Compañero

Miguelito tenìa la lecherìa màs antigua del barrio,incluso màs antigua que la vaqueriza de Vosa,adonde mi abuela me mandaba a comprar la leche para hacer nata.Pero a Miguelito le compràbamos la leche fresca del dìa.

Miguelito era gordito y calvo,con la cara redondita que le daba un aspecto afable ,ademàs de ser muy amable y educado con las vecinas.Alguna vez en la tienda de la Chenchi alguna habìa dicho uy,hija er Miguelito es tan educaito y formà que parese maricòn...La tienda se quedò muda y nadie contestò a la insolente que le decìan la Pionono,por lo delgadita que era.Siempre queriendo ser la graciosa ,como aquella vez que vino la hija mayor de la Pata, vendiendo los productos de Avon a la tienda y la pobre intentando ponerse fina,porque segùn le habìan dicho en los cursos preparatorios de Avon su acento andaluz perjudicarìa su carrera como chica Avon,y mi abuela le tuvo que decir pero hijalagranputa dònde te van a mandar a vender los productos,a Vizcaya?.Porque si los vendes aquì en Guerva tu acento es como er mìo y er d'esta,o no,niña?.Le dijo mi abuela a la Pionono ,dàndole un manotazo llamando su atenciòn,y ésta, que estaba mirando los peros, a como los tenìa la Chenchi ,pues no se habìa enterado del comentario de mi abuela.Y respondiò:No,a mì no me interesa na,Juana y siguiò con lo suyo ...Entonces la Juana ,que siempre fue muy poquita cosa le dijo,mira,hija si estos son productos muy bueno para la higiene ìntima,mujè.Y entonces la Pionono,queriendo hacerse la graciosa le respondiò ay,la higiene ìntima,si yo me lavo er chocho con mistò,Juana,y luego soltò una risotada que sòlo fue correspondida por la otra camarilla de vecinas burracas como ella,las demàs como en misa.

Pues sì,Miguelito era maricòn de siempre,pero nadie lo sabìa.No es que todo el mundo lo sabìa y callaba.Es que nadie lo sabìa,y era porque siempre se habìa pensado que el homosexual era afeminado y como Miguel era muy machote por su aspecto y aunque muy dulce,era de maneras garrulas,con esos brazotes y dedos llenos de pelos recién peinados,porque él se peinaba todos sus vellos,hasta aquéllos que se asomaban por el cuello alborotados y con ganas de libertad.Qué hombre,cuànto pelo!,decìa alguna garrula, pensando que era un halago para el hombre,y Miguelito se ponìa colorado,y otra vecina,que tenìa corazòn y sobre todo cabecita ,respondìa quitando fuego al asunto,pues nunca me encontrè un vello en la leche,y mira que se ve a un kilòmetro un pelo,pues nunca Miguelito,asì que no hagas caso de lo que te diga la gente.

El lechero de mi barrio tenìa que luchar todos los dìas con las vecinas ,y no sòlo èl,también la Chenchi ,la de la tienda de comestibles,o Maruja ,la pescadera,pero las mujeres sabìan controlar bien a la jaurìa que entraba,y ademàs entre mujeres actuaban de otra forma,no como con los tenderos,que entraban revenìas y con ganas de jarana.Pero a Miguelito estas mujeres le daban vida,se reìa y estaba entretenido en sus horas detràs del mostrador.

Un dìa no abriò y la gente se extrañò.Yo me acuerdo bien porque fue el dìa que muriò el estanquero,que ya estaba jubilado,y que lo llevaba su hija Mercedes.Joaquìn,el estanquero de toda la vida,se habìa muerto después de una larga enfermedad ,que lo tuvo entrando y saliendo del hospital algunos años.

Le oì decir a mi abuela que le contaba a mi tìa Reyes que Miguelito y Joaquìn estaban liados,que se lo habìa contado el mismo Miguel.

-Pero,mamà,liados te ha dicho?

-No,coñe,que eran pareja,pero pareja de qué si Joaquìn era viudo y tenìa su familia y querìa con locura a su mujer..

-Què mujer,mamà?.La muerta?

-Ay ,Reyes no te enteras de na...

-Me entero perfectamente mamà.Eres tù la que no se entera.Eran pareja quiere decir que estaban juntos,que se amaban...

-Sì,eso me ha dicho.Que llevaban juntos màs de veinte años.Tù no vayas a decir nada,que eso me lo ha contado en confesiòn.El pobre me lo cuenta todo.

Yo también lo entendì como mi tìa Reyes,y me di cuenta lo desgraciado que era ese hombre.Que siempre estaba solo,que no habìa hecho una familia,que no tenìa a nadie,sòlo a Joaquìn,al que no podìa casi ver en los años de enfermedad,y siempre fue fiel a ese amor.

Al velatorio fuimos todos.A mì me daban miedo los velatorios,porque en el del Patròn,yo le dije a mi tìa que estaba llorando el muerto,que abrieran la caja,que querìa salir,y mi tìa me dijo que menos cachondeo que està el hombre de cuerpo presente,y me echò a la calle.Pero yo lo oì llorar,yo pensé que los muertos lloraban cuando los llevaban al cementerio.

Las mujeres daban consuelo a Mercedes,que siempre habìa sido muy antipàtica y sequita,yo no le di un beso porque me caìa muy mal,aunque ahora fuera huérfana,y ademàs beatucha ,y la Pionono sostenìa que estaba liada con Don Enrique,el segundo pàrroco de nuestro barrio,pero otra vecina màs mala y reputa le dijo que no,que Don Enrique era educaito y formà como Miguelito,y por una vez dejaron callada a la Pionono.

Entonces ,llegò Miguelito de negro riguroso,no como los demàs hombres que llevaban sòlo un lacito negro en una manga de la camisa,con la cara blanca y los ojos rojos.En el velatorio se hizo el silencio,mi abuela le dio un pellizco a mi tìa Reyes,para que estuviera atenta,porque se iba a liar,pero no pasò nada.Le dio el pèsame a la fea de Mercedes y con las mismas se fue,pero yo me lo imaginé de otra manera,creo que habrìa quedado muy bien,en plan pelìcula de Benito Perojo,que el hombre saliera del armario cantando una canciòn de Marifé de Triana ,con la voz de mi tìa Reyes,que en aquella época tenìa una voz estupenda, que se le parecìa mucho y delante del ataud abierto del pobre Joaquìn ,le cantara:

Compañero,compañero.

El vinagre de mi llanto,

el vinagre de mi llanto

con qué pañuelo lo seco?

Yo no merezco este luto,

ni tampoco este desprecio,

ni este sin vivir de pena,

ni esta luna de silencio.

Compañero,compañero....

Al dìa siguiente Miguel no exteriorizò nada,ni su dolor ,ni la nostalgia por su Joaquìn.No podìa hablarlo con nadie.Sòlo con mi abuela,que de vez en cuando se confesaba sin tregua ,descargando todas sus penas,y luego mi abuela toda acongojada se descargaba en mi tìa Reyes,y asì me enteraba de todo el proceso de luto del lechero,hasta que un dìa dejò de comentarle nada a mi abuela,y yo me lo encontraba siempre en el cine,viendo las pelìculas del oeste con los bolsillos llenos de caramelos,que repartìa por la sala,entre los màs jòvenes.Una vez le comentò a mi abuelo,que se arrepentìa de no haberse casado,porque ahora,que se sentìa viejo,podrìa tener un par de nietos que le habrìan hecho la vida màs grata.Fue todos los domingos al cementerio andando hasta que le fallaron las piernas,y dejò de ir.Cuando perdiò la cabeza lo metieron en un asilo llevado por monjitas,a quienes le tenìa la cabeza loca de lo que hablaba,cuando él jamàs habìa sido hablador,y contaba a todos la historia maravillosa que tuvo con Joaquìn.Yo fui a visitarlo una tarde de semana santa con mi abuela y mi tìa.Lo vi igual,parecìa cuerdìsimo ,pero como si hubiese salido del armario.

http://www.youtube.com/watch?v=28gmIsPIi88&feature=related

Hable Con Las Personas Y No Sea Una Carmelita

Habìa estado ya cuatro veces en Madrid, para dar una charla sobre el cine de Bergman y Almodòvar ,teniendo todas las veces cierto éxito.A mì me daba igual el pùblico ,para nada agradecido,porque los que venìan a oir la charla luego hacìan preguntas no para demostrar interès sino para demostrarte que saben màs que tù sobre estos dos grandes directores,y màs de una vez,sobre todo cuando no ponìa lìmites a la ginebra,me habìa cagado en los muertos de todos estos enterados de pacotilla.Maricones urbanitas,intelectuales de barriada,que no tienen nada mejor que tocarte los cojones en mis charlas,pero se equivocaban de brutto.

Me gustaba visitar Madrid,sobre todo si me pagaban bien y cumplìan los requisitos que una estrellona como yo les pedìa.Si es verdad que ser artista de la charla,del charloteo,sin caer en charlatàn,era difìcil y lo pagaban muy bien,y desde que la capital del reino se habìa poblado de enormes negros con los que me cruzaba en el metro,por las calles y callejuelas que frecuentaba cuando se hacìa la noche.

En un bar diminuto pero acogedor me tomé mi quinta ginebra seca,con la boca dormida por el alcohol y el tabaco.Llené de humo el ambiente que olìa fuertemente a ambientador de oferta,y se encendiò una esquinita ,donde habìa un pequeño escenario.Apareciò una chica,se sentò sobre la silla,en aquel escenario diminuto y empezò a cantar canciones hermosìsimas y yo casi la borrè de mi vista con el humo,sabìa que la tenìa delante por su magnìfica voz.Yo soy experto en voces,uso la mìa para comunicar e interaccionar con las personas,sobre todo con aquéllas que estàn solas de verdad,que dan asco.De pronto la vi difuminada y me dijo,porque era su ùnico pùblico,soy Patrizia Laquidaro y ahora cantaré para usted Noite e Luar y eso me dio un pellizco de emociòn en mi barriga,porque nadie jamàs cantò nada para mì,si es cierto que soy muy tìmido,pero estaba medio borracho y anestesiado por la ginebra y le sonreì con ternura.Me encendì otro cigarrillo,y la borrè nuevamente,pero ella ni tosiò,y terminò de cantar.Luego,queriendo ser educado,la quise invitar a una ginebra o un martini,las mujeres beben martini,pero me dijo que no bebìa alcohol.Entonces llegò la camarera ,una gordìsima rubia platino,que contrastaba con el local diminuto y me dijo algo al oido que no entendì,me lo repitiò,pero hablaba tan bajito,que alzò la voz que vaya usted a la barra y hable con ese señor,el jefe del local!!!,y añadiò en un tono normal y me perdone usted ,no suelo gritar a desconocidos,luego soltò una risotada de burraca borracha.El jefe me avisò que el local no era una barra americana,y que no me la podìa llevar a la cama,que estaba prohibido.Y yo le contesté,que no era mi intenciòn tener sexo con aquella chica tan dulce y encantadora,que era maricòn de pequeñito y que ya venìa follado de casa,que sòlo querìa invitarla a beber algo.Entonces el jefe,un hombre bajito ,de mirada triste y cabellera cana y llena de pringue me contestò sin alterarse,en ese caso,en mi casa no quiero maricones,asì que lo invito a dejar mi local.Estaba yo tan borracho que le solté un discurso sobre la total ausencia de peligros de un maricòn triste y solo como yo,pero lo hice con esa voz chulesca y medio arrabalera de Paco Rabal en Juncal,que al hombre le tuvo que molestar tanto,que haciendo un gesto,la gorda me rodeò con sus brazos,me levantò en peso y me echò a la calle.Poco después saliò la chica tan simpàtica y dulce y me dijo que se habìa despedido porque ella se negaba a trabajar con homòfobos.Y allì estàbamos los dos fumàndonos un cigarrillo a medias,porque me confesò que fumaba cuando no trabajaba,pero que no bebìa alcohol,porque le sentaba mal.Y nos miramos con ternura,y nos sonreimos,y nos borramos las caras con nuestros respectivos humos.

En el hotel la invité a tomarse un baño reparador y que gastara todas esas sales de mil colores que descansaban sobre aquella vitrina y que yo no pensaba hacer uso.Terminado el baño,saliò oliendo a rosas y ajònjoli,a lima y a limòn,y a canela en rama,con una toalla de color caoba sobre su cabeza a modo de turbante y se puso mi chaqueta del pijama,como Doris Day,cuando se iba a la cama con Rock Hudson.Reconozco que no me parezco en nada a ese actor,y ella es màs guapa que Doris.Lo ùnico verdadero era que serìamos tan castos como ellos dos juntos dentro y fuera de la pantalla.

Me preguntò con curiosidad por qué le habìa puesto ese tìtulo a la charla :Hable con las personas y no sea una Carmelita y le expliqué que pretendìa relacionar dos pelìculas esenciales en las filmografìas de los dos autores,unidos por un tema central,la incomunicaciòn,la ausencia del verbo,como Santa Teresa de Jesùs,que se encabronaba toda cuando sus hermanas carmelitas departìan con las visitas y ella amenazante ,mandaba callar porque decìa que cuànto màs se hablaba ,màs lejos de Dios se estaba,por ello yo estaba tan lejos,porque siempre me habìa encantado hablar y comunicarme con los demàs,pero con la palabra a través de la voz.

Se quedò dormida en mis brazos, y me acordé de mi amigo Ricardito,que con sorna me decìa ,cuando yo le llamaba la atenciòn sobre alguna chica,que por la noche qué harìamos ,peinarla? .Y me vi acostàndola en mi cama,con mi chaqueta del pijama,y yo salì al balconcillo a fumar y borrar la luna.

Al dìa siguiente me dio una mano con mi nueva performance ,en un teatro pequeñito a las afueras,pero con mucha personalidad.Era mi ùltima charla,y habìa elegido Madrid para despedirme.Concha Piquer se despidiò en Isla Cristina,escupiendo un gallito,el primero y el ùltimo.Yo Madrid,porque ahora està lleno de negros,parece el Harlem de 1929 y yo me veo paseando disfrazado de cocodrilo sin ojos, con una cuchara en mano ,rascando el culo de los negros.Me siento còmodo,y està bonito recordar que en Madrid aùn tenìa voz.Tras una semana me operaràn,tengo un càncer de laringe,y no sé màs,porque no he querido saber màs,para qué?.

A las nueve empezò a entrar la gente,Patrizia estaba nerviosa y daba saltos pizpiretos ,yo me fumaba un cigarrillo tras otro.El pùblico bastante homogéneo,con algunas parejitas de ancianos que no sabìan dònde ir a esa hora y una pareja de homosexuales que recordaban a Visconti y a Tadzio,pero un Tadzio envejecido y amargado,sin ese aire de espìritu libre y tentador.Entonces me vino un golpe de saudade brutal,que hice vis por el foro,y me metì entre pecho y espalda media botella de ginebra.Patrizia comenzò a tocar el piano,y cantò aquella maravillosa canciòn cuando yo la conocì y borré su bendita cara,y yo lloré hablando solo,delante de un espejo,porque querìa para mì aquel recuerdo.Me aclarè la voz y salì al escenario a hablar...

http://www.youtube.com/watch?v=Wv0xptDCUMQ

Nota:Es obvio que no conozco a Patrizia Laquidara,pero he usado su personalidad tan dulce y elegante para dar cuerpo al personaje femenino de esta historia ,fruto de mi imaginiaciòn calenturienta.No querrìa que La Srta Laquidara me metiera un paquete por hacer uso inapropiado de su imagen,pero bueno,tampoco creo que me lea tanta gente.Por si acaso ,aquì va la notita y las disculpas si se ofendiera por ello,oye...

Anna,Tù Te Acuerdas Alguna Vez De Mì?

Anna tiene ya 44 años y està sentada justo enfrente de mì.Pero ella no puede verme,porque tengo delante el polvo de esta tarde.Ella no para de reir con las cosas que le dice ese tipo que le tiene cogida la mano.Venimos miles de veces al Trajano,donde ponen el mejor expreso de Sevilla.Unas veces ella viene acompañada,y otras veces, yo.Recuerdo aquella vez que le presenté aquel sudamericano gordìsimo,y ella me hacìa pantomimas a sus espaldas ,inflando sus mofletes para hacerme reir,o aquella otra en que ella me presentò aquel señor tan serio,jefe de servicio de no sé cuàl hospital y terminò enumeràndome el curriculum de aquel estùpido médico y riéndome se me salieron los mocos y ella no pudo evitar soltar una carcajada ,cogiéndose un cabreo de mil demonios y dejàndola sola en la cafeterìa , perdiendo asì su polvo de aquella tarde.Pero no siempre habìa sido asì.

la noche que decidì dar el paso,esperé a que nuestra chiquilla se fuera a la cama,y le confesé que necesitaba cambiar de vida,no podìa màs.Me ahogaba y necesitaba huir,ella se echò a reir,pensando que le tomaba el pelo,pero se dio cuenta que hablaba en serio,y borrò su maravillosa sonrisa de su cara,y guardò silencio.Nos bebimos toda la botella de whisky sin mediar palabra,y cuando la acabamos no paramos de hablar hasta bien tarde.

Al dìa siguiente fue màs difìcil aùn ,porque habiéndole contado mis intenciones,ella no habìa tenido tiempo de aceptarlo.Tampoco habìa aceptado yo mi homosexualidad en una sola noche,no podìa exigìrselo a ella.Yo la amaba tantìsimo.Me apoyaba en ella,la respetaba como mujer,compañera y madre y la necesitaba màs de lo que ella me necesitase ,pero Anna se fue.Desapareciò de mi vida de un dìa para otro,sin ni siquiera haberme acostumbrado a vivir sin ella,quizà fuera lo mejor,quién puede saberlo?.La llamé por teléfono a casa de su madre,a casa de su amiga Marisa,pero nada.No querìa hablar conmigo,y yo lloré como un niño egoista y caprichoso.Pero poco a poco fui rehaciendo mi vida.Mi nueva vida,la que yo necesitaba y deseaba vivir ,sin mentiras ni vergüenza.

La volvi a encontrar tres años después,donde me encuentro ahora,en el Trajano.Estaba estupenda ,pero diferente.Habìa cambiado su peinado tipo lesbiana que me recordaba a aquel cuadro de Tamara de Lempicka,negrìsimo azabache,por uno màs desenfadado,a lo garçon feminista pre-existencialista color ceniza,que la envejecìa un poco ,pero no habìa perdido esa seguridad que tenìa la capacidad de contagiar a los demàs,sobre todo a mì.Entonces se dio cuenta que estaba miràndola, se levantò y se dirigiò a mì ,despacito.Se me vino a la cabeza nuestra canciòn,Perdendo Anna de Umberto Tozzi,que habìamos cantado juntos ,tantas veces,desde que Guido nos presentò en aquella fiesta.

Llegò hasta a mì y pude ver de cerca sus ojazos llenos de melancolìa y con su inequìvoco acento milanés me dijo: la niña està embarazada.Nosotras podemos arreglàrnosla perfectamente sin ti,pero después de todo tù sigues siendo su padre,y vas a ser abuelo,y lo que es aùn peor,yo serè abuela.Es curioso,pero recuerdo que lo ùnico que pensé fue lo frìa que se habìa vuelto Anna.Ella era milanesa,yo no podìa esperar que se me echara a llorar por el embarazo de una chiquilla de dieciocho años,cuando el lloròn habìa sido siempre yo,y ella la experta en coger siempre el toro por los cuernos,pero haberla abandonado para vivir mi nueva vida como homosexual libre y sin compromiso , seguìa siendo su peor cornada.

El embarazo de nuestra hija nos volviò a unir,pero nunca conseguì que fuera mi amiga.Siempre me decìa que no éramos amigos,sino los padres de Marghe,nuestra hija.Yo me sentìa extraño,no sòlo tenìa una ex mujer,sino también una ex-familia ,incluso una ex-hija ,que se habìan convertido en unos desconocidos para mì.Asì que cuando conocì a Marcello,un argentino guapìsimo,del cual me enamoré tontamente ,sin saber qué era eso del amor entre hombres,porque debo reconocer que los hombres sòlo me habìan excitado sexualmente,pero nunca pensé que yo pudiera sentir afecto por otra persona del mismo sexo,hasta que llegò Marcello,y juro que la quise llamar.Yo querìa que ella lo supiera la primera ,porque era aùn importante para mì,pero sabìa que habrìa cometido un error si la llamaba para decirle que estaba de nuevo enamorado.Me fui a Argentina y allì vivimos de un pequeño hotelito,heredado de sus padres.Fuimos felices hasta que se fue el amor y yo volvì a Sevilla,y volvì a empezar de nuevo.Supe por amigos comunes que salìa con un juez importante de la ciudad,y que mi niña también se habìa casado,yo no sabìa nada.Me sentìa pequeño,sustituible,inùtil,culpable,entonces volvì a frecuentar el Trajano,a tomar un café y observarla.Ya no salìa con el juez,ni con el poeta de tres al cuarto,alcohòlico de profesiòn,ni el negro vendedor de pulseras en la Alameda,ni con aquel niñato de ventipocos ,lleno de tatuajes y aquel pollòn enorme,que me habìa cruzado tantas veces en la Nordik,y que terminò por follarme como solìa hacer con ella,y tuve que terminar yo,porque me parecìa una relaciòn insana y bastante morbosa.Yo sòlo la observaba,veìa sus anillos como cambiaban de dedos,sus pulseras,sus mil cigarrillos entre sus dedos,el humo que la envolvìa a perpetuidad.Yo habìa dejado de fumar,habìa engordado,no podìa beber café y me pinchaba 15 unidades de insulina regular antes de las comidas.Pero ella estaba fantàstica ,tan llena de vida,y yo,a pesar de todo ,era feliz aunque me sentìa solo.Tan solo,que sòlo la tenìa a ella,aunque jamàs ,en todo ese tiempo, hubiera reparado en mì.Ni un sòlo dìa,ni un sòlo momento alzò la vista para decirme con la mirada hey,còmo te va?.

Entonces, me armè de valor y disculpàndome con el polvo de esta tarde me levanté y caminé entre las mesas,ella estaba al fondo,al final de la barra,junto a la cristalera,sentada sobre un sofalito años setenta color chicle y con flecos dorados.El hombre que le cogìa la mano se habìa ido y ella estaba enfrascada en una revista francesa.Yo miraba al suelo y cuando llegué junto a ella lo primero que vi fueron los zapatones que llevaba puestos,luego unas medias de color violeta y un vestido que me recordaba al de Sandie Shaw cuando cantò en Eurovisiòn Puppet on string.El corazòn se me iba a salir del pecho y me atrevì a preguntarle: Anna,tù te acuerdas alguna vez de mì?.Entonces ella alzò la vista y me mirò.

http://www.youtube.com/watch?v=1XP5TlBqKqo

Pim Pam Pum ...

Yo estaba feliz.Acababa de salir a la calle,estaba atardeciendo,derramàndose todo el Sol del crepùsculo sobre mi calle adoquinada con adoquines limpios y relucientes.

Yo estaba feliz porque estrenaba mi camiseta azul con un cincuenta y cuatro enorme ,de color celeste ,sobre mi pecho y esa tarde irìamos mi madre y yo a ver a las Grecas al Estadio Municipal.

Mientras mi madre se arreglaba ,yo la esperaba frente a la casa de la Coro,que no debìa estar en casa, porque tenìa la puerta cerrada,y ella siempre la dejaba abierta con la cortinilla puesta.Y entonces la puerta se abriò y saliò un señor muy bien vestido ,que se despidiò frìamente,no parecìa un familiar.La Coro no tenìa parientes,estaban todos muertos o fuera de Huelva.Parecìa que habìa llorado,pero cuando me viò ,sonriò forzadamente y me invitò a entrar en su casa.

Yo pasaba largos ratos con ella,debìa tener unos cuarenta años en aquella època,pero para mì era mucho màs mayor.Mi madre decìa que se parecìa a Esperanza Roy,pero ahora,pasado tanto tiempo,yo creo que era idéntica a Mariangela Melato,pero en morena,incluso la voz rota de gritar y fumar,y de mentir a los hombres ,me decìa ella tantas veces soltando una carcajada.

Coro habìa vivido muchos años en Amsterdam,y un dìa cansada,volviò a Huelva y se comprò la casita que habìa pertenecido a una prima de la Pata,y por esa razòn los Patos,o sea Pata y Pato,no se hablaban con ella,ni tampoco el Pato grande,que ya no vivìa con los Patos,ni el Pato chico,que ni siquiera sabìa quién era la Coro.Pero ese odio que se hereda de padres a hijos era muy propio de mi calle,porque sucedìa lo mismo con Gabino sus hijos y sus nietos con la Pelaita,otra vecina,sus hijos y sus nietos.No se hablaban,se encontraban cien veces al dìa,anca el Pelao,Enriquìn,Maruja,la pecadera,pero sòlo se saludaban con unos buenosdìas,buenastardes o buenasnoches,si fuera menester y un condiò entre los hombres,y asì ha perdurado hasta nuestros dìas.Yo nunca lo entendì,menos mal que la Concha,mi abuela, se hablaba con todas,y asì también mi madre mis tìos,mis hermanos y yo.

Sobre el mueble donde tenìa la tele,Coro habìa colocado la foto de un hombre algo feillo,que acababa de sacar de un cajòn,y le dije que no se parecìa al señor que acababa de salir.Mi abuela siempre decìa Ahì va el de Balarrasa,pero yo no me atrevì a decìrselo,porque la Concha siempre me decìa tu,oì,vè y callà...La Coro no me contestò y respondiò cambiando de tema.Algunas veces me hacìa pasar a un cuaderno a limpio la lista de nombres,siempre de hombres,con una cifra a la derecha,y es lo mismo que hacìa con mi abuelo,cuando al venir del trabajo ,me decìa que pasara nombres de barcos a limpio con una cifra a la derecha,es lo que ganaba por cada barco.Y la Coro lo ganaba con los hombres.Pero lo descubrì algunos años después,cuando mi tìa hablando con mi madre de una foto donde aparecìa la Coro,le respondìa diciendo,anda ya,mujé,què se va a parecer a Esperanza Roy,tiene cara de lo que es ,hija,y no me hagas hablar delante del niño...

Ella me hablaba en alemàn porque sabìa que habìa nacido en Alemania,muy cerquita de Holanda,y me ponìa discos de cantantes alemanes y bailàbamos las tardes de lluvia,que mi madre no me dejaba salir a la calle,pero si me dejaba ir a casa de ella.Y me hacìa roscos de vino y chocolate y a mì me daba vergüenza bailar con ella,porque se me pegaba mucho y sentìa su barriga caliente y mi cara entre sus pechos.Sentìa su corazòn y ese olor a mujer que me ponìa nervioso,porque tenìa la absurda idea de que yo le gustaba y querìa hacer sexo conmigo,pero no.La Coro siempre fue muy tocona.

El de la foto no era su novio,sino un chico que habìa conocido en el tren que iba de Bordeaux a Madrid,un pròfugo ,segùn me dijo,porque se habìa negado a hacer la mili ,para no jurar bandera.A mì me sorprendiò que le gustase un hombre que no querìa jurar bandera,porque no hacerlo era pecado,asì nos lo habìa enseñado Don Manuel.Pero ella me confesò que estaba harta de los hombres.Habìa conocido demasiados para tenerles estima,pero aquel joven universitario,sensible y educado era diferente y lo llevaba en el recuerdo,porque le dio tres dìas maravillosos,hasta que tuvo que salir pitando de su casa una noche,cuando la policìa secreta aporreaba su puerta.Ella se habìa emocionado,me explicò que esa historia cortìsima habìa sido la màs importante de su vida.Me emocionò oirlo,como cuando mi abuela veìa la novela La Dama de las Camelias y Marguerite Gautier caìa muerta antes de ver el horizonte,y yo la miraba de reojo ,sin decir nada,porque entendìa que le daba pena que aquella señora muriera.

Yo le querìa preguntar tantas cosas que no podìa preguntar,porque mi abuela siempre me repetìa lo mismo,que los niños no hablaban con nadie sobre las cosas de mayores,pero yo la oìa decir que la Coro era puta,y mi madre le repetìa que prostituta,que el niño estaba delante,y dàle con el niño!,me quejaba yo,si es lo mismo puta que prostituta,sòlo que la prostituta se arrepentìa de sus pecados,nos habìa dicho Don Manuel.Y yo le querìa preguntar eso,si se arrepentìa,si en verdad era puta en vez de prostituta y si Coral era su verdadero nombre como me habìa dicho la primera vez que nos vimos y no Marìa Coronada,como decìa mi abuela.Pero no me atrevì nunca a preguntar,ahora pasado el tiempo me doy cuenta que eran preguntas estùpidas y daba exactamente igual si era puta o se llamaba Coronada.

Oì la voz de mi madre llamàndome desde la calle.Cuando entrò en casa de la Coro,estàbamos bailando el Achilipù.Siempre que oigo esa canciòn ,me acuerdo de ella.

El concierto de las Grecas ,aquella tarde noche del 24 de agosto de 1976,fue estupendo y yo era feliz con mi camiseta azul .Mi madre me quiso llevar al camerino de las cantantes,pero yo me morìa de vergüeza,asì que nos fuimos.Y un dìa también se fue la Coro,se volviò a Holanda,me extrañò que no se despidiera de mì,y supe que algo habrìa pasado,y no me querìan contar.Muchos años después ,hablando por telèfono con mi madre ,y sin venir a cuento,me confesò que aquel señor que mi abuela llamaba Balarrasa la degoyò por celos,en la misma puerta del cementerio.La dejò allì tirada sin ningùn respeto .Yo siempre habrìa creido que volviò a Amsterdam donde otro niño como yo le pasaba a limpio la lista de los hombres.

http://www.youtube.com/watch?v=XxGntzAjixA

Sencillìsimo homenaje a Fernando Fernàn-Gòmez ,contando una historia basada en una pelìcula que me impresionò tanto ,gracias al personaje tan cruel que interpretaba el fantàstico actor ,escritor y director.

Esa Maldita Caducidad Del Amor

Elena està agotada y cuando llega a casa no quiere oir las quejas de su marido que le habla sin entender nada,porque tiene la cabeza zumbada de pasar el dìa con cuatro malditas suecas a las que no entiende,a pesar de tener dos traductores simultàneos.Sòlo desea tomar una larga ducha e irse a la cama ,porque al dìa siguiente tiene que seguir con la condenada obra de teatro que està dirigiendo,una versiòn teatral de Gritos y Susurros ,ademàs en sueco ,para estrenarla dentro de tres meses en Madrid,en un teatro fuera de todo circuito,sin saber siquiera si tendrà pùblico el dìa del estreno,y no consigue avanzar porque no consigue entenderse con sus actores,ni con los traductores.Y hace ya tiempo que no logra entenderse con su marido.

Su marido,Marcos,es diez anos menor que ella,de buena familia,caprichoso pero muy enamorado de su mujer,a la que admira por el modo en que ha escalado posiciòn.Se siente un poco culpable de no haberle dado un hijo a su mujer,pero se consuela sabiendo que Elena no tiene instinto maternal,que vive para su trabajo,pero echa de menos un poco de calor humano,que ella no puede darle,porque nadie se lo dio a ella cuando lo necesitò.

Cuando estuvieron en Milano con motivo del estreno de su obra revolucionaria Le lettere di Costanza Mozart,que escandalizò al pùblico pacato milanese que se esperaba no sé qué cosa,en vez de dos horas de sexo duro y escatològico que viene descrito en la correspondencia epistolar entre el mùsico y su querida esposa,al salir de Becks,la tienda delicatessen junto al Duomo,su marido se tropezò con un joven apuesto,al que conocìa.Y estuvieron hablando en presencia de una Elena sumergida en sus pensamientos,porque ella cuando dirige no descansa y ya tenìa esbozado mentalmente como serìan las lìneas a seguir en su nuevo proyecto,que era una versiòn teatral de Opening Night,que al final no se hizo,porque ella querìa hacerlo con la misma Gena Rowlands,que se negò a hacerlo.

Marco hablaba incòmodo con aquel chico que se deshacìa en elogios,sin reparar en la esposa,pero es que Elena sabìa que su marido era bisexual,o màs bien homosexual,porque jamàs habìa perdido la costumbre de buscar sexo con otros hombres.A ella le daba igual,siempre le habìa dado igual,porque pensaba que el amor es una cosa y el sexo ,otra muy distinta,y no tienen que ir necesariamente parejas.Cuando se casaron hicieron un pacto,nada de mentiras,lo demàs todo valìa.Ella tenìa una ìntima amiga,que se conocìan de hacìa tanto tiempo,ella le habìa pedido muchas veces probar el agradable y dulce sexo entre mujeres,pero Elena no tenìa tiempo,como decìa siempre.Y es que se habìa separado lentamente del placer del sexo,y ya hacìa tiempo que no le interesaban ni los hombres ni las mujeres.Pero siempre se habìa sentido còmoda con su marido,y en cierto modo lo necesitaba,pero desde hacìa unos cinco meses,justo cuando habìa empezado los ensayos de Gritos y Susurros,empezò a ver a su marido en un modo diferente,no lograba sentir nada cuando lo tenìa delante.

Al final ,cansada de esperar,Elena se fue al hotel y dejò solo a su marido con aquel viejo conocido.No le importaba en absoluto.Tomò una ducha reparante y se masturbò a conciencia,luego se tumbò sobre la cama y empezò a zapear y lo dejò en The Pirate,aquella vieja pelìcula en technicolor con Gene Kelly y Judy Garland,y se quedò dormida.

Al dìa siguiente,Marco roncaba ,a pesar de tener un cuerpo curtido en uno de los gimnasios màs exclusivos de Madrid,y Elena se levantò sin despertarlo.Se fijò que de la chaqueta de su marido sobresalìa un papel.Se fue al salòn,llamò a recepciòn para pedir el desayuno,y luego anulò la peticiòn,se duchò,se arreglò y antes de salir,no pudo evitar coger aquel folio,que luego resultò ser una carta que aquel viejo conocido le habìa escrito a Marcos.

Volvieron a Madrid con la crìtica dividida,pero no hablaron de la carta,y Marcos no le preguntò jamàs.Pero Elena leyò y releyò aquella carta de un hombre que se llamaba Daniele,apasionado,inteligente,amoroso y valiente,que habìa sido pareja de Marcos .Por la carta descubriò que Daniele fue el primer amor de su marido,que amò como jamàs habìa amado,se amaron hasta la extenuaciòn,pero de pronto llegò Elena,y sin saberlo ,se colocò entre los dos,y la sòlida pareja,endurecida por el granito del Amor ,se volviò arena,que fue arrastrada por el viento.

El dìa del estreno Elena anunciò a Marcos que querìa el divorcio,porque no lo amaba,pero sobretodo habìa tomado esa decisiòn porque habìa leido la carta que su ex novio Daniele le habìa escrito para que él leyera,pero él no se molestò en saber qué habìa sido de la carta,porque Daniele le importaba muy poco ,cuando se tropezaron en la tienda de lujo milanesa,y eso fue el motivo para Elena dar el paso.Esa maldita caducidad del amor,aunque se haya vivido con tanto fervor y pasiòn,todo tiene un fin,y ella habìa entendido que el amor indestructible por Daniele habìa pasado a la total indiferencia.Elena no amaba a Marcos,pero es que ella no amaba a nadie,ni amarìa a nadie,por ello,ella no era ejemplo de nada.Era una retrasada emocional,màs bien una carente de emociones que se expresaba a través de sus personajes del teatro,que hablaban siempre en otra lengua,para que el pùblico no lo entendiera y no se creara ese vìnculo emocional que ella tanto temìa.Por eso ahora Elena lo abandonaba,sin un àpice de remordimiento,y asì lo dejò en su àtico de Arturo Soria ,llorando como un niño pequeño,y se fue a aquel café estilo parisino de tiempos de Boris Vian,para contarle todo a su amiga lesbiana,que aplaudiò el paso que acababa de dar,pero ella no se sentìa ni bien ni mal,de hecho no sentìa nada,exceptuando el sabor amargo del Campari que estaba tomando.

Elena al dìa siguiente se fue a vivir con su amiga ,hasta que se buscara otro apartamento.No hubo estreno,porque como si fuera La Nuit américaine,una de las actrices suecas se habìa escapado con un tramoyista de Burgos,y se suspendiò la obra,y se devolviò el dinero a un centenar de personas,asì que la obra habìa sido todo un éxito.En la actualidad estaba liada con un monòlogo basado en las ùltimas 48 horas de Judy Garland,y estaba hablando con Liza Minelli para hacerlo ella,si perdìa 50 kilos.

http://www.youtube.com/watch?v=WQnWl962340

Le Temps De L' Amour

El Sapo no vivìa en la calle,él era de la plazoleta.Aunque era mayor que nosotros, siempre estaba con nosotros o con la Puri,una rubia imponente que tenìa las tetas y el culo màs bonito del barrio,pero nadie se lo decìa ni se lo silbaba porque era la novia del Sapo,y podìan llover hostias.Miguel Angel me contò que le habìa prestado la tienda de campaña para irse a Gil Màrquez los dos solos,y que se la habìa devuelto con olor a bragas y a semen.Yo creo que èl quiso decirme que habìan follado,a ver,dos dìas rodeados de montañas y con este frìo,no habrìan salido de la tienda,y con la Puri ,que ademàs era su novia,pues no habrìa otra cosa que hartarse de follar.Bueno,yo lo entiendo asì,y asì creo que fue lo que él quiso decirme,lo que pasa que olor a bragas y a semen no suena bien,porque es una guarrada,y ademàs es sexista,me dijo Soriano,que era siempre muy leido , no le gustaba para nada el fùtbol y siempre hablaba de cine raro y de La Clave,que nadie veìa,sòlo él.Lo comentamos muchas veces los de la pandilla que el Soriano nos habìa salido maricòn,pero no fue hasta 20 años despuès que no lo demostrò,saliendo finalmente del armario,pero ésa es otra historia.

El Sapo nunca iba a misa,porque él se iba a hacer footing con Pepito,y llevaban una bolsa con pan duro,para tirar a los patos del parque de los monos,junto al Muelle.Yo los acompañè una sola vez,pero me asfixié subiendo la Cuesta del Carnicero,y ademàs me sentìa estùpido con aquella bolsita de pan duro para los patos sucios y pestilentes del parque,pero para ellos, llegar allì y meterse un poco con la mona Juana,mientras recuperaban la respiraciòn,era echar la mañana del sàbado ,que en aquella època tanto nos gustaba.Y fue saliendo del cine que nos habìa puesto Don Manuel,el pàrroco bueno,lo llamàbamos asì porque el otro era un hijo de la gran puta que ademàs se la chupaba al Negro,un chavalillo muy moreno de piel, algo mayor que nosotros,que estaba medio marginado, porque nos reìamos de èl.Alguna vez le habìamos dicho que tan maricòn era el que daba, como el que recibìa ,y él, arrogante ,nos contestaba que sòlo se la chupaba.Sebastìan ,que era ademàs el sacristàn de la parroquia y alguna vez se bajaba a la calle a jugar a las bolas con nosotros ,preguntaba de modo casi enfermizo si llevaba la sotana cuando lo hacìa,y todos nosotros guardàbamos silencio,y cuando el Negro respondìa que el cura malo se desnudaba completamente para chupàrsela ,ponìamos cara de asco y él se iba corriendo,pues eso,que fue saliendo del cine cuando Miguel Angel me comentò si nos ìbamos unos dìas en semana santa a Gil Màrquez,idea que no me gustò mucho cuando me dijo que dormirìamos toda la semana dentro de la tienda que olìa a bragas y semen.Miguel Angel era quien mejor se llevaba con el Sapo,y al que consideraba su mejor amigo de todos nosotros ,que al fin y al cabo èramos como unos tres o cuatro años màs joven que él,pero es que Miguel Angel era igual de alto,y por esa razòn se tuteaban en el trato,incluso una vez fueron a la playa juntos ,con la Puri,y volviò con una calentura enorme,viendo todo el santo dìa las tetas de la Puri bambolear bajo el sol castigador de agosto.Y recuerdo que màs de una vez Miguel Angel me hablaba de la Puri y se meneaba la minga,se la sacaba como si no fuera con èl,y mientras me describìa las curvas de la novia del Sapo ,èl se acariciaba el capullo y yo veìa como se le engordaba la polla,aunque yo no querìa mirar,porque tampoco es que la situaciòn fuera normal o cotidiana entre tìos,porque no lo era,pero a mì se me iban los ojos detràs de su polla ,porque era demasiado grande y gorda para su edad,y quieras o no,al final la historia de la Puri perdìa todo mi interès y me preguntaba con cierta curiosidad cuàndo dejarìa de crecer semejante sexo viril.Yo terminé masturbàndome una vez con él,hablando de la Puri,pero para mis adentros a mì me habìa excitado su enorme polla,y debo jurar,sin que haga ninguna falta ,que no soy maricòn,que no me atraen los tìos ni jamàs me atrajeron,pero otro cantar fue la polla de aquel chaval amigo mìo ,que por fortuna nunca toqué con mis manos ni mi lengua,sino no sè que habrìa pasado.Pero aunque ahora es algo que ni me preocupa,en su dìa vivì un tiempo torturado por la idea de que yo fuera como Soriano,y de un dìa para otro me empezarìan a gustar las pelìculas raras,y me acordè de aquella vez que Soriano me comentò que le habìa encantado Thérèse Raquin,una pelìcula francesa sobre una amargada y un chulo camionero que deciden quitar de enmedio al marido medio amariconado de la chica,recuerdo que me dijo que se llamaba Camille,con ese nombre maricòn ,fijo,pensé,y dejé de oirlo,porque aunque ahora reconozco que Soriano era un tìo interesante ,era demasiado serio para mi edad,y yo preferìa la vulgaridad y la ordinariez de Miguel Angel y sì,si me apuras , la impresionante visiòn de su polla,pero sin cometer mariconerìas que a ninguno de los dos nos gustò nunca.Pero de Thérèse Raquin de un tal Emile Zola,quien se acuerda ahora?,yo no,pero en cambio esa polla no he logrado quitàrmela de la cabeza,a pesar de perder de vista a Miguel Angel hace tantos años.Algunos años despuès mi primera novia ,Angelita,quiso que fuèramos al Gran Teatro a ver susodicha pelìcula,ya que ella era miembro del cineclub que allì se habìa creado,y le dije que no me apetecìa mucho,porque era francesa y algo mariquita,Angela,que entendiò perfectamente que era un autèntico imbècil,me dejò antes de empezar el verano,con la ùltima sesiòn del cineclub de aquella temporada dedicado al cine argentino.No se me olvidarà nunca porque fue Pubis Angelical de uno llamado Raùl de la Torre,con una actriz que me gustò mucho porque me encanta el acento argentino,Graciela Borges,que me recuerda ,ahora pasado tanto tiempo,a la Angelita de entonces.Aùn la suelo ver,y no ha cambiado mucho,se casò,tuvo ocho hijos y no engordò un gramo,es lo que tienen las amas de casa cultas,ricas y del opus,que no hacen un carajo de la mañana a la noche,pero a decir verdad,para terminar como terminamos, aùn me regala una de sus maravillosas sonrisas.

A medida que ìbamos subiendo con el tren ,el paisaje iba cambiando,y pensaba que la sierra de Huelva era una de las màs hermosas y variadas de España,entonces el tren se parò en Los Milanos y se bajaron dos jipis y una jipa,asì los llamaban en el pueblo a los mochileros,y yo me descojonaba al oirlo,y cuando querìa hacer reir a Miguel Angel, le decìa con acento cateto que las jipas calentaban a los viejos de la cantina,los sàbados y domingos que bajàbamos al pueblo,y nos regalaban vino y tocino ahumado y él torciendo el gesto me amenazaba con encerrarme en la tienda sin airearla,porque aùn olìa al Sapo y a las bragas de la Puri,que yo no querìa ni oir hablar de ese maldito olor a bragas,y dale con lo guarro qu'ere,Miguel Age,orvìate de lah braga de la Puri !!!,y entonces se partìa de la risa y yo notaba que se le abultaba aùn màs el paquete y me imaginaba todo el fin de semana pajeàndome con Miguel Angel en la montaña y que volvìa a casa con los brazos muertos y medio intelectual ,hablando solo con Soriano sobre conversaciones sin sentido y sin el menor interès para nadie,y entonces eso me horrorizaba y se me bajaba la calentura y sacaba un tema de conversaciòn màs serio y menos frìvolo,y caì en la cuenta de que el Sapo jamàs habìa hablado de su madre,y Miguel Angel me dijo que no se habìa muerto,que vivìa en Isla (Cristina) con un chaval francés un poco mayor del Sapo,y me hizo jurar por mis muertos que no se lo contarìa a nadie porque èste era uno de los dos secretos secretìsimos que podrìa contarme sobre la vida del Sapo,el otro jamàs me lo contò,y por lo visto un francès bretòn fue acogido en casa del Sapo ,gracias al programa de intercambio del instituto ,organizado por el seminario de francés.No se sabe bien como empezò todo ,pero el Sapo le dijo que habìa sorprendido al japuta francès con la cabeza metida entre las piernas de su madre,situaciòn que le impactò tanto, que estuvo vomitando tres dìas seguidos,y que a Henri le diò una buena paliza y lo echò de casa ,llevando todas sus cosas al instituto,pero la madre ,en un arrebato de valentìa y de cojones bien puestos ,lo recogiò con el coche y lo llevò a casa de nuevo,y lo metiò en su dormitorio,donde dormìa su padre cuando venìa de la mar.La madre cambiò del dìa a la mañana ,se empezò a pintar y a enseñar escote ,iba por los mandaos jacarandosa ,casi eufòrica,porque nadie le habìa comido el coño como aquel escuchimizado y feucho francès.Dejò de hablarse con las demàs vecinas por pura envidia y dejò de entrar en la tienda de Mari,y no fue anca el Pelao,ni anca Enriquìn a por los tres duros de calentitos,la mujer desapareciò,porque se habìa ido a Isla,a la casa que tenìan en el pueblo,y allì habìa comenzado una nueva vida con el Henri de los cojones,que manda cojones,las vueltas que da la vida y el pobrecito del Sapo padre cuando regresò de la mar se encontrò semejante desbarajuste familiar sin comerlo ni beberlo.Lo peor fue que todas las vecinas envidiosas y criticonas fueron al Muelle a esperarlo,y apestando a pescado recibiò la noticia,y el Sapo padre sin ganas de cambiarse se habìa acercado a casa a por la escopeta para meterle dos tiros a la puta de su mujer,palabras textuales, y dos al cabròn del francès.Menos mal que alguna persona buena la llamò a Isla Cristina y le diò el aviso,y cuando llegò el Sapo padre,lo esperaban cuatro parejas de la guardia civil,para hacerle entrar en razòn por las buenas.Después la cosa se enfriò y la sangre no llegò al rìo.Ella sigue viviendo en Isla Cristina con el francés,pero desgraciadamente ha perdido el contacto con su hijo,que es tonterìa,al marido lo encontrò en la calle,pero al hijo lo ha parido,pero parece que no hay arreglo, la pobre mujer les ha echado la cruz.Y por eso el Sapo hijo nunca menciona a su madre para nada.Estaba oscureciendo cuando Miguel Angel acababa de avivar el fuego y dirigiéndose a mì me dijo,vamos a montar pronto la tienda que esta noche caerà relente.Para ser sincero no pude evitar sentir un cosquilleo particular en mi barriga.

http://www.youtube.com/watch?v=_N6jM5BW95c&feature=related

El Lunar

Me apetecìa escribir sobre un hombre que se muriò muy mayor,y después de un tiempo en el cielo se suicidò y volviò a nacer.Querìa hablar sobre las personas aburridas ,que siempre hacen las mismas cosas,y el dìa que les falta esa horrorosa rutina, se vacìan como un globo y se pegan un tiro.Pero todo ambientado en el cielo,que debe ser muy aburrido y tranquilo.Recuerdo una pelìcula de Timothy Hutton,el cual llega al cielo y se encuentra con su tìa,Maureen Stapleton, que pinta como una alegre jubilada.No sabìa que esta pelìcula era de Alan Rudolph,qué raro es Alan...Pero al final no me convenciò escribir sobre semejante estupidez,ademàs no le veìa la cara al personaje,y no me hablaba.Y si no me habla,yo no escribo,y me da igual si vosotros me leeis,porque escribo para leerme yo,y ver que me he equivocado,y darme cuenta que no empezò bien,y mucho menos,acabò bien.

Y entre muchas historias ficiticias que me rondan, hay una historia verdadera ,la mìa.En la cara tengo un lunar pequeñito que si lo toco, por debajo me duele.No cambiò de tamaño,ni de color,sòlo me duele y la piel se enrojeciò y a mì se me vino a la cabeza MELANOMA PROFUNDO CON METASTASIS,que no sòlo me llevarà a la tumba dejando un cuerpo hermoso y una mocedad por edad,sino que me dejarà la cara como la de John Hurt en The Elephant Man ,y no es justo,porque uno es mono.Hay que ver lo que me gusta oir la palabra mono cuando se refiere a bonito.Me gusta oirlo decir,porque es muy marica,pero no me gusta nada oìrmelo decir,pero tendré que acostumbrarme a eso de decirme cosas que no quiero oir ,cuando me repita MALIGNO,QUIMIO,TERMINAL y todo un vocabulario de sinònimos, como: consultas externas,enfermeras con las uñas pintadas (no las soporto,y con mil anillos),mèdicos que te miran con cara de gilipollas,zumos de frutas en botellas de cristal,sonda vesical que cuelga de mi polla,digo pollòn,jejeje.

No es justo,porque he vivido tanto tiempo la parte dominante,del enfermero despreocupado,seguro de sì mismo,irascible ,simpaticòn y supermachote, que sabe que gusta a algùn turista accidental que me he encontrado alguna vez en alguna cirugìa.Los pacientes de cirugìa menor huelen bien,si alguna vez me lo preguntan diré que sì,sin lugar a dudas ellos huelen a sano,pero los que trabajamos en sanidad no deberìamos de enfermar,porque conocemos bien donde nos metemos,y estamos màs escamados que un cerdo por San Martìn,por eso no es justo que nosotros enfermemos.

Mi compañera Costanza me ha dicho que no me preocupe,que si veo que la cosa empeora ,que ella me lleva al Santa Rita,un hospital concertado donde lo que se da,o sea los euros,no se quita,pero que te atienden muy bien,y la consulta del dermatòlogo es de sòlo 20 euros,y el señor médico es buenìsimo,porque a su tìa le quemò tres lunares ,que le cogìo a tiempo,melanomizados.Pero su tìa se lo habìa buscado la pobre,palabras textuales,porque viajò de muy pequeñita con su padre,un cientìfico de Pavia y estuvo por el mundo de San Francisco a Shanghay,de Tokyo a Nueva Delhi y largos periodos del año en Australia,y con la piel clara ,pues a ver,pero su tìa muriò a los noventa y seis de pura vejez,y nada que ver con los lunares.Y eso me animò a seguir adelante con mi vida y observando de cerca el desarrollo de este melanoma en potencia.

Pero nada,no se mueve,ni se cambia de color,me pregunto si serà un melanoma aburrido,como el personaje que me imaginè pegàndose un tiro en el cielo.

http://it.youtube.com/watch?v=C5vhd-9Om44

Pensiero Stupendo 2

No sé qué me debe de estar pasando,pero la verdad es que no es normal.Voy a tener que ir al médico y hacer esa famosa pregunta ,rememorando aquella pelìcula de los setenta Doctor,me gustan las mujeres,es grave?...

Y aunque de pequeno tenìa una atracciòn felliniana por las tetas prominentes,que tanto abundaron en mi infancia,e incluso tener una ùnica poluciòn nocturna de contenido heterosexual umbralesco con las tetas bamboleantes de la madre de un amigo.Pero la sangre no llegò al rìo y no me desviè de mi camino.

Luego ,aunque gustàndome màs los hombres,que las mujeres con minifalda en los toros a Manolo Escobar,la mirada siempre se me ha ido al canalillo de la mujer,que si oronda y en vez de canalillo tiene canalone mis ojos dan las gracias chispeando de forma intermitente,sintiendo un leve cosquilleo en mi barriga que es el indicador de mis gustos sexuales.Claro està ,que no pasa de leve, pero demuestra que tengo un dispositivo que es sensible a ciertos estìmulos de caràcter heterosexual y eso me ocurre con poquìsimas mujeres,y una de ellas es Charlize Theron.Ni siquiera mi adoradìsima Sophia Loren que la admiro como actriz y por sus hechuras,pero la veo como mia mamma..

No sé qué es,pero esa mujer me pone y en este anuncio de Breil,es que el dispositivo se activa solo y comienza a hacer temblar mi barrigota.No quiero pensar que sea por la canciòn Pensiero Stupendo de Patty Pravo,icono gay donde las haya,que también pudiera ser,pero bueno dejémoslo en atracciòn fìsica y nomàs,porque ahora con 40 tacos no voy a desdecir lo que dije un dìa,y me voy a echà novia pa casarme,que va,que va,como dirìa mi abuela,ni mijita...

http://www.youtube.com/watch?v=7ROlGtWKmh4

Buongiorno,Notte

Marco Bellocchio es un director considerado de izquierdas en Italia.Antes de llegar a este paìs,reconozco que sòlo habìa visto El Diablo en el Cuerpo con la guarra de Maruschka Detmers y luego nada màs de este autor ,hasta que llegué aquì y pude ver la estupenda L'Ora di Religione con el siempre correctìsimo Sergio Castellito ( Caterina va in città, Non ti muovere,etc..) el cual es un profesor de universidad ateo que le anuncian que el Vaticano quiere santificar a su madre,y entra en crisis por el conflicto que se crea entre sus creencias y el hecho que va a tener que vivir con el proceso religioso de su madre.

Hoy he visto Buongiorno,Notte.El penùltimo film de Marco Bellocchio,realizado después del anterior ,que acabo de comentar y antes de hacer su ùltimo film hasta ahora, Il regista di Matrimoni con Sergio Castellito, que no he visto aùn.

Buongiorno,Notte trata la historia del secuestro de Aldo Moro ,el presidente del partido de la Democracia Cristiana,por parte de las Brigadas Rojas,grupo terrorista de los anos ochenta de tendencia comunista.El partido vinculado a la iglesia,y en un periodo bastante largo,a la Mafia.

He leido que la crìtica esperaba un film verité ,un film polìtico con un discurso de izquierda donde se contara que habìa pasado en realidad y se encuentra con un film cerrado,claustrofòbico,a veces onìrico,sobre la relaciòn entre los cuatro secuestradores,entre ellos una joven bibliotecaria, y Aldo Moro.

Yo me he encontrado con una hermosa pelìcula,que no sé por qué me ha recordado,a veces,a El Angel Exterminador de Bunuel,y quizà por hablar de unos personajes enjaulados entre cuatro paredes,en el film de Bellocchio,por que despuès de todo, ninguno de los personajes son libres,y sobre todo me lo recuerda porque los momentos onìricos del personaje femenino que no son fruto de una ilusiòn,de una realidad fantàstica sino fruto de un deseo.La joven se nos muestra arrepentida ,pero no de sus ideas comunistas y de defensa del proletariado,sino por la injusticia de tener preso al hombre,no a lo que representa y no cree que su asesinato pueda arreglar nada de lo que ellos exigen para su liberaciòn.Es curioso que un grupo terrorista que defiende la igualdad ,el respeto y la diginidad de los trabajadores tiene a la terrorista femenina como ama de casa,quien lava,prepara la comida,recoge la casa,limpia,barre y ademàs trabaja en una biblioteca.Hay una escena curiosa en la pelìcula cuando Aldo pregunta si hay una mujer entre los secuestradores y le dicen que sì,y èl responde que lo habìa imaginado por el modo de doblar los calcetines.No es ella el ejemplo màs claro de trabajadora emancipada del patròn,pero bueno,incluso entre los comunistas radicales hay cosas que nunca cambian.

La pelìcula ,que puede parecer a ratos algo lenta ,està bien construida tanto desde el punto de vista del guiòn de Bellocchio,basado en un libro de Anna Laura Braghetti,ex terrorista de las Brigadas Rojas,y la chica que hacìa de ama de casa ,secuestradora arrepentida y terrorista en la pelìcula,que mantuvo en su apartamento a Aldo Moro,como del montaje y la elecciòn de la mùsica para la pelìcula.En la actualidad ,Anna Laura Braghetti trabaja para la Uniòn Europea en el proyecto de reinserciòn al mundo lavoral de presos.

En tiempos de democracia ninguna idea vale màs que la vida humana,ya sea ésta de derechas o izquierdas,porque los extremos se tocan y al final no hay mucha diferencia.

El 16 de marzo de 1978 un grupo de ideòlogos veinteaneros con ganas de cambiar las cosas de forma violenta,secuestran a Aldo Moro,asesinando a la guardia que llevaba de escolta.Lo tienen secuestrado hasta el 9 de mayo del mismo ano,que lo asesinan disparàndole nueve balas con un silenciador,dentro del capot de un renault rojo,y abandonan el coche en una calle romana,y luego avisan a la policìa.

En 2007 Berlusconi dice que el gobierno de "izquierdas" de Prodi debe de caer,para convocar nuevas elecciones y està convencido que volverà a salir elegido presidente,eso querrìa decir que en el 2008 tendremos de nuevo a Berlusconi en el poder polìitico,porque el poder mediàtico es suyo de siempre,y para colmo la ex-terrorista Anna Laura Braghetti està totalmente reinsertada en sociedad,me dicen para qué pollas han matado a aquel hombre?

El Arrepintimiento:

http://www.youtube.com/watch?v=2C0VdCSeDOM

Imàgenes de archivo,cuando encuentran el renault rojo donde està el cuerpo de Aldo Moro:

http://www.youtube.com/watch?v=roOLdrebB40

Qué Ha Hecho Con Los Niños?

La policìa es tonta.El Sr agente me preguntò muy seriamente que qué hacìa con los niños,pero me lo preguntò en un modo muy agresivo,como si yo no quisiera contestar,y ya que estaba detenida pensaba contarlo todo.Pero,me tuvieron allì màs de tres horas de interrogatorio con esa puta luz encima y ese olor a sudor varonil de puerto que iba y venìa segùn quién me preguntaba.El muchachito descamisado perdìa los nervios con facilidad ,me gritaba pero no lograba asustarme porque me habìa mirado seis veces los muslos,y me di cuenta que en un mano a mano con él,ganarìa yo.Me preocupaba màs el otro,el gordinflòn del compañero,que no abrìa la boca,sòlo fumaba esos asquerosos celtas cortos,y claro,se le escapò la mano dos veces,y me rompiò el labio.Cayeron unas gotas de sangre sobre la mesa,dos gotitas para ser exacta y yo me concentrè en dichas gotitas para evadirme.El jovencito se quedò paralizado un instante ,porque se dio cuenta que no era un juego,que ya no estaba en la academia de policìa y que eso era un interrogatorio de verdad,nada de cine negro de alguna pelìcula que habìa visto en el cine Las Colonias, un sàbado por la tarde con su novia de toda la vida.Y metida en una camioneta camino de Fuenteheridos otra hostia me volviò a la realidad y de nuevo esa pregunta, qué ha hecho con los niños...?.

Yo iba para casa,era sàbado,mi primer sàbado que descansaba y la primera vez que volvìa a casa,después de tanto tiempo.El viaje hasta Fuenteheridos era largo ,pero bonito,porque si algo tiene la provincia de Huelva es su variedad de paisajes entre el Andèvalo y la Sierra,y mi pueblo que yace oculto en una niebla extraña,parece que nos vamos atràs en el tiempo,y uno se da cuenta que ha llegado cuando se para la camioneta en todo el centro del pueblo,y entonces bajo con mi falda nueva,y mi madre me espera dando saltitos,por el frìo que hace,y al poner pie en tierra un olor a cisco me envuelve y al cerrar los ojos me reconforta saber que estoy en casa.Y recuerdo cuando salì de mi casa,hecha una mocita para estudiar enfermerìa con las teresianas ,en Huelva.Y ellas me enseñaron todo lo que sé...

Cuando abrì los ojos,el jovencito me estaba mirando,sus ojos estaban inquietos,como adivinando lo que me iba a pasar ,entonces una mano apresò mi cabeza por detràs y me la golpeò contra la mesa,yo sentì un crack dentro de mì,pero seguìa viva aunque sangraba como un toro.Habìa sangre mìa por todos lados,y yo lo veìa todo rojo,el pobre chaval vomitaba en un rincòn,estaba claro que no servìa para esto.Como me dijo Sor Marìa Coronada ,nada màs verme con el uniforme recién puesto,tù no serviràs para esto,hija mìa,cuanto antes te des cuenta,mejor para todas...Y llevo en esto ya veinte años,hay que ver còmo pasan los años!.La maté a ella.Ella fue la primera,y con ella me ensañè por mala.El resto fue culpa de la locura,y de los turnos de mierda,y los sinsabores,y los pacientes que se quejan tanto,y que ya no puedo con mis piernas,que me han roto los nervios,que esto no es vida...

-Se lo pregunto por ùltima vez,Araceli,qué ha hecho con los niños?

Yo andaba distraida en mis cosas,pensando,recordando,porque veinte años no es moco de pavo,cuando lo oì a ese indeseable hacerme de nuevo aquella preguntita,levantè la cabeza.Debìa parecer un ecce omo,asì despeinada ,con sangre que me chorreaba y ese hilo de saliva que me caìa por la comisura,comèrmelos,qué voy a hacer?,le contestè con reaños,y él sorprendido levantò de nuevo la mano,pero no me pegò,se encendiò otro cigarrillo y le dijo a su ayudante que avisara al señor comisario.

http://www.youtube.com/watch?v=0tC6RccG2gE