domingo, diciembre 31, 2006

Cena De Nochevieja


Me va come'r pepe,le decìa a su amiguìsima Nora hablando del novio que no pensaba ir la cena de la familia.Les abriò Àgueda antes de meterse en la cocina,olìa a marisco cocido mezclado con laca para el pelo.Los niños repelentes de su hermana fueron a recibirlas a la puerta.Me tienen hahta'r papo 'htoh niñoh tan saborìo,mujè .Pero tù pasa,Norita hija,que no te acojonen htoh demonioh.Quità,coño,que no tenèi er menò rehpeto por vuehtra tìa.
Las dos mujeres pasaron el pasillo hasta la mitad,Lucero les fue al encuentro con ladridos de contratenor.Se pararon en seco,Manuela gritò quitarme ehte joìoporculo perro,coño!.
-Ay,pero si ha llegao m'hija,no?-Dijo Doña Lola,la madre-M'ha disho tu'rmana que Juanmiguè no viene,porqu'habeih peleao...
-Si,mi'rmana è la locutora de la familia.Mamà,la Nora,que su familia ehtà de luto y no lo selebran.
-Hija mìa,siento musho lo de tu padre-le da un beso a Nora-pero,pasà,que ya han llegao casì tò...
Llegan por fin al salòn,sentados a la mesa,el padre de Manuela,Paco.El marido de Àgueda,Manolo,un hermano de èste,Antoñito,las hermanas de Manolo,Encarni,y su marido,Fuencisla y su marido,Una hermana viuda de Doña Lola,Carmeli y la hermana de Paco,Mariana,y la abuela,Doña Fermina,que sufre de alzheimer.
-Buenah noshe familia-dice Nora.
-Nozotro hemo zentìo musho la pèrdida,Norita-Dice Carmeli.Pero hay que zeguì,cuando ze muriò mi Rafalito yo me querìa morì,y aquì ehtoy un año mà.
Güeno,no amo tomà nà?-Pregunta Manuela.
-Aro,hija,ahra mihmo t'ehtoy poniendo una servesita,tu que tomah,Norita?-Pregunta Doña Lola.
-Otra servesa,grasia...
-Omà,m'hirmana que hase en la cosina?-Pregunta Manuela.
-Mi Àgueda ha traìo er marihco,como to loh año,eh que mi Manolo trabaja en "Marimà Frehquisima",y to loh año sin fartà uno noh trae er marihiquito-Contesta hablàndole a Nora.Manuela se va a la cocina ,dejando a Nora con su familia en el salòn.
-Niña,siempre lià,hija,tù no te tomah nà?-Pregunta Manuela entrando en la cocina.
-Si,ya m'he tomao una cervecita,pero ya sabeh que se me sube a la cabesa tó lo que bebo,èchale un ojo a loh niño,mujè que ehtan en er patio.
-Uy,que jartura de niño,mujè,te loh podìah metè de nuevo en er coño.Sale al patio,y pega dos chillidos.Entra de nuevo en la cocina,estàn bien,mujè,aùn siguen enteroh.
-Ay,Manuela,te noto desataita,no sabeh nà de Juanmiguè?.Manuela rompe a llorar.
-Eh un cabròn ,Àgueda,m'ha dejao muerta cuando m'ha disho que no venìa,que se iba con su madre ar pueblo,fite tù,ar pueblo,cuando ella nunca ehtà sola,que vienen toah su hermana con suh marìo,y la piara de niño,yo me estoy replanteando la relaciòn,fìjate (lo dice vocalizando perfectamente).
-No seah tonta,mujè,ehtah cosa pasan en toah lah parejah.Y còmete una pata cangrejo..
Suena el timbre de la puerta.Abre Carmela,la tìa de Manuela y Àgueda.
-Pasa,hija.Tòmate argo.
-No,no grasia,sòlo iba por todah lah puertah promosionando er jabòn Lux.
-Er jabòn Lù,hija,hoy?.Pasa,tòmate argo ,Araseli.
-È la hija de la Mati,l'Araseli,vendiendo jabòn lù pol-lah puertah
-Hoy,Araseli?.Que ehtamoh tan ocupaìsima con la sena de fin de año,y to la familia reunida?
-He Aprovechao que oh cogìa a toah de una vè-Dice Araceli,atravesando el pasillo hasta llegar al salòn-Buenah noshe-La familia saluda,menos la abuela.
-Po er jabòn Lux eh buenìsimo porque te deja er cuti la mar de fino e hidratao,y ademàh tiene como ventaja que lo podèih usà para la higiene ìntima...
-Pa l'higiene ìntima,Araseli?-añade Carmeli-pero si yo me lavo'r chocho con mihtò, joìalagranputa.
Toda la familia rìe la gracia.
-Ay,que ordinaria eh mirmana.Que te van a oì mih nieto,Carmeli.Po mira,yo te viè comprà una pahtillita de lù.Cuanto cuehta,Araseli?
-No lah vendemoh por unidades,pero la cajita de tre viene saliendo por 5 euro,y asì le doy un empujonsito a mi niño con er viaje de fin d'estudioh.
-5 euroh,Araseli?.Y donde van de viaje fin de curso,a Fernando Poo?.
Todas las mujeres se animan y compran una cajita de jabones Lux.
-Te la vamoh a sacà a 3 euroh,hija,que aquì hah hecho er negosio,joìa.Dice Doña Lola
-Bueno,pues oh lah dejo a 3 euro,pero que no s'entere m'hijo...
LLega Àgueda de la cocina con el marisco ya cocido,y detràs Manuela con el rape en amarillo.
-Hasè sitio,que llega er marihco.-Se acerca Lucero ladrando a Manuela,y no la deja pasar.
-Me viè cagà lo qu'hechò por coño er lusero,que pesaito,omà!
-Hija,eh que le dah olò ar perro de Juanmiguè.
Hacen sitio en la mesa.
-Ponè la tele,que van a sonà lah campanà,mujè.Dice Carmela
-No bebah mah,Carmeli,que son las onse.Le contesta Doña Lola.
Las mujeres buscan en los monederos el dinero para Araceli,la cual deja el vaso de cerveza vacìo sobre la mesa.
Suena la puerta.Abre uno de los niños.
-Eh er tito Diego,amà,con un hombre-Dice desde la puerta y gritando el hijo de Àgueda y Manolo.
-Ah,mi dieguito ha llegao...Dice Doña Lola.Llega al salòn Diego con un amigo.
-Dioh mìo que pehte a marihco y a laca,hola,papà.Se acerca para besar a su padre y a su abuela-Agüela,qu'ehtah dormìa y aùn no hah comìo!!.
-Deja tranquila a tu agüela,Dieguito,y besa a tu tìa Carmela,que ya ehtà ehnortà con la hora.
-Ay,que calumniadora ereh,Lola.Què pasa,hijo?.Ya hah vuerto de Sevilla?.Y ehte mushasho tan guapo,quièn è?.
-Mi novio,tita.Se llama Andrès,es de Madrid.Ehtudia cormigo Relacioneh Pùblicah.
-Dieguito que ereh mu joven pa novioh,mira a tuh hermanah lo desgrasià que son.Dice Doña Lola.
-Mamà,que yo soy mu felì con mi Manolo,y mih cuatro niño,eh tu hija Manuela que nunca tenìa que habè conosìo ar Juanmiguè,porque la'htà chuleando.
-Oye,Àgueda!!.Que mi Juanmiguè no me chulea,y no me digah que tù ereh felì con esoh cuatro demonio.
-En mi casa no se chilla!.Exclama Doña Lola.
-Bueno,que vah a tomà Andrè?.Pregunta Carmela
-Un jerez,por favor.
Carmela se acerca a Doña Lola y le pregunta a su hermana si tienen jerez.
-Un jerè se l'antojao ar novio de mi dieguito?.Ponle un martinito,qu'a loh gayh leh guhta muchìzimo.
-Pero eh qu'er mushasho m'ha pedìo un jerè.
-Pero si no hay jerè Carmela,cuantah vese te lo viè desì?Tu tamìè quiereh er jabòn,no?.Porque aunque te lave'r toto con mihtò le vamo echà una mano a l'hijo de l'Araseli,asì que dame sinco euro,coge'r moneero.Carmela coge el monedero y sin decir nada le da los cinco euros.Y se dirige de nuevo a Andrès.
-Mira hijo no tenemoh jerè,pero si quiere un martini...
-Bueno,no importa una manzanilla tambièn vendrìa bien.
-Mira,hijo,un martinito te vendrìa requetebien.
-Ah,claro,señora,perdone.
-O una servesita,que tenemoh er frigo que rebosa de servesa.
-Pues va a ser entonces una cervecita,señora,muy amable.
Carmela se dirige a la cocina,a por la cerveza,detràs llega Manuela.
-Que soso er novio de tu'rmano,no me guhta pa mi dieguito ,eh?.
-Ay,tita,tu no te metah,vale.Onde ha dejao mirmana l'enzaladiya?
-Turmana no ha hecho enzaladiya ehte año.Que nos llevamos toah lah rebajah d'enero repitiendo su enzaladiya.
-Pero si sabèih que m'encanta l'enzaladiya.
-Tu no ehtah mu güenesita hoy de la cabeza,hija.Ese Juanmiguè t'ehtà desquisiando,hija mìa.
-T'he disho que no te meta,tita.Se va de la cocina dando un portazo.
En el pasillo se cruza con Araceli.
-Feliz año,Manuela.Se despiden y se besan en la misma puerta.
Cuando llega al salòn pone la tele.
-M'ehtoy perdiendo Marvaloca,mujè,de loh hermanoh Quinteroh,con lo que me guhta a mì Marvaloca.Dice lamentàndose Doña Lola.Y a uhtè,erdà,amà,sacuerda lo que le guhtaba la novela de Marvaloca.Se dirige a Doña Fermina,que està ausente ,junto a la tele.Què penita de mi madre!.
Diego le comenta a Andrès
-Yo creo que ya va siendo hora de que pongan en la tele argo de Tennessee Williams o Edward Albee.Què ahco le tengo a loh Hermanoh Quinteroh y su Andalusìa de pandereta y verbena.
-A mì me parece interesante Malvaloca,no creas que los Hermanos Quinteros son topicazo.
-Yo no loh tragoh,despueh de tò ,tenemoh otroh andaluseh dramaturgoh ,como Lorca ,Gala o Tàvora.
Eah,tòh a la mesa-Dice Doña Lola-que se sena.Tù dieguito al lao de turmana Manuela,tù, Andrè,aquì,cormigo.Paco, èchale un ojo a l'agüela que no la veo mu catòlica ehta noshe.Carmela,tràete de la cosina un poquito pan,y dile a loh niño que vengan ya p'adentro,que hase musho frìo.Tù,Nora,sièntate ahì al-lao de Antoñito,mira que guapo,Antoñito,eh er cuñao sortero de mi Àgueda...
-Amà deja tranquila a la Nora,que bahtante tiene en ehtah fiestas sin su padre.
-Ay,è verdà hija,qu'ehtah de luto en ehtas fechah tan señaladas....
Suena el timbre de la puerta.Llegan los niños de jugar en el patio,Carmela abre la puerta.Se oye a Carmela decir que no lo entiende,pero que ya no quieren nada,porque todas han comprado ya el jabòn Lux.
Desde el salòn,Doña Lola pregunta a su hermana,a puro chillido
-Quienè,Carmela?.
Desde la puerta,Carmela responde.
-No m'entero Lola,este mushasho è ehtranjero.Creo que m'ehtà pidiendo argo...
-Po tù no le vayah a dà na.Dice Doña Lola desde el salòn ,sin levantarse.
-Yo que le viè da,coño,si yo zoy mah pedigüeña que daora,ya me conoseh,Lola.
-Ehperate hija,que voy.Doña Lola se levanta de la silla.Ay,m'ehtoy impozibilitando como mi madre...què penita de vejè.Ya va,Carmela....
-Vozotro ahì sentaoh que ya'htà biè por hoy.Dice Àgueda a sus hijos muy seria,que querìan ir detràs de la abuela.Y tù,no le dise na a loh niño,Manolo?,aluego la mala zoy yo,que poquita cosa ereh,Manolo!.
Llegan al salòn Doña Lola,su hermana Carmela y un cartero.
-Yo me queo muerta,ehte hombre è italiano,y m'ha preguntao si aquì vive Manuela Diohdado Salasà.Ereh tù,Manolita,y ehte hombre como sabe tu nombre y tuh apellido??.
-Y yo què sè,pero a vè zi la pasao argo a mi juanmiguè!.Se levanta asustada,se limpia las manos en la servilleta y se acerca a èl.L'han cogìo en argùn sitio,señò.L'ha pasao argo?.l'han matao,dìgame uhtè y no me deje asì con ehta insertidumbre...
-Uff,mi'rmana interpretando a Lorca,eh qu'ella è mu lorquiana sin leel-lo.Le dice Diego a Andrès sin que los demàs se enteren.
-Pero si este hombre es el cartero del programa de la RAI C'è posta per te.Contesta Andrès.
-Còmo?.Pregunta Diego.
-No lo entiendo còmo ha venido hasta aquì,pero este es el hombre que entrega las cartas en Italia,que manda Maria de Filippi a las personas que quieren llevar al programa,como el que presentaba la Gemio.Pero què fuerte,no?.Me encanta tu familia,Diego.Mira,ves,ahora le da ese sobre...
-Uy,niña pero si esto paese er pograma de la Isabè Gemio,pero ehte cartero eh ehtranjero.Abre er sobre ,Manuela.Qu'ehtamoh toah que ni comemoh ni rehpiramo por mò dehte señò.Y ya van a da lah dose.Dice Carmela.
Manuela abre el sobre y lee.La carta se la ha mandado Juan Miguel desde Roma,era una sorpresa,para que vaya al programa y se reconcilien en la ciudad eterna.
-Ay,e l'hijo lagranputa,y qu'hase en Roma,mala puñalà le den ar sinvergüensa.Exclama Carmela.
-Que hago,amà?
-Pero m'hija se tiene que ì ahora con uhtè?
-Sì,certo.Contesta el cartero italiano.
-Po hija que vah a hasè,si ehte hombre ha venìo dehe Italia para entregarte la carta,ve hasiendo ya la maleta...
-Sì,porque sino noh da lah uva y no hemoh senao ni na.Añade Carmela.
Manuela en un momento sale de la habitaciòn con su fin de semana.Y empieza a dar besos a todo el mundo.
-Que la niña se va a Roma,amà!.Dice Doña Lola a su madre.
-Ahora que lo pienso ,tu familia parece sacada de una pelìcula de Berlanga.
-No,hijo a mì me recuerda mah a la familia de esa pelìcula de Josè Luih Garsìa Sàncheh,Pasodoble ,con Antoñita Colomè .
En la tele Marisa Naranjo anuncia los cuartos.Todos empiezan a prestar atenciòn a la Naranjo,y Manuela se va a Roma con il postino.
-Àgueda saca lah uvah,y er rape ya ehtà frìo,no hemoh comìo na con er cachondeito de la puerta y la gente pa dentro y p'afuera.Que ya van a sonà lah campanà...Se lamenta Doña Lola.
Todos tienen sus uvas delante,incluso la abuela,Doña Fermina.Comienzan las campanadas,todos enguyen como posesos.Feliz 2007,dice Marisa Naranjo.La familia empieza a darse besos,las mujeres lloran desconsoladamente.
-Que le pasa a l'agüela,omà?.Pregunta el hijo màs pequeño de Àgueda.Doña Fermina estaba con la cara sobre el plato de rape en amarillo.
-Ay,que s'ha muerto l'agüela!!!.Grita histèrica Àgueda.Se crea una gran confusiòn,Doña Fermina se habìa muerto,la sientan de nuevo y le limpian la carita toda llena de pringue.Los hombres la sacan a rastras en su sillita ,hasta el coche,y la llevan a urgencias.
-Yo me voy con mi mare,ay,què penita!!!.Llora Doña Lola.
-Mamà,nohotros te llevamoh.Andrès ha traìo er coshe.Todos salen a prisa de la casa.Y se quedan Nora y Antoñito,sentados en la mesa,viendo como Marisa Naranjo se despide la audiencia.
-Terrible,erdà,Antoñito?.La muerte no tiene rehpeto pol-lah fiehtah,eh?.
-T'apetese follà,Nora.Porque traigo un calentòn...
-Antoñito,hijo con er luto de l'agüela?.Po sì...
-Hah disho que sì?.Pregunta sorprendido Antonio.
-Sì,pero no me lo pregunteh mah,que me cortah er royo....Apaga la tele,Antoñito,que ya no hay nà...
Feliz Nochevieja y Feliz Año 2007!!!

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Altar De Muerto


Ayer soñè que iba a un velatorio.Habìa muerto un joven de la calle.Es curioso porque cuando muere alguien en mi calle no se ven pàjaros en los àrboles.Siempre hace sol y el cielo està azul.Desde el cabezo se puede ver la marisma quieta y tranquila.Y el camino empinado hasta la casa del joven muerto lo hacemos en silencio,nadie habla del muerto.Nadie habla de su pasado.No tiene ya importancia porque el muerto està muerto.LLegamos a la casa,fuera un grupo de hombres mayores que fuman y hablan de sus cosas,y debajo de una ventana ,una joven hojea un cuaderno con làgrimas en los ojos.Preguntamos dònde està y la joven nos señala la ventana,entramos en casa,y pasamos al dormitorio.Diez niños callados vestidos de blanco acompañan al muerto.
Èl està ahì,sobre la cama y vestido de blanco,como los niños.Su tez sigue siendo morena,y sus ojos estàn cerrados,no parece que està muerto.Uno de los niños se le acerca y le coloca sus gafotas,esas que usaba el domingo de ramos por Sevilla,y el Cristo salìa desesperado entre los naranjos a buscarlo.
La joven entrò en la estancia, se sentò entre dos niños y comenzò a leer....
Los que venìan conmigo se fueron fuera,con los viejos.Pero yo me quedè,en mi cabeza oì su voz contempla mi muerte,pero yo no estoy muerto.Te he vuelto a engañar,Lorenzo.
En ese momento pensè que me gustarìa arrebatarle el puesto.Y estar ahì,acostado sobre la colcha de hilo de màs de sesenta años.Echarìa a todos esos niños de blanco y èl me cantarìa canciones,como aquella noche en la Ava.
La joven dejò de leer y dijo dònde estàn todos sus amigos,es que no saben que se ha muerto?.Nadie dijo nada,yo quise hablar pero èl de nuevo retumbò en mi cabeza eso,dile dònde estàn mis amigos,dìselo tù,Lorenzo.
Un hombre alto y delgado se asomò y dijo :
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
tras de sì los deseos
con su exquisita forma,y sòlo encierran
amargo zumo,que no alberga su espìritu
un destello de amor ni de alto pensamiento
-Pase,Don Luìs.Dijo la joven que hojeaba el cuaderno.Mire como està,si parece que duerme,desgraciada y mentirosa la muerte que te hace creer hasta el final una mentira.
Don Luìs era su mèdico,que lo habìa tratado hasta el final.Y lo conociò cuando era sòlo un niño.Los niños salieron de la estancia en silencio,y nos quedamos los tres con èl.De nuevo me hablò, no dejes que se vaya ,quiero que me acompañe hasta la tierra.Sòlo èl le ha dado sentido a mi vida.Lo mirè y parecìa que sonreìa,seguro que estaba rièndose de todos nosotros.Se reìa de mì,porque èl estaba ahì tirado,sobre la colcha de hilo,y yo no.Le quitè las gafas y se las dejè sobre su mano derecha.
La joven se me acercò y me dijo al oido,mi hermano ha dejado dicho que bebamos unos gin tonics a su eterno descanso,como si no quisiese que Don Luìs la oyese.Tu hermano no descansarà,porque se ha muerto.Y èl estaba muy vivo,le dije yo.Entonces una risotada retumbò en mi cabeza,era èl,que se reìa de mì.Unas mujeres llegaron,eran gordas y hombrunas,hablaron con ella,como si la conocieran.Yo no las habìa visto en mi vida.Se colocaron junto a la mesa donde habìa tres copas de gin tonics ya servidas.Sacaron sus bocadillos envueltos en papel de plata,y sus botellines de cervezas.Èl estaba totalmente vestido de blanco como aquella vez que saliò a buscar sexo en aquel lugar,atravesò una calle llena de gente sentada en sillas,y cuando la luna se abriò como una flor en la mañana ,comenzò a saludar a todos cuando pasaba por delante.Buenas noches tengan ustedes,decìa.Condiò,le respondìa la gente.
Èl no llevaba sus zapatos puestos.Mirè por toda la habitaciòn y no los veìa por ningùn lado.No quise preguntar a la joven,porque ya se los pondrìan.Las mujeres terminaron de comer,se acercaron a èl,y lo envolvieron en su colcha de hilo,pero no tenìa puesto sus zapatos.
Antes de que las cuatro mujeres hombrunas recogieran su cuerpo,Don Luìs dijo unas palabras:
...un poder màs magnànimo permite a tus amigos
en un rincòn pudrirse libremente...
El saliò a hombros de cuatro serranas hombrunas y toscas,con su sonrisa maquiavèlica y descalzo.La joven cerrò el cuaderno y lo dejò sobre la cama,se cogiò del brazo de Don Luìs y salieron detràs,yo me quedè solo unos instantes en aquella habitaciòn.Desde su ventana se podìa ver un par de pinos y un eucalipto,y al fondo,la marisma quieta.Cogì el cuaderno que habìa dejado la joven,y lo hojeè,sòlo pude leer ahora te toca a ti,Lorenzo.Y lo tirè de nuevo sobre la cama,me entrò miedo y sali de la estancia.
Las mujeres hombrunas lo dejaron bajo el eucalipto màs grande de todo el Cabezo,y se fueron.La joven y Don Luìs se volvieron a casa,los niños de blanco y yo nos sentamos a su vera,a esperar a que llegara la noche.Ahora si podìa sentirse a los pàjaros piar sobre nuestras cabezas y èl seguìa sonriendo con sus pies desnudos...

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sábado, diciembre 30, 2006

Moro Perchè Non Moro


Recuerdo que el 22 de diciembre me despertè escuchando la voz de la Russo:
*Vivo ma in me non vivo
E' il bene che dopo morto imploro
Che mi sento morire
Morire perchè non moro
E più in me non vivo...
A la una me llamò un compañero para ir a la Mediaworld.Le habìa comentado el dìa anterior si podìa llevarme para comprar un home cinema para mì,y un portàtil para Jeff.Serìa mi regalito de navidad para èl:
Vivo nel tuo inmenso amore
Mi vuole,mi struggo ogni ora per intenso ardore
Vivo ma in me non vivo
Moro perchè non moro
E più in me non vivo
Moro perchè non moro...
La noche anterior hablè con Jeff y le dije que no podìa ir a Vicenza a pasar el dìa con èl,porque me habìa llamado el hospital para trabajar.Hablè con èl antes de salir de casa a la cita con mi compañero,y le prometì que lo llamarìa antes de las dos.
Cuando lleguè a la estaciòn de Lambrate allì estaba Francesco,que se habìa comprado un pijama azul celeste en el mercadillo que hay delante de la estaciòn.Cuando estàbamos llegando al aparcamiento que hay detràs de la estaciòn me llamò Jeff,no me lo esperaba,le dije que no podìa hablar y colguè:
Non mi tradire fortissimo amore che imploro
Moro perchè non moro
Vivo ma in me non vivo
Moro perchè non moro...
Llegamos a la Mediaworld y elegì el home cinema que querìa y el computer que màs me gustaba,luego fuimos a hablar con la persona que me harìa la financiaciòn.Una dependienta muy mal peinada,con ojeras o mirada de tener una triste vida.Le puse encima de la mesa todo lo necesario para que me concedieran el prèstamo.Todo en regla,menos el documento de identidad,el mìo es español.Los residentes en Italia podemos hacernos el documento italiano de identidad,pero yo no he querido,porque ya tengo documento,porque esto es Europa,y porque gracias al tratado de Schengen todos los ciudadanos europeos tenemos libertad de movimiento.Asì le contè a la desgraciada,y ella me respondiò:
-No podemos concederle la financiaciòn
Yo,en un arrebato de chulerìa a la española garbancera,le contestò:
-Sì,Si que podèis,y me lo harèis.Te presento el contrato fijo,te doy mi nùmero de cuenta para que vosotros mismos me descontèis cada mes el plazo,claro que me lo podèis hacer.
La triste mujer comienza a tartamudear por mi desfachatez,ademàs de estar contestando a Jeff con un mensaje.Jeff empezaba a sospechar que no estaba trabajando:
Che m'hanno ormai sfinita
Per quello che ho nell'anima
Che posso fare,o vita?
Se non te stessa perdere
E andare in lui smarrita
Vivo ma in me...
La dependienta me dice que porquè le hablo asì.Le respondo que ya deberìa de saber que mi documento es tan vàlido como el suyo,quiera o no quiera estamos todos en Europa.Ella no dice nada y se va,vuelve con otra compañera,màs joven y màs alegre.Ella me dice lo mismo que la primera,y yo en mis treces.Llaman a otra persona,esta vez un superior.Le vuelvo a explicar todo,mis huevos pesan ya veinte kilos cada uno.No tengo cara de buenos amigos,me he convertido en un pitbull.Pero esta vez logro producir un agradable feedback con èl.Porque èl tiene cerebro donde decodifica el mensaje que entra por sus oidos,y luego tiene un pensamiento coherente para responder,bendito sean los cerebros!,ademàs me dice que aunque no es normal que concedan una financiaciòn con un documento extranjero, se puede intentar.Llama por telèfono a la casa que se dedica a hacer estas financianciones.El inteligente señor me dice que meta cuatro firmas y mandarà todo por fax,y en 48 horas tendrè una respuesta,le digo que me gustarìa tenerlo todo en casa el 24,ya que el 25 llega Jeff.No me promete nada.
Me vuelvo con Francesco que el pobre ha estado todo el tiempo llamàndome la atenciòn debajo de la mesa con su rodilla,nos fuimos a comer una pizza,y luego me llevò a casa.Y en ese momento llaman al telèfono fijo,era Jeff!!:
We do not die
No me traiciones fuertìsimo amor que imploro
Somewhere
Que me siento morir In someone's heart...
Èl me pregunta que què hago en casa,y no en el trabajo.Yo me echo a reir ante la evidencia,y èl muy serio me dice que le responda,yo le digo que cuando venga el 25 hablamos.Me dice que no,que se lo cuente inmediatamente,que he mentido y èl no tolera las mentiras.Le respondo entonces que he ido con con un amigo a la Mediaworld a comprar un home cinema,pero no noto que me crea,pero le vuelvo a repetir que es la verdad.Me dice que me cree aunque no lo noto muy convencido,y me dice que no le mienta jamàs:
Muero porque no muero
We live
Por lo que el alma què puede hacer o vida
Sino a ti misma perder
Y andar en èl perdida.
Epìlogo:
Jeff llegò el 25 y los de la mediaworld no me llamaron.Fuimos el 28 a ver què pasaba,y me dijeron que aùn no habìan recibido ningùn fax de la casa,asì que tenìa que seguir esperando.êl me comentò que pensaba que habìa quedado con alguien en la estaciòn el dìa de autos,porque oìa trenes,o que a lo mejor habìa cogido un tren para verme con alguien.Y ademàs me confesò que podìa hacerlo,que si necesitaba alguna vez dar una escapadita podìa hacerlo,lo que no tolerarìa es que saliera con alguien ademàs de con èl.Me quedè un poco como Kenny al final de un capìtulo,muerto.Porque no sòlo no pensaba en sexo,el 22 sino en darle una sorpresa,sino ademàs no creo que pudiera llevar dos relaciones a la vez!.
Ayer ,finalmente,me llamaron y fui a recoger el home cinema y el computer,y a èl le encantò y no podìa creèrselo.Asì que estoy feliz de verlo asì de contento.Y el dìa de autos no fui a hacer la puta,sino mi buena acciòn de navidad...
*Moro perchè non moro.Giuni Russo

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jueves, diciembre 28, 2006

Un Cardito Pushero A Deshora


Estoy haciendo un puchero en Milàn.Sì,hoy me levantè convencido de que irìa a buscar una olla a presiòn y la encontrè,en Piazza Loreto.Luego ha sido màs difìcil encontrar los ingredientes,pero al final hasta hueso de jamòn he encontrado,pero no salado.Y en estos momentos se està haciendo todo mientras el pitorro canta la fleur que tu m'avais jettèe...
Jeff està viendo Carmen de Saura con subtìtulos en español,y me dice que lo entiende todo perfectamente,y se pregunta porquè no nos entiende cuando hablamos.
Mi mansardetta se està embriagando toa di questo mio profumo de mi calle.Y parece que estoy allà,a las diez de la mañana, cuando las ollas de mi calle ebullìan pucheritos de amor,pero no,estoy aquì,en Milano con estos dos graditos que la naturaleza nos dio,y ese pollito,y su trozo de carne,y su hueso,sus zanahorias y sus papas dentro de la olla màgica,que luego voy a ofrecer a Jeff,que a pesar de ser vegetariano probarà,aunque el pollo y la carne de ternera los use yo màs tarde para hacer croquetas,què darìa yo por un ramillete de hierbabuena,mi reino darìa si pudiera echarle un ramillete de hierbabuena.Pero no se puede tener todo.Son las diez y cuarto de la noche y jamàs se hizo un puchero tan tarde,pero bendito sea,porque siempre es muy agradecido un caldito y màs en estas fechas y en estas latitudes.

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sábado, diciembre 23, 2006

Amigos


Los amigos son esas personas que no son de tu sangre, pero amas.Son esos ùnicos hombres a los que amas sin necesidad de ser gay,y si lo eres,son a los ùnicos hombres que no te llevaràs a la cama,aunque sean exactamente de tu tipo (bueno,si te atrae tanto fìsicamente,jamàs podrà ser tu amigo,sino màs bien un hermoso objeto de deseo) .Los amigos se quieren y se cogen de la mano,pero por amistad.Los puedes acariciar,besar y perder tus dedos en su cabellera mientras veis una pelìcula,sin que el otro piense que eres maricòn,y si lo eres,jamàs segregaràs ni una triste gota de precum ahì abajo porque es tu amigo a quien le acaricias el cabello,què bonita es la amistad.
Amistad Heterosexual
Cuando eres un niño sòlo tienes amigos,y las niñas son enemigas.En la adolescencia,las niñas son esos seres asquerosos,de los que te sientes atraido y no sabes porquè,pero sòlo tenèis amigos.Cuando empiezas a tener novia,ya intentas incluir a la novia en el grupo de amigos,pero sale mal.Todo se normaliza cuando todo el grupo tiene novia.Cuando llega el matrimonio hay una vuelta al amigo,a salir solo,a la necesidad de sentirse rodeado por hombres,y os buscàis un dìa para salir sòlo con ellos.
Amistad Homosexual. 1er Tipo.
Cuando eres niño sòlo tienes amiguitas,porque los amiguitos ya te ven raro.En la adolescencia eres una niña màs,y asì te ven las niñas,y os contàis vuestras cosas.Es curioso,pero tù eres la màs nena de todas,y ellas se vuelven mariconas.Cuando llega la juventud, todas tus amiguitas del instituto,que conoces desde la escuela, hablan con tu cadencia afeminada,pero tù eres la màs mujer.Tanto,que no tienes que pasar el mal trago de salir del armario,porque nunca estuviste dentro de ningùn ropero ,y por lo tanto, no ha habido nunca màs tolerancia que la ejercida por tus queridas amigas,de las que sabes vida y milagros,y aconsejas a todas y cada una de ellas de còmo tratar a un hombre.Un dìa las llevas a un bar gay,y allì se mimetizan ,y se vuelven mariconas definitivamente,pasando a homogeneizar el paisaje faunìstico.Bailando por Kyllie,lo mismo le das un beso a tu chico que a tus amiguitas,que las pobres son los ùnicos besos de hombre que han probado...
Amistad Homosexual. 2do Tipo.
Cuando eres un niño sòlo tienes amigos,y las niñas son enemigas.En la adolescencia las niñas son esos seres asquerosos,de los que no te sientes atraido,y sabes porquè.Cuando tus amigos empiezan a tener novia,tù empiezas a sentirte excluido,y te recluyes en cines en V.O.S.E y algùn ser oscuro y silencioso te masturba mientras Bibi Andersson desesperada hace todo lo posible para que una muda Liv Ullmann hable.O un maduro te la chupa mientras Bruno Ganz pasea perdido por Lisboa.Un dìa pasas el trago de decirle a tus amigos que tù no eres como ellos,que tù has visto mucho cine de Alain Tanner o Bergman y ellos han perdido el tiempo aprendièndose al dedillo los jugadores de segunda divisiòn,y eso se debe a algo....Entonces esas pocas amigas que tienes se levantan y te abrazan y te gritan lo sabìa!!!!,y tus amigos te miran con cara de tonto y piensan Dios mìo, no lo sabìa!!!
Ni que decir tiene que esta clasificaciòn se puede perder hasta el infinito hablando de un tercer,cuarto y quinto tipo de amistad homosexual y lo mismo del heterosexual.Pero en definitiva, la amistad es lo importante,y puedes tener tres esposas en tu vida,o tres maridos,o treinta novios gays,que al final el que permanece es ese amigo o amiga de verdad.
Mirad con detenimiento estos videos ,ejemplo claro de amistad a lo largo de una vida,donde se pueden observar los desastrososo cambios a los que somos sometidos por esa cosa intangible y asquerosa,llamada tiempo...Definitivamente, hay heterosexuales que no saben que el celeste no es un color...

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viernes, diciembre 22, 2006

Piergiorgio Welby Que No Estàs En Los Cielos


«Morire dev’essere come addormentarsi dopo l’amore,
stanchi, tranquilli e con quel senso di stupore
che pervade ogni cosa».
(Piergiorgio WELBY)
Pues Piergiorgio Welby muriò.Aquel mèdico que sufrìa de distrofia muscular progresiva y que vivìa gracias a un respirador domiciliario, falleciò en su casa ,despuès de ser sedado y desconectado del respirador por un mèdico anestesista, a las 23'40.Escribiò una carta al presidente de la Repùblica ,y de este modo, llegò a las manos de Livia Turco ,la ministra de sanidad,que dijo que verìa què se podìa hacer.
El gobierno que es de izquierda ha aceptado la decisiòn de Piergiorgio Welby,y un anestesista voluntario lo ha ayudado.Los miebros de los partidos de derecha han dicho,como siempre en estos temas,muchas burradas,pero destaco la de una señora que ha dicho que el mismo enfermo ha politizado su propia muerte.A mì me gustarìa verla tirada en una cama,sabiendo que depende de otra persona para comer,beber,moverse,cambiarse,realizarse la higiene,de pequeños detalles como rascarse la nariz o espantar una mosca.Me gustarìa ver a estos soldados de la fe catòlica ,apostòlica y romana en la misma situaciòn una hora para que comprendan què supone para una persona esta dependencia.Decir que el Sr Welby ha politizado su propia muerte es una falta de respeto grandìsima,entre otras cosas,porque uno es dueño de la propia vida y nadie se debe de inmiscuir en eso.Esa señora deberìa de saber que morir dignamente es un derecho de todos los ciudadanos.
Hoy es la Iglesia quien se niega a celebrar un funeral religioso para el pecador Dr Welby.'El querìa que el funeral se hiciera en la pequeña parroquia de Don Bosco,que frecuentaba desde hacìa 40 años,pero la Iglesia no le concederà su ùltima voluntad.Puedo entender que la moral catòlica no acepte la eutanasia,porque el cuerpo no pertenece a las personas,sino a Dios.Pero tambièn es señal de buen catòlico ser piadoso,los acerca màs a Dios.Pero en este caso no se muestran piadosos,sino severos y rigurosos.La esposa ya ha dicho que se celebrarà un funeral civil en el Campidoglio.Ella està muy satisfecha porque ha ocurrido lo que èl deseaba,y ella misma le cerrò los ojos a Piergiorgio, cuando finalmente estuvo en paz.

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Pasajes De Mi Infancia: Yo fui Hipocondrìaco


Yo fui operado de una hemorragia cerebral cuando tenìa 7 años.Y empecè a ser un niño anormal.Me habrìa encantado adivinar el futuro o incluso mover objetos sin tocarlos,tener el don de la ubicuidad me habrìa hecho muy feliz,pero en eso era de lo màs corriente,como cualquier niño de mi edad.Pero recuerdo que haciendo mi camita con mi madre le preguntè yo estoy loco, mamà?.A lo que mi madre me respondiò que no,sin inmutarse,continuando lo que estaba haciendo,pero yo sabìa que estaba loco,o por lo menos estaba convencido de ello.Un dìa,llegò a casa una amiga de mi madre y comenzaron a hablar delante de un cafelito mientras yo jugaba con mi atlas (siempre jugaba con un atlas,jamàs salìa a jugar con otros niños.Yo me inventaba actrices y escribìa sus biografìas,que empezaban naciendo en San Petersburgo,en Paris,en Estocolmo o en Riga, a finales del sigloXIX y despuès de ser descubiertas con diez u once años por algùn señor avispado, comenzaban su carrera triunfal por teatros de todo el mundo ,de ahì lo de jugar con un atlas,y despuès de hacer dos o tres pelìculas mudas en su paìs de origen ,saltaban al Hollywood de los años veinte.Por esa razòn con esa edad me sabìa todas las capitales del mundo) y oì a mi madre que le decìa a su amiga,pero Pilar ,el loco no sabe que està loco.Hubo un antes y un despuès de aquella frase.Me convencì que estaba loco.Pasè unos dìas tristes,pensando que estaba como una cabra,pero lo que màs me preocupaba es que mi madre tenìa un hijo majareta,què penita me daba mi madre.
Poco despuès me olvidè que estaba loco y empecè a tener otras enfermedades.Uno de mis libros de cabecera en los años que vinieron,entre los diez y catorce fue un diccionario de enfermedades,que yo leìa como si fuera una novela por capìtulos.Y claro,empecè a sentir los sìntomas de algunas de aquellas enfermedades.
-Mamà,creo que tengo un tumor en el estòmago
-Chico,còmo quieres las patatas,muy fritas o como tu hermano?
-Muy fritas,pero me has oido?
-Hijo,no estoy para oir tonterìas,que voy fatal de tiempo.
-Pues tù sabràs,aùn estamos a tiempo,como me lleves al mèdico cuando tenga ya metàstasis te echarè la culpa a ti ,delante de Don Antonio.
Y ese tumor de estòmago se curò solo,afortunadamente.Pero pronto apareciò otra enfermedad.
-Mamà,creo que me ha dado un ángor.
Hay que ver la escena,yo me levanto sobre la una de la madrugada,y me acerco a la habitaciòn de mi madre,ella acostumbraba a leer hasta tarde,y allì estaba ella,con su libro sobre las piernas flexionadas y comiendo una manzana,cuando me viò, abrio los ojos muy sorprendida,porque no sabìa por donde le iba a salir.La pobre estaba inmovilizada,con los ojos bien abiertos y el pero (como se dice manzana en Andalucia) en la boca.
-No me mires asì,mamà.Tengo un àngor,no vas a hacer nada?.
Mi madre reaccionò y me dijo.
-Sì,tràeme el diccionario que tienes y vemos juntos los sìntomas.
La obedecì y le entreguè el diccionario muy serio y compungido.Inmediatamente mi madre metiò el libro debajo de las mantas y me dijo:
-A partir de hoy se acabò lo de leer diccionarios de medicina,eh?.Ya veràs como mejoras.Ademàs què crees tù que es un àngor?
-Un àngor es casi como un infarto de miocardio pero sin que haya zona necròtica del tejido.
Entonces fue la primera vez en mi vida que adivinè en la mirada de mi madre que estaba loco.
-Te tengo que dejar este libro cuando termine de leerlo
Dijo mi madre cambiando de tema y aparentando que nada pasaba
-Què libro es?
-Grand Hotel de Vicki Baum
-He visto la pelìcula mamà,con Greta Garbo ,Joan Crawford y Lionel Barrymore...
Y me volvì a la cama.Años despuès mi madre me confesò que aquella noche le recordè a uno de sus pacientes del Hospital Psiquiàtrico donde ella trabajaba.Mi madre me dijo que estaba convencida de que no estaba loco, pero que sì era algo raro.
Cuando ya tenìa catorce años obliguè a mi madre a que me llevara al hospital porque me habìa dado un infarto.Le expliquè los sìntomas al dedillo,y ella me llevò al mèdico de mi abuelo,que ademàs era amigo de la familia,Don Antonio Burgos (que nada tiene que ver con el graciosillo y malaje del periodista).Entramos en la consulta,yo muy serio y me sentè delante de Don Antonio.
-A ver ,què le pasa al niño?
-Me ha dado un infarto,Don Antonio.
Ah,entiendo.Bueno,no te preocupes,te haremos una prueba y vemos si ha sido asì...
-Creo que es grave,Don Antonio
Añadì yo, siempre tan positivo
-Bueno,ahora vemos....
Vino una enfermera,me pinchò con una aguja en un dedo,saliò una gota roja de sangre y la depositò sobre una tira activa.Imagino que me habrìan hecho un sencillo dtx ,o sea, para ver los niveles de glucosa en sangre.Don Antonio me explicò que si la tira se ponìa de color azul era un infarto,pero si se ponìa naranja,no.Era una falsa alarma.La tirita,evidentemente ,se puso naranja.Y yo salì de la consulta sano y lleno de vida,mi madre mosqueada y Don Antonio convencido que mi abuelo tenìa un nieto majareta.
Años despuès he tenido de todo,tumores cerebrales,pancreatitis,insuficiencia renal,tumor en ambos pulmones,insuficiencia venosa bilateral,hasta càncer de mama.Pero jamàs molestè a mi madre,lo vivì en silencio como enfermo terminal en las largas noches de mi habitaciòn.Cuando empecè a trabajar en un hospital todas estas enfermedades,fruto de mi neurosis obsesiva, desaparecieron por arte de magia.Aunque sigo siendo un hipocondrìaco,pero lo controlo con la razòn.
Pero cuando descubrì que era homosexual no lo aceptè en años,porque pensè que serìa como la gripe,que despuès de una semana se pasarìa.Pero no se pasò...

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jueves, diciembre 21, 2006

Repudiadas


Cuando Anne Boleyn se presentò delante de su verdugo , le dijo sin inmutarse,no te darè trabajo,tengo un cuello muy delicado.Ella muriò decapitada despuès de ser repudiada por su marido.Años antes ,Catalina de Aragòn se salvò de la espada gracias al poder que tenìa España en ese perìodo de la historia.Las dos tenìan en comùn la incapacidad de dar un hijo varòn a su marido,las dos eran ambiciosas y las dos perdieron.Quìen no se ha sentido alguna vez repudiado?.
Yo recuerdo el año que conocì a J.L. en el 2003,èl estaba ya emparejado desde hacìa 3 años.Me enamorè en una semana,lo convertì en el sentido y motor de mi vida.Hasta ese momento yo no sabìa què querìa decir amar,y lo sentì con èl.
Èl me decìa que no habìa conocido a nadie como yo,jamàs habìa amado de verdad hasta que yo aparecì y mil frases màs de esas que vienen en google.Yo le creì y un dìa se fue,de repente,como si se hubiera muerto en un accidente de tràfico ocurrido justo delante de mis ojos.Yo no entendìa nada,no podìa creer que ese AMOR que nos tenìamos podìa ser interrumpido de la manera màs brutal.Me querìa morir,pero no me morì,menos mal.Porque no se puede ser màs estùpido en la vida.'El se inventò la historia màs recambolesca jamàs sentida,y yo lo creì todo.Al final me dejò,asì de sencillo,y volviò con su novio,el que tenìa antes.Su novio dijo que yo habìa sido el divertimento de verano de su J.L.Yo,aùn pasado el tiempo,no quiero creer eso.Pero lo que es cierto es qe èl me enseñò los placeres del amor,de sentir ese afecto exagerado y pasional por otra persona,luego,cansado de la historia,me repudiò.Me mandò a la Torre de la melancolìa y tristeza,y casi me cortò la cabeza.A decir verdad, me la cortè yo solo con la espada que tienen los ilusos y los imbèciles de andar por casa.Yo conocì el amor,pero a cambio èl me repudiò un 16 de agosto del 2004.
En el 2005,a principios de año conozco un chaval que me empieza a gustar,pero èste es diferente.Es una persona muy madura y mucho màs sincero.Y yo,tambièn soy otro.Ya llevo el estigma de los repudiados,con mi cabeza bajo mi brazo izquierdo,y dejando todo pingado de sangre,la sangre de la desconfianza.
Pero este joven guapo empieza a decirme que yo le gusto mucho y que se siente muy bien en mi compañìa.Y yo poco a poco empiezo a creerlo,y aunque nunca me dejè llevar,si es cierto que creì sus palabras,porque no habìa motivos para no creer.Y despuès de visitarlo dos veces en Dinamarca,y antes de ir la tercera,me coloquè mi cabeza sobre mi cuello delicado.Lo vi por ùltima vez el 20 de abril del 2005,en el paìs de Hans Christian Andersen,y no lo he vuelto a ver màs.Me repudiò,no por telèfono como J.L. ,sino por internet,medio màs moderno y que da muchas màs posibilidades.Sus ùlimas palabras para mì fueron ti prego di non ricominciare a fare il paranoico.Como por arte de magia de nuevo tenìa mi cabeza bajo el brazo,dejàndolo todo perdidito de sangre de imbècil.Todo lo que me habìa dicho no habìa tenido el màs mìnimo valor,eran palabras vacìas y ligerìsimas que se fueron con el viento,que digo el viento,con un soplido.'Este tambièn me repudiò,para empezar su amor con otra persona,evidentemente màs hermosa que yo,que aunque no es lo importante,influye,digo yo.
Esta vez aunque paseaba por la vida decapitado,no me recluì en una torre,porque ya la primera vez que me sucediò,me habìa prometido a la sombra de un àrbol y un cielo rojo,y con mi silueta en negrìsimo con el puño en alto que jamàs volverìa a llorar por un hombre.Asì que lo olvidè,lo cancelè,lo anulè de mi vida,como si jamàs hubiera sucediero.
El 8 de octubre del 2006 me cruzo con Jeff en Stazione Centrale y me lo llevè a casa,y hasta ahora,pero sin pasiones ni melodramas,sin monòlogos de la Bautista o la Paredes.Tranquilos,relajados,cotidianos y curiosos.Pero yo tambièn fui repudiado....
Es verdad que otros pueden escribir entradas de èstas en donde yo interprete el papel de Henry VIII,es cierto.Y pido perdòn si alguna vez me mostrè caprichoso e infantil,pero nada como vivirlo en las carnes de uno ,para aprender,y sobre todo, nada como conocer el Amor para saber que es una palabra tan seria y tan sagrada que no deberìa nombrarse en vano.

posted by Casanova at 8:29 PM 5 comments

Nada Me Turbe


Nada te turbe, nada te espante, todo se pasa,
Dios no se muda, la paciencia todo lo alcanza,
quien a Dios tiene nada le falta, sólo Dios basta.
A veces suceden estas cosas,que uno entra en el turno de noche y parece que son las doce de la mañana.Al llegar ya tienes 7 pacientes,la capacidad es de 8.Y ademàs con el mèdico pidièndote cosas que aunque necesarias,no son urgentes.A mì me gusta llegar con tranquilidad,me pasan las incidencias,luego me preparo un cafelito y finalmente me voy a fumar mi cigarrito.Pues no,hay veces que no puedo empezar mi turno asì,y entonces luego estoy mal toda la noche.Pero la noche se puede complicar aùn màs...
Cuando empiezo a trabajar con mis pacientes adjudicados de esta noche que son dos ,veo que uno de ellos,el que respira solito y es casi independiente,està superconfuso,y comienza a hacerte preguntas extrañìsimas,que no es lo que màs me preocupa,sino que me interrumpa en mi trabajo para atender sus plegarias.'El me hace preguntas del tipo:
-Perdone,esa señorita es su compañera?
-Sì.Respondo yo muy seco.
-Y fue paracaidista antes?
-No.Le respondo
-Pues dìgale que parece un paracaidista del comando Corvo Skin.
-Muy bien,se lo dirè.
-Y usted?.Hizo la mili con los paracaidistas alpinos?
-No,yo fui objetor de conciencia
-Ah,entiendo.Perdone usted...
-Perdonado.
El señor me deja en paz y sigo con mis quehaceres,pero al rato vuelve a molestarme.
-Perdone,creo que tengo el pañal mojado.
-No se preocupe,tiene una sonda vesical,y no està mojando nada.Le respondo sin ni siquera mirarlo,de espaldas a èl,mientras preparo la medicaciòn de las once.
-Pues entonces se me està escapando la orina por fuera de la sonda.
Resoplo,sin que me oiga y me acerco a èl,le levanto la sàbana y veo que efectivamente tiene la sonda vesical,pero no tiene pañal.Pero al levantar la sàbana compruebo que se està tocando su gran pene,del que sale la sonda que le han colocado en quiròfano,lo miro y noto esa mirada tan familiar,que solo un homosexual reconocerìa.Y me retrotraigo a mi segundo año de Enfermerìa,clase de Psicosociologìa,tema de lenguaje no verbal,cuando nuestra profesora,la eminente psiquiatra Doña Lourdes de la Colina, nos hablò de la manera de comunicarse que tenìan los homosexuales por la calle,a travès de la mirada.Un lenguaje que sòlo reconocìan ellos,y yo me puse rojo como un tomate para hacer gazpacho,al sentirme aludido.Y volvì a fijarme en aquella mirada,el paciente està evidentemente confuso ,no creo que estè excitado y me estè invitando a algo.Le explico que es normal que tenga esa sensaciòn ,quiere que le quite la sonda,pero me niego,sufre una hipertrofia prostàtica,y serìa difìcil de sondar de nuevo.Paso de èl,en definitiva.Ni siquiera le pongo anestèsico en el meato para aliviarlo,si realmente se queja .Pero esa mirada me ha hecho pensar que no es verdad,y aunque tengo mis dudas de que èl me haya tirado los tejos,no hago nada por remediarlo.
En mis años de enfermero por diversos hospitales de Portugal,España y ahora Italia jamàs me he encontrado con ningùn paciente que me haya tirado los tejos.Aunque si he oido mil y una experiencias,sobre ello.Una de las màs interesante le sucediò a un conocido mìo que fue ingresado de urgencia por rotura de aneurisma,estuvo en coma unos cuatro meses,cuando despertò se dio cuenta que su enfermero de noche era un gordito fortote muy atractivo,con sus barbitas y de pelo en pecho y brazos.Su sola presencia le excitaba muchìsimo,asì que despuès de unas miradas,unos roces anormales a la hora de lavarlo o de hidratarlo descubrieron ambos que se gustaban.Una noche el enfermero de noche masturbò a este conocido mìo,y me cuenta que se lo agradecerà toda la vida,porque realmente le hacia falta.Yo cuando oì esta historia me sentì algo incòmodo,porque siendo enfermero, jamàs harìa una cosa asì,aunque el paciente me gustara muchìsimo y me dijera que lo necesita como agua de beber.Yo separo mucho lo que es el trabajo de lo que es el placer sexual.Muchas veces he tenido que lavar a hombres que por su fìsico me he sentido atraido pero jamàs he tenido pensamiento impuros con ellos.Pues este conocido mìo no sòlo fue masturbado por aquel enfermero nocturno samaritano sino que cuando le dieron el alta tuvieron varios encuentros que acabaron en folleteo animal,y un dìa dejaron de verse y se perdieron de vista.
A medianoche han llamado, una paciente ha comenzado a ahogarse ,se sospecha que un hematoma le comprime la tràquea.Nuestro mèdico de guardia llama al anestesista de guardia,y a los enfermeros de quiròfano para que vengan ,hay que operar.Nosotros preparamos todo para ser intubada,mientras ella està en T.A.C. De repente llaman del servicio de Neurologìa Infantil,un bebè de cinco meses està con convulsiones y no cede al valium,la neuròloga recomienda traerla aquì a la U.C.I. Nosotros no tenemos sitio...
Poco despuès llega la paciente que se ahogaba la mar de tranquila,es un mundo de gorda,imagino que se asfixiaba por la posiciòn que tenìa en la cama ,ademàs de por sus tetas,que deben de pesar dos quintales cada una.La T.A.C no refiere nungùn hematoma,pero de todas maneras la ingresamos en la U.C.I para tenerla en obsevaciòn.No pueden observarla en su servicio de origen?Basta sòlo un saturìmetro y un enfermero para vigilarla,y de todo hay allà,en su servicio,pero no,se queda aquì.Ahora ya no tengo dos pacientes,sino tres.Jo,què Noche!.El bebè ha debido de ceder finalmente al valium,porque no nos lo traen para acà.Comienza a reinar la calma...

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miércoles, diciembre 20, 2006

Marcello,Una Vita Dolce


Marcello Mastroianni muriò el 19 de diciembre de 1996 en Paris,por culpa de un càncer de pàncreas.Envejeciò con mucha dignidad.
'El decìa que no entendìa su fama de seductor,cuando habìa hecho tantos papeles de galàn antihèroe,de homosexual,impotentes,curas e intelectuales confusos.Comentaba con admiraciòn que otros compañeros suyos encontraban mujeres por todas partes,que le entraban por las ventanas,que descubrìa debajo de la cama e incluso dentro de ella,a èl nunca le pasò nada de eso.Asì que pensaba que eso ocurrìa porque no gustaba lo suficiente a las mujeres,o por lo menos no despertaba esa pasiòn que otros compañeros sì.
Èl siempre decìa que vivìa un sueño,del que despertarìa un dìa y se encontrarìa de nuevo compartiendo cama con su hermano en el barrio de San Giovanni.Todos coinciden en que èl fue una gran persona,aparte de gran actor.A pesar de que siempre llegaba a los rodajes sin haberse estudiado los guiones,pero es que èl pensaba que se debìa estudiar en el set de rodaje,en los descansos,leerlo sòlo una vez para conocer la trama y ver si le interesarìa el film y luego con el director desarrollar el personaje.'El no entendìa porquè los actores americanos sufrìan tanto para meterse en la piel del personaje,cuando no habìa necesidad de sentir en sus carnes lo que sentìa el personaje.Los directores que trabajaron con èl ,dicen que era un gran actor porque no habìa cambio entre el Marcello-hombre y Marcello-actor,entraba tan ràpidamente en la escena que no necesitaba estudiar.
Se casò una sola vez,en 1948,y nunca se divorciò,aunque de todos es conocido la relaciòn con Catherine Deneuve, con la que tuvo a Chiara Mastroianni.
Se enamorò de Claudia Cardinale y mientras rodaban la pelìcula de Liliana Cavani le dijo a èsta que no diera por buena a la primera la escena del beso con la Cardinale,sino a la tercera,para poder besarla tres veces.Todas dicen que era un galàn y un caballero,pero humilde y jamàs lo habrìa reconocido.
Hoy hace diez años que muriò,y es curioso,porque aunque ya no estaba con la Deneuve desde 1975,ella estaba allì,cuando èl cerrò los ojos para siempre.
Es el actor que màs veces ha estado nominado al oscar ,interpretando un papel en lengua no inglesa ,por Divorcio a la italiana ,Una jornada particular y Ojos negros.
La penùltima vez que he estado en Roma,fui al Cementerio de Campo Verano,donde està èl,entre otros.Estuve màs de tres horas dando vueltas,pero no lo encontrè ,ni a De Sica,ni a Sordi,ni a Manfredi.Soy bastante necròfilo y no desistirè,la pròxima vez que vaya tengo que preguntar dònde estàn exactamente.
Cuando Monsieur Tey estuvo en Paris,le pedì por favor que le hiciera fotos a las tumbas de Doña Maria Montez y de Jean Seberg,que aùn conservo, entre las pàginas de algùn libro.

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martes, diciembre 19, 2006

Pero,Què Te Puedo Dar,Carissimo Antonio,Que No Me Sufras?


Antonio,siempre eres un revulsivo para mì.Sòlo tù sabes removerme las entrañas y sacar de mì lo peor que llevo dentro.Eres como un enfant (hijoputa) terrible,como un duende maligno que se posa sobre cabecitas còmodas y tranquilas para molestar.Y sabes que siempre me has encantado por ello.Pero què te puedo decir,caro mio,que las tardes de polvos con cita previa en mi casa pasaron a mayor gloria,que las noches de polvos anònimos y las mañanas de desidia que sòlo me empujaban a pisar la calle por un buen polvo o una cajetilla de marlboro light tambièn pertenecen a otra etapa de mi vida que ni quiero, ni me sale de los huevos olvidar.
Ahora me encuentro en un perìodo de tranquilidad emocional , de sexo pausado y mucha cabeza (la de arriba),aunque incluso a mi niño le cueste entender.Jamàs pensè que yo dirìa esto,pero es que hasta yo envejezco y me aburgueso,y ahora sòlo vivo mis horas compartiendo las cosas sencillas de la vida con mi pianista particular,y la puta que llevo dentro y que siempre llevarè dentro està dormida,y no tengo la pajolera idea de cuando se despertarà de nuevo.
Entiendo que sea màs entretenido leer mis andanzas con unos y con otros.Hablar de nuestras miserias con olor a sudor de huevos o de semen contenido es siempre màs jugoso que hablar de hoy me levantè por la mañana y fui a comprar el pan ,no sin antes darle un besito a mi nene que duerme roncando plàcidamente y bla bla bla....Y sè que es màs divertido contar que y de repente al llegar a su casa,me di cuenta que el fulano era mudo,y que articulaba los mismo sonidos ya fuera para decirme si me apetecìa un cafè que cuando jadeaba disfrutando mientras me lo follaba....
Pero,carissimo Antoine de mis entrañas,ya no follo con nadie como no sea con mi nene,y es por decisiòn personal que he dejado de ser promiscuo.Y las cosas que hago con èl,como dijo esa gran benefactora y humanista llamada Manolita Chen,lah cozah que yo haga con mi marìo,zon zecreto d'arcoba,joìo...
Y te voy a dar la razòn en una cosa,no se lo cuentes a nadie,pero yo tambièn creo que he perdido fuelle desde que no me puteo,pero què le vamos a hacer?.Esto es asì.Y yo fui siempre muy radical,hasta los diecisèis años era de misa dominical,sin faltar un domingo,màs catòlico que Juan XXIII.Luego me llegò la duda y decidì salirme,para todo,y aquì sigo anticlerical .Pues con lo de ser puta,lo mismo.Ahora me salì y ya voy camino de la santidad y pureza,paseàndome por mis moradas como San Pietro por su casa,y a puntito estoy de llegar a mi ùltima morada.Què me depara el futuro?.Pues ni idea,quizà màs puteo o quizà seguir con mi nene.Che ne so io!
Con respecto a tus escritos ya es hora de que escribieses algo,tardas màs en parir un escrito que una ballena primeriza,guapa.Pero ya estoy deseoso por leerte,cuando me des esa oportunidad,claro està.Me gustarìa estar en esa cena que ya se ha convertido en una mezcla de La Cena de los Idiotas y Reencuentro de Kasdan,pero espero que nunca se convierta en Los Amigos de Peter del snob e imbècil de Kenneth Branagh,por cierto al ùnico que le venìa bien el papel de Stephen Fry era a mì ,por mi asquerosa y chabacana promiscuidad,pero como me volvì recatada y soy NEGATIVO en todo,pues como no me venga por el Espìritu Santo ,como dijo en su dìa mi idolatrado Terenci del Nilo,pues no sè.
Te pido disculpas por dejar de ser corrosivo,insultante, ordinario y soez pero es que no me sale,y aunque quiera escribir una entrada negra ,me sale rosa,justo al contrario de a Leo Macìas.Nada como ser feliz de otro modo para volverse un poco ñoño,pero,què te puedo dar,carissimo Antonio,que no me sufras.Juro que hoy has logrado desvelarme.A este punto sòlo puedo hacer una cosa,recomendar tu blog :
www.lcernuda.blogspot.com y asì, los desvelos de los demàs seràn mi consuelo.

posted by Casanova at 2:35 AM 5 comments

En todos sitios cuecen habas


En otro programa nocturno,esta vez llamado Tempi Moderni ,me vengo a enterar que en Calabria,regiòn en el sur de Italia,el gobierno local pagaba a mèdicos de cabecera por pacientes que no existìan o estaban viviendo en el extranjero.Y uno,si es italiano del norte ,dirìa claro,es normal .Las trampas y la corrupciòn en el sur estàn a la orden del dìa.Pero va la insolente de la presentadora de Tempi Moderni que informa que ha sucedido lo mismo en Milano,capital de la Lombardìa,donde todo se hace muy bien porque ellos son muy serios,jejejeje.
Explica que los mèdicos de cabecera reciben un listado con los pacientes adjudicados,y por el conjunto reciben un suplemento,a parte de su sueldo.Bueno,pues alguna larga se ha dado cuenta que en el listado habìa personas que habìan nacido en 1846,y lo peor no es eso,sino que en todos estos años no han necesitado asistencia mèdica,y una avispada se ha preguntado Porquè?.No serà que estàn muertos?.Y otra habrà dicho,ay,hija,por Dios,què exagerada y tràgica eres,guapa!.
En fin,que han descubierto que daban un presupuesto anual para un grupo de pacientes que llevaba muerto màs de 30 años,y esas listas no habìan sido renovadas,y lo peor es que en 10 años se ha invertido màs de dos millones de euros en un grupo de mèdicos de cabecera que ahora tienen que devolver,y estos mèdicos milaneses se lamentan y preguntan còmo van a devolver tantìsimo dinero?.Pero ninguno de estos angelitos se ha preguntado asì de pasada que un señor o una señora de 130 años algùn achaque debe de tener,digo yo.Ni siquiera una pequeña curiosidad por llamar a Antonietta Broggi o Peppino Nardomarino,pongo por caso,que con 130 años algo les debe de doler,y que una aspirinita antes de irse a la cama,seguro que les harìa falta?.
Cuando hay dinero de por medio todos somos listillos y meridionales,da igual si has nacido en Brindisi o en Bolzano.El dinero fàcil corrompe a todos.

posted by Casanova at 12:49 AM 2 comments

lunes, diciembre 18, 2006

Roberto, Aragna?


Ayer por la mañana Roberto Alagna fue invitado a un programa de la televisiòn pùblica.El presentador que estaba con èl desde que entrò, empezò a hacerle preguntas sobre lo ocurrido en La Scala, que para mì estaban ya pactadas,y Roberto hablò de complot para hundirlo.El cantante explicò que el dìa de autos cuando llegò al teatro ya sintiò hostilidad,y en su camerino se encontrò con el que luego serìa su sustituto calentando la voz.Roberto extrañado preguntò porquè se calentaba la voz y el sustituto no supo responderle.Cuando saliò a escena ya sintiò algunos silbidos,y despuès de cantar la famosa aria,y oir los silbidos,èl decidiò por motivos de salud,porque èl suele tener grandes hipoglicemias,y porque descubriò el complot contra èl ,irse.Pero aùn no habìa salido de escena,que se cruzò con su sustituto,que esperaba dietro le quinte para salir èl,como si todos supiesen que eso iba a ocurrir.'El estaba totalmente sorprendido.
El presentador que mostraba su admiraciòn por el cantante le hablò de la estampida de la Callas en Roma,como hacièndole saber que sòlo los màs grandes se van del escenario dejando plantado al resto.La entrevista fue en italiano obviamente,porque aunque Roberto Alagna es francès, sus padres son sicilianos,en este caso,como el presentador que es siciliano,de ahì el compadreo de la entrevista.Y todo terminò asì:
Alagna:Tienen que perdonad mi italiano...(se dirige al pùblico,el cual aplaude como borrego)
presentador: Bueno ,pero tù no eres muy extranjero,no?
Alagna:Un poco extranjero si soy,porque yo soy francès
presentador:Sì,pero tus padres son sicilianos,no?( Y le muestra en pantalla una foto de un hombre en un andamio)
Alagna:Ese es mi padre,era albañil...
presentador:En Sicilia???
Alagna:No,no,en Paris.Es que mis padres se fueron muy jòvenes a Francia,en esa foto mi padre tenìa 18 años.
Al presentador ya no le hace mucha gracia la entrevista despuès de que el siciliano,de padres sicilianos y con cara de siciliano, defienda su nacionalidad francesa
presentador:Y què te parece la cifra que hemos conseguido? (todo el fin de semana ha funcionado el programa como telemarathon,tìpico en estas fechas,y llevaban conseguido ya 27 millones de euros,que irà a parar a la investigaciòn)
Alagna:Uy,en Francia he hecho muchos telethon (asì se llamaba el programa que estaba viendo) y hemos llegado a cien millones de euros....
El presentador siciliano pidiò un aplauso para el cantante galo-siciliano y despuès de la entrevista se hizo màs enemigos,pero yo he sacado una conclusiòn.Este chaval es border line,retrasadito.No es un divo,pobrecito mìo.Es imbècil,pero por su retraso ,quizà causado porque una vez se cayò del andamio cuando le llevò el bocata al padre......en Paris,claro,jamàs en Ragusa o Palermo.Hasta ahì podìa llegar la broma,ella siciliana como sus padres?.Nunca!.
Debo decir que aquì en Milano hay tantìsimas personas del sur de Italia,como en Barcelona hay andaluces,murcianos,extremeños,etc..Yo no sè còmo se mostraràn los ciudadanos del sur en Cataluña,pero aquì los sicilianos lo llevan a orgullo (que tampoco entiendo ese extremo),y aunque hayan nacido en Milano,y los oigas hablar con acento milanès de toda la vida,te sueltan un mia mamma è siciliana o mia nonnina era siciliana y se les llena la boca al decirlo.Tengo una amiga que su abuela,ya muerta con 90 años era siciliana,y es su ùnico eslabòn con Sicilia,porque el resto es de la Lombardia,ademàs ella es rubìsima ,con los ojos azules y la piel blanquìsima,pues ella cuando habla de su pasado de Sicilia se le llena la boca. Ahora, este imbècil del Alagna nos sale màs francès que la Tour Eiffel,y seguro que sus padres han tenido que aguantar màs de un desprecio de los estirados franceses.Su padre, todo el santo dìa en un andamio y su madre, seguro que hacìa la conchita para una familia burguesa con un discretìsimo encanto.Me parece bien que se muestre supermegafrancès en España,Alemania,Gran Bretaña,etc..pero en Italia?,patria de sus padres,me parece fuera de lugar.Y delante de otro siciliano!!!.Ohh!.Le cortaràn los huevos y acabarà sus dìas como Giacomo Spagnoletto,eso sì,podrà hacer como nadie la Tosca ,la Mme Butterfly o la Violetta Valèry,por lo de descarriada ,se entiende.
Y yo me pregunto ,por dònde habrìa ido esta entrevista si la hubiera realizado Mercedes Milà?

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domingo, diciembre 17, 2006

La Zapatera Prodigiosa




Hay un programa en la TV italiana bastante interesante,se llama Le Invasioni Barbariche,en el mismo canal (La7) del otro programa que me gusta, Markette.Es presentado por una Julia Otero all'italiana que se llama Daria Bignardi.Un talk late show interesante donde entrevista a personas que tienen algo que decir,pero desde el punto de vista de la entrevistadora,convirtièndose ella,en este caso,la Bignardi en el personaje màs interesante.
Ahora mismo estuve siguiendo la entrevista a la ministra de sanidad,Livia Turco,que ha aumentado la dosis permitida de cannabis,y esto ha creado cierta confusiòn en Italia,sobre todo a su propio hijo que no se esperaba que su madre hubiera hecho eso.Livia es una ministra simpàtica y tolerante,que cuando conociò a su marido èste le dijo no eres guapa ni atractiva,pero dices cosas muy interesante y cuando se casaron le dijo Livia,vete a Paris,te lo pago yo el viaje,pero aprende a vestirte.Y ella lo cuenta rièndose del hecho,se ve una mujer simple y sencilla,y sobre todo con las cosas muy claras.Por haber aumentado la dosis legal permitida de cannabis la llaman la ministra zapatera.
Pero ahora tiene otro problema entre manos,el caso Welby,el tetraplègico italiano que quiere morir,y que hasta su mujer defiende por las televisiones,la Sra Turco ha dicho que si es su deseo verà còmo se puede hacer.En un paìs como Italia,donde el Papa vuela sobre las cabezas de todos los poderosos,ella dice tranquilamente que no entiende como el Sr Welby con un discurso tan claro y aparentemente lleno de vida desea morir,pero si es su deseo,se informarà con los mèdicos,y harà todo lo que estè en su mano.Personas asì necesitamos en Italia,y como siempre ,una mujer, màs a la vanguardia en los temas màs tradicionales,menos mal que nos quedan estas mujeres,que empezaron desde abajo,con padres obreros,y ahora en el poder,no cambian sus ideas de solidaridad y tolerancia.Curioso que no sòlo sea mujer,sino de un partido de izquierda.Màs bien no es curioso,es siempre asì,làstima.

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Ennio Morricone In Piazza


Ayer fuimos a Piazza del Duomo para oir el concierto de Ennio Morricone con la Orquesta Sinfònica de Roma.Estuvimos paseando por el mercado que han puesto muy cerca del Duomo.Paños y colchas alternativas,portaldebelenes napolitanos,figuritas hechas con material de reciclaje en Mèxico,licores,dulces tìpicos de Sicilia,embutidos del Trentino,aceitunas de la Puglia,quesos,trufas a 8 euros la pelotilla.Nosotros nos paramos delante del puesto de los dulces para probar el famoso cannolo siciliano,una señora gorda porfiaba con la del puesto por el sabor de un dulce que estaba a punto de llevarse a la boca esto està hecho con crema calabresa,no siciliana a lo que la señora vendedora le respondìa ,pero mujer,què diferencia hay?.La Calabria y la Sicilia estàn unidas.
Estuve a punto de comprarme un salami a 6 euros,pero què hacìa yo en el concierto del Sr Morricone con un salami,no llevaba mi mochililla azul,asì que lo dejè allì,y sobre las 20'15,llegamos a la plaza,nos situamos en un buen lugar a esperar,empezaba a las 20'30.
A mi derecha un moreno de verde luna,con gorrita de pana,y carita de Ana Torroja,antes de operarse los labios,junto a su novio (imagino) escandaloso que hababa con su vozarròn para todos con ese acento milanès tan cargante,el muchachito torroja n0 hablaba pero tampoco estaba colorada.Empezò a chispear,el escenario vacìo.
El escenario lo habìan puesto delante del Palazzo Reale,a nuestra izquierda el Duomo,y el arbolito de navidad que ha puesto el Comune,y a nuestra derecha la estatua de ese señor (no sè quien es) a caballo y el mcdonald's.Empezaron a florecer paraguas delante de nosotros.Dejò de chispear y claro,los paragüitas molestaban,asì que la gente que estaba detràs empezaron a protestar,por un momento pensè que se liaba antes de que el recièn oscarizado saliera al palcoscenico.Pero no,señores,estamos en Milano,y la gente es muy fina.Otro gallo habrìa cantado si Ennio Morricone hubiera ido a la caseta populà de las Fiestas Colombinas de mi Güerva Marihmeña,hasta los Geos tenìan que haber venido para separar a mis queridos conciudadanos,y luego todos a l'Agromàn con paraguas clavados en el pecho (asì se ha llamado al hospital en Huelva durante muchos años,porque fue Agromàn quièn lo construyo en los años cincuenta,el nuevo lo hicieron en los años noventa y se llama Hospital Juan Ramòn Jimènez,por tanto es llamado er Juanra).Pero de repente el chico Torroja empezò a gritar via gli ombrelli,non piove cazzo!!!.Por Dios,me desilusionò,porque era uno de esos repeinaos que te dan fuego de lao,con esas nobles y finas maneras,que no le pegaba para nada esa voz de camionera jarta de carajillos.Y su voz gritona contagiò otras voces,asì que al final todos,incluido mi Jeff (yo estaba mudito obsevando la escena) gritaba a los de delante que cerraran los paraguas,y al final los paraguas desaparecieron y los màs altos,como mi Jeff lograron ver el escenario y los mùsicos que entraban con paso cansino (son romanos,se entiende),yo no veìa un pijote,como mido 1'67...
Y entonces empezò a llover de nuevo,ante algunas dudas floreciò el primer paraguas,y la gente emparaguada como no sintiò ningùn grito,florecieron cien màs,y la traidora de la torroja sacò tambièn el suyo,de cuadritos tipo kit escocesa,de agradecer que la chiquilla no lo sacara antes.Pero la gente estaba ya cansada y empezò a silbar al mismìsimo Ennio,porque no salìa,que mi Jeff gritò ni que fuera Madonna,cazzo!.Entonces yo le dije al oido,eso es una insolencia,Jeff,porque nada tiene que ver un mùsico con tanto prestigio con la cantante de grandes y seguidos exitos,he dicho.Claro si es que Madonna tambièn me encanta,si hubiera dicho Britney Spears o la Minogue pues le habrìa pegado directamente por la comparaciòn.Pero leida la cartilla,mi Jeff no hablò ni gritò màs.
De repente una voz,la locutora de Radio Montecarlo,Kay Rush,hace las presentaciones y se disculpa por el retraso ,pero no es que Ennio sea diva,no,es que hay problemas con el sonido.La gente silba ,la torroja se desgañita,con lo linda que estaba callada.Kay Rush es una norteamericana de Milwaukee,de madre japonesa y padre suizo-alemàn-norteamericano y habla italiano muy bien con ese acento tìpico yankee,ella es fresca y descarada y le pelò el toto los gritos del pùblico,la gente pidiò de nuevo que desparecieran los paraguas,asì que paraguas de nuevo a los bolsos,Ennio que no sale aùn,que de nuevo empieza a llover,yo que por mi estatura no veo nada,unas ganas de que mi Jeff me coja en sus hombros,pero no lo veo muy viable,ni aquello era Woodstock, ni yo soy el bailarìn de Aida,jejeje.
Finalmente sale Ennio Morricone,no deja de llover,empieza con Los intocables de Elliott Ness,y sigue con 'Erase una vez en Amèrica,que bien suena todo!.Pero yo me siento casi empapado,la situaciòn es insostenible,y cuando comienza uno de los temas de La Misiòn,Gabriel's Oboe le digo a Jeff que nos vayamos a algùn sitio para oirlo bajo techo,empezamos a salir entre la multitud silenciosa,sòlo veìa caras,italianos serios y emocionados,bolivianos con trenzas indias con caritas compungidas,es que ellos la versionan mucho con sus panflutes que luego venden a 5 euros los CD,ucranianos con sus ojitos tristes y sus caras mojaditas,negros y marroquìes ,todos en silencios ante el maestro romano.
Yo lo oì el 4 de diciembre del 2004,aquì en Milano, en el teatro Mazda,entre litros de cerveza y toneladas de palomitas,aquella vez no sabìa si estaba en un concierto o en el estreno de una pelìcula comercial.La lluvia no me dejò seguir su concierto desde donde estaba,asì que nos fuimos a los soportales de enfrente,junto al pòrtico de la Galleria de Vittorio Emmanuele.Me entrò hambre y le comentè si ìbamos al mcdonald que hay en la galerìa,que me apetecìa carne.'El es vegetariano,pero no dijo ni muuuu,pasamos por delante del arbolito de Swarovski,que pone esta joyerìa austrìaca en las grandes capitales del mundo todos los años,de Sidney a New York,de Tokyo a Londres,de Shanghai a Paris.En Roma està en via del Corso,en la Galleria Alberto Sordi.En Milano con el dinerito que saquen lo donaràn al Teatro la Scala para los jòvenes que empiezan.El arbolito me la suda,porque es demasiado fashion para mis gustos y mis conocimientos,pero està plantado en las ciudades con màs fashion del mundo,està tambièn en Barcelona?.
Al final desistì entrar en mcdonalds,mucha gente,y cogimos por corso Vittorio Emmanuele para coger el metro en San Babila y nos topamos con otro puesto de pasteles sicilianos,y compramos seis canoli,que nos comerìamos en casa.No dejaba de llover,en la lejanìa,el bueno,el feo y el malo....

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sábado, diciembre 16, 2006

Sor Citröen


Yo que tuve una infancia solitaria y en blanco y negro,gracias a los dramones de Wyler y las comedias de Lubitsch,siempre tuve especial cariño por una pelìcula que rodaron el año que nacì yo,Sor Citröen.Pelìcula que habrè visto cienes de veces y que los que me lean reconoceràn fàcilmente.La historia es ñoña y casposa, pero està rodeada de fantàsticos actores que le dan vida a la pelìcula.
Las protagonistas son ,como todos sabèis ,Gracita Morales y Rafaela Aparicio,que serìan como Don Quijote (Gracita) y Sancho Panza (Rafaela) que por culpa de una de las dos, se ven envueltas en mil aventuras,y con la historia tiernìsima central de estos dos niños huèrfanos que deben ser separados porque no pueden vivir en el mismo internado,la niña se quedarà con las monjitas,con Gracita como cafre a la cabeza,y el nene con los curas, vamos,con Juanjo Menèndez.
Puedo decir incluso,que aunque tenga este cariño exagerado por esta pelìcula,las hay mucho màs divertidas de la actriz protagonista,como por ejemplo Los Palomos,debo reconocer que ha envejecido mal ,muy mal.La pelìcula que en su dìa fue tolerada para todos los pùblicos,ahora para seguir sièndolo,habrìa que cortar un trozo.La escena en que Gracita va a hablar con Alfonso del Real al mercado para reñirle porque le pega a su mujer,pero todo en un tono de ay,ay,ay,que te voy a cortar esas manitas como sigas pegando a tu mujer.No digo yo que Sor Citroen se convierta de un fotograma al otro en Solas,pero se puede ver que el tema de la no violencia a las mujeres en 1967 era ciencia ficciòn,tanto,que se incluye como tema,aunque sea cameito,en una comedieta como èsta que nos ocupa.Y luego ese mensaje tan tìpico de la època de la resignaciòn,aunque el personaje central sea una libertaria,en el sentido que no es una monja disciplinada y obediente,y por ello al final,la castigan,pero al final todos entran por el aro,aunque tengan que mandarla a Bilbao por ello,y sean los personajes màs vivos aquellos que no estàn dentro del redil,como La Trini,El Cuchillas o la propia Sor Citröen.Estoy seguro que de esta simple pelìcula se puede hacer un estudio sociològico de la època estupendo(una España que empezaba a tomarse algunas libertades,pero sabiendo que aùn habìa muchos poderes que te controlaban por todas partes ),pero aùn me sigue divirtiendo,a pesar de haberse quedado bastante caduca la historia,por los valores que se muestran en la cinta,que nada tiene que ver con los valores que tenemos ahora.
Con respecto a los actores ,todos estupendos desde Gracita Morales y Rafaela Aparicio hasta Jose Luìs Lòpez Vàzquez,Josè Sacristàn,Alfonso del Real,Juanjo Menèndez,Mari Carmen Prendes,Rafael Alonso,Andrès Mejuto,que hace del padre de Tomasa Carrasco Carrasco,antes de convertirse en Sor Citröen y el maravilloso cameo de Margot Cottens,grande en la escena de la comisarìa junto a Gracita y delante de Antonio Ferrandis,esa puta disfrazada de monja,pero conocida como La Trini.
Recordar tambièn la mùsica de Antòn Garcìa Abril,mùsico de tantìsimas pelìculas de ese perìodo,y que curiosamente no edita las bandas sonoras porque no las considera de calidad, el dabadaba style soundtrack es buenìsimo!

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Little Miss Sunshine


Ayer deberìa de haber hecho mi segunda noche,pero me llamaron del hospital para decirme que no necesitaban de mì.Como era una noche extra y las pagan bastante bien,y en U.C.I. habìa menos de cuatro pacientes,entonces no hizo falta ir.Asì que Jeff y yo fuimos al cine,aquì cerca de donde vivo.Vimos Little Miss Sunshine.Divertida pelìcula con un guiòn muy almodovariano,para que luego digan que sòlo Pedro cuenta historias imposibles.
Jeff ,despuès de irse el domingo pasado a Vicenza y yo encomendarme a la tia-abuela santa de Jeff,volviò el lunes,porque tenìa que preparar la audiciòn de canto de una amiga,por tanto està pasando toda la semana conmigo y empieza a soportar mi caràcter,mi asqueroso caràcter,pobrecito mìo.
Yo me enfado con facilidad,pero me comprende,ya està dicièndome que me canso de èl,y que es bueno que se vuelva a Vicenza y estemos unos dìas sin vernos.Pero yo no quiero que se vaya,eso es cierto.Quizà yo no sè vivir con otra persona,aunque me haya acostumbrado a su compañìa.Si es verdad que me molesta ligeramente su tranquilidad y sus ganas sexuales diarias y a èl le debe de molestar mis cambios de humor sobre todo al inicio del dìa,recièn levantado,las malas caras inocuas.Bien es cierto que si viviera en una casa de cien metros cuadrados con cien metros de jardìn frondoso,pues otro gallo cantarìa,porque mientras yo estaba dentro, èl se perdìa por el bosque de fuera,pero vivo en un penthouse,mansardetta para todos,y las limitaciones son evidentes y es lo que hay.Pero es curioso,porque el problema de espacio sòlo me molesta a mì.'El es paciente y tranquilo,y yo ,iracundo y cascarrabias,y cuando a mì se me pasa,èl està ahì...esperando.Ya se lo dije en su dìa,delante de dos tacitas de chocolate caliente que era asì y que no iba a cambiar en puertas de los cuarenta,entre otras cosas porque este caràcter mìo es genètico,y no aprendido por las circunstancias de mi vida,este caràcter mìo està reflejado en los nùcleos de todas mis cèlulas,y que no se puede borrar.
Le agradezco que me pida explicaciones sobre mi caràcter cuando pasa el nubarròn,y asì podemos hablar con tranquilidad sobre ello.Hoy se ha levantado temprano,pobre mìo,y se ha ido a la Academia de Milano,a tocar el piano para acompañar a su amiga ,que el lunes se presenta a la prueba para entrar en una compañìa de òpera del sur de Italia.Sobre la una volverà a casa,comeremos y luego iremos al UPIM a comprar ropa para èl,y nos acercaremos por Piazza del Duomo,concierto de Ennio Morricone con la Orquesta de Roma,ya tuve la suerte de verlo en el Teatro Mazda, con Dulce Pontes,donde ella no me gustò tanto.
Estupendos Abigail Breslin y Alan Arkin,y una menciòn a la casi irreconocible Toni Collette,me gustò Little Miss Sunshine...

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viernes, diciembre 15, 2006

Heaven Can Wait


El otro dìa ocurriò algo curioso en la U.C.I.,mi paciente ,un hombre grandote que lleva en coma màs de 4 meses le dio por morirse.Està conectado a un respirador con poco soporte,es decir,èl respira solo,pero la màquina le da una mano.A las 15.30 en punto de la tarde vi claramente en su monitor que se iba solito,su presiòn arterial comenzò a descender con cierta velocidad,al igual que su saturaciòn de oxìgeno.Llamè al intensivista y me dijo que le metièramos lìquidos,y asì hice.La operaciòn de rescate durò unas cuatro horas,en la que le puse dos litros de expansor y mil doscientos cincuenta militros de fisiològico,ademàs de un miligramo de effortil,que sirve para aumentarle la presiòn arterial,pero que no sirviò de nada.Entonces el mèdico decidiò ponerle la pòcima milagrosa,DOPAMINA,que empezò por 3 mililitros a la hora,y poco despuès me dijo que le pusiera tambièn NORADRENALINA,otra pòcima milagrosa donde las haya.Despuès de grandes luchas entre paciente,que quiere irse a mejor vida y superhèroes sanitarios(ESTÙPIDOS) que se lo impedìamos,ganamos nosotros y el paciente se estabilizò por la baja,porque navegaba por la vida con 60 mmHg de presiòn sistòlica,y a todo esto el hombretòn seguìa en coma,pero VIVO.
Reflexiones:
Y digo yo,si este hombre o la naturaleza decidiò que ya està bien,que despuès de 4 meses en coma su cuerpo està hasta el mismo coño de seguir vegetando,y quiere coger puerta e irse, porquè nosotros,unos tristes mortales,con ningùn don (ni doña,fìjense nomàs) se lo impedimos?.Al dìa siguiente llegò Suor Adriana,la capellana del hospital,y le describì la escena de salvaciòn y reclutamiento,y le dije que aunque yo no crea en almas y cielos pero si realmente existiera un alma que cuando fallece el cuerpo sale y cuàn campanilla aletea un poco confusa por nuestra materia interte,para luego coger caminito a la luz como Carol Anne,dònde coño està el alma de este señor que el otro dìa a las tres y media en punto de la tarde dijo que cogìa la maleta y se iba sin decir adiòs?.Pues yo os dirè donde la veo,junto a la cama hay una silla que usa la mujer en las horas de visita,y que sentada le habla como Lola Herrera a su Mario del alma,pues ahì lo veo sentadito al pobre mirando el reloj,y con cara del que espera en un apeadero que pase su tren.Y me mira con cara de hay que ver!!!,lo que me habèis hecho no tiene nombre,Lorenzo.Te haces cargo,verdad?.Y yo,por verguenza no lo miro a los ojos,sòlo asiento mientras hidrato un poco su cuerpo inerte con la jeringa de cincuenta.Suor Adriana para tranquilizarme me dijo mira Lorenzo,yo si creo en el alma y la suya hace ya mucho tiempo que saliò de su cuerpo.La mirè extrañado y le dije,pero San Pedro lo va a dejar entrar teniendo aùn su cuerpo calentito?,mira que luego vienen los lìos,acuèrdese hermana de Warren Beatty o mucho antes de Don Ameche,que despuès dicen que el cielo se equivocò.Suor Adriana se descojona literalmente y me dice con su acento vèneto,què cosas tienes Lorenzo,el cielo no se equivoca nunca,os equivocàsteis vosotros....

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miércoles, diciembre 13, 2006

NON HO L' ACQUA


Me he levantado tardìsimo,y pongo la tele y me informo que la mortadella bolognesa vale 12 euros /kg en Bologna pero 8'5 euros/kilo en Sicilia.Y me pregunto cuàl es el mensaje?.Debemos de ir a Sicilia a comprar la bologna?.Lo peor de todo es que no hay AGUA.Cambio de canal y en un programa de cocina està invitada una mari ilustrada con aires recatados y opusianos,debe tener unos sesenta años con sus manos llenas de motitas,pero serenidad y paz en su cara,con el pelo recogido en una trenza a lo libertaria.Me quedo con las piernas colgando porque semejante señora es GIGLIOLA CINQUETTI!!!!.Por Dios,es que NON HO L'ETÀ!!!!
La señora Cinquetti,ganadora de Eurovisiòn 1964 està preparando un RISOTTO con calabaza y mantequilla,y yo NON HO L'ACQUA,y me voy a cagà en to lo que se menea,empezando por mi portero que se parece a MIGUEL DE MOLINA,que ha escrito una notita en donde decìa que cortarìan el agua entre las 10 y las 11,pero ya son las 12.30.Cuando bajo,siempre me espera en er quisìo de la porterìa para decirme adiò,y yo le contesto muy serio,muy milanès,y me voy.Pero hoy,como me vaya al trabajo sin ducharme le voy a cantar la bien pagà.Qu eso es lo que està mi portero,muy bien pagà para escribir calumnias en notitas.
Por fin llegò el AGUA!!!.Y echadle un ojo a esta mèndiga.MMO!!!

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martes, diciembre 12, 2006

Insomne Haciendo Blogging


Son las 2.21 y no puedo dormir,porque esta tarde viendo una pelìcula de Alberto Sordi y Claudia Cardinale me he quedado dormido dos horas,y ahora me encuentro aquì,muerto de frìo (llegaron por fin los frìos a Milano) y viendo un programa rarìsimo en Rai_Edu,como todos los programas de esta cadena a estas horas,zapeo por diferentes blogs , leo entradas y comentarios,y veo que hay vida ahì fuera.Contemplo y leo trocitos en las vidas de estos anònimos escritores que cuentan con mayor o menor gracia lo que les sucede.Me divierto y ademàs me hace sentir acompañado,ahora que Olha-que-coisa-mais-linda se me fue por la mañanita en tren.El programa va de un ensayo de teatro en Taormina.
Esto de saltar de un blog a otro es como Magnolia,Crash,Babel o Short Cuts.Son diferentes vidas que se cruzan con la de uno,en instantes envasados virtualmente en porciones ,y me he pasado el dìa leyendo o escribiendo,en vez de empezar mi ùltimo librito naranjita-ikea,Di cosa parliamo quando parliamo d'amore de Carver,que me perdone Raymond,pero tambièn se aprende tanto de la cotidianidad ,siguiendo las entradas de anònimos que poco a poco van dejando de serlo.
Debo reconocer que empecè a leer un blog en el hospital,durante las silenciosas noches de U.C.I., un tal Tacòn Amargo escribìa con litros de àcido y sarcasmo sobre familia,sexo,trabajo,fama,petardeo,etc... y lo hacìa muy bien,independientemente de lo que escribiera.Luego llegaron otros a mi vida,leo asiduamente a ipodque, pasaelmocho,funksturm,enebro,josestereo,cerillas y gasolina,proteo,yunzapito,gordigay,chica fina opina,tey y antonio cuando ambos se sienten inspirados y escriben algo,comienzo a leer a meltform,que me divierte mucho,pero necesito màs tiempo para seguirlo....y asì uno se informa y colorea la vida un poco con sus colores,aunque sòlo sea para sentirse influido (o se dice influenciado?) en el modo de escribir....por fin acabò el documental sobre un ensayo en Taormina y ponen un capìtulo tripitido de Il Maresciallo Rocca,machotes en uniforme,despuès de tanto jovenzuelo pizpireto cantando y bailando ,maquillados y peinados con mallas donde enfundarse las piernecillas.Ah,y de estrella invitada, una sex-symbol de los años setenta,que està genial en L'Ultimo Bacio,Stefania Sandrelli,que a sus sesenta años tiene un parecido màs que razonable con Queta Claver.
Me llegò el sueño,no os molesto màs...por hoy.Por cierto, saben algo de los mosquitos tigres?.Tengo una colonia de ellos en mi sencilla mansardetta,que ni con los frìos milaneses se van camino del solecito marismeño de tierras mas sureñas,y me siguen dando porculo (creo que un gay no deberìa nunca usar esa expresiòn metafòrica,porque nunca sabrà el contertulio o posible lector si es metafòrica o no) a estas alturas.Lo dicho,me voy.
Y como ademàs de con sueño estoy tontorròn,os dejo con Mina y la ñoñìsima canciòn Il cielo in una stanza.... quando sei qui con me,questa stanza non ha più pareti,ma alberi,alberi infiniti,quando tu sei vicino a me....Va por o meu garoto de Curitiba

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lunes, diciembre 11, 2006

El Chupete


Jeff se tenìa que haber vuelto a Vicenza ayer a las ocho de la tarde,pero yo le insistì a que se quedara una noche màs,y por la mañana tempranìsimo lo acompañarìa a la estaciòn,y asì hizo.Esta mañana nos hemos levantado a las cinco y media para llegar a tiempo y coger su tren de las seis cincuenta y cinco.A las 6.55 en punto de la mañana su eurostar partiò de Centrale y yo volvì a imitar a Sophia,mientras el tren se alejaba.
Pero anoche,cuando ya habìamos cenado y nos fuimos a la cama estuvimos un rato hablando de mì ,de èl y de los dos juntos.Y la conversaciòn fue derivando (degenerando) hasta llegar a su tierna infancia,y entre risas me confesò que su padre le arrancò el chupete de la boca a los seis años.Y todo era gracioso y maravilloso si yo no tuviera la manìa de hacer cuentas,y claro las hice,entonces me sentì la madre de Monique.
Cuando su padre le quitò el asqueroso chupete fue en 1985.Y en ese año yo cumplì 18 años,y estaba haciendo mi segundo C.O.U. que nunca terminè.A esa edad ya habìa hecho dos intercambios a Bretagne con el instituto,hablaba francès con bastante fluidez y habìa leido a la Simona,incluso a su Sartre y ademàs era un snob perdido.'El en cambio era un niño desgraciado porque su padre le habìa quitado el chupo.Oh,Dios!,me debo entregar a los Carabinieri por pederasta?.
La verdad es que el resto de la conversaciòn fue un monòlogo suyo porque a mì se me quedò cara de Goldie Hawn y sòlo me repetìa mentalmente soy la madre de Monique.
Debo consolarme pensando que la culpa la tiene un chupo lleno de babas o debo prohibir a Jeff que me hable de su pasado reciente,(pero es que èl sòlo tiene pasado reciente),exceptuando lo acontecido del 2005 en adelante?.
Yo no soy viejo,ni siquiera estoy mayor,pero es que las fechas cuando salen de la boca de un niño se vuelven enemigas de uno.Y es bonito y hasta queda bien soltar el año en que sucediò la Batalla de Lepanto,o el año en que Michelangelo pintò los frescos de la Capilla Sixtina,pero el año en que dejò su chupo,jode.

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Disen...


En el mismo punto y hora,que acabò con Lauren Postigo,Doña Aurora sobre el pelo,no se puso ni una flò...
Este hombre era un grande,ha muerto Lauren Postigo,asì de repente,no era un chiquillo,claro està,pero tampoco iba a envejecer mucho màs,porque èl se plantò con esa imagen de rubio de toa la vìa,y carita planchaita por la precisiòn de un cirujano plàstico.Nadie paseò la palabra como èl,no dejando hablar a ninguna folclòrica en su programa Cantares.Con su descaro y desparpajo saltò a la fama,y se hizo un hueco entre batas de colas,peinetas,pestañones postizos y mangas con chorreras.Y sin ser maricòn se convirtiò en el primer coplero que no cantaba ,estuvo casado màs de cuarenta años con La Camboria y luego se separaron,empezò a dar tumbos sentimentales y a vivir de las rentas,aunque siguiò trabajando.Se casò por lo exòtico,y lo ùltimo que hizo fue un disco de bulerìas con poemas de Alberti.
Ha muerto un moderno,porque hay que ser muy moderno para que te guste la copla.Y en el año que se fue la màs grande se va èl,asì de repente,sin ni siquiera despedirse con uno de sus discursos de mil palabras por minuto.Hablaba èl,y no dejò hablar a ninguna.Descanse en paz,Lauren...

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All About Richy


Ayer muriò otro dictador bananero,y me entraron ganas de coger mi guitarra y apoyado en el poyete de la ventana, cantar una cancion protesta, con la voz de Rosa Leòn y el cuerpo de Richard Dreyfuss en The Goodbye Girl,aunque otros desearìan cantarla con la voz de Joan Baez y el cuerpo de Audrey Hepburn en Breakfast at Tiffany's.Sea como sea,ni sè tocar la guitarra ,ni tengo poyetes ni ventanas, sino tragaluces,y ademàs no pienso hablar de Pinochet.Que hablen otros de los tiranobanderas del mundo.Yo comentarè hoy lo que me ha sorprendido que Tamara,ahora llamada Yurena,no se hable con el que fue presidente de su club de fans,Richy Bastante.Y lo que me soprende aùn màs es que Richy no sòlo habla mal de Yurena sino que sacò un disco y se ha convertido en otra Yurena,pero màs guapa y màs femenina.Pero bueno,desde Todo sobre mi madre no veìa yo una Eva Hurrington tan ambiciosa y consiguiendo sus propòsitos con tanta seguridad.
La verdad sea dicha me tengo que enterar de estas cosas haciendo zapping por internet,porque como comprenderèis aquì no llega ni Richis ni chichis de Yurenas y Tamaras que valga,y es una pena porque lo que yo me entretengo con estos frikis no tiene nombre,por cierto impagable la detenciòn en directo en las puertas de T5 de Richy Bastante,cuando aùn era machota,por los policìas.
Lo dicho, hoy no pienso hablar del cabròn chileno,que hablen otros.

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About Kinky Boots


Ayer vimos una pelìcula entretenida.Se titula Kinky Boots,y va sobre la relaciòn entre un propietario de una pequeña empresa de zapatos y una drag negrona,ex-boxeador,que ayuda al primero a hacer cambios en la producciòn, para no mandar a la ruina el negocio.Film sencillito donde los haya,con moraleja INTEGRACIÒN, MASIFICACIÒN,SÌ A LA DIFERENCIACIÒN,como dice Lola,la drag interpretada por una actor britànico de origen nigeriano,Chiwetel Ejiofor,que se convierte en todo el peso de la pelìcula.
La historia ,que està basada en un hecho real,està aderezada por una serie de canciones supermegafilogays,conocidas por todos.Impagable la llegada de Lola al desfile y canta eso de These Boots are made for Walking o los tìtulos de crèdito con la canciòn del duo Baccara,que creo que quien la canta ,no sè si es el actor nigeriano,lo hace con ese acentillo castizo de las Baccara.Pa mondarse.Si cae en vuestras manos la pelìculita,adelante,es divertida y sin aspiraciones.

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domingo, diciembre 10, 2006

Nicholas Cage Pudo Ser Superman.Pudo Ser Peor


Acabo de terminar de ver Superman Returns y ayer vi Il Preselto,una pelìcula de Nicholas Cage,su tìtulo original The Wicker Man.
Cuando la vi en el blockbuster me dije,no la cojas,que es un remake y te desilusionarà,y no la alquilè,pero esta tarde,no habìa nada,o eso creìa yo,y caì.
Despuès de verla me pregunto porquè hay esa manìa de hacer remakes de pelìculas muy famosas,y ya que estàn hechas con què fin las hacen,y sobre todo porque vamos a verlas?.Muchas preguntas.
Yo aùn me acuerdo cuando fui al cine a ver Superman,con esos efectos especiales,disfrutè muchìsimo.Y me dejò un hemoso recuerdo,luego llegò Superman II,III y IV.Y, ahora Superman Returns,porquè?.No me ha gustado nada,ni siquiera los efectos especiales,a resaltar el cameo de la gran Eve Marie Saint,que la contratan,imagino yo,porque fue compañera de Marlon Brando en La Ley del Silencio,el siempre correcto Kevin Spacey,y me ha sorprendido la actriz que harìa las veces de Valerie Perrine,la novia tonta de Lex Luthor,Parker Posey.Pero yo echo de menos en todos los fotogramas a Margot Kidder,la màs grande entre las grandes,de la serie de supermanes,y digo yo,en vez de haber hecho este remake vacìo y sin sentido porquè no han hecho una pelìcula-spin off sobre la vida de Lois Lane,en Toronto,soltera y recièn salida de Alcohòlicos Anònimos,escribe un libro de autoayuda,28 años despuès de que Superman lo dejara todo,incluida Lois, para irse de gira por los pueblos de Kansas City con un tramoyista quince años màs joven.A ver porquè no?.Una pelìcula de 150 minutos,interpretada por Margot,por supuesto ya recuperada de todos sus percances.Porquè no?.
Impagable sus caras cuando veìa a Superman llegar a su atiquito,ella de blanco satèn y èl de fashion-drag-victim,impagable la voz de la dobladora de Margot e impagable esa tenacidad y esa cara de mujer normal y buena gente que tenìa la Kidder en el verdadero Superman,no esa cosa rara que han hecho ahora.Si algùn jovenzuelo me lee por favor que no la vea,que Superman sòlo hay uno y es Christopher Reeves.Y San Seacabò no tiene vigilia!.
Bueno y què decir de The Wicker Man,aparte de parecer una apologìa en contra del tortilleo rural?. Y Nicholas Cage con tantas operaciones y sòlo tener dos años màs que yo parece el hemano mayor de Francis Ford Coppola.Uy,què mala,no vayan a verla,no pierdan el tiempo con tonterìas.

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sábado, diciembre 09, 2006

Quiero Ser Santa


La abuela de mi pianista particolare es vèneta,y se fue al Brasil cuando era una niña.Aùn recuerda el dialecto que hablaba.Pues me vengo a enterar que una prima suya es santa,que es venerada en una iglesia,donde conservan su cuerpo santo embalsamado.
Y digo yo,que aùn siendo agnòstico y anticlerical tener un familiar santificado por la iglesia debe ser de lo màs chic.
Porque uno llega a una tienda y entrega la carta de crèdito para pagar y cuando leen Lorenzo Patrizia di Mònaco,pues la niñata de turno te pregunta,le toca usted algo a Santa Grazia Patrizia di Monaco?.Y yo respondo orgulloso,claro,niña,mi abuela!.Y contesta ella,ah,y una pregunta ,conducìa ella o la machota de su prima hermana de usted?.Y entonces yo me encabrono y le respondo mal hablado conducìa su puta madre de usted,y entonces cojo y me voy ,dejàndola allì muda como Belinda.
Y lo bonito que serìa llevar a mis amistades a Montecarlo a ver el cuerpo incorrupto de mi abuela Santa Gratia Piena Patrizia di Monaco,y luego tomarnos unas cervecitas comentando su cara nacarada clavaita a la Macarena,que dirìa mi amigo Antonio Gonzàlez de los Perales,y yo le quitarìa importancia al hecho de ser un poco santo al tener un familiar santificado,pero por dentro muy orgulloso,porque no hay muchos que puedan tener una abuela santa ,con denominaciòn de origen y documento certificado por los grandes abogados de la Iglesia.Y yo màs gordo que Gigi L'amoroso.
Pero yo me pregunto,si Jeff desciende de su abuela,que a su vez,èsta era prima de la santa,me tocarà algo a mì la santa?.Tengo yo algùn vìnculo,aunque sea lejano, con la santa?,porque nuestras sangres se han mezclado,la ùltima vez esta mañana ,mientras llovìa.Digo yo que algo me tocarà la santa incorrupta,no?.Yo ya estoy hablando con Jeff para ir de peregrina a la susudicha iglesia, para conocer a la santa pariente de mi pianista particolare.Juro que me pongo algo discretito,una rebequita por encima ,tipo Joan Fontaine,para no levantar escándalos,que yo desde ya me siento algo santo,oye.

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viernes, diciembre 08, 2006

Don't Touch!!!


Desde que comencè a visitar museos me fijè en esas personas,razas de museos,que defienden las salas como criaturas del infierno que protegen el culo del diablo.
Me acuerdo cuando fui por primera vez al Museo de Huelva,paseando por las salas,aprovechando una muestra de un pintor español de arte pop,que las guardianas de las salas,con cara amenazante y postura de reputa (entièndase reputa como redicha,descarada e insolente) te vigiliaban como si fueras a robar el cuadro de Angela Molina.
Recuerdo que en 1990 en Londres,cuando entramos en el British Museum,tuve esa misma sensaciòn,las guardianas de las salas te miraban amenazantes,como dicièndote,sè que vienes a robar ,pero yo no te dejarè.
Cuando entramos en aquella sala inmensa donde habìa un templo asirio,Tey Streisand-Majors,con su pompòn-cardado al viento se le hicieron los ojos dos huevos duros al ver el templo y se lanzò sobre aquel maravilloso monumento religioso para arrodillarse delante de èl y cantarle una salve asiria y de paso toquitearla un poco,porque a los dos nos encanta tocar las cosas antiguas,eso de posar la mano sobre algo que tiene tantos siglos ,nos hace tener orgasmos secos repetitivos.Pero creo que la guardiana de la sala se lo oliò,y a dos metros del templo la guardiana,una señora de unos cincuenta años con el tipo de Whoopie Goldberg en Ghost,pero vestida de guardia jurado,le soltò un DON`T TOUCH caballè caballè que se enteraron en el Musèe du Louvre,al otro lado del Canal de la Mancha.Tey Streisand-Majors se parò en seco,llegò con su dedino a dos milìmetros del templo asirio,pero jamàs lo tocò ,porque sabìa que la guardiana lo aniquilarìa en dos segundos.
Recuerdo que en el Palazzo Reale,hace dos años, cuando fui con Horace Funny-Valentine a ver la muestra de Van Dyck ,a mì que ese señor no me dijo nada con su pintura,y que no tenìa la menor intenciòn de tocar ni siquiera las esquinistas de los marquitos dorados,pues las guardianas,esta vez delgadìsimas y maduras,elegantemente entradas en la ancianidad de pensionistas primerizas,con una sonrisa en la boca de esas que joden,conseguìan ponerte nervioso,y molesto en dicha muestra.
El otro dìa ,de nuevo en el Palazzo Reale,y exceptuando al Pocahontas de la puerta,en la muestra de la Tamara ,de nuevo,estas guardianas inmortales,razas de salas ,delgadìsimas y con la misma sonrisa insolente no me dejaron ni acercarme a ver mejor los cuadros de la famosa pintora,porque me amenazaban con escupirme un don't touch en la cara.
Pero,què podemos hacer con estas razas de salas cuando uno lo quiere tocar todo?,porque Tey Streisand-Majors y yo somos sensitivos y necesitamos tocar para conocer lo que sintiò el autor mientras pintaba ,esculpìa o sencillamente creaba semejante obra.La verdad sea dicha que nos desquitamos en la Galleria dell'Accademia cuando tocamos y tocamos los trozos gigantescos de màrmol que empezò a trabajar Michelangelo para la tumba nunca jamàs terminada de Julio II,y allì no hubo raza de sala que nos lo impidiera,cierto es que el David tenìa un andamio delante sino habrìa alzado mi mano para acariciar sus fresquìsimos huevos renacentistas.Digo!!

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jueves, diciembre 07, 2006

El Patio,un Jueves 16 de Junio del 2005


Antes de descubrir el maravilloso mundo de los blogs yo escribìa a un grupo de amigos mis vivencias,a los cuales bautizè con el nombre de El Patio,y me dirigìa a ellos como ahora me dirijo a vosotros,y ellos respondìan dando sus propias opiniones,esta larga noche en el hospital me he topado con algunos de esos emails que mandè en su dìa,y me gustarìa reproducir uno de ellos:
Hola Queridos Lectores!
Se acaba de ir de casa Alessandro,alguna vez viene y ...tomamos cafè tambièn.Ayer me vino a buscar a casa Gandolfini,hemos paseado por via Rembrandt hasta De Angeli,y hemos ido a un bar bonito a tomarnos unas cervezas,hemos hablado,nos hemos sonreido y mirado con esas miradas ,que al principio dicen mucho.Me siento como en aquella pelìcula de Buñuel,pero al revès.En la peli,la protagonista era puta de noche ,y santa de dìa,yo,al revès,soy promiscuo de mañana y de noche,con Gandolfini,me comporto como niño bueno,que se sonroja cuando me sonrie con esa carita de James Gandolfini.
He estado unos dìas preocupado,y no porque no sepa nada de Matteo,sino porque Carrie Bradshaw dejò de fumar.Se ha echado un novio que diseña muebles y no le gustan las tìas que fuman,y ella,con dos cojones,miràndose al espejo,se plantò el parche de nicotina.Y ,yo cuando la vi hacerlo se me escapò un "traidora,canija!".Pero ayer,cuando volvì de pasear con Gandolfini,lo acompañè hasta su puerta,no me invitò a entrar,nos dimos un beso en la mejilla,y le dije adiòs.Luego me mandò un mensaje "grazie Lorenzo,per la serata",y yo puse otro capìtulo de Sex and the city,y la vi,a ella,Carrie Bradshaw que se tiraba a su ex,ademàs de estar con su novio,el diseñador de muebles,y claro,no podìa con las culpas,y què hizo?.Sììììììì!!!.Empezò a fumar de nuevo,esa es mi canija!.Estoy orgulloso de ella,mandò a tomar por culo el parche.
Pero...entonces yo me puse a pensar,porque estando con Gandolfini,para no parecer una nube de humo como la primera vez,me afeitè,me dejè la perilla,me duchè,me puse mi "adidas" y luego unas gotitas de Jean paul Gaultier,y salì estupendo a la calle,èl me esperaba en la puerta,parecìa una cita entre adolescentes!.Me mirò y me dijo date la vuelta,joder,parecìa una cita y yo la niñata tonta del instituto.
Anoche ,cuando ,despuès de una hora y media,me encendì un cigarrillo,me dijo,"Lorenzo,hagamos una apuesta,yo aprendo español en tres meses y tù dejas de fumar".Entonces yo le dije que acababa de empezar a fumar de nuevo,y no aceptè su propuesta,pero luego,en la oscuridad azul de la salita mientras veìa a Carrie fumar con cara de gusto,pensè,"no serà que en esta segunda cita aùn no me haya invitado a su casa sea porque soy fumador?.Y si a èl,como al diseñador de muebles de Manhattan,no le gustan los fumadores?.Què debo hacer?.Ponerme finalmente el parche de nicotina?.Estoy harto de hacer cosas por los demàs.Gandolfini me gusta,pero no sè donde llegarè con èl.En su puerta ,antes de irme a casa,me dijo que el fin de semana estarìa en Milàn,como proponièndome vernos.
Hay dos Lorenzos en mì,la puta verbenera,que es feliz,despreocupado,sin tensiones,centrado,nada le afecta,y luego està ese Lorenzo que antes de salir se mira en el espejo,para estar todo lo perfecto ante la mirada de la persona que le gusta,en este caso el Gandolfini.Ese Lorenzo està lleno de miedos e inseguridades.Deberìa de hablar con Carrie Bradshaw y que me aconsejara ella...Soy un mar de dudas y una nube de humo.
Este email lo escribì el Jueves,16 de Junio del 2005,quiere decir que la historia que contaba habrìa sucedido el dìa anterior.De Gandolfini nada se supo,se alejò de mì como si tuviera la peste,y la razòn no fue que fumase,porque sì invitò a su casa a un amigo mìo que fuma como yo,simplemente que no le acabè de gustar fìsicamente,y eso suele pasar.'El aprendiò español y yo sigo envuelto en humo.De hecho ahora tiene un novio andaluz con el que practicarà la lengua de Garcìa Lorca y de Juan Ramòn y otras cosas màs.
Un perìodo de mi vida que veìa Sex and the City,aunque aùn no habìa visto el horrendo final ,cuando vuelve con Mr Big,a mì me gustò siempre màs el soso del vendedor de muebles antitabaco,pero bueno,tambièn es verdad que el 16 de junio babeaba por mi Gandolfini italiano,y ahora ni loco me irìa a la cama con èl,aparte que se ha puesto gordìsimo,y parece que està hinchado y hormonado.Imagino que lo digo con despecho por el rechazo,pues sì,soy humano e imperfecto como Sor Juana Inès de la Cruz.Ni que decir tiene que ese tal Alessandro que venìa a casa a tomar sexo y a hacer cafè,ni me acuerdo de èl,estas son las cosas que tiene que fuera promiscuo en su dìa.

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miércoles, diciembre 06, 2006

Cut Or Uncut?


En un programa educativo de la Rai3 ,que curiosamente ,aunque es estatal, pertenece al grupo polìtico de izquierdas ,serìa como la 2 española,y en este programa,tipo Informe Semanal,despuès de comentar el descubrimiento de unos frescos medievales en un monasterio romano,construido sobre un templo paleocristiano,y en donde una señora catedràtica con una voz orgàsmica expresa su alegrìa por tan importante descubrimiento,se hablò de la circuncisiòn.
La conduttrice del programa ha dado paso a la noticia sobre la circuncisiòn en hospitales pùblicos italianos,debido al aumento de la poblaciòn musulmana.Y lo curioso de la noticia es que ,segùn los mèdicos,la circuncisiòn previene en algunos casos el contagio de ETS,como la sìfilis o el mismìsmo HIV.Es decir, que si tienes un pene circunciso, tienes menos posibilidades de ser contagiado,en caso de no usar el condòn.Y no sè porquè es asì,porque no lo ha explicado la signorina conduttrice,pero si te quitan ese pellejino que te sobra,queda al descubierto el glam(de),y el meato,o sea el orificio por donde sale la orina y otros lìquidos biològicos,ya sea semen,sangre o pus,segùn el caso,queda màs expuesto.
Con semejante noticia parece que se favorece la costumbre ancestral de los musulmanes.Yo siempre he sabido que un pene circunciso es màs higiènico que uno no circunciso,por causas obvias,independientemente de lo higiènico o no ,que sea el dueño del susodicho pene.
Desde el punto de vista estètico y siempre segùn mi parecer, una polla (y perdonad el tèrmino pero es que pene me parece demasiado tècnico) no circuncisa es màs bonita que ninguna.Por mi larga experiencia en el estudio de penes (aquì es mejor usar el tèrmino tècnico) , en nuestra zona,sea España o Italia,porque vivo aquì ,los penes no circuncisos son màs comunes,aunque te encuentres ,muy de vez en cuando ,penes circuncisos,con glam(des) hiposensibles al encontrarse al descubierto,y hacen de la forma anatòmica del pene,menos agraciada que aquellos uncut.
Debo confesar que yo soy Cut,desde los trece años y no porque mi padre se llame Mustapha y mi madre Aldara,como la amante odalisca de Felipe el Hermoso ,en Locura de Amor,y llegaron de Argel en los años sesenta para establecerse en la España infiel,no.Habrìa sido precioso,pero no.Y no conozco los penes de mi familia para saber si soy una rareza o es muy comùn en mis parientes masculinos.Pero con todo lo que yo he sido,y sobre todo con lo que yo he hecho,hasta el 8 de octubre,claro està (el 14 de octubre recibì mis ùltimos resultados de HIV y HVC y soy negativìsimo),quizà debo pensar que mi circuncisiòn es santa y protectora en mis andanzas puteriles ,por los mil callejones de los milagros.
En verdad ,y hablando en serio,muy en serio,hoy en dìa, sòlo el uso del preservativo te da las justas garantìas para protegerte de un posible contagio,porque la otra opciòn ,esa de la que habla Herr Benedetto XVI es respetable,pero un poco irreal.

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martes, diciembre 05, 2006

Una Gitana


Una vez una gitana me dijo que morirìa joven y no de forma natural.Lo que no me dijo es si serìa asesinado o morirìa en un accidente ,pero de lo que estaba seguro la gitana es que no morirìa de una enfermedad, ni de la propia vejez.
Esa gitana que se me apareciò en forma de gordito oriental lo acogì en mi casa,y tuvo hambre y le di de comer,y tuvo sed y le di de beber,y tuvo...y tambièn fue saciado.
'El regresò en su escoba moderna al lugar donde nace el Sol,y nunca màs lo volvì a ver.Pero me dejò grabado en mi cabeza que nunca morirìa en una cama,rodeado de mis venticinco nietos y nietas ,con sus maridos y mujeres,todos sufrientes,con lutos adelantados y velos trasparentes.En una habitaciòn a media luz,con una ventana entreabierta,dejando entrar el viento que por fin se me llevarìa de mi casa,de mis tierras,dejàndoselo todo a mi hija tonta,la mudita,soltera y desgraciada pero que habìa dedicado toda su vida a mì,a pesar de saber que nunca quise a su madre,porque era frìa,astuta y coneja paridora.Se enfadaba tantìsimo cuando yo me escapaba por las noches y por los campos, buscando cuerpos jòvenes y descuidados conque saciar mis ganas encerradas en el baul de la represiòn.
Yo que habrìa organizado mi funeral al estilo de los grandes dictadores bananeros ,con muchas plañideras que lloran cantando canciones tristes,y recitan a Lorca :
Prado mortal de lunas
y sangre bajo tierra.
Prado de sangre vieja.
Luz de ayer y mañana.
Cielo mortal de hierba.
Luz y noche de arena.
Me encontrè con la muerte.
Prado mortal de tierra.
Una muerte pequeña.....
Y las furcias harìan los coros recitando entre lamentos de mentira y vodevil:
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.

De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice "niña",
mas no puede despertarla.

El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.

Dios te salve, Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.

Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada.
Y las putas lloronas y borrachas me llevaràn a hombros,y mi mudita de cara blanquita irà del brazo de mi hombre vivo,y asì hasta el mar,donde me dejaràn que las olas se me lleven y el pueblo encendido por el vodka y el ron guardaràn silencio en ese preciso momento.
Y volverà a salir el Sol,y la gitana con forma de gordito oriental estarà en casa de otro desaprensivo que saciarà su hambre y saciarà su sed,y èl ,antes de regresar al lugar de donde sale el Sol,dejarà su maldiciòn.
Sòlo los cuchillos en formas de palabras me heriràn,y sòlo el ùltimo me matarà,serà entonces cuando vivirè en tus recuerdos,y en los tuyos,y en los tuyos,incluso en los suyos.Sòlo entonces...

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lunes, diciembre 04, 2006

La Sonrisa Vertical De La Mujer Araña


Cuando yo lleguè, Jeff estaba sentado en el taburete del piano,pero de espaldas a èl,y de frente,sentada en un sofà ,una señora mayor vestida a lo Jane Powell en Seven Brides for Seven Brothers,pelirroja y con el pelo muy corto,con una inmensa sonrisa silenciosa.A su derecha, un peludo mudo,y a su izquierda,una joven psicodèlica con gafas a lo pre-existentialiste parisienne,que se tocaba uno de sus pies desnudos, mientras murmuraba algo en portuguès con acento brasileño.Se me acercò Jeff y me presentò a su amiga,Liliana,y yo me sentè en el taburete del piano,y de repente llegò la verdadera Garota de Ipanema,disfrazada de Sonia Braga en The kiss of The Spider Woman.Ella estaba muy cerca de mì,yo sentado y ella de pie,me sonriò y se presentò,luego desapareciò.
La amiga de Jeff me ofreciò de comer y de beber,despuès de todo estaba en un cumpleaños.Pero acababa de cenar en el hospital ,asì que no tomè nada,le preguntè a mi pianista si se podìa fumar y me llevò a un balconcillo,que daba a un enorme patio,con cien mil balcones que rodeaban un patio floreado.Hacìa mucho frìo y no se veìa ninguna estrella en el cielo,estaban todas dentro de la casa.Yo estaba nervioso,siempre me ocurre lo mismo cuando me rodeo de personas que no conozco,un jovenzuelo delgadito y pizpireto,morenito de verde luna me dio conversaciòn,mientras yo fumaba y èl,no.Desde el balcòn podìa ver todo el saloncito, perfumado con candelas orientales y velitas chinas,y al final del salòn,un dormitorio.Se podìa ver parte de una cama y un par de pies.Los pies del novio del jovenzuelo pizpireto.Jeff le comentò que yo vivì tres años en Portugal,entonces me preguntò si hablaba portuguès,a lo que siempre suelo responder que no,que lo entiendo,pero para nada,para nada lo hablo,ademàs ...y asì es como me empiezo a soltar y Jeff me deja con el morenito de verde luna,mientras la señora a lo Jane Powell se coloca frente al piano y no lo toca,y La Mujer Araña vuelve con un vaso de zumo de algo que no reconozco,ella no deja de sonreirme,y de nuevo desparece.Jeff,su amiga y yo nos vamos al dormitorio,donde conozco otro jovenzuelo con facciones amazònicas.Todos hablan en la lengua de Maria Bethânia.No logro entender mucho,se levantan y me indican que volvamos al salòn,me cruzo con la señora mayor a lo Powell,y me vuelve a sonreir como norteamericana perdida por la Catedral de Sevilla,pero el perdido soy yo,le devuelvo la sonrisa.Nos sentamos y se apagan las luces.El salòn està silencioso,y en el centro ,una silla.Y como si se tratase de una apariciòn, la Garota de Ipanema con garras de Sonia Braga,llega voluptuosa y salvaje,embutida en un ceñidìsimo vestido negro como una pantera,dos enormes tacchi a spillo,que la vuelven aùn màs estilizada y àgil,como si fuera una spiderwoman disfrazada de catwoman.Se sentò en la silla y comenzò a sonar la mùsica sensual.Yo estaba sentado en el taburete del piano que jamàs sonò aquella noche ,a medio metro de la femme fatale,se quitò los tacones y se girò hacia mì,a mi derecha oìa las risas de Jeff y su amiga Liliana,y entonces la Mujer Araña se abriò de piernas y me dejò ver su sonrisa vertical.Se me quedò cara de Capote.Se encogiò como si hubiera sentido un dolor en el centro de sus entrañas y se despojò de sus medias.Yo estaba a punto de ir en fibrilaciòn ventricular, por verguenza,claro.Se levantò,y con el vestido negrìsimo a medio quitar se fue alejando del salòn,a modo de mutis por el foro.Se encendieron las luces y todos aplaudieron.Yo estaba sudando y me acordè de mi amigo Paco,lo que habrìa disfrutado èl,pero Dios da pan a quien no tiene dientes.
Poco despuès llego ella,La Garota de Ipanema con cara de Sonia Braga,serenìsima y la mar de tranquila,apagò las velas de la tarta de chocolate,y como si nada hubiera sucedido empezò a repartir trozos de tarta.
En la estaciòn de Lambrate,cuando Jeff ,Liliana y yo esperàbamos el tranvìa que debìa coger ella para volver a casa,me confesò que la felina estuvo detràs de mi pianista particular,pero le contò toda la verdad,y la chica de Ipanema sòlo dijo què desilusiòn,sin dejar de sonreir.Yo sentì un ataque de vanidad al pensar que mi pianista preferìa un ridìculo y descuadrado Capote que esa diosa del Amor.Èl me mirò con cara de decirme que yo nunca le habìa dicho nada tan bonito como aquella Mujer Araña le ofreciò esa noche,pero yo soy incapaz de hablar de mis sentimientos,y le dije que son los actos los que hablan cuando las palabras son incapaces de llegar.El tranvìa se llevò a la simpàtica Liliana,enamoradìsima de su hombre,y Jeff y yo nos fuimos en metro,miràndonos,sin hablar,pero dicièndonos tantas cosas.

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Will You Please Be Quiet,Please?


Cuando Raymond se sentò junto a la ventana, viò como en la calle el viento movìa los àrboles.El otoño habìa llegado y aquella pareja de ancianos, todos los dìas a la misma hora paseaba a su perrito, y se paraba junto a la misma farola para discutir.Desde la ventana Raymond no lograba oir lo que decìa,pero se imaginaba que discutìa de las mismas cosas desde hacìa cincuenta años.Y esos cincuenta mil paseos con sus cincuenta mil discusiones componìan la vida de la entrañable pareja.Raymond escribiò una frase sobre su folio en blanco What we talk about when we talk about love.
En ese momento entrò Tess con una taza de tè,y Raymond le preguntò reflexivo,tù y yo què hacemos?,què somos tù y yo,Tess?.Ella se quedò un poco extrañada porque no entendiò bien la pregunta,pero ,dejando la taza de tè sobre el escritorio de Raymond le contestò,somos profesores y ademàs nos dedicamos a escribir.Raymond insistiò con la pregunta,mirando por la ventana y viendo que ya no estaba la pareja de ancianos,pero,que hacemos tù y yo?.Pues...añadiò Tess,nos levantamos por las mañanas con muy pocas ganas de comenzar y llegamos rendidos a la cama ,despuès de una dura jornada.Y lo demàs,Tess?,-pregunto Raymond con interès-què es lo que hacemos el resto del tiempo?.Vivir,Raymond-respondiò Tess un poco ofuscada-eso es lo que hacemos,bèbete el tè,que se te enfrìa...
Entonces Raymond sonriò y entendiò que era importante lo que estaba haciendo y siguiò escribiendo sobre las cosas cotidianas que suceden en las vidas de las personas normales y corrientes,cosas tan aburridas pero a la vez tan conocidas por todos nosotros.

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domingo, diciembre 03, 2006

Ya es Navidad en Milano




Y la navidad llegò a Milano,y aunque no tenemos iluminaciòn diseñada por Dior,porque despuès de todo, esta es la casa de Dior,Givenchy,Cavalli,Dolce&Gabanna,Armani,Versace,Prada,Vuitton y hasta de Luisa Spagnoli,estuvimos paseando por las calles llenas de gente ,que yo veìa de colores,porque creo que estoy en plena overdose de benzodiacepinas.Y entonces veìa calles amarillas,y gente verde doble.Todo lo veìa doble,yo era un Don Hilariòn de andar por casa ,cogido del brazo de un pianista rubio y otro moreno,y por la mañana nos fuimos al Museo de Historia Natural,a ver los bichos del pleistoceno,coquinas y almejillas fosilizadas ,que ya podìa haberlo llevado a la Retinga,donde encontrarìa fòsiles de todo tipo, desde hace un millòn de años hasta hoy mismo,con La Pata,que ya es un poco fòsil,pero sin tener ese àmbar, àmbar que tiene Raquel Tejada aùn,a pesar de tener un millòn de años.
Hay que ver lo que me aburren a mì los Museos de Historia Natural,cementerio de animales ,todos embalsamados por Federico Dìaz,porque sino no entiendo,es que parece que estàn vivos.El museo es un bonito edificio del s.XIX,con un parque nostàlgico,por las fechas ,y en donde,si no cerraran,se harìa un verdadero cruising.
Luego nos fuimos al centro,que nos cogìa muy cerca y nos metimos en la chocolaterìa màs famosa de Milano, Godiva,donde mi pianista rubio se comprò una chocolatina ,ajustada a su presupuesto,la dependienta, una señora estupenda,pero intoxicadita perdìa de botox,lo atendiò amablemente,y nos fuimos por vìa Manzoni hasta la Scala y visitamos el museo,paseamos por dentro y hasta vimos el teatro,que es una maravilla.Estaban haciendo la prueba de luces de Aida,en el cartel se podìa leer Celeste Aida,que se estrena el 7 de diciembre,y me quedè con la duda si la soprano serìa Lina Morgan.
Luego nos dirigimos mis dos pianistas y yo a Peck,a Milano dal 1883,tienda delicatessen donde las haya y compramos dos dulcecitos de nada,era para comerlos allì mismo,pues mientras pagàbamos los 15 euros de la multa,la hgputa de la madame l'employèe de patisserie nos lo habìa envuelto en una cajita con papel dorado y lacito amarillo con pompòn,si le hacemos un gasto de 100 euros,nos lo habrìa mandado a casa, a 7,Rue Voltaire.,claro.
Luego nos fuimos a la FNAC,que a mì me gusta tomarme el expreso allì, servido por la bollo almodovariana,que se mete con todas las tìas raras que pasan,como aquella vez que llegò una ,tipo Najwa Ninri sacada de Salto al Vacìo,ademàs acompañada de un dogo argentino,y la dependienta soltò cuando la bollo con perro se fue,pero què mona la chica,no?.Y me miraba a mì,yo le sonreì para salir del paso.Pues desde entonces yo me tomo mi expresso muy a gusto en la cafeterìa de la FNAC,y mi moreno y mi rubio no querìan nada.
Luego nos fuimos a la Pinacoteca Ambrosiana para enseñarle a mis pianistas los dos Caravaggio,y el Tiziano que me gustan,pero cerraba a las cinco y media ,asì que nos fuimos como habìamos venido.Mis pianistas estaban ya muy cansados,con los pies muertos,y les dije que fuèramos al cine,porque allì mismo en el Duomo,ponìan The Departed,la crìtica y el boca a boca la ponìa muy bien.Pues fuimos.Y oye,me he pasado toda la pelìcula con un ojo tapado,y ademàs la muchacha de mi derecha me ha llamado la atenciòn porque una de las veces he roncado,y claro,mi pianista rubio me ha reñido allì mismo,asì que he seguido viendo la pelìcula,con un ojo tapado,porque veìa dos DiCaprio,y dos Damon y dos Nicholson,que de èse yo podrìa ver treinta y tres,què gran actor siempre!.La pelìcula no me ha hecho mucha gracia,porque Scorsese aunque nos cuente la vida de una familia rolliza de la Samoa Occidental ,algunos de los rollizo tendrà que ver algo con la mafia,pero me gustò el guiño a Hitchcock y el guiño velocissimo a La Dama de Sanghay,y que para eso,a pesar de todo es un gran director,pero si lo nominan este año y ademàs gana ,vomito las mil quinientas gotas de clonacepam que corren por mis venas.
Cuando salì del cine ,mis pianistas dijeron al unìsono que la pelìcula era una mierda,y claro,eso tampoco,hombre,que estamos hablando de Scorsese.Cogimos el metro en San Babila,y me llamò Mario,que nos vièramos,pero ya era tarde,aunque le ofrecì que nos vièramos en el Company,pero no le apetecìa salir.Llegamos a casa,pero antes nos pasamos por el Kebab de abajo de mi casa,y compramos cuatro trozo de tarta de manzana de èsa que vale 15 euros los diez kilos,y despuès de una tortilla de patatas,nos hemos comido un trocito,y oye,que ya no veo doble,que debo de estar sotto dossaggio,què bien!!,sòlo veo un pianista ,el mìo,ùnico y verdadero,que ronca ahora mismo mientras (no) ve el primer capìtulo de 24.Asì que os dejo y me meto en la cama con èl,que lo noto con frìo....Dejè los hipnòticos y sedativos,y me he echado un cigarrillo la mar de placentero,pero por lo menos ya no veo doble.

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viernes, diciembre 01, 2006

Siento Una Paz Ausente


Siento una paz interna maravillosa,un poco como Julie Andrews cantando sobre aquella montaña Sound of Music,nada me afecta,incluso sonrìo a aquel compañero que nunca saludo.No tengo ese peso sobre el pecho,aunque aùn tengo mono de tabaco ,pero soportable.Quiero cantar,eso es cierto,pero alguna melodìa tranquila,con poca luz y poca gente.Quiero cantar a mi pianista what are you doing the rest of your life?,pero con la voz de Constantino Romero.Esta claro que sigo bajo los efectos benditos de las bendiacepinas maravillosas,y con su poder acumulativo pues este umbral de estado en el limbo no se me pasa,aunque estoy en alerta para trabajar,pero no me enfado por nada.Quiero llamar Rafaè o Rafa a secas a mi pianista,es que le veo cara de llamarse Rafael,y no Jeferson Cordeiro de Mello,màs bien Rafael Lòpez Serena o Rafael Gòmez Bayòn.No sè,le debo preguntar què le parece.
Estoy en la bùsqueda de Botticelli,lo llevarè a Firenze con motivo de su cumpleaños,sus colores me recuerdan a Tamara,aunque hoy lo veo todo con colores suaves.Me tomarè un 1 mg màs de clonacepam,que me hace mantener este umbral de paz,aunque mi Rafaè me haya dicho esta mañana ,cuando me llamò,que parecìa assente,pero es que a veces yo adopto el modo ausente.

posted by Casanova at 3:35 PM 3 comments