Primero De Noviembre (Andalucìa Directo)

-Yo me habìa quedao un momentito trasvelà,los niños hacìa rato que los habìa llevao a su cuarto en brazos de uno en uno ,que me tienen los riñones strosaitos,es que mi mayò està poniendo peso otra vé.Cuando dejè a los niños en las literas volvì aquì ,donde estamos ahora y seguì viendo la Mayra,que yo me rìo mucho con er l'undostrè y me entretiene y entonse niña,me queè blanca como esa parè...Lo veo que se me asoma detràs der sofà sin desì ni pìo ,con carita entristesìa y le digo yo sin asustarme,mentira que estaba cagaita,pero que voy a hacé...tù qué quieres,tunoye?.Y er mu cuco que no responde,y yo màs nerviozita...,fite, fite como se me han puesto los vellos,mujé,es que solo de mentarlo se me pone la piel de gallina...tu me vas a desì qué quiere o llamo a mi marìo?.Ya tuve que arsà la voz,sabe ustè,y entonces me contestò....

-Estamos hablando con Doña Paquita Pe...

-Paqui a secas,por dios,yo soy Paqui.Mi madre ,que en gloria estè, era Doña Paquita,pero yo Paqui,que soy mu joven toavìa,coño...

-Ya lo han oido ustedes,con ese desparpajo tan singular ,Paqui Peñuela nos cuenta su experiencia con los espectros el dìa 1 de noviembre de hace 5 años...

-Perdone contradesirla,Irma,pero hoy ha hecho seis años ,bueno esta noche.Pues como le iba diciendo ,er chiquillo,que luego me dio mucha pena y to,me dijo que estaba en su casa,que él vivìa aquì,fìjate que tonterìa màs grande,porque nosotros somos mi marìo y yo,mi mayò,la mediana y er màs chico y no cabe màs nadie,de qué y cuando iba a vivir él aquì?.Y yo le dije que no,pero de muy buenas maneras,que no vivìa aquì,que se habìa equivocado,como los fantasmas no son de carne y hueso pues se habrìa colao aquì cuando querìa meterse en casa de la Joaquina,que esa vive sola,y ahì seguro que iba a vivir a sus anchas,pero claro con lo japuta que es no la aguanta ni un fantasma...Asinque se me echa a llorà y desaparece,que en un principio pensé que se habìa escondido detràs der sofà y me llevé màs de media hora hablando sola no me vayas a dà un susto que te doy fuerte en er culo,que no te tengo miedo.Pero allì no habìa nadie,yo me fui a la cama y me quedé dormìa y a mi Sebastiàn no le dije na,porque me iba a tomà por loca.Pero,claro...

-Y qué ocurriò dìas....?

-Ay,càllate...!,que eso es lo que iba a contà ahora,càllate hija.Al otro dìa acostaita la mar de tranquila me despierto con mucho frìo.Yo habìa sacao ya mis cobertores de entretiempo,y de hecho tenìamos por encima una mantita mu livianita pero que te quitaba ese frìo de la madrugà que es tan malo,Irma.Y qué frìo y qué frìo, coño que estaba medio congelaita,y mi Sebastiàn tiritaba sin desì na,porque es mu callaìsimo este hombre.Pero qué musiqueta con los dientes,el pobre.Y eso no podìa ser porque en noviembre aquì nunca ha hecho tantìsimo frìo ,que yo hablaba namà namà que vaho,sòlo vaho,crèame porque esto es mu serio y lo hemos pasao pa morirze.Me levantè y en la habitaciòn de los niños no hacìa ese frìo tan malo,era nuestro cuarto que parecìa un congelador de los 'Alvarez Entrena,tiene ustè presente esos camiones tan grandìsimos?,po lo mismo...Y nos dimos cuenta porque se me colò una babucha debajo de la cama,que no se me colò ,que fue esa criatura que vaga sin destino fijo ,qué penita me da,que estaba debajo de nuestra cama dando porculo otravé y no estaba solo.Me agaché y ahì estaban esas dos almas en pena miràndome con cara de pasaba por aquì.Por lo visto la mujè mayò era la madre,aunque parecìa la bisabuela,pero luego m'enterè de to to to.Cuando salieron de debajo de la cama,porque yo no podìa hablar con ellos con toa la cabeza p'abajo ,que m'estaba asfixiando, entonces es cuando la reconocì.Era mi suegra,mujé!,que se habìa muerto un año antes ,de repente,en casa,mientras pelaba chìcharos viendo la novela.Se quedò sequita.Qué penita mi suegra también,porque en vida fue mu requeteguena pa mì y cogìa de la mano der chiquillo no lo saltaba.Ella estaba iguà que como era en vida ,con su pelito blanco patrà,sus gafitas que se las compré yo en la òptica de la calle Puerto,y como la estoy viendo ahora a ustè,con su batita fresquita de florecitas que le compré en el rastro,que si llego a sabé yo que es la que va a paseà después de muerta,le habrìa comprao argo en Tejidos Castilla,màs mono,que la gente tiene mu mala lengua y van a desì que no la tenìa bien cuidà y...

-Paquita Peñuela se emociona,le damos unos segundos para que se reponga...

-Es que es mu fuerte, Irma,con lo que yo l'ha querìo y se te presenta asì como estamos ustè y yo.Lo de la bata no me gustò,es verdà ,porque no venìa a cuento,ni era el tiempo ni na,que le compré mu buenos trajes,y no se lo recrimino,porque ella ahora es un fastasma y ni siente ni padese,y le da iguà ocho que ochenta presentarse delante de mì con esa batita fresquita que vestida de tailleur,por ponerte un ejemplo,Irma...

-Siga Paquita...

-Po sigo,pero me vas a permitì que me tome una poquita de agua,que tengo la boca seca...grasia Irma,que ni vamo a publisidà ni na,hija?.Que jaleo es esto de la tele,y qué cansao...!

-Nosotros lo grabamos todos hoy y luego lo ponemos por parte..

-Anda coño...

-Pero siga que se nos hace tarde y està oscureciendo y me està entrando miedo

-Uy,qué cagona,Irma.Que mi casa està libre de fantasmas gracias a Dios

-Bueno,bueno,siga usted Paquita Peñuela...

-Po a to esto que mi Sebastiàn se da cuenta que tiene a la madre delante,y no sabìa como reaccionar.Si es verdad que mucha impresiòn no le dio,porque cuando se muriò la madre él estaba con er camiòn en Badalona,asì que mientras deja er camiòn y no,y llega hasta Guerva ,a la madre la habìamos enterrao ya.Asinque l'entierro me lo tragué yo solita con mi cuñà,que està de profesora de 'Etica en el Ràbida y que lo gana muy bien,y to esto viene a que la làpida la he pagao yo,aunque no venga a cuento,pero esa de ahì era la madre.Que no tiene hijos ni un familia que tirà p'alante y la làpida la pago yo,pero eso cuàndo se ha visto?.Pero to se paga,Dios està ahì arriba y lo ve to.Yo soy guena,y lo sabe Dios....Perdona,Irma,sigo...Entonces mi suegra le hablò a mi Sebastiàn,que ya no tiritaba,y le dijo una cosa terrible,que yo aùn me despierto argunas noche encharcaita en sudò,y es que ella tuvo dos niños gemelos,uno era mi marìo y el otro aquel chiquillo tan impertinente,ahora comprendìa yo porque repetìa que aquèlla era su casa,claro,si mi suegra era su madre.Un desenlase inesperado de telenovela bonita,pero asì fue,Irma.Mi suegra siempre ocultò que habìa tenido gemelos,empezando por su marìo y luego sus hijos,mi Sebastiàn y esa tortillera de mi cuñà,y por lo visto el fantasma del gemelito chico no encontraba la paz y vino hasta nosotros,que me cogìò viendo e l'undostré ,cuando se podìa habé aparesìo a mi Sebastiàn camino de Franfu y no a mi ,que me cagué toa...y ya està, Irma.

-Yo voy a cortar lo de tortillera Paqui,porque a la gente no le importa para nada que tu cuñada sea lesbiana...

-Me queo muerta,Irma...Ahora me tuteas?

http://www.youtube.com/watch?v=zngm5V2SfL4

Violetas Imperiales

Rosita saliò tarde del hospital,se habìa entretenido con un niño y su madre,preocupada por las fiebres altìsimas.Las monjitas no la dejaron salir antes ,aunque ella habìa hablado expresamente con Sor Marìa de los Angeles,porque esa noche irìa a la ùltima sesiòn del nuevo estreno del Mora,Violetas Imperiales.

Rosita habìa cumplido ya los cuarenta y su ùnica ilusiòn en la vida era conocer en persona a Luìs Mariano.Terminado su turno ,se vistiò despacito y se puso la rebequita de hilo azul celeste sobre los hombros,se soltò el recogido de melena negra como la noche y con sus zapatos de medio tacòn, saliò del hospital provincial en direcciòn al Cine Mora.La noche olìa a naranjos y limoneros,se oìan perros ladrar a lo lejos que la acompañaron todo el camino y repartiò un surtido de condiòs a las viejas que tomaban el fresco.

Rosita era una mujer feliz,aunque si de puertas para fuera la gente pensara que era una mujer sola,soltera y solterona ,que se habìa quedado para vestir santos,porque todas las vecinas aùn publicaban a sus espaldas que el Antonio estaba para ella,pero se casò con la sinvergonzona de la hija de la Chenchi,la de la tienda,que nunca volviò a pisar,y preferìa ir hasta el mismo Vosa por no encontrarse de frente con aquella fresca.'El se lo pierde ,le dijo su madre,que en paz descanse,muy seria,porque nadie sabe lo que tù vales,Rosita mìa.

Habìa aprendido a añorar nada por las noches.Sus cremitas que la embriagaban con su delicado perfume,y el roce de su camisòn de seda y la lectura eterna de La Tìa Tula la preparaban para el sueño hasta las claras del dìa.

Rosita cuando llegò al cine no habìa nadie en la taquilla,Rafaé la saludò ya desde lejos,cuando girò por la glorieta y se encaminò hacia el cine.Ella le sonriò y recogiò su entrada.Atravesando los pesados cortinales llegò a la sala y se sentò donde siempre,al final de la ùltima fila,justo al lado de la pared.Habìa pocas personas en la ùltima sesiòn,unas tres o cuatro parejas que ya habìan visto la pelìcula y si asì no era,no tenìan mucha intenciòn de verla.Se apagaron las luces y empezò a sonar la caracterìstica mùsica del No-Do.En la pantalla grande ,en blanco y negro se mostraba una mujer muy seria y de ojos tristes,muy mal peinada para su gusto, que habìa matado al marido y lo habìa escondido en bolsas de basura,siendo descubierta obviamente por el mal olor.Luego le siguiò el caso de la joven aspirante a actriz de origen norteamericano que habìa sido encontrada congelada en un frigorìfico de un restaurante neoyorquino.Cuando el noticiario hablaba de una campesina de la tundra rusa que habìa asesinado a todos sus maridos porque estaba harta, se abriò la puerta y Rosita mirò,adivinando la silueta de Rafaé,quien se sentò junto a ella,y puso su enorme mano sobre la delicadìsima rodilla izquierda de la enfermera,y antes de empezar la pelìcula ,anuncieron el estreno de Thérèse Raquin en esa misma sala.

Cuando empezò a cantar Luis Mariano, inundando de colores pastel toda la sala,Rosita tenìa la polla de Rafaé metida en la boca.No le gustaban las pollas muy largas y gruesas,preferìa pollas màs pequeñas que no le hicieran tener naùseas ,y consiguieran que sufriera ese lagrimeo tan molesto que le hiciera correrse el rimmel y saliera de la sala como una que estaba hartita de llorar,sobre todo en pelìculas que no eran de llorar y la gente al verla,pensaran y a èsta, qué le pasa?,pero,sobretodo ,que fueran lo bastante gruesas para sentir todo el glande ,como un champiñòn gigante, introducido despacio y con cuidado en su boca.Le encantaba saborear ese olor justito a orina tan normal entre los varones que solìa frecuentar,pero no aceptaba la suciedad y el descuido,incluso alguna vez tuvo que recriminar a alguno,como aquella vez al jovenzuelo que vendìa comida para las palomas en el parque del muelle,y le tuvo que dejar claro que aunque nadie le habìa chupado la polla como ella, ella era una señora y no podìa consentir ese mal olor,y se lo habìa tomado como una ofensa.Desde entonces aquel chiquillo siempre la llamo Doña Rosita y no se le ocurriò jamàs ir a verla sin haberse lavado.

Rosita acabò su trabajo antes de que terminara Luis Mariano de cantar,y con semen en la comisura de los labios, se puso derecha y pudo ver terminar de cantar a su ìdolo,se arreglò el pelo y con un pañuelo se limpiò los restos de sus labios,sin darse cuenta que llevaba unas gotas enormes como perlas de Manacor sobre su rebequita de hilo azul celeste.Disfrutò de la pelìcula como habìa disfrutado del pollòn de Rafaé,quien le regalaba una entrada para el estreno de la semana.'El se abrochò los botones del pantalòn después de que su enorme erecciòn perdiera intensidad,y se levantò a oscuras ,abandonando la sala.Tardìsimo,sobre la medianoche, acabò la pelìcula,Rosita visiblemente contenta se pasò por la taquilla y saludò a Rafaé.

-Gracias,Rafaé.Ha estao mu bonita,ya vengo cuando estrenéis Teresa Raquin,que tiene muy buena pinta

-Con Diò,Rosita y tenga cuidaito andando pa' casa,ahora la dejo que està mi Virtudes aquì esperàndome pa irnos a casa juntos.

Rosita se echò a andar relajadìsima y muy tranquila.A ella le sentaba estupendamente una buena pelìcula y un paseo,sola,sin nadie con quien distraerse.Le llegò de nuevo el olor a limoneros y naranjos.Los perros que ladraban a lo lejos cuando sentìa a la gente caminar y llegando a su calle le vino ese regusto a Rafaé en la boca,y se parò delante de Miguelillo,el hijo de Antonio y la sinvergonzona de la hija de la Chenchi,que estaba fumàndose un cigarrillo a escondidas ,en la puerta de su casa.

-Pero tù fumas ya,Migué?

-Aro,Doña Rosa...

-Estàs hecho todo un hombre,pero llàmame Rosa,hijo,que hay confianza.Anda dame un pitillo de los tuyos,que me he quedado sin tabaco.

Cuando Miguel ofreciò candela a Rosita ,en la mirada de los dos ya habìa prendido la llama.

http://www.youtube.com/watch?v=480Mjlctt4s

L'Idiot

-Yo no sé si me explico,mari.Hacìa un frìo que pelaba ,cuando pasamos por delante del palacio me soltò un rollo sobre la reina que fumaba como un carrretero,y que habìa dicho pùblicamente que se negaba a dejar de fumar,pero que harìa lo posible por no fumar delante de las càmaras.

-Anda,que atenta la reina Margarita...

-Pero,maricòn,qué me importaba a mì si la reina se fumaba a su marido por los pies,?.El problema era que hacìa mucho frìo y ese paseo no me gustaba a mì nada,y a Henrik me lo tenìa yo calao.Pero él insistiò seguir por un camino muy bonito,bordeando el palacio,y dando como a una laguna la mar de grande,que no es laguna ni nada,sino mar del Norte,con sus focas tocando las palmas como en el circo Prize...

-Me queo muerta,me lo dices en serio,que tienen focas sueltas por allì arriba?

-Anda,quita,quita.Que es broma,hombre.Es sòlo para enfatizar lo del frìo,coño!

-Pero si me he enterao,canalla!,que me està entrando frìo y todo.Y bueno,entonces donde te llevò,Henrik?

-Pues eso es lo que trataba de decirte,que me dijo que cerrara los ojos,y que él me cogìa de la mano y que no los abriera hasta que no me lo dijera.Yo no me fìo ni de mi padre,Manolìn,y pensé a que éste me pega un empujòn y me tira en ese agua tan requetefrìa del mar del Norte ,que voy a parecer Cabiria al principio de la pelìcula...

-Quién ,maricòn?

-Una,coño!.Que tù nunca te enteràs de na...pero que va,me cogiò de la mano con esa manaza tan nòrdica y varonil que Escandinavia por parte de padre le habìa dado,empezò a recitar unos versos muy bonitos en danès,y eso que el danés de bonito no tiene nada.Es todo gutural y muy nasal,como bichos comunicàndose de àrbol en àrbol en la selva...

-Ay,hijalagranputa,còmo cambia el cuento,eh?.Recuerdo que cuando lo conociste sòlo sabìas hablarme del reino de Dinamarca,de Hans Christian Andersen y su puta madre,que me tenìas la cabeza loquita...

-Uy,èsa una loca feìsima,que se tuvo que ir de Odensen antes de que la echaran...

-Luego se te metiò en los huevos que me leyera Memorias de Africa,cuando ya me habìa visto la pelìcula,que qué bonita,pero qué larga,coño.Luego me viniste conque me leyera Siete Historias Gòticas,que tù sabìas perfectamente que Rafaé me habìa dejado en esa època y estaba yo para gòtico y romànico junto,po me lo tuve que leer, y encima me dijiste que te lo habìas empezado a leer en danés y hasta tenìas cierto aire de superioridad,como si saber danés fuera importante,mari!.Lo serìa para ti que para eso tenìas el novio danés,porque tù siempre has querido ser màs que nadie,y te echabas esos novios tan rarìsimos que hacìan que te gastaras una fortuna en aviones pa na...

-Como pa nà,Manolìn?

-Pa nà,coño...

-A veces eres mala conmigo,Manolìn,pero quita, te termino de contar....Pues entonces Henrik se parò,dejò de recitar a Andersen y me dijo que abriera los ojos.Los abrì y me veo la Sirenita,màs gordita y mucho màs mayor que la de Disney,muy pequeña,parecìa la virgen Chiquita,pintarraqueà y de fondo,un polo industrial,como el que se ve desde el lado de la rìa de Punta.Vamos,feìsima...

-Y tù que le dijiste a Henrik?

-Yo no sabìa qué decir,me parecìa todo tan fuera de contexto con ese frìo,meàndome de hacìa un buen rato y encabronao,que me quedé sin palabras y él pensò que estaba emocionado.Y me dijo que me hacìa una foto,y yo accedì,pero claro yo no querìa que salieran las industrias que habìa detràs,y no habìa modo,porque si él se alejaba para cogerme de otro àngulo el sol se le ponìa delante,si se desplazaba hacia la otra parte,salìa yo,pero con algo diminuto detràs,que tendrìa que explicar a todos que la manchita oscura era la Sirenita y no tendrìa gracia.

-Y al final que pasò?.

-Le dije que le hiciera una foto a la puta sirenita sola,y que nos volviéramos al hotel,que me estaba meando,y entonces me mirò muy serio y me dijo que lo nuestro habìa acabado,asì de pronto y que querìa una foto mìa delante de la Sirenita,llegò una pareja ,que luego resultò ser española,de Erasmus,que nos hizo la foto.Yo me quedé de una pieza,que si me pinchabas con un cuchillo no salìa ni una gota de sangre,y encime en la foto se me habìa quedado una cara de gilipollas con pena contenida.Tu te acuerdas de L'Idiot ,esa versiòn tan larga de Kurosawa,cuando el protagonista cae de rodillas en la nieve y se muere?

-Mari,yo no veo pelìculas tan raras, ni gasto fortunas en aviones.Yo soy mucho màs sencilla...

-Tù eres mala,Manolìn....

http://it.youtube.com/watch?v=oxsndxJHhxY

http://it.youtube.com/watch?v=WiSHe_6toHE

http://it.youtube.com/watch?v=62pLY5zFTtc

Lola Mata Hari

Capìtulo 3

Huelva a 25 de abril de 1943

Lola se quedò con la mirada perdida tras los cristales,lloviznaba y vio como su amante entraba en el coche negro de la gestapo y desaparecìa por la calle adoquinada,donde llamaba tanto la atenciòn un buick negro limpìsimo con banderita oficial de la gestapo.Nadie veìa nada nunca,todos estaban en sus casas.Era tiempo de estarlo con el frìo que aùn hacìa a pesar de estar bien entrados en primavera,pero la primavera nunca llegaba cuando habìa hambre y frìo en las casas .Todos tenìan hambres menos Lola,que jamàs comìa y como no tenìa familia,pues ni frìo pasaba.A ella se le negò el calor de una familia cuando su hermano se fue a vivir a Barcelona y ella se metiò a puta porque le dio la real gana.

Ella aùn se quedò mirando a la calle mientras apuraba su cigarro negro sin boquilla,que le habìa dejado una de las voces màs personales de la calle,tengo un caràcter de mierda pero no soy una hijaputa,solìa decir.Asì mismamente la recuerdo yo,ya mayor en los ochenta, rodeada de sus perros y apoyada en el quicio de su puerta ,gritando a alguna madre que habìa ido a quejarse a la Lola,porque habìa hecho llorar a su hijo que yo no zoy un'hijaputa ,que tengo mu mar caràcte,y hay que joerse,zoy mu vieja pa cambiarme,y vàyaze por ond'ha venìo...

Y aquella madre que habìa llegado a la casa que se la iba a comer,se iba en silencio por donde habìa llegado,quizà por oir esa voz aguardentosa y quizà también por la mirada de sus perros negros,que era la misma mirada conque te miraba ella.

Ella no se habìa quedado satisfecha como otras veces,porque aunque el alemàn le pagase ella disfrutaba como una perra,que no era una cuestiòn econòmica sòlo.Ella solìa decir a sus mejores amigas cuando hablaba de su vida como puta que los clientes le debìan de hervir la sangre sino no habìa negocio,y asì era,por eso se tiraba lo mismo a un alemàn ,que un inglés,que un guervano o un tramoyista gallego,por decir.Lo que se negaba a follarse eran curas y mujeres,que no iba con ella,habìa dicho màs de una vez.

Juergens le habìa contado con pelos y senales lo que ocurrìa con aquel misterioso inglés encontrado en la playa de El Portil y se lo contò porque Juergens era un cero a la izquierda y ya sòlo tenìa capacidad de sorprender a sus conquistas,y Lola,segùn él, era una conquista,y por eso entre guisquis y tabaco negro le contò que el inglés portaba documentos valiosìsimos donde se decìa que los ingleses y los americanos invadirìan Europa por el sur,por la zona de Grecia,y no por Sicilia,como se habìa pensado y habìan hecho creer a Hitler,asì que estaban empezando a desplazar todos los barcos y submarinos hacìa el archipiélago helénico,dejando desprotegido toda la Sicilia.Lola que estaba comprometida con la izquierda por la ùnica razòn de ser considerada como persona,porque en realidad ella era apolìtica pensò que qué mierda de guerra ésta donde los unos se mataban con los otros,y qué bonito tenìa que ser lo del desierto que le habìa contado sobre el tal Rommel.Por un momento se vio envuelta por esas ganas de convertirse en espìa a lo Mata Hari ,como vio una vez en el teatro Mora de Huelva a Greta Garbo y a Ramòn Novarro y a ella le vinieron unas ganas locas de recorrer mundo y dejar Huelva,donde nunca pasaba nada,y de pronto,sin moverse de casa,le llega la oportunidad de servir como espìa doble,y se sintiò ùtil ,sòlo eso.

Se recostò sobre su cama alborotada de un placer falso y fingido,no le gustaba màs Juergens,no lo llamarìa màs porque ella mandaba sobre su vida y no aquel cerdo alemàn que apestaba a tocino frito y recordò las palabras de su amiga,de no ir a Madrid y comprometer a toda una familia por propio egoismo.Empezò a llover de verdad y sintiò el estruendo sobre el tejado y poco después el tintineo de las gotas sobre una olla,que habìa colocado en previsiòn de media docena de goteras que tenìa en su casa.

Continuarà...

http://it.youtube.com/watch?v=JjTe2rumJGQ

Lola ,La De Los Perros

Capìtulo 2

24 de abril de 1943

Las mujeres se habìan reunido en casa de Lola,la llamaban la de los perros,porque vivìa con una docena de perros callejeros todos negros zainos,yo la conocì ya anciana,delgadìsima con el pelo rapado blanquìsimo,que se lo habìan cortado mil veces por puta y por roja, y sus doce perros negros como la noche ,callada y desconfiada ,con la misma mirada de sus perros.Me dio pena cuando la vi indefensa a principios de los ochenta,atada a una cama del hospital psiquiàtrico,rapada de nuevo,como cuando era joven,y una mirada recobrada de humanidad y piedad.

Lola invitaba a sus vecinas las tardes de los mièrcoles,cuando no trabajaba,echaban unas cartas y se bebìan unos anises despuès de un café fuerte ,laxante portugués que traìa la màs joven de ellas,Manolita la de la Pata.

Esa tarde estaban esperando a Mauri ,la del carbonero,que ayudaba a don Antonio en los quehaceres del depòsito del cementerio,y venìa con Soledad,la encargada de abrirles y cerrarles la puerta,porque Alonso habìa ido con su amigo Jacinto a pescar hasta la estatua de Colòn,que fue durante mucho tiempo la playa de Huelva,hasta que a finales de los cincuenta empezaron a construir las diferentes industrias,entre ellas,la central térmica,y aunque yo recuerdo haber ido en los setenta alguna vez a aquella playa,la recuerdo bastante deteriorada.

Las mujeres jugaban en silencio porque esa tarde ,de fresco y de copas de cisco aireadas desde muy temprano ,no se prestaba a la diversiòn y la distensiòn porque era muy importante lo que habìan ido a hacer la Sole y la Mauri en el cementerio,y si las cogìan se hundirìan dos familias ,para desgracia de sus miembros y su propia verguenza.

Lola explicò que se iba a Madrid a ver a Exuperio,quién habìa creado esta cèdula de mujeres libertarias que vivìan en paz con sus familias en la calle màs humilde ,del barrio màs popular de una Huelva infestada de nazis .Pero que le llevarìa ,si hubiera suerte, debajo del brazo uno de los documentos màs importantes para la izquierda escondida y clandestina,quinta columna de la lucha contra Franco,y por ello esperaban en silencio y temerosas a Soledad y Mauri.

Finalmente llegaron las dos mujeres,y Mauri explicò que habìan presenciado la autopsia del militar y Don Antonio escribiò en su libro de incidencias que el militar se habìa ahogado en el mar,que todo estaba claro,y no habìa necesidad de avisar al forense de Sevilla.Luego Soledad dijo que el dìa anterior las autoridades inquietas avisaron a los alemanes para hacerles saber que habìan encontrado documentos importantìsimos,que las dos mujeres aùn desconocìan,y que habìa que llamar ,segùn los de Madrid,también a los ingleses,explicando este doble juego que jugò Franco en este perìodo.

Lola siriviò anìs para todas y luego explicò con una media sonrisa que manana tendrìa como cliente un hombre muy importante que le darìa alguna pista sobre los susodichos documentos.Y con la informaciòn en su poder irìa a Madrid a ofrecèrselo a Exuperio.

Soledad le dijo a Lola que serìa un error ir hasta Madrid a visitar a la familia de Exuperio.Serìa una temeridad que provocarìa un riesgo inùtil.Que comprendìa ese amor que habìa vivido en plena guerra ,pero que todo habìa acabado,y que él se habìa reunido con su familia y todo habìa acabado para Lola.Y no tenìa derecho a abrir puertas del pasado, que no la llevarìan a ningùn sitio bueno.Empezò a llover con violencia y las mujeres se fueron despidiendo con prisa porque todas tenìan ropa tendida en el campo de moreras,junto a la casa de Catalina ,la costurera.

Lola ,Mauri y Soledad se quedaron solas y hablaron de las posibilidades de éxito y del riesgo que asumerìan ellas y sus familias.Esos documentos no debìan llegar jamàs a las manos de los nazis....

Continuarà...

http://www.youtube.com/watch?v=nMALwmF4iBU

El Muerto Inglés

Huelva.23 de Abril de 1943

-Està tu padre,Cinti?

-No,ha bajao anca Paco.

Una pareja de guardias civiles habìa ido en busca de Alonso,el sepulturero del cementerio .

-Muy bien,hija,pues no le digas nada,ya vamos nosotros.

Soledad,la mujer de Alonso ,saliò a la puerta preocupada

-Pasa algo?

-No,que va,Soledad.Tenemos que entrar en el cementerio y necesitamos las llaves.

-Ah si es por eso,voy yo,esperad un momento,que me quito el delantal y os abro yo misma.

La pareja de guardia civiles se mirò a la cara.Nadie le habìa dicho quién debìa abrirle la puerta del cementerio,asì que no se opuso.

Soledad estaba intrigada ,y la curiosidad le hizo ir con la pareja de guardias civiles hasta la cancela principal,donde esperaban varios hombres y un mulero con un carro,donde parecìa haber un ataud cubierto por una manta toscamente.Ella abriò la puerta de la cancela sin decir nada y se dio cuenta que ocultaban algo porque cuchicheaban.Supuso que era otro de los muchos ajusticiados ,aunque se tenìa por costumbre hacerlo en una de las tapias de fuera del cementerio,y los enterraban fuera del campo santo en una fosa comùn.

El mismo guardia civil que habìa hablado antes, se volviò a dirigir a ella y le comentò que llamara a Don Antonio,el médico,para que viniera corriendo,y que le abriera la "piedra",donde colocaban los cuerpos antes de ser arreglados y vestidos para ser velados.Ella asintiò con la cabeza sin abrir la boca.Aquello no le parecìa normal.

-No,que va.Aùn no hemos avisado a nadie...

Dijo el hombre màs mayor,el comisario.

-Pues vemos que dice Don Antonio y llamamos a las autoridades competentes y ...a los alemanes,claro.'Este pobre desgraciado es un militar inglés

-Qué te ha dicho el marinero?

-No mucho,que estaba preparando las artes ,para hacerse a la mar con el abuelo,y ha visto a lo lejos el cuerpo,se ha acercado y ha visto por el aspecto que era forastero,con un traje militar,ha llamado a la guardia civil y ya està.Es un chiquillo,ése no ha visto nada,ni sabe nada.Si està cagao de miedo.

Soledad se fue nerviosa en busca de Don Antonio,callada y màs intrigada si cabe,porque teniendo màs informaciòn ,no se habìa enterado de nada.Don Antonio era el encargado de dictaminar la muerte de las personas que eran encontradas abandonadas ,y si no habìa sospecha de asesinato, no se molestaba al forense que tenìa que venir desde Sevilla.

Cuando llegò a casa, Alonso la esperaba muy enfadado.

-Te tengo dicho que no vayas al cementerio a estas horas,y menos con gente desconosìa...

-Desconosìa,Alonso?.Estaba el Senor comisario,y ese ayudante nuevo con acento de fuera,y dos màs,y un mulero,su carro y otro ayudante,y un muerto metìo en una caja,que por lo visto es inglès.

-Inglés?.Pero,que dices,Soledà?

-Ves?.Ahora tù quieres saber màs que yo.Calla,ni pìo a la nina de esto,voy a avisar a Don Antonio,que hace falta en la piedra.

-No,quédate tù aquì,mujé,que ya voy yo.

-Està refrescando,Alonso,llévate la chaqueta.

-De esto que has visto y oido hoy ,tù ni mù...

-Yo?.Yo estoy muda y muerta,he pasao miedo.No me gusta nà esto,Alonso.

Continuarà...

http://www.youtube.com/watch?v=ep9dKLlJezw

Los Ojos Del Faraòn

El otro dìa ocurriò algo extranìsimo aquì en la mansardetta donde me encuentro.Hablàbamos mi churra y yo de Manolo Kant y la tonterìa esa de la crìtica de la razòn pura,y no nos ponìamos de acuerdo cuando sentimos un fuerte olor a rosas rojas y él me corrigiò,era olor a rosas blancas que perfumò toda la estancia.Entonces yo me levantè desorientado por tan fuerte olor y pensé que sòlo podìa ser Nuestra Senora de la Inmaculada Concepciòn,para màs senas,la de Murillo,que era muy bonita ,superchic y pelìn icono gay,pero no ,me equivoqué y luego caì en la cuenta que yo ni era creyente ni nada.Entonces pudimos ver aquellos ojos que recordaban los ojos pintados de un faraòn ,azules como el cielo del Mar Rojo.Nos quedamos sin habla,y en ese momento se materializò en un joven egipcio con la planta de Yul Brynner en The King and I, que era rey de Siam y no de Egipto,pero ambos tenìan la misma mirada soberbia y orgullosa,desplante descarado, pero hermoso.Si él era Yul ,yo me pedìa Deborah Kerr,asì que mi Jeff tenìa que ser Rita Moreno.

-Yo soy vuestro regalo de aniversario

Logrò decir en italiano,y no volviò a hablar.

Jeff y yo estàbamos paralizados,en silencio,sin saber qué hacer y èl se liberò de aquella faldita dorada,quedàndose completamente desnudo,luciendo un cuerpo de escàndalo ,producto de su mezcla de sangres que pasaron una vez por la vieja Alejandrìa.Me llegò su olor a hombre acostumbrado a dar placer a otros hombres.Y no me habìa equivocado,exactamente fue eso lo que hizo,nos regalò una maravillosa noche.Luego se fue por donde vino,dejando en un destello propio de la Dreamworks sus ojos azules dibujados por Disney,y ese olor a flores,que aùn se pueden sentir en mi humilde mansardetta.

Perdonad que lo termine asì,pero hablar de sexo con mi Jeff en medio,(aunque le haya tocado el papel de Rita Moreno,me pega màs a mì que a èl,jejej) me da reparo,asì que sintiéndolo mucho me he autocensurado.Esta entradita va dedicada a Peritoni que es todo un caballero espanol,yo no tengo verguenza,ya me lo decìa mi abuela...

http://www.youtube.com/watch?v=nqt7AN7aQPI

Pensiero Stupendo

Rayuela estaba junto a las botellitas de colores que Sonja y sus amigas hacìan con el polvo de tiza.Yo me sentìa diferente porque no lo habìa leido,era el libro de cabecera de todas ellas y de Miguel Angel,el ùnico chico que vivìa con ellas.

Ella siempre me gritaba que yo estaba influenciado por el capitalismo estùpido inherente en las pequenas cosas.Yo habìa leido Alguien volò sobre el nido del cuco,porque me lo pasò mi tìa que trabajaba en un psiquiàtrico,y yo me sentìa un gran lector por haber llegado al final,y ya me parecìa Yo,Cristina F una novelita para nenas golfas.Cuando ya no tenìa recursos con Sonja y veìa que me empezaba a tomar el pelo le decìa que me leì Miguel Strogoff con seis anos,en un verano de campamento en Almonaster la Real.Ella riendo me decìa siempre lo mismo y a mì qué pollas me importa,nene?.

Sonja era estupenda aunque muchas veces no lo pareciera.Tenìa un caràcter fuerte que le encantaba,se sentìa feliz dominando y dirigiendo a las personas que la rodeaban.Ella querìa hacer seres a imagen y semejanza de ella misma,porque se creìa en la posesiòn de la verdad.Una verdad la suya,que en aquel momento a mì me parecìa una maravillosa verdad.Ser de izquierda no es una opciòn,es la ùnica opciòn,repetìa mientras soltaba el humo de sus inseparables ducados que le habìan dado una voz de cazallera maravillosa ,aunque sòlo tuviera dieciseis anos.Sus padres eran unos hippies que se habìan venido de Goa unos anos atràs y después de vestirse y peinarse se fueron a trabajar al Ràbida,el instituto màs pijo de Huelva,pero a la nina la metieron en La Orden porque tenìa el cuadro de profesores màs transgresores de la ciudad,y asì nos conocimos nosotros.

Sonja se llamaba en verdad Antonia Bebìa,que menudo cachondeito con su apellido,pero peor aùn el padre,hippy de toda la vida,nudista ,porrero y vegetariano puro se llamaba Fulgencio Bebìa,y ella cuando bebìa se preguntaba còmo un hombre que se llamaba Fulgencio podìa andar por el mundo en pelotas y pelùo?.Ella bebìa whisky como agua y el padre,en cambio, era abstemio.Sus padres fueron los ùnicos que vivieron el famoso mayo del 68 y Sonja decìa con orgullo que ella fue concebida en un diane 6 en el Bois de Boulogne a las cinco de la manana con una Mina casual en la radio La Musica é Finita ,su madre ,una profesora de francès loquìsima,le decìa en las tardes melancòlicas con media botella de anis en el estòmago hija,nosotros te engendramos con una canciòn tristìsima,y yo creo que tù has salido muy triste,hija y después le cantaba la canciòn ,que no dejaba terminar porque se levantaba sin decir una palabra y se iba.Ver a la madre medio borracha cantando canciones le parecìa el colmo del màs agresivo capitalismo porque eso es lo que hacìan los padres burgueses de sus amigos.

A mì me encantaba aparecer en su casa el sàbado por la manana para ver qué organizàbamos para despertar conciencias en el instituto.Ella estaba siempre pensando ,proyectando y organizando pequenos atentados en las conciencias,nada fìsico porque se desmayaba con la sangre.Ella sòlo se desmayaba con la sangre y con los pollones.Me contaba sus experiencias sexuales con los tìos del taller de teatro experimental al que iba desde pequenita,me hablaba de los fantàsticos monòlogos maoistas y de las buenas mamadas en backstage a los jòvenes que esperaban su momento,la raza ha mejorado me decìa en un brote de fascismo antropològico del que se daba cuenta,pero como hablaba de pollas todo era vàlido.Ella se desmayaba al sentir el olor del semen justo cuando brotaba,no por el tamano descomunal de algunos juvenzuelos onubeneses,en eso,como bien decìa ella,no habìa jamàs un pollòn demasiado grande.

Yo quise mil veces haberle hablado de mis gustos,de mis tendencias personales que nada tenìan que ver ni con las derechas ni las izquierdas,sino con algo màs ìntimo,y que tenìa que ver con su tema favorito,las pollas.Y es que también era mi tema favorito.Y no asentìa con la cabeza cuando me contaba sus historias eròticas porque yo fuera un heterosexual tolerante que creìa en la igualdad de todos los miembros de la especie,no,porque a mì me ponìan los pollones de literatura propia de la revista Lib,muy popular en aquel perìodo.Pero no me atrevì en ese perìodo a decirle nada,y lo dejé pasar.

Me fui a Francia en marzo del 83,a un pequeno pueblo bretòn,donde los jòvenes vestìan a la moda impuesta por the Cure,todos despeinados y muy modernos,las viejas se desplazaban en motocicleta con casco,que me parecìa el colmo de lo moderno.Y me acordè del mayo del 68 cuando los padres de Sonja follaron en un coche en Bois de Boulogne,en el mismo sitio donde encontraron a una trasparente Jean Seberg sequita por una sobredosis once anos despuès,pero yo nunca le mencionè eso,porque ella no conocìa a Belmondo,ni a Truffaut,ni Godard ni à bout de souffle,ni Les 400 Coups que se habìa convertido en la pelìcula de cabecera de los izquierdistas y undergrounds del mundo occidental,pero Espana ,en ese tiempo, no era occidente,ni mundo conocido,era sòlo negra por las sotanas y mujeres de lutos por hombres barrigones que le dieron palizas de muerte a sus esclavas dadoras de cristianitos a la capital del cristianismo.Sonja era una analfabeta cinematogràfica que se vanagloriaba de ello,a pesar de haber sido instrumentalizado por las izquierdas radicales en tantos perìodos notables de la historia.

En Bretagna conocì a un joven,Richard, con el que congenié de maravilla,le hacìa reir y estaba muy bien conmigo,yo creo que me enamorè un poco de èl,le hablé de mi amiga Sonja y de su compromiso con la causa polìtica y en el verano vino a Huelva,y se quedò en casa de Sonja y las otras chicas.Y aunque no se entendìan porque ella no hablaba francés ni inglés ni nada,aunque se lamentaba de no hablar chino o ruso porque en una ciudad de mierda como Huelva no habìa academias de estas dos lenguas,yo le decìa un poco molesto por decir que Huelva era una ciudad de mierda,que habìa que ser pràcticos y que esas dos lenguas no es que tuvieran muchas salidas.Y ella erre que erre con su monotema,pero a pesar de todo,cuando llegò Richard se entendiò con él de maravilla,y me comentaba que tenìa una polla preciosa y que por analogìa su glande parecìa un champignon rojo.A mì me hacìa reir Sonja,creo que eso fue lo que la salvò de que no la mandara a la mierda,bueno eso y que para mì ella era el colmo de lo moderno y de lo trasgresor en una ciudad como Huelva que en 1981 ,cuando la conocì, era un poco tristona en la que nunca pasaba nada.

Un sàbado ,cuando llegué a casa de Sonja, me encontré a Richard sòlo porque èsta habìa llevado a urgencias a una de las chicas del piso.'El se metiò en la ducha y yo me quedé sentado hojeando la Rayuela de Cortàzar que habìan leidos todos en aquel piso de estudiantes y todos los estudiantes del instituto de la Orden.Y enfrascado en las primeras estrofas del primer capìtulo no me di cuenta que Richard me miraba sonriente delante de mì,medio mojado con una toalla blanca gastada de tanto usarla sobre su cintura.Tenìa la piel blanquìsima y los ojos azul mar del caribe,como digo yo,esos ojos que parece que estàn encendidos por un azul celeste de sol de mediodìa.Su pelo,alborotado y rubìsimo como la cerveza de la Piquer y su pubis casi angelical medio pelirrojillo,que vi al dejar caer la toalla.Mi corazòn parecìa que iba a estallar.Se hizo un silencio en el piso sòlo roto por los latidos ,me cogiò de las manos y me levantò,me acerqué a èl y senti el olor a gel de oferta,y debajo de ese olor estaba el suyo,a ser rubio casi trasparente como la Seberg,que recuerda un poco a la manteca blanca,no me gustan los rubios ni los pelirrojos por ello,pero en aquel tiempo no lo sabìa.Yo follé con el novio de Sonja ,en la cama de Sonja mientras Sonja esperaba en urgencias a que atendieran a su companera.Y aùn me pregunto,pasado los anos,como osé a follar con su novio.Yo creo que lo hice porque ella era mejor que yo en todo,màs ocurrente,màs popular,màs original y màs histriònica,porque yo aunque quise nunca logré ser histriònico.Richard me saliò zalamero y me dijo que querìa comenzar una relaciòn conmigo,pero tenìa que hablar con ella primero.Yo no lo entendì muy bien,y me explicò que él tenìa mucho amor para dar y querìa constituir una pareja de tres.Yo me quedé alucinado y pensé que estos franceses nos llevas un millòn de anos/luz en peinados imposibles,ideas revolucionarias ,sexo y emociones y se me hizo la boca agua porque siempre que pensaba en Richard ,pensaba en su champignon y para nada en Voltaire,Rousseau la Revolution Française y su puta madre,sino en su linda y gruesa polla.Pero yo sabìa que Sonja por muy hippy revolucionaria y comprometida con todas las causas perdidas del mundo que fuera si se enteraba, me cortaba los huevos y los echaba al Tinto,porque una mujer herida en su orgullo era màs peligrosa que un jabalì rodeado en un matadero de Jabugo.Asì que vivì mi historia de polvos salteados con Richard hasta que éste regresò a Bretagne,y aquel dìa me sorprendiò que Sonja llorara amargamente en la despedida del francés en la estaciòn de tren.Cuando el bretòn se fue en talgo,yo nunca me habìa montado en un talgo en aquella época,que me parecìa de lo màs fashion,le comenté a Sonja que Richard me habìa propuesto un trìo con ella,y ella me dijo riendo,y dejando por fin de llorar,que también a ella se lo habìa propuesto,y que le pareciò innovador,y que le recordò la famosa canciòn de Patty Pravo Pensiero Stupendo.Yo,por fin,me confesé maricòn,ella sòlo me contestò qué lindo,nino,no?.La hice reir,por lo menos dejò de llorar.

Sonja cuando terminò el C.O.U. estudiò pedagogìa,le perdì la pista por un tiempo,cuando me fui a Portugal a trabajar una de mis companeras me dijo que su hija que estudia en el Montessori le dijo que tenìa que buscar en google algo sobre la vida de Mao Tse Tung,y le habìa parecido extrano.Fue un presentimiento ,le preguntè quién era su profesora y me dijo que Sonja Bebìa,una maestra loca pero que los ninos se divertìan con ella.

Sonja vivìa en Huelva 2,una zona residencial a las afueras de la ciudad,y llevaba casada unos quince anos con un juez.A mì se me cayeron los palos del sombrajo,y pensé si ella habìa accedido al confort y al capitalismo estùpido inherente en las pequenas cosas,apaga y vàmonos...

http://www.youtube.com/watch?v=i8VYNmhIZoU

El Muerto

Eran las once de la noche cuando tocaron a la puerta.Agu y su madre recogìan la mesa con la mayor,y los dos pequeños veìan por la tele a Juan Pardo que cantaba una canciòn.

-Quién serà,Agu?.Ve a abrir pero pregunta primero quién es...

Agu se fue a la puerta secàndose las manos en el delantal y abriò sin preguntar.

En la cocina Soledad y su nieta intentaban oir ,pero no oìan nada,y de repente entrò Agu blanca como la cera.

-No te lo vas a creer,mamà,yo estoy muerta de la impresiòn,pero es Manolo...

-Qué Manolo,hija?

-Manolo,mi marìo,mamà,qué preguntas tienes!.

-Pero tù te has vuelto loca,hija?.Tu marìo està muerto ,lo enterramos hace diez años.

-Pues està en la puerta y le he hecho la crù y no se va,ay,que yo me muero de miedo,mamà!.

-Y no se va?

-No,no se va!

Comienza a llorar

-Pero hija ,él que te dice?

-No me dice nada,madre,me mira y ya està...

En ese momento entra Manolo.Las mujeres se asustan y gritan

-Ay,es verdad....

Exclama la abuela.

-....que ese hijolagranputa es clavao a tu marìo.No nos hagas nada espectro del otro mundo,por qué has venido hasta aquì?

Se dirige a Manolo vocalizando muy bien y hablando despacito.

-Perdòn,señor clavado a mi yerno Manolo,es usted un espectro de otro mundo que viene a pedir algo en especial?.Quiere usted que le hagamos dos misas,cuatro o una todos los domingos de lo que queda de año y que encendamos unas velitas?

-Pero,mamà,que no es extranjero,es mi Manolo.

-Perdonad que venga asì sin avisar,pero no sabìa donde ir,Agustina.Yo no quiero nada,sòlo que todo sea normal,como antes.He estado paseando por las calles sin rumbo mucho tiempo y cuando comenzò a anochecer pensé que ya era hora de volver a casa,pero no sabìa còmo hacerlo sin asustaros...

-Manolo,pero qué me estàs contando?.Yo no quiero ser brusca pero tù te has muerto,llevé luto por ti 6 años,màs que ninguna por un marido en este pueblo,te he llorao lo que fin no tiene pero la vida continua,he crecido nuestros hijos sola.Mira a nuestra Elvirita,es toda una mocita ya,tiene dieciseis años...

Elvirita de la impresiòn estaba muda ,blanca y meada en un charco de orina .

-...Y los otros tres deben de estar en la salita si no se han muerto al verte pasar,bueno,ellos eran muy pequeños.Ay,Manolo,parece mentira lo que te estoy diciendo,pero tù me dejaste muy solita,y todo fue sufrimiento y luchar.Gracias a la ayuda de mi madre me saquè el curso de corte y confecciòn y montè mi taller de costura y después de algunos años empiezo a respirar un poco.Con el dinerito que nos dieron por ti y tu paguita tiramos para adelante,y aquì nos ves vivas y coleando,Manolo.

-Y yo qué hago ahora?.Recuerdo que cuando cerrè los ojos tù me cogìas la mano y me hablabas de los niños,de los hijos tan hermosos que te habìa dado.Me suplicabas que no te abandonara porque todo se acabarìa también para ti si yo me morìa,pues me ha costado,pero he vuelto...

-Y por qué has vuelto,Manolo?.En la vida cuando ocurren cosas desagradables la naturaleza te da la posibilidad de expurgarlar para poder seguir adelante,y ahora,después de tanto tiempo,hemos cambiado,somos otras personas,tù y yo somos otros,no los mismos de aquel fatìdico dìa en que te moriste ,y yo creì que para siempre.Es duro decirlo,pero aquì cada uno ha evolucionado y tù en cambio eres el mismo.No has cambiado nada,pareces el mismo que me dejò hace diez años, y eso te hace tan diferente,que no puedo aceptar que te quedes...bueno,esta noche sì.Pero mañana te vas.Tu hermano Curro se mudò a las afueras del pueblo cuando le dieron la gasolinera,seguro que tiene trabajo para ti.Y tu madre vive con la Araceli y su marìo,que se casò la Araceli ,que no lo sabes.Ay,Manolo son tantas cosas que no sabes.Siéntate,tienes hambre?.Te pongo un cafelito y te cuento.Mamà, lleva a la niña al cuarto de baño y que se quite esas bragas meadas,se lave y se ponga otras limpias y se meta en la cama,que mañana tiene instituto,coño,y coge a mis dos chicos y los metes en la cama ,pero antes que hagan pipì.Manolo...?

-Qué?

-Que requeteguapo has sido siempre ,gachòn,ni los diez años que te has llevado bajo tierra te ha quitado esa belleza tan particular que fue tan nombrada en este pueblo.Còmete una pastita de los surtiitos Reglero,me la ha traido tu madre esta mañana pa los niños....Yo me debo de estar volviendo loca por estar hablando sola en la cocina con mi marìo muerto,pero mañana me despertaré soñando y con mala conciencia por echarte de mi casa,nuestra casa.

-Agustina,no digas eso.Tù has sido siempre una buena madre y una buena esposa,y reconozco que es muy fuerte lo que nos està pasando.No sé,creo que lo asumiràs con el tiempo.Piensa que he vuelto de fuera,de la mar,como mi primo Jacinto,que se hundiò en el Martinguerra III y nunca encontraron su cuerpo....

-Ay,qué gracioso,sabes que la viuda de Jacinto se volviò a casar?,tiene dos hijos,un varòn y una hembra,la chica es como mi mediano,bueno,como nuestro mediano.Si Jacinto volviera serìa sòlo para causar problemas....quita,quita.

-Ahora entiendo,yo molesto.Tù me has llorado y luego te has acostumbrado a vivir sin mì,y para una vez que se nos presenta la oportunidad de estar unidos de nuevo,tù me rechazas...No te preocupes,mañana estoy yendo anca Curro,y luego a casa de mi madre.Quizà ahora que vuelvo a estar vivo nos vemos alguna vez...

-Sì,claro,Manolo.Tù puedes venir siempre que quieras,asì te haces cargo también de los niños,que la mayor està en una edad muy mala,con lo bien que canta Juan Pardo pues ella quiere forrar los blocks con ese pelùo medio mariquita que no me acuerdo como se llama...

-Lizgarren!

Dice Soledad desde el cuarto de baño

-Ay,mamà siempre con la oreja puesta...!

Dirigiéndose a Manolo

-Còmete un nevadito hojaldrado,corazòn,que està la mar de bueno,y bébete el cafelito,mi rey,que se enfrìa.Ay,po no que has dejao la puerta abierta,con este frìo que pela,ahora mismo la cierro y vuelvo,Manolo.

Mientras iba a cerrar la puerta se preguntaba còmo serìa volver a hacer vida de casada, con su marido,y dejar de ser la viuda màs joven de su pueblo ay,yo no quiero hombre,estoy muy bien solita con mis niños y mi madre.No quiero hombre...que tener un hombre es como tener otro niño de puertas pa dentro...no,ni mijita.Y entonces se acordò de aquella canciòn que sonaba cuando conociò a Manolo ,en la Velada de Santa Ana...

Yo sé que tù comprendes,

la pena que hay en mì

que estando yo a tu lado

se acaba mi sufrir.

Serà lo que tù quieras,

la culpa tù tendràs,

pero mi alma te espera,

te espera una vez màs.

No sé como he podido estar

tanto tiempo lejos de ti.

No sé còmo he podido esperar,

y poder resistir.

Yo vivo y tù lo sabes,

desesperado y triste,

y desde que te fuiste,

no sé lo que es vivir.

No sé lo que es vivir,

sin ti.

http://www.youtube.com/watch?v=x7Yftf0PuGE&mode=related&search=

La Guerre Est Finie

Cuando me coloco la mochila celeste es que voy a pasear.Es un celestito de vespa o seicento.Es celestito,como el celeste clarito de la habitaciòn de mi tìo Enriquìn.La mochila me la cuelgo casi vacìa,sòlo meto dentro un par de cosas,la càmara digital y un callejero de Milano.Y cuando estoy listo quiero salir,pero Jeff aùn està rezagado,que si me coloco las rayban aunque esté nublado,o me recoloco el paquete,que con esos pantalones te hace un paquete precioso,le digo pellizcàndolo y él me mira como diciendo que estoy mal de la cabeza.Nos fumigamos con ese perfume tan barato que comprò la ùltima vez que fue al mercadillo de los domingos y salimos al descansillo,por fin.'El, vestido de domingo,aunque sea sàbado,y yo ,de diario,como siempre.

Mi Jeff me gusta mucho ,sino serìa tonterìa vivir con él en una mansardetta de 25 metros cuadrados,cuando podrìa vivir solo y putearme a gusto.Mi Jeff me gusta mucho en calzoncillos blancos porque me da ese pellizco en la barriga que es sìntoma patognòmico de excitaciòn.Mi Jeff no debiera de gustarme vestido de misa de a doce,y sin embargo me gusta.

Y esa mañana ,que después de ducharme y fumigarme con aquel profumo di mercatino di domenica allegra,me coloqué mi mochila celestita que indica inequìvocamente que me voy a pasear ,él saliò vestido de misa de doce,y se enfadarà al leer estas letras que le mando pùblicamente,pero es que a él ,que es anticlerical, pero creyente en un Dios presente ,algunos sàbados lo sorprendo vestido de domingo.

En el metro ,con sus gafas rayban y su cara de bulldog convertido en buttafuori de discoteca propia de via Padova ,me intenta decir algo pero el ruido ensordecedor de Porta Venezia a San Babila lo deja mudo y no entiendo lo que me quiere decir.Bajamos en San Babila.Va unos pasos por delante de mì y tiene las hechuras de un niñato bien que después de misa va a dar hostias por ahì,que es el mejor modo de canalizar esa energìa y que luego se reune con otros seres afines a dar golpes en la mesa y escupir cagondioses a ràfagas.Por un momento he pensado que se parece a esos españoles que estàn eternamente cabreados con el pròjimo porque todo va mal,e irà aùn peor ,que oye determinados porgramas en la radio y lee determinados periòdicos ,que hablan de la llegada inminente de los jinetes de la apocalipsis,que Zapatero es una verguenza y somos el hazmerreir del mundo.Y de repente me fijo en su culo,que no lo sabe lucir bien con esos pantalones,que tiene un culo pintado por un Caravaggio inspirado que dio porculo ,por encargo, a la Iglesia ,porque se hartò hasta los cojones del puto decoro ,que de nuevo quieren imponernos estos hijos de pacotilla del fascismo,que ni fachas son.

Entramos en la FNAC y està de portero un negro precioso,que ni me mira ,que se ha vuelto tarumba con el culo de una chica que pasa justo delante y otro culo femenino justo detràs de mì,y yo lo entiendo,que sì,que no podemos ser todos maricones.No podemos pretender que el negro o blanco que nos guste nos devuelva el gusto,y ya por dar ,pues que nos dé bien gusto,para dejarnos a gusto,y asì cuando pasemos por la FNAC terminemos por no mirar al negro precioso,y nos dé igual que se pierda entre culos femeninos,porque ese culito negro ya fue mìo...

Subiendo las escaleras mecànicas en silencio yo delante y mi Jeff detràs,él me mira y me sonrìe y no entiendo sus sonrisas en esas situaciones porque son las sonrisas que tenemos guardadas y sacamos en determinadas situaciones,como por ejemplo cuando dos nos sorprenden escuchando su conversaciòn,y sonrìes como para salir del paso,y dejar claro con letra pequeña que eres cotilla pero no chivato,o la sacamos cuando una persona en el tren,el aviòn,el bus o el metro nos soprende màs de una vez miràndola sin un objetivo concreto,lo mirabas o la mirabas porque estaba delante de tu àngulo visual,a ver qué pasa,que ni mirar se va a poder,entonces lanzas esa sonrisa.Pues esa sonrisa,ésa exactamente, es la que me lanza mi Jeff subiendo por las escaleras mecànicas de la FNAC o del metro y es curioso,jamàs le he preguntado por qué me sonrìe.Y entonces nos separamos,él se va a la mùsica clàsica y yo me voy a las pelìculas.

Me voy a la secciòn de cine europeo,al apartado de Louis Malle,y mientras ojeo un poco,y leo la sinopsis de alguno de sus documentales ,un marica español habla por telèfono con otro,la mar de tranquilo,pensando que nadie lo va a entender.Le explica a otra persona,desconocida para mì ,que él y su novio acaban de llegar de New York,que se han hecho una foto delante de la casa de Sarah Jessica Parker,y que el novio estaba como las locas con la foto.Luego empezò mil frases con el pronombre nosotros que tiene que ser estupendo,un pronombre que debìa de caerme simpàtico,me cae gordo,fìjate tù.Es que me cansa esas conversaciones en donde la marica de turno cuando te dice las cosas que ha hecho te las enumera con el nosotros,para decir que él y su pareja estàn muy unidos,tanto,que deben de parecer siamesas tailandesas pues nosotros comimos un arroz caldoso para chuparse los dedos,no,Pedro no vino,còmo va a venir con la que armò la ùltima vez?,desde que lo dejò el otro,bebe màs aùn ,nosotros somos de la opiniòn que bebe igual que antes ,sòlo que no tolera...No,nosotros jamàs nos emborrachamos,estamos en boca de todas sobrios imagìnate borrachuzos...Pues () hemos venido a ver si encontramos una serie que se titula Heroines,que un amigo nos la ha recomendado...Puedo prometer y prometo que estaba solo mientras hablaba con el otro,que caminando se habìa colado en otra secciòn y yo con él,para seguir escuchando...al final lo dejé de seguir porque me estaba convirtiendo en sospechoso,y me dio verguenza.

Me paré delante de Alain Resnais,sin quitarle ojo a Louis Malle y su Ascenseur pour l'échafaud ,y vi que habìan editado en mayo en DVD La guerre est finie con guiòn de Semprùn y que siempre quise ver ,porque cuando me compré mi primer libro sobre los oscar de Hollywood leì que Jorge Semprùn habìa estado nominado a un oscar mucho antes de Jose Luìs Garci y la pelìcula hablaba de la guerra civil española contada por un francés,cuando a los franceses siempre les ha importado un pimiento lo que ocurrìa aquì,es decir,allì,España y me acordé de un anestesista con el que trabajo ,que me dijo que a nadie le importaba que Franco estuviera en el poder,si eso frenaba a los comunistas,y que en Italia ,él recuerda que los rojos se manifestaban por Vietnam ,pero por el fascismo que reinaba a sus anchas en España no se tirò un triste panfletillo por las calles,y eso me doliò.Al final me compré esas dos pelìculas,y las metì en mi mochila celeste y en cada bolsillo iba una fantàstica actriz,de una parte Ingrid Thulin y de la otra ,Jeanne Moreau,que se hablaban ,conversaban tranquilamente de sus cosas ,sin necesidad de chillar porque no son sordas,sino europeas.

A mi Jeff lo localicé hablando amicalement con un negro antillano o martinico,no me acuerdo muy bien cuando me lo contò después y que se habìan cruzado las miradas entre los DVD de òperas y los de danza,y que se miraron los paquetes como los perros se huelen el culete al ser sacados a pasear por una avenida de gandes aceras y mientras cantaba la Caballé una romanza ,ellos se miraron a los ojos y empezaron a hablar,y yo que soy pareja abierta,underground,garçon de la gauche divine y sa putain (mére) respectueuse me puse celosillo,que pa qué.Luego,cuando cogìamos via Torino para arriba me estuvo contando como habìa sido todo:

-Pero,niño,habéis quedado?.

Le pregunto como sabiendo la respuesta.

-No,no hemos quedado,qué vamos a quedar,Lorenzo.Eres tonto?. Pero me ha dado su nick,y bueno,me quiere ver...

-Cuidao con el martinico,pero no ha visto que estaba delante de vosotros?,conmigo delante ese San Martìn de Porres ha tenido la desfachatez de invitarte?

-Estàs celoso,piccolino?.Si tù dices que no eres celoso,no?.

Me sonrìe con aquella misma sonrisa,y no dice nada.Estoy celoso,sì.No tengo màs remedio que estarlo,pero no por miedo a que me vaya a dejar por aquel monumento caribeño,sino por ese modo de ignorar tan sutil que tienen los extraños a los que tù no interesas para nada y tù pareja sì.Justo lo que yo hacìa cuando estaba soltero,justo eso hacìa yo ,y ahora tomo de aquel jarabe,que a mis cuarenta no acabo de aprender,pero qué importa,si el monumento lo vale.Después de todo ,de lo ùnico que estoy seguro es que al final del dìa,cuando terminen los ùltimos crèditos de la guerre est finie o ascenseur pour l'echafaud,mucho después de que la Moreau o la Thulin se vayan de mi salòn-salita-comedor-dormitorio e incluso el martinico haya por fin acabado de gozar gostoso como dice mi Jeff,mi churra se recostarà en mi hombro y lo acariciaré con mi mano izquierda hasta que se quede dormido,y comience a roncar.Soñarà con el monumento,pero qué coño, los sueños son libres hasta hoy.No sè qué pasarà mañana con la derechona represiva pagada por la Iglesia màs reaccionaria de sotànas y satànas...

Al llegar a casa me desnudé y dejé la mochila celeste junto a la azul del trabajo,saqué las pelìculas,las coloqué sobre la mesa,mi Jeff en calzoncillos se puso a tocar con los cascos puestos para oirlo sòlo él,yo encendì la tele y empecé a quitar el plastiquito que envuelve los estuches de los DVD,que me da un fino placer hacerlo,y después de leer un poco los trìpticos que traìan dentro,las metì en un mueble con los demàs DVD,qué vamos a comer,Jeff?,pregunté sin mirarlo a la cara.

http://www.youtube.com/watch?v=WsB0hNgCHkw

http://www.youtube.com/watch?v=uoQVRyh5aZE

Miyagawa

Akira Miyagawa da clases de espanol en la

Universidad de Tokyo.Està preparando con

sus estudiantes la obra de teatro de Tirso de

Molina "El Burlador de Sevilla" y el viejo

profesor se siente atraido del actor protagonista.

Pero no puede decìrselo a nadie ,porque nadie sabe

que èl es una vieja marica ,respetabilìsimo pero solo.

Su tìa ancianìsima que lo cuida desde después de

lo ocurrido en Hiroshima no sabe nada porque

siempre le hizo creer que tenìa unas cuantas novias.

Aquella tarde,llegò a casa cansado y vacìo.No sabìa

qué hacer,entonces la anciana tìa que recogìa de su

pequeno huerto mandarinas àcidas sin pepitas,le

dijo que tenìa que decirle algo importante.Y la

anciana después de lavarse las manos y secàrselas

en su delantal gris cielo se sentò junto a su sobrino

Akira y colocò las mandarinas àcidas sin pepitas

de càscara verde limòn y pulpa anaranjada sobre

el cesto de pasta de arroz coloreado por su nieta

Miyake.Cogiò las manos ancianas de su sobrino

entre sus manos huesudas y cubiertas de una piel

finìsima y lo mirò a los ojos diciéndole que lo iba a

abandonar,que después de 60 anos juntos,lo

dejarìa porque habìa conocido a una mujer

maravillosa y se iba con ella a Narayama,a

vivir el tiempo que les quedara juntas,y tenìa

ilusion porque alguien le sirviera,como ella

lo habìa hecho toda su vida con Akira.

El viejo profesor se quedò asombradìsimo

pero reconociò que era justo,y esa tarde decidiò

contarle todo a su actor ,al que interpretaba

al burlador....

Ayer fui al super y encontré en la fruterìa una especie de mandarina muy verde por fuera,y con un nombre exòtico,Miyagawa.Compré 4.Son muy àcidas y sin pepitas,su origen es el Japòn,aunque éstas proceden de Sicilia.

http://www.youtube.com/watch?v=W-lRhBS6PbQ

I'm Calling You

Cuando Anna acabò de cenar ,se asomò al balcòn donde se encendìa siempre un cigarrillo.El ùltimo del dìa,mientras veìa una hermosa perspectiva de Roma,con el Coliseo al fondo.El rumor del Coming Out llegaba hasta sus oidos,pensaba en el asqueroso y duro dìa que habìa tenido en la facultad y cerrò los ojos,llegò Marisa por detràs y la besò en la nuca,le dijo que se darìa una ducha y la dejò sola en el balcòn.Anna apagò el cigarrillo y se tirò del octavo piso,de espaldas para no ver la altura,pero se golpeò de frente contra el suelo,seis segundos después.Estaba viva y tenìa los ojos abiertos,veìa pies que se acercaban a ella,y luego cerrò los ojos.A la boca le vino sabor a sangre y nicotina,pero Anna era feliz.

Karen se acababa de incorporar a su trabajo,después de seis meses de baja por depresiòn,como enfermera de la U.C.I. pediàtrica del Hospital general de Copenhagen.Estaba curada,se habìa reencontrado con sus compañeras y eso le habìa hecho muy bien.Explicò que habìa pasado la mayor parte del tiempo en casa de sus padres,en Sonderborg,al sur del paìs,dando grandes paseos y haciendo vida sana.Habìa conocido al que ahora era su novio,el psiquiatra de su madre,y le habìa prometido que cuando llegara el buen tiempo la llevarìa de viaje a España.Acabado el turno se fue a casa,tomò una ducha,llamò a su novio,y se preparò la cena,un huevo cocido y un trozo de queso fresco.Luego encendiò la TV y puso encima de la mesa el compresor,el abbocath rosa,el sistema de suero y un suero fisiològico de 100 ml y la ampolla de norcuròn de 10 mg.Se mirò el brazo izquierdo y notò ràpidamente una vena gruesa aunque algo profunda,apagò la televisiòn y puso un disco de Dorothy Dandridge,una canciòn que siempre le habìa gustado mucho .Pensò que era mejor inyectarse propofol sin norcuron,y asì lo hizo.Se colocò el compresor alrededor del brazo izquierdo,palpò la hermosa vena que habìa decidido atravesar y vio que se habìa hinchado como ella esperaba.Se canalizò la vena con el abbocath de mayor calibre.Observò que refluìa un poco de sangre,se quitò el compresor y con paciencia enroscò el deflusor purgado con el frasco de propofol al abbocath,el trocito de esparadrapo que tenìa ya preparado lo pegò sobre el punto de incisiòn y abriò la ruedecita dejando entrar una pequeña cantidad de anestèsico en su torrente sanguìneo,luego bajò el frasco para ver si refluir la sangre y cerciorarse que la vena estaba bien canalizada y volviò a colocar el bote en alto,y empezò a descender muy despacito.Se sentò en un sillòn,junto a la ventana,luego se levantò porque no querìa ser encontrada sentada.Se fue a la cama y se tumbò en ella,y fijò la mirada en el techo,no habìa conseguido pintarlo aquel verano,su hermano siempre fue muy perezoso y le gustaba màs divertirse que cumplir sus obligaciones,luego ocurriò aquella cosa tan horrible,que ella no querìa recordar,pero Ingrid,su psicòloga la obligaba a afrontar su segundo intento de suicidio,que por ello se cogiò una baja de seis meses,y aùn màs meses le habrìa dado su médico,porque siempre decìa que ella no estaba curada,y no era cierto,jamàs habìa estado tan bien,tan lùcida y tan segura.Le sabìa mal que su hermano no le hubiera pintado el techo cuando ya se lo habìa pagado,pero bueno,algùn dìa tendrìa que madurar.Cerrò los ojos porque se sentìa cansada y con sueño aunque aùn podìa respirar con comodidad y se le vino a la cabeza aquella foto de sus padres,que a ella no le gustaba nada,y que siempre habìa dejado en el cajòn de la mesilla de la habitaciòn de invitados y una vez ,su madre la mirò mal porque tenìa la foto allì metida en vez de tenerla colgada en el salòn ,junto a la de su abuela materna,a la que querìa con locura.Pero es que a ella no le gustaba la foto,y no habìa que buscarle tres pies al gato.Como cuando se guardaba silencio enfermizo en casa cuando se oìa la palabra suicidio.Ella no estaba loca ,ni era fràgil ,ni estùpida ,ni asocial ,ni extravagante ,ni enfadada con el mundo ,ni insatisfecha.La miraban rara porque lo habìa intentado dos veces,y a la tercera va la vencida, oyò decir una vez a los amigos de su hermano,y ella sonriò porque no sabìa qué decir al darse cuenta de que estaban....

Karen fue encontrada por su hermano ese mismo dìa,tumbada sobre su cama .Tenìa los ojos cerrados y parecìa que sonreìa.

Manuela terminò de peinar su larga cabellera.Hasta su habitaciòn llegaban las voces de las niñas jugando al teje y riendo,eso la confortaba y le daba paz.Se levantò de frente al espejo y se mirò desnuda,estaba bonita se repetìa con ilusiòn.Recogiò su pelo cano y se acercò a la ventana,ahì abajo estaban las niñas que jugaban como si nada pasara.Ella de pequeña también jugò a saltar a la comba,y al teje,y al corro,mientras su padre sacò a su madre del pozo,con disimulo para que ella no lo viera,pero lo viò,aunque nunca le dijo nada a su padre.Fue su tìa Juana,hermana de su padre,quien se lo confesò màs adelante tù te volveràs loca,como tu madre,y tu abuela y mucho antes ,tu bisabuela.Es vuestra cruz,llevàis la locura en la sangre,Manuela.Pero no era verdad,su tìa Juana se equivocò,si es verdad que su madre al final se tirò al pozo y su padre logrò sacarla dos horas después ,pero ya muerta .Y también es verdad que su abuela muriò en un manicomio,pero a su tìa Juana la arrollò un tren y jamàs se montò en uno.Manuela tenìa cincuenta años y no estaba loca,pero habìa decidido que ya habìa vivido bastante y entonces decidiò quitarse la vida.Sabìa perfectamente que su pueblo dirìa que igualico que su madre,e igualico que su abuela,que lo llevaba en la sangre como una mardisiòn,pero no era verdad.Yo me quito la vida,porque la vida me pertenese.Se puso su camisòn blanco de hilo fino,que estuvo cosiendo antes de casarse y cuando empezò a oscurecer y las voces de las madres llamaban a las niñas para recogerse ella abriò su ventana y entrò ese olor a tarde tranquila de cuando se va despidiendo el verano.Parese que va a refrescà ,se dijo Manuela

http://it.youtube.com/watch?v=PFs0s4OR4zY