Por Qué Te Vas?.....Va Bene Così.....!!!

Siempre que vuelvo a Guerva Marihmeña parece que es de tanto que no vuelvo,y que me voy a encontrar todo cambiadìsimo.Hoy cogemos el aviòn,yo me acabo de levantar a la una de la madrugada,trabajé de mañana,y me vi dos pelìculas que me bajé ayer,El Orfanato,no entiendo como puede estar nominada en los Goyas a mejor pelìcula,va bene così...y No Country For Old Men,es una buena pelìcula con un Bardem caracterizado y sacando el imitador que lleva dentro.Un guiòn con aires a Fargo,por el sarcasmo y la socarronerìa ,estupendos como siempre los Coen.Luego me acosté y me puse el despertador a la una,Jeff se quedò planchando y arreglando mi maleta,la suya,pobre..

Llegaremos a Sevilla sobre las ocho de la mañana,amaneciendo.Habrè dejado detràs Milano hasta el dìa 10.Los primeros dìas no echaré de menos esta ciudad,porque necesito evadirme,quitarme de enmedio,no saber nada del hospital,de mis compañeros,del trabajo.Va bene così...

Intentarè que Jeff conozca otras ciudades,él està bastante còmodo en España,justo lo que me pasa a mì en Italia,yo sòlo añoro mi Guerva Marihmeña porque obviamente he crecido allì,entre cabezos ,cielos azules,pinos y eucaliptos,pero pasados unos dìas,cuando mis pupilas y mi pituitaria estàn saturadas de lo hermosamente conocido,me tengo que ir,por qué te vas?,me suelen preguntar,porque necesito irme,para tener la posibilidad de volver.

Hasta el dìa10 de Enero del 2008.Feliz Año!!!

http://www.youtube.com/watch?v=Sk9mI_Kfbws

http://www.youtube.com/watch?v=KPqmlbhHIeA&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=Is4KGC2FYQU

http://www.youtube.com/watch?v=piF0tTJPLXU

http://www.youtube.com/watch?v=D-4NpENsl2M&feature=related

Vamos tod@s!!!...

http://www.youtube.com/watch?v=MABBIyVBcV8&feature=related

La Ultima Cena ( De Nochebuena)

Milagros preparò la mesa con elegancia y cierto cuidado.Juan habìa salido un momento al bar.Duchò a las cinco hijas, antes de sentarlas a la mesa.Se aproximaba la hora de la cena de nochebuena,y Juan no llegaba.Milagros empezò a temblar,porque se esperaba lo peor.Pero no podìa creer que en un dìa tan señalado,Juan se convirtiera en una bestia,como tenìa acostumbrado cada vez que bebìa.Dicho y hecho.Llegò como una cuba,apenas se le entendìa lo que decìa,sus hijas lo miraban muertas de miedo sentadas a la mesa.La màs pequeña lo señalò con el dedo,y Juan se acercò a la niña con aire desafiante y le dijo no sabìas que señalar es de mala educaciòn?.Milagros se acercò a su hija y la protegiò con su presencia,esperando que Juan no fuera también agresivo con ellas.Pero reculò y empezò a caminar hacìa el cuarto de baño,pero de pronto se parò,se girò ,se acercò a la mesa de nuevo,y sin decir nada,arrastrò el mantel ,tirando al suelo todo lo que habìa sobre él,toda la vajilla,la comida,entremeses,vasos,copas.Las niñas ni siquiera se movieron de sus asientos y con la boca abierta de la impresiòn vieron como pasaba todo delante de sus ojos.Cuando todo estaba en el suelo,y nadie se atrevìa a abrir boca Juan exclamò hoy no se cena en esta casa,todos a la cama!.Juan se metiò en el cuarto de baño ,se desnudò y se metiò en el agua que aùn habìa en la bañera.Milagros no se atrevìa a entrar y como aùn no lo habìa llamado,ella no irìa.Abrazò a sus hijos,les dijo que era un juego,que papà estaba interpretando un papel,que todas creyeron menos la mayorcita,Milagritos,que la miraba incrèdula.Mamà,si esto es un juego,nosotras estamos perdiendo.Milagros nunca olvidarà lo que su hija de siete años le acababa de decir,y ella se lo tomò como un consejo,que habìa que reaccionar.Ya estaba harta de soportar tanta humillaciòn,y vivir con ese pànico,se jurò que al dìa siguiente lo abandonarìa.Milagros empezò a acostar a las màs pequeñas,entonces Milagritos abriò la puerta del cuarto de baño y vio a su padre acostado en la bañera,se habìa quedado dormido.Empezò a caminar despacito hacia él,hacia su padre,que a su vez era su enemigo,el que màs miedo le daba sobre la Tierra,cuando soñaba con él,tenìa pesadillas,pero cuando màs lo odiaba era cuando pegaba a mamà,y ella no podìa hacer nada.Se subiò a una sillita que usaba Milagros para lavar la cara de sus hermanitas,y con las dos manitas empezò a sumergir la cabeza de su padre en el agua sucia.Su padre dormìa profundamente y no se dio cuenta de lo que le estaba pasando.Milagritos habìa metido toda la cabeza de su padre bajo el agua,y ni siquiera podìa ver sus manitas.Empezaron a llegar pompas de aires a la superficie,y le entrò miedo,pensò que su padre se despertarìa,pero no se despertò .Al poco rato ya no habìa màs burbujas,entrò su madre y vio a su hija reclinada hacia la bañera ,con sus manitad dentro,apoyadas sobre la cabeza muerta e invisible de Juan.A Milagros se le cayò de las manos lo que llevaba y sus ojos se le bañaron de làgrimas de miedo y preocupaciòn.Recordò lo que su hija le acababa de decir media hora antes,si aquello era un juego,ellas siempre perdìan.Pero ya no màs...

http://www.youtube.com/watch?v=bK7eEMdvRLs

Cuento de Navidad Off

No sé còmo me atrevì a ir,pero cuando estaba a punto de echarme atràs el tren llegaba a Porta Susa.Recuerdo que habìa hecho todo el viaje desde Milano a oscuras ,en un compartimento iluminado por las luces de las diferentes estaciones que nos fuimos encontrando en el trayecto,y mis ideas se entrecruzaban y se sobreponìan ,como las letras de pasta en un plato de sopa.

No habìa visto nunca a Alberto,bueno sì,por la cam y no se veìa bien,pero me habìa mandado màs de sesenta fotos,y la verdad es que era mi tipo,fortote,rapadete ,en fin,guapete,y tenìa muy buena conversaciòn y era un tìo claramente interesante,tan viajado,y que sabìa tantas cosas.Y no como esos tìos que no saben hablar de nada,que van a lo que van,ya me entiendes,y luego no entran en el perfil que buscas,y te hacen perder el tiempo y se lo haces perder a ellos,y aquì no estamos ya para perder el tiempo.Sì es cierto que en nuestro ambiente hay bastante crispaciòn,y no porque las cosas no fueran como quisièramos con el trabajo,la polìtica o nuestros derechos como ciudadanos que pagamos nuestros impuestos,no,que va.Hay mucha crispaciòn porque no encontramos lo que buscamos,o porque quedamos con alguno del chat y luego no se presenta.Son todos unos hipòcritas!-he oido decir tantas veces,bueno,tù lo debes de haber oido también,aunque si es verdad que tù nunca te has abierto ningùn perfil .Pues eso,que me parece curiosa la crispaciòn infantil que existe entre nosotros ,los gays que nos movemos por este tipo de chats,aunque yo, al principio, era asì,pero luego he aprendido,crecido o madurado,no lo sé,llàmalo equis,que ya no me encabrono màs,y por ello hacìa tonterìas como la que te estoy contando,que fue montarme en un tren a las ocho de la tarde del 24 de diciembre para comerme el cotechino e le lenticchie,que luego me enteré que se come para fin de año,pero yo qué sabìa...

Alberto me mandò tantas fotos de èl.En Sicilia,en la playa,tumbado al sol,flotando en un mar celeste ,desnudo junto a una pared encalada y un cielo azul helènico,con ese cuerpo poderoso que mostraba una naturaleza pletòrica y tan llena de vida y miembros tan sumamente grandes.Esas manos abiertas con cien dedos en cada mano,y esos pies enormes.Fotos donde se dejaba ver entre dos torres,grande como Gulliver con una sonrisa socarrona.Me convenciò su cuerpo y me convenciò su voz,me llamò dos dìas antes de nuestra cita,y no notè para nada su acento siciliano,que habìa escondido debajo de su fuerte acento turinés,que muchos sicilianos hacìan por causa de su complejo de inferioridad con respecto a los italianos del norte,los caballeros de la Padania inexistente, pero tan presente en esa zona del paìs.

De la estaciòn me dirigì a Corso Svizzera,donde me esperaba Alberto,quien ya me habìa dicho que no estarìamos solos,porque vivìa con su abuela.Alberto era licenciado en Historia ,pero trabajaba en una heladerìa,propiedad de su ex,y ademàs subsistìa con una beca que le habìan concedido por su trabajo de investigaciòn que estaba realizando hacìa màs de cinco años sobre la biografìa de la Madre Ascensiòn Divina,monja peruana del siglo XVII que destacò por su talento en la poesìa,con clara influencia de Garcilaso de la Vega y que dejò una obra importante.El trabajo de Alberto consistìa en demostrar que la Madre Ascensiòn Divina,santificada por Leòn XIII, era un hombre,y no una mujer o màs bien que en el convento empezò a sufrir una mutaciòn,y su clitoris empezò a desarrollarse en tal modo ,que se convirtiò en un pene,y mutò sus òrganos sexuales femeninos en òrganos masculinos.Y querìa defender su hipòtesis con la colecciòn de poesias sobre el advenimiento,la llegada del Niño Jesùs al mundo y toda la metàfora terrible y desesperada de su cambio de sexo.

A mì me pareciò de lo màs interesante este tipo de investigaciòn,porque pensar que en los altares hubiera un transexual,podìa cambiar todos los criterios anodinos y estùpidos que tiene la Iglesia para dar sus "premios".Aunque me preguntaba como en un paìs como Italia,nadie en su sano juicio pudiera tirar tanto dinero de una beca en semejante investigaciòn.

Por fin me encontraba delante de la puerta donde vivìa el gran Alberto,y llamé,y poco despuès me abriò un joven rubito,de piel tan blanca que parecìa que se la habìa empolvado con polvos de arroz,pelado al cero,excesivamente delgado,vestìa una tùnica negra que me recordò con aquella indumentaria a un hellraiser.Pregunté por Alberto,y me invitò a pasar.

Aquella cosa traslùcida era Alberto.El gigante ser que me habìa mostrado en mil fotos era aquel chico desconocido para mì.Me contò que su ùltimo ex le habìa hecho pasar muy mala vida,y empezò a perder peso y a encoger ,como un filetillo barato de ternera,que lo podìa entender porque la vida era perra en amores y desamores,pero mi Alberto,el torbellino lujurioso era moreno,como un argelino,y el chico hellraiser era blancucho y rubillo.

Hellraiser me dio penilla,después de que se me hubiera pasado el cabreo,y salvando el obstàculo del fìsico ,que me echaba para atràs,por lo demàs seguìa siendo interesantìsimo.Me mostrò su casa,bueno la de su abuela,y me enseñò a su abuela a la que tenìa en una habitaciòn pintada de añil,y que yacìa postrada en una cama decimonònica rodeada de velitas con fuerte olor a lavanda.Junto al cuerpo presente de la anciana me contò que su abuela era la momia de Santa Ascensiòn Divina,y para demostràrmelo alzò un lienzo de color rojo Frida Kahlo y pude verle el pollòn que yacìa sobre un lecho escrotal,y comprendì que las fotos de su polla que me habìa mandado por email,en verdad,eran los genitales de la santa peruana,maestra como nadie en crear sonetos de mètrica perfecta.

No sòlo no era el mejor dìa para comer cotechino porque estàbamos en nochebuena,sino también porque viendo aquel enorme cotechino sobre la mesa ,se me venìa en mente los versos de la santa,sobre su trasformaciòn diabòlica hasta gozar de la polla màs hermosa que jamàs se habìa visto en toda Nueva España,y no me hacìa gracia probar aquel alimento propio de fin de año.En los postres, Alberto me confesò que querìa hacer el amor conmigo,y yo jamàs lo habìa hecho con un hellraiser.Cuando se deshizo de su tùnica negra,Alberto se quedò en la mitad,delgaducho y traslùcido ,con esos dientes grises por culpa del saturnismo y sus ojos azul pàlido.Follamos,sin ganas,como yo sòlo habìa aprendido a hacerlo.Era mi modo de desearle Feliz Navidad

http://www.youtube.com/watch?v=-EvfaE1GMrQ&feature=related

L'ALTRA NOTTE

1959

Boris Sullivan muriò sentado en la sala de cine mientras veìa a Jeanne Moreau vagar por las calles buscando a su Julien,se la chupaba un chico africano que no se dio cuenta que habìa muerto hasta que se encendieron las luces.

1969

Evaldo

Evaldo estaba desesperado ,lloraba amargamente sobre el puente de su pueblo,el que unìa la sierra con la llanura,sobre el rìo Vermelho,a las afueras de Santos Horizontes.Su amigo ìntimo habìa muerto,él le enseñò todo lo que sabìa del sexo.Su madre no lo amaba,lo sabìa desde que era un menino,cuando la oyò decir a su padre que èl no era deseado ,ni esperado,ni siquiera aceptado.Y que cien veces pensò tirarlo al rio Vermelho para que fuera arrastrado por las aguas y asì pudiera arrancarse el desasosiego y la culpabilidad que le producìa tener un hijo que no amaba.Pero todo acababa despuès del guantazo que su padre le daba a su madre,y luego la oìa llorar amargamente en su habitaciòn y Evaldo se sentìa culpable.Cuando estaba a punto de saltar a aquel rìo que era rojo por las minas de piritas que habìa cien kilòmetros màs arriba,vio que se acercaba un hombre con la mirada màs triste que jamàs habìa visto,le dio verguenza y se fue.

Eva

Eva cantaba en el coro de la Iglesia Espiritista de Santos Horizontes.La primera vez que viò entrar a Evaldo en la iglesia,se enamorò.No hay explicaciòn,ni motivos,pero sintiò que su corazòn estallaba y se convertìa en mil golondrinas de sangre de Cristo que sobrevolaron el templo hasta rodear a Evaldo,que se sentò callado y tìmido en el ùltimo banco.Habìa perdido a su madre dos años antes de una terrible enfermedad que le habìa hecho perder la cabeza mucho antes ,era conocida en el pueblo como a pobre maluca.Mil veces saliò desnuda por el pueblo y habìa hecho sus necesidades delante del ayuntamiento y de la iglesia catòlica.Era sucia y llena de piojos,toda roja por dos enfermedades de la piel que la dejaron calva ,pero tenìa la mirada màs hermosa de todas las mujeres nacidas en Santos Horizontes.Las malas lenguas comentaban que estaba asì porque guardaba un terrible secreto,que la reconcomìa y la llevarìa a la tumba.Pero no era verdad,sufrìa de un melanoma maligno que le habìa producido dos metàstasis,que finalmente la llevaron a la tumba un dìa de invierno,de frìo seco,nubes negras y niebla blanquìsima.Su desconsolado padre lloraba por tanto sufrimiento,pero la luz de la esperanza se habìa encendido finalmente en su alma.Edgar Hamilton enterrò a su esposa en la tierra que ellos habìan trabajado con sus manos.

Edgar Hamilton

Edgar Hamilton se casò con Neves Guimaraes cuando aùn no habìan cumplido los diecinueve y poco despuès naciò Eva.En ese mismo año compraron aquellas tierras que tanta fortuna les habìa dado.Habìa pasado el tiempo,no tanto,y ahora se encontraba mirando fotos de su mujer,que acababa de enterrar,y aùn se quedaba fascinado con tanta belleza.El dolor de su ausencia era tan terrible que pensò caminar hasta las afueras y saltar desde el puente al rìo que lo llevarìa miles de kilòmetros hacia abajo,rodando entre piedras y truchas de seis kilos que encontrarìa en su camino,y las truchas lo mirarìan extrañadas acusàndolo de pobre imbècil por la estupidez que acababa de hacer,porque el agua baja helada en este periodo del año y se va a resfriar,o aùn peor, morirse de una pulmonìa,y dejarìa a una niña de quince años preciosa y rubita como el sol de mayo.Un coche blanco ,un cadillac descapotable ,se parò justo delante de Edgar y un hombre negro,vestido de blanco lo invitò a subir.Era Marcel,el psicoanalista francès que acababa de llegar al pueblo.

Marcel

Le encantaba adentrarse en las personas,no sòlo sexualmente hablando sino psicològicamente también.Siempre habìa tenido la curiosidad de saber qué pensaban las personas.Aprendiò a meterse dentro de sus cabezas a través de la mirada,y cuànta màs se resisitìan las personas ,màs fàcil era.Terminò sus estudios de psicologìa tres años antes,en Sao Paolo,luego se instalò en Rìo,y buscando tranquilidad y alejarse de una larga estela de escàndalos ,se escondiò en la tranquilidad que se respiraba en Santos Horizontes,buscando aquello de lo que siempre habìa carecido,una familia.Diez años antes vagaba por las calles de Paris,como Jeanne Moreau en aquel film,que acababa de empezar a ver hasta que se sentò junto aquel señor para chuparle la polla.'El no sabìa que aquèl era famoso,un escritor de tres al cuarto,drogadicto y alcohòlico,un fumador de opio y mùsico,que se muriò justo cuando se la estaba chupando,y el perdedor amante de jazz y mala vida no sabìa que el negrito era un menor,diecisiete recièn cumplidos,pero siempre decìa diecinueve,aunque aparentaba màs,por su cuerpo tan desarrollado,y ese vozarròn de tenor.Nunca tuvo problemas cuando ejercìa la prostituciòn en los cines de banlieu.Pero le puso fin a toda esa vida cuando ocurriò todo.Se fue a Brasil,un paìs del que le habìan hablado muy bien,y borrò su pasado.Al subir Edgar Hamilton a su coche blanco inmaculado,sintiò muy dentro de sì que por fin habìa enontrado a su familia y por primera vez sintiò la verdadera felicidad.

1979

Hacìa diez años que Evaldo y Eva estaban casados,tenìan dos hijos,Edgar por el abuelo,y Marcel ,por el padrino.Edgar y Marcel vivìan juntos ,pero el pueblo no hablò,porque pensò que ése era el terrible secreto que llevò a la tumba a Neves Guimaraes y ahora descubierto el secreto ,ella por fìn descansarìa en paz en su tumba.Evaldo seguìa acudiendo a su cita con el psicoanalista como le habìa recomendado su mujer ,Eva,quièn tambièn seguìa yendo a la consulta ,que le habìa recomendado su padre.Y Marcel daba un poco de su descomunal energìa a sus pacientes,que ya eran de la familia.Los martes Eva,blanca como la leche que era descuartizada y vuelta a componer todas sus partes mezclando su cuerpo casi etéreo con el moreno africano que desprendìa mil perfumes de diez mil flores de la sabana,al pie del Kilimanjaro,el olor de la manada que respira a su presa que aùn no logra ver.Eva salìa de la consulta nueva y preparada para liberar tanta energìa en su iglesia espiritista,donde a veces su madre se sentaba en el primer banquito,vestida de dama colonial que la miraba a los ojos ,trasmitièndole paz,tanta paz.Los jueves,Evaldo,que entraba pequeño y encorbado,porque el peso de su madre lo asfixiaba y lo acomplejaba y era Marcel quien lo exorcizaba con sexo duro y sudor denso con olor a tabaco y testìculos.Sòlo de ese modo el demonio de su madre salìa mientras era enculado Evaldo por un traspuesto Marcel ,mientras oìan a la Callas cantar l'altra notte in fondo al mare.Pero al caer la tarde,todo volvìa a la realidad,Marcel le ofrecìa un té a Evaldo, sin dejar de mirar sus ojos verdes.Cuando el sol estaba a punto de desaparecer en el horizonte, Marcel pronunciaba la frase prohibida que se la llevarìa la ùltima luz de la tarde, je t'aime, y Evaldo no lograrìa nunca recordar las ùltimas palabras de Marcel,antes de salir de la consulta.

http://www.youtube.com/watch?v=wUGGaCezuE4

http://www.youtube.com/watch?v=O7JX26OEGtY

http://www.youtube.com/watch?v=MTvBVd4pKPI

I Soliti Ignoti

Yo me acababa de quedar dormido,me despertò un destello de luz,de las estaciones que pasàbamos fugazmente e inundaban,de vez en cuando, mi compartimento.Y entonces lo vi,no estaba solo.Habìa dos hombres.Uno sentado frente al otro.Callados.Quise levantarme y encender la luz,pero no sabìa si los dos viajeros dormìan ,porque no lograba ver sus ojos,y cuando el destello de luz entraba ,no alumbraba sus caras.

Y de pronto uno hablò y pasò su mano derecha por su rodilla hacia arriba,pero no logrè ver hasta donde la llevò ,porque la mano fue engullida por la oscuridad.Era brasileño y el otro hombre,al que no veìa bien,porque estaba sentado junto a mì,respondiò también en portugués con acento del Brasil.No se debìan de conocer,pero sòlo viéndose sabìan que tenìan una afinidad,de hecho uno preguntò al otro para resolver esa duda,y ahora sabìan que tenìan muchas cosas en comùn.De hecho, se conocìan muy bien.Y casualmente se habìan encontrado en aquel tren de Paris a Bordeaux,y seguramente se habìan subido en Poitiers,justo donde habìa conocido a aquel curioso negrone,amante de Rafael del Estad,follador de canijas alemanas rubias platino.

Uno era Luiz y el otro ,Vasco.Luiz sonriò y se tomò a guasa su nombre,Vasco?,Jamàs un negrito se llamò asì....Mi padre es portuguès,contestò Vasco.

En efecto,y no me habìa dado cuenta hasta ese momento,los dos eran de raza negra.Y el destello de luz me hizo ver que Luiz habìa posado su manaza derecha sobre el bulto que nacìa del centro de su pantalòn ,debajo de la cintura.Pero la oscuridad se hizo de nuevo con el compartimento.

Vasco y Luiz hablaron de sus cosas,recordando donde se conocieron,en el Festival de cine de Sao Paolo.En aquel ciclo dedicado a Mario Monicelli,y ellos fueron los ùnicos espectadores que entraron en la sala para ver I Soliti Ignoti, en versiòn original con subtìtulos en portugués.Montaron debajo de la pantalla una especie de cabina,donde una traductora simultànea traducirìa los diàlogos de dicha pelìcula.Los dos desconocidos hasta ese momento,se sentaron juntos,uno al lado del otro,en una inmensa sala con capacidad para dos mil espectadores,y en silencio observaron el trabajo de los operarios,pero ya Vasco habìa colocado la manaza sobre la rodilla izquierda de Luiz,y se miraron y sonrieron en señal de amistad y buena concordia.Poco despuès se quedaron solos en aquella inmensidad,parecìa que no habìa nadie màs en el mundo,sintieron una amarga soledad,propia de las personas inseguras que necesitan tener la tele encendida para sentirse acompañados.Y a los dos se les pasò la misma canciòn por la cabeza,una triste historia de desconsuelo y mientras la tarareaban mentalmente Vascò comenzò a chupàrsela a Luiz...

http://www.youtube.com/watch?v=ppZLbRtspK0

Poco después llegò la traductora,una mujer de mediana edad,muy gorda,que hizo esfuerzos por entrar en la cabina,pero no lo conseguìa y empezò a bestemiar en italiano y a darse golpes de rabìa sobre el inmenso canalillo que formaban sus dos enormes tetas,y se dirigiò a Luiz,sòlo has venido tù?.Mira ,para uno solo yo no traduzco nada,eh?.Y Vasco saliò de entre las piernas de Luiz y limpiàndose la comisura de los labios le contestò,también estoy yo,señora...

Y la gorda ,que se presentò como Immacolata Concezione,les dijo que se acercaran ,que ella era una profesional,y que trabajaba para uno,dos y diez mil personas.Que habìa engordado mucho de dos años para esta parte,nada que ver con los hombres,todos unos hijos de puta,pero que le encantaba la reposterìa y dejò de hacer ejercicio desde que se rompiò la rodilla jugando a volleyball.Vasco y Luiz se acercaron a la señora sin decir ni pìo.Se sentaron en la primera fila,y Concetta se disculpò...

-Mirad chicos,a mì me da igual vuestra vida privada,pero no me parece bonito que uno se la chupe al otro mientras yo me pongo a traducir como una loca,no?.Porque esta pelìcula tiene mucha tela,tantos personajes,que se cruzan y pisan los dàlogos y en romanesco,yo soy siciliana,entendéis?.Un poco de respeto a mi trabajo,no?.Porque yo respeto el vuestro,el que tengàis,que no lo sè.A ver tù,como te llamas?

-Vasco,señora...

-Uy,no me llames señora ,que no soy tu madre...a qué te dedicas Vasco?

-Soy cantante

-Qué lindo!.Qué cantas,samba,bossa nova?

-No,soy tenor,bueno aùn estudio en el Conservatorio.

-Ma va?.Pero eso es precioso,Vasco...Y tù,tesoro,a qué te dedicas?

-Yo me llamo Luiz,y estudio direcciòn de orquesta.

-Pero bueno,chicos,qué nivel.Y qué hacéis aquì,porque os interesa esta pelìcula del neorrealismo italiano.Porque mañana ponemos a la Callas de Medea,aquì en esta sala,viene el alcalde y todo.

-A mì me gusta mucho Marcello Mastroianni

Dijo Vasco

-Me habìan hablado mucho de esta pelìcula...

Contestò Luiz.

-Bueno,pues hacemos una cosa-siguiò Concetta-os hablo un poco de Moniceli,de los actores,Gassman,Mastroianni,la Cardinale y pasamos a verla,yo os voy traduciendo asì por encima,vale?.

Se apagaron las luces y la sala se pintò del color de las pelìculas con encanto y los tres cuerpos se mezclaron ,el blanco blanquìsimo,con las dos tonalidades del moreno de orilla de mar,y los negros se perdieron en el mar de carne italiana,y gozaron los tres como si fuera uno,y todos entendieron todo sin necesidad de traducciòn.Y cuando se hicieron las luces en los ojos vivìa el brillo de la felicidad y la satisfacciòn del placer conseguido.

Nunca volvieron a ver a Concetta,y ellos dos se vieron en ese tren que los llevaba a Bordeaux,Vasco para cantar Il viaggio a Reims y Luiz para dirigir la orquesta de un Mefistofele polèmico y accidentado en la semana grande de la ciudad.

Yo me volvì a quedar dormido,y me despertè cuando el tren estaba casi vacìo,y no sabìa bien si aquellos viajeros habìan estado allì,contando aquella maravillosa historia a oscuras,o lo habìa imaginado yo.Y al abrir la tapadera de la papelera para dejar mi botella vacìa de agua,lo vi.Un preservativo usado,que antes no estaba.

Amistades Peligrosas

Yo iba solo,como la otra vez.Leìa algo ,pero no recuerdo qué.Sì,ahora me acuerdo,estaba terminando A Sangre Frìa cuando llegò aquel negro impresionante y se sentò a mi lado.Estaba callado,pero yo veìa por el reflejo en la ventana ,que me estaba mirando.Se acomodò bien,metiò el culo màs para adentro y se cruzò de piernas.Pero esto que te cuento ocurriò aquella vez,en los ochenta, cuando acabàbamos de salir de Poitiers en direcciòn a Paris.Aquel negro me contò muchas cosas,que le encantaba España,que se la conocìa de pe a pa,que le enloquecìa Rafael del Estad,fìjate tù lo que te estoy diciendo,un negro del Bronx ,que era militar en Offenbach, cantaba todas sus canciones y yo no sabìa quièn era.Surrealismo del raro,alternaba un canturreo ,con ese acento americano ,con el diàlogo apasionado de un hombre que estaba contento de haberme conocido.A mì se me puso dura,con ese hombre gigantesco tan cerca y pudiendo respirar toda su humanidad,pues tù me diràs...No,al final no pasò nada,qué va a pasar,mari?.Ni que fuera todo el mundo maricòn ahora.El hombre se bajò del tren y muy buenas.Eso sì, me diò su direcciòn y me regalò un libro en francés,Germinal de Emile Zola,que no me leì hasta muchos años después.Yo me quedé pensando que aquel hombretòn era muy raro,le gustaba los cantes por Huelva,que sì Mari,que son conocidos,pero tù te quedas muerta la primera si un negro del Bronx que trabaja en la base militar de Offenbach te canta por Rafael del Estad,es que esto es muy fuerte Mari,que no trabaja en Torrejòn o Rota,no.En Offenbach,vamos,pa quedarte con las piernas colgando.

Pues leyendo Germinal,en otro tren màs nuevo,y esta vez de Paris a Bordeaux,justo cuando acabàbamos de dejar la estaciòn de Poitiers,aparecen dos negros que se sientan junto a mì,uno frente al otro.Hablando,haciendo ruido,se levantaban y se volvìan a sentar,colocaban sus pesadas maletas y sus mùltiples bolsas.Hablaban en portugués con acento del norte del Brasil.Y yo,gracias a ese error de mi pasado que fue Joao Peres, me enteraba de todo,pero ellos jamàs se darìan cuenta porque aunque soy español ,estaba leyendo un libro en francés.Dos negros enormes,como el militar de Offenbach,que se follaba alemanas delgadìsimas,me dijo mostràndome sus dientes blanquìsimos,y yo en aquel momento empecé a odiar esos seres blanquìsimos como la leche y delgados casi etereos,que eran esas guarras alemanas.Sì,claro,era pura envidia,pa que nos vamos a engañar tu y yo,Mari.Y los negros hicieron que dejara de leer a Zola,y prestara màs atenciòn a su conversaciòn y movimientos obscenos que ellos veìan tan naturales y cotidianos,pero a mì me habìan encendido.Se tocaban el paquete con descaro,y ellos ni se miraban.Yo los miraba y sabìa que cualquiera de los dos ,por el movimiento de las pestañas, se darìan cuenta que estaba prestàndoles atenciòn y eso quiere decir que los entiendo,y entonces se liaba,porque era muy fuerte lo que estaban contando.

De modo que uno de ellos,llàmalo equis...porque no quiero dar nombres,Mari.Que la gente lo cuenta to,y la ruina es para mì....Bueno,Renato José ,el màs gordito le contaba al otro,Milton lo que le habìa occurrido a su hermano...No,al hermano de Renato Josè..Sì,no empieces con tu confusiòn propia del sìndrome que sufres desde que dejaste las pastillas y el alcohol y atiende un poco,Mari.Ah,que ahoras te vas a poner a freir pescado?,pues tu misma ,Mari...Ya te llamo esta tarde y te termino de contar,porque es unas Amistades Peligrosas pero en plan Orfeu ....Continuarà...

http://www.youtube.com/watch?v=32_tkje6NjU

La Costilla (Flotante) De Adàn

El 24 de noviembre hubo en Roma una manifestaciòn en contra de la violencia que sufren las mujeres.Al principio se desarrollò con total normalidad a pesar de un grupo radical de feministas,que avisaron que los hombres no serìan bien recibidos en la manifestaciòn,por eso sòlo hubo uno,medio escondido por un grupo de mujeres.La comunidad de lesbianas estuvo representada por un grupo de mujeres tolerantes y aunque de signo izquierdista,para nada extremistas o radicales como otro grupo,menos numeroso,pero que se hicieron notar con bastante facilidad por sus continuos abucheos y cierto comportamiento agresivo hacìa las colegas del partido de derechas,teniendo que salir casi deprisa y corriendo de dicha manifestaciòn.

Las ministras del gobierno participaron haciendo parte del recorrido y declarando a la TV que la nota discordante del grupo feminista radical no era tan importante como para ensombrecer dicha manifestaciòn.

Es curioso ,pero pone de manifiesto lo insolidarias que son las mujeres con otras mujeres.El dìa que han elegido para gritar unidas en contra del maltrato fìsico y psicològico que vienen sufriendo desde siempre,un grupo de radicales con la estùpida idea de hacer patrimonio propio el dolor que sufren todas las mujeres ,sean ricas o pobres,de derechas o de izquierdas,solteras o casadas ,lo convierten en una parada Freak.Porque al final de lo que se ha hablado no es del motivo de la manifestaciòn ,sino de lo allì sucedido.

He leido esta misma tarde que en Europa uno de cada cuatro asesinatos sucede dentro de la familia,el 70% de las vìctimas son mujeres y en el 80% de los casos,los asesinos son hombres.Se menciona también que 7 millones de mujeres entre 6 y 60 anyos han sufrido alguna vez algùn tipo de violencia fìsica o sexual,y otros 7 millones de mujeres,violencia psicològica.Y el 95 % de dicha violencia no viene denunciada.Las mujeres siguen siendo un objeto que desea controlar el macho de todas las culturas, y las creencias religiosas favorecen esta idea,no sòlo la muslmana sino tambien la catòlica apostòlica romana que continua viendo a la mujer como un ser procreador ,castrando el derecho a manifestarse y a decidir por ellas mismas cuando tener sus hijos.

Por estas razones y muchas màs las mujeres se organizaron para ser vistas y oidas,pero un grupo radical de mujeres usaron la violencia verbal para poner de manifiesto una contradicciòn,decidiendo por ellas mismas quienes podìan estar y quienes no en dicha manifestaciòn segùn un criterio personal.

En resumen,la manifestaciòn saltò a los medios por los incidentes causados.Pero los nùmeros son reales,las muertas también,la violencia continùa.Por qué no se olvidaron de todas las rencillas aquel dìa y juntas pasearon por Roma bajo aquel cielo plomizo de llovizna fina para decir basta ya?.

Trabajo con hombres y mujeres.Con eficientes y deficientes.Hay mujeres mejor preparadas que los hombres,esto es obvio,y nadie puede discutirlo,pero se trabaja mejor con hombres que con mujeres.Hablo de mis superiores ,los mèdicos antestesistas.Algunas mujeres,no todas,me sacan de mis casillas con facilidad.Son histèricas,que pierden el control con facilidad,quisquillosas,desconfiadas,paranoicas.Yo las sufro enormemente porque me trastocan.No soy misògino,sòlo hablo de mi experiencia con este grupo de mujeres con las que trabajo,y yo pensaba que lo peor que me podìa pasar en un turno ,era trabajar con una mujer histèrica,y no,lo peor es trabajar con una mujer embarazada histérica.Es lo màs.

Entre ellas se repelen,no sè ,debe ser una cuestiòn hormonal,ese buen rollito entre ellas es puro teatro.Y si me topo con la mujer independiente,progre ,liberada,por encima de todo,con un cargo importante,en un trabajo que siempre ha sido masculino,te la ves imitando lo peor de los hombres.Eso no me saca de mis casillas,me ruboriza ante la verguenza ajena.Quizà por ello no son solidarias con ellas mismas,porque la mujer suele ver al resto de mujeres por debajo y con desprecio.Es curioso que las tareas que han sido siempre femeninas,como por ejemplo fregar un plato,dentro de un hospital,lo suele hacer una auxiliar porque en principio serìa una tarea propia de una auxiliar,quizà lo hace una enfermera,no todas, evidentemente,pero rara vez lo limpiarà una médico,porque ella es licenciada en medicina,y el plato lo debe de limpiar alguien que està por debajo,y ademàs si ahora es licenciada en medicina es porque automàticamente se ha liberado de esas actividades tan "femeninas" y por ello,tan "indignas".

Una vez oì que la mujer no quiere llegar a las cotas màs altas para estar al mismo nivel que los hombres,sino para empujar al hombre de ese puesto,del que ha disfrutado toda la vida.No lo creo,no es propio de la mujer ese tipo de ambiciòn.

Me gustan las mujeres porque una mujer interesante siempre es màs interesante que un hombre interesante,pero cada dìa que pasa descubro que hay pocas mujeres interesantes.

Os dejo con una canciòn muy marica y un poco de sarcasmo

http://www.youtube.com/watch?v=JAVlk4F2qkw

Estos dìas en Milano ha comenzado una exposiciòn sobre mujeres en el Palazzo Reale, titulado L' Arte delle Donne,que recoge cuadros pintados por ellas desde el Renacimiento al Surrealismo.El evento ha sido organizado por Vittorio Sgarbi un crìtico de arte,entre otras cosas,bastante polémico, con motivo del Anyo Europeo de la Igualdad de Género.

Os paso una de las muchas intervenciones del Sr Sgarbi,con gafitas.

http://www.youtube.com/watch?v=1se9guV8I7g

Y para terminar nada mejor que recordar a una excelente mujer que habrìa cumplido 100 anyos el 12 de mayo del 2007,Katharine Hepburn,con una de mis pelìculas favoritas ,comedia inteligente escrita por una inteligente mujer que ademàs fue actriz,Ruth Gordon.Va por ellas dos...

http://www.youtube.com/watch?v=u2x4YXavrQI