estaban superadelantados.Y sòlo por eso me impactò aquella canciòn,que ahora me parece simplemente ñoña y Françoise Hardy una hortera de mucho cuidado,que ademàs creo que ahora pertenece a un partido fascista,como la pobre de la B.B,que se tenìa que haber muerto en su juventud,y asì ahora serìa un mito y no una pobre mujer vieja desesperada y enfadada con el mundo.

Pero bien està lo que bien acaba,y aprender francès me hizo conocer una cultura,que a pesar de la arrogancia de los franceses,es interesante de conocer.Si de allì es Lepain,tambien Sartre y su mujer,Renoir,padre e hijo,Dumas,Flauvert,Gide,Malraux,de allì saliò ese esnobismo que tanto amaba mi Terenci ,llamado gauche divine,y allì sucedìa todo, cuando en mi calle parecìa que no pasaba nada.Mientras en Francia las mujeres vivìan solas y follaban con quien les salìa del mismo coño,en mi calle,las mujeres al caer la tarde sacaban sus sillitas y esperaban al fresco para que les comiera la pipa,que no es igual,claro,con la puerta abierta,para que entrara ese fresco del cabezo,y con toda la casa a oscuras se perdìa por las diferentes estancias,escapando por la puerta de atràs,mientras las mujeres hablaban de sus cosas,con ese ruido constante de cascar pipas entre los dientes,perfumando el ambiente de sal y pipa,y cuando la calle se hacìa silencio y el cabezo se convertìa en una montaña negra,sòlo roto por el ladrido antojadizo de algùn perro callejero,llegaba el hombre,despacito subiendo por la calle,entonaito con 30 vinitos,los ojitos como linternas,y tambaleàndose,y su mujer le decìa algo desde su puesto,aùn sentada,y las demàs se descojonaban sin dejar de comer pipas,poco despùes la mujer se levantaba y acompañaba a su marido a casa,y cerraba el portòn,asì hacìan todas,y luego salìan otra vez,cuando los maridos roncaban en la cama,y se contaban sus cosas.Yo estuve en muchas de esas conversaciones,testigo de niño,que las mujeres permitìan.

Años despuès lleguè al instituto,y cambiè de profesores.Esta vez las profesoras de francès tenìan pinta de dar esa disciplina,y conocì a otras cantantes,como Jeanne Mas y su en rouge et noir o Guesch Patti y su etienne,que me encantò.En ese tiempo mi calle habìa cambiado de aspecto,habìan tirado casas,construido pisos,habìan vaciado de vida el cabezo del Chorrito Alto ,y habìan cerrado los estudios de la Paramoun,algunas vecinas ya habìan muerto,pero el espiritu de la calle viviò un poco màs,para morir definitivamente. Aùn vive la Pata,y la Carmela,las ùnicas vecinas supervivientes ,que aùn conservan sus propias casas.

Ahora no vivo muy al dìa la cultura francesa,mi ùnico contacto ha sido un argelino precioso,que ya comentè en este blog,por lo demàs,nada màs,de hecho tengo cerrada mis fronteras a ese paìs,pero ha sido bonito recordarlo....

http://www.youtube.com/watch?v=makWcuHaAYg&mode=related&search=

http://www.youtube.com/watch?v=m2OljFcQd28

http://www.youtube.com/watch?v=Ybea868xDW0

El Sillòn

Yo sigo sin sofà,desde aquella noche que naufragò justo en mi orilla.Y ya es hora de que me compre algùn sofà de dos plazas ,porque necesito sentarme en algùn sitio mullido y còmodo , para ver alguna pelìcula.Ayer mientras veìa Il compagno Don Camilo,aquì sentado ,sobre la sillita, echaba de menos un sofà.

Ahora el problema es què sofà comprar,porque aunque yo no voy a perder tiempo en que sofà irìa bien con la mansarda,eso me da igual,en Ikea hay algunos pràcticos y ademàs econòmicos.Pero dando el paseo con Joan Anton encontrè un sitio de diseño,y habìa un sillòn que me gusta mucho,pero...no es muy pràctico,porque es sillòn,y no sofà,y a mì me gustarìa echarme ,y quedarme dormido,aunque no tenga a nadie que me despierte para llevarme a la cama.Asì que no sè què harè,seguirè mirando,porque el sillòn es bonito,pero no muy pràctico.

El sillòn me recuerda a los helados que vendìa Manolita en mi calle,con ese celeste pastel y ese blanco nata,en el verano me resbalarè y en invierno darè un respingo,por lo frìo que estarà,y comèrmelo no puedo.Y ademàs la etiqueta mide medio metro de lo carìsimo que es.

http://www.youtube.com/watch?v=SMLbuAelKg8

Bonjour ,Jean Tristesse

Jean Seberg es una perfecta desconocida.Representò a la joven dulce, fràgil y melancòlica a la perfecciòn .Su aspecto era la de una mujer reivindicativa de los sesenta,sacada de una manifestaciòn del Mayo del 68,algo underground y preexistencialista.Pero ella no era francesa ,sino norteamericana de Iowa.

Se trasladò a Europa,despuès de ser perseguida por su actuaciòn combativa a favor de los negros,incluso se dijo de ella que tenìa contacto con los Panteras Negras.

Ella es la inolvidable Saint Joan,de Otto Preminger,o la jovencita de Bonjour Tristesse,del mismo director.Aunque pasarà a la historia del cine por 'A Bout de Souffle de Jean-Luc Goddard.Pelìcula que realizò cuando ya se habìa exiliado en Europa.

Ella se quedò embarazada ,mientras tenìa relaciòn con los Panteras Negras,y se cree que esa niña era de raza negra,bebè que perdiò y la hizo sucumbir en una depresiòn,que nunca superò y desde entonces se intentò suicidar muchas veces,hasta que finalmente lo consiguiò en 1970,con una sobredosis de barbitùricos,dicen que por no superar nunca la muerte de esa niña.De hecho,en cada aniversario de muerte de su bebè ella intentaba quitarse la vida,una de las veces se tirò al metro de Paris.

Toda su vida fue un intento de ocultar su presencia,no la contrataba casi nadie,no se hablaba de ella en prensa o TV.De hecho,ahora son pocos los que recuerdan o conocen a una actriz de rasgos tan dulces ,que acabò con su vida en un coche, en un barrio del extrarradio de Paris,siendo encontrada once dìas despuès.Se da la circunstancia que su ex marido,el escritor de origen ruso,Romain Gary,se quitò la vida diez años despuès.En su funeral ,en el cementerio de Montparnasse estuvo Sartre e Simone De Beauvoir.Muchos años despuès estuvo er Tey,quien le hizo una foto a la tumba para mì.

http://www.saintjean.co.uk/menu2.htm

http://www.youtube.com/watch?v=-1u9Sq_L7_0

(no) Dejad Que Los Niños Se Acerquen a Mì

En 1985 tenìa 18 años,y me acuerdo muy bien porque mi madre cogiò un sofocòn por culpa de mi familia,a la que se le olvidò felicitarme,y ella compungida me decìa que cumplir años era importante ,pero cumplir 18 era aùn màs importante.La pobre me dio pena.Ella habìa tenido su fiesta de puesta de largo,como buena burguesa ,en su juventud,pero a mì me daba igual,yo siempre tuve conciencia obreril,y desde mi conversiòn al agnosticismo,ni mi onomàstica me importa,aunque siempre he sido muy agradecido a recibir regalos,que claro,una cosa no quita la otra.

Pero en aquel lejano 1985 sucedieron otras cosas mucho màs importante que mi llegada a la mayorìa de edad,el nacimiento de unos cuantos bebès,que con el tiempo crecieron,y se hicieron hombres,hombretones,dirìa yo,y ahora gozan de una esplèndida y rabiosa juventud,a sus adorables 21 años (cuanto màs avanzo en mi post ,màs viejo verde parezco).

El primero se llama Francesco,siciliano ,del que ya creo haber hablado,me encanta,no lo puedo evitar.Hace pràcticas en mi servicio,y aprovechando la jerarquìa (yo soy enfermero y el estudiante de auxiliar de enfermerìa,ademàs soy su responsable superior) ,lo elijo siempre como compañero,en las tareas de higiene de los pacientes.'El es colaborador ,dirìa que entregado,con ganas de aprender y bien dispuesto a todo lo que le mande,pero sòlo en el trabajo,porque cuando nos escapamos un par de minutos para fumar,adopta otro rol conmigo,el de igual a igual.Ya le he preguntado dos veces medio en broma y medio en serio que cuàndo iremos a beber juntos por ahì.Es un plan,si se queda en Milano a tomar unas copas,se tiene que quedar en mi casa,y ahì es donde me lo quiero llevar yo.Pero no he tenido suerte,una vez me puso una excusa y la otra, ni siquiera me contestò.Otro dìa me dijo que le apetecìa hacer un crucero en diciembre,y yo,ràpidamente le hablè de las maravillas de un crucero por el Nilo,y lo baratito que salìa en esa temporada.Pues nada,apatìa e indiferencìa,y con descaro me preguntò si le podìa buscar algo por las islas Canarias,para èl y dos amigos.Y yo,sumiso,le busquè varios cruceros por las Canarias,por el Mediterràneo y hasta un crucero baratito por el Adriàtico.Ya estaba frustrado.

No lo puedo evitar pero cuando me mira o està muy cerca de mì ,se me eriza hasta el hipotàlamo.El chaval me ha salido heterosexual,y yo lo respeto,què le vamos a hacer.

El segundo chavalote de 21 años se llama Gaetano,tambièn siciliano,es que los sicilianos son muy garrulos,e imagino que serà por eso que me siento atraido.Este es claramente gay,sin ninguna duda al respecto,pero a diferencia del heterosexual,es sabihondo, y està a vuelta de todo,a pesar de su juventud.Y habla con esa frescura que los jovencìsimos de hoy hablan,con un pasado heterosexual con tres ex novias y dos ex novios maduros,mayores de 50.Y digo yo? Cuàndo empezaron,con 8 años,en la catequesis?

El tercero es gallego,y es mi debilidad,por ese aire casi infantil cuando sonrìe,aunque su cuerpo sea de un hombre,y què hombre!,pero cuando se rìe ,se le cierra los ojos y eso me fascina.Pero èste tambièn es otro listo,que sabe màs que los ratones coloraos,me miente y me manipula,y yo sabièndolo,me dejo,pero es que no lo puedo controlar,me gusta a rabiar.

En definitiva, no creo que tenga nada que hacer con niguno de los tres,aunque el que me gusta màs de los tres ,es Francesco, porque me encantan los retos,llevarse a la cama a un hetero es casi imposible,exceptuando aquella vez que mi amigo Beppe se enamorò de un chavalillo de 21 tambièn,y se introdujo en su grupo,se hizo amigo de èl, y de su novia.Le entrò varias veces para hacerle comprender,y al final,en un viaje a Australia,por fin,tuvo sexo con èl.Y al otro le gustò,pero claramente le dijo que aunque le habìa gustado,preferìa a su novia,y èl volviò con su novia y desde entonces Beppe y la pareja son amigos,y de vez en cuando salen juntos.Pero yo no sè còmo llevarme a un hetero a la cama,si ni siquera sè còmo conseguirlo con un gay,son siempre ellos los que me llevan.Y la verdad,no pienso invitar a Francesco unos dìas a Sidney,esperando que tengamos sexo en las antìpodas.Yo no valgo para eso,no tengo arte,como mi amigo Beppe.

No estoy buscando al Tadzio de mis sueños,porque no me atraen para nada los andròginos,ni soy un Gustav Von Aschenbach patètico y pederasta.Despuès de todo,jamàs se me ocurrirìa pasar mis vacaciones en las playas horrendas del Lido veneciano,babeando por aquella maricona esquelètica con peinado a lo Vanessa Redgraves,prefiero Torroles, con su horteridad y un garrulo que no sepa distinguir las bes de las uves,hablando todo el santo dìa de futbol,y rascàndose los huevos cada minuto.

Lo que tengo claro es que estos hombrecitos de 21 sirven para un polvo,enamorarme y convivir, una y no màs santo Tomàs,y en este caso no me escuece el santoral.

http://www.youtube.com/watch?v=Kd2v0FzIjpA&mode=related&search=

Norman Bates' Mother

Ayer,sobre la una de la madrugada,mientras veìa la tele,oì como tocaban a la puerta con los nudillos,un escalofrìo recorriò mi cuerpo.Alguna vecina de mi calle,en Huelva, recièn muerta?.No,no podìa ser,mis vecinas no tocaban jamàs a la puerta,ellas entraban tan tranquilas,como en mi calle jamàs se cerrò nunca una puerta,pues ellas ,despuès de muerta seguìan tan frescas.pero,entonces quièn podìa ser?.Algùn amante insomne?.

Me levantè y despacito me fui acercando a la puerta,y de nuevo la tocaron,parecìa un niño el que tocaba mi puerta,asustado me decidì y abrì.Entonces la pude ver!

La hermana loca de la que vino con los albañiles.Me mirò con ojos incriminatorios,tenìa el pelo suelto y canoso,y un camisòn blanco hasta los pies.Me dijo si no podìa apagar el motor que hace ruido y le molesta tanto.Su voz era dèbil y parecìa ida.En sus manos no habìa nada,porque me imaginè si llevarìa un cuchillo jamonero,para desahogarse,pero no.La luz de mi descansillo estaba apagada,y ella habìa subido las escaleras a oscuras,y descalza.Me dio miedo,ella no se iba,se quedò en silencio y miràndome como una aparecida,le dije que lo desenchufaba y podrìa descansar,y me respondiò con un se lo agradezco amenazante.Y luego bajò las escaleras despacito una a una,y yo la dejè fuera a oscuras,mientras iba a desconectar el motor.

Por fin conocì a la madre de Norman Bates,a la hermana de la peripuesta y arregladìsima,y no es la mism persona,son dos y la loca existe,vive abajo ,aunque sus pensamientos estèn en esta mansarda,ohhh!

http://www.youtube.com/watch?v=Ri64k4Y0gHA

Es El Cola Cao,Desayunos y Meriendas

Yo soy aquel negrito
del África tropical,
que cultivando cantaba
la canción del Cola Cao.

El cola cao en mi servicio es un autèntico èxito.Uno de los mèdicos anestesistas despuès de regresar de Londres,de visitar a su hermana trajo un bote pequeño de cacao de Harrod's ,y lo presentò como una delicatessen,todos probaron y quedaron encantados por el aroma y el sabor de ese cacao,entonces a mi me salìò el patriota que llevo dentro, escondido en alguna parte porque no me siento para nada patriota y como dice Albert Pla en una canciòn mi estirpe no es noble pero mi nobleza me obliga a decirle la verdad .Sería mentirle si digo que tengo respeto por la monarquía siempre me he cagado en las dinastías y en las patrias putas, las banderas sucias...Pero claro si le van a hacer una fiesta a la mierda de cacao de Harrod's,pues entonces yo le meto por los ojos a los italianos nuestro cola cao de toda la vida,sin tantas tonterìas harrodianas,y el año pasado en octubre traje 3 paquetes de cola cao y uno light,para otra compañera.'Exito rotundìsimo,se gastò en un momento.Todos tomaban cola cao para desayunar,en el turno de tarde y en el turno de noche.

Luego una compañera rojìsima que se negaba a dar nesquick a su hija,porque pertenecìa a la multinacional de nestlè,le dije que le diera cola cao que no pertenecìa a una gran multinacional,y desde entonces, en su casa sòlo entra el cacao de aquel negrito.

Al final ,otros compañeros españoles cuando vuelven de España,a parte de traer la tortilla de patatas hecha por la mamà,y algunos chorizos y morcones,traen el cola cao,y tenemos una reserva para tirar todo el invierno.los italianos estàn encantados,y yo,tambièn.Harrod's a mì,amos,enga!

http://www.youtube.com/watch?v=ezev7UclLrg