Hoy empieza la cuenta atràs para mi pròximo vieja a Brasil.El 27 de julio ,Dios mediante,partiremos de Malpensa en un vuelo directo hasta Sao Paolo.Ya me encargué yo que el vuelo fuera directo,porque si hacìamos escala en Madrid o Lisboa,mi menda se bajaba y cogìa el primer tren para mi Guerva Marihmena.Aùn no he decidido qué nivel de narcotizaciòn llevaré por mis venas,para asì evitar la angustia de atravesar el océano Atlàntico en un aviòn.Trabajando en una UCI no me faltaràn ideas y consejos de los médicos enrollaos con los que trabajo.Yo ,por mì, habrìa cogido un transatlàntico en plan Now Voyager y cuàn una Bette Davis triste y apocada harìa el viaje de vuelta.Qué bonito salir de Plymouth para llegar a New York unas semanas después,aunque yo vaya a Brasil,que eso es lo de menos.Y qué bonito ese alternar con otros nowvoyagers.Pues pongo por ejemplo,codearse con la Jane Birkin de Muerte en el Nilo y no de La Miel,pongo por caso,jejeje.O la Estrellita Castro de Suspiros de Espanya,con su voz de pito y ese aire de no saber donde caerse muerta,con su inseparable Miguel Ligero.Hasta la mismìsima Kate Winslet de Titanic aceptarìa encontrarme antes de pasar el supplice de unas largas horas de aviòn.Y es que a mì me pasa lo mismo que a un mariquita de mi pueblo,Mauricio,aunque todos lo llamaban Maura.Yo nunca lo conocì,porque lo que os voy a contar ocurriò unos anyos antes de que yo naciera,pero se ha quedado en la memoria colectiva de mi pueblo.
Maura vestìa de hombre,aunque todos se dirigìan a él en femenino,pero sin ofender,porque la gente asì lo habìa visto siempre.Se dedicaba a hacer chapuzas por las casas y antes de que acabara el verano era solicitado por todos para encalar las casas.Una vez,me contaba mi abuela Rosario y mi tìa Araceli,que mientras Maura estaba limpiando la parte alta de la casa ,antes de ponerse a encalar,llegò Baldo,una chiquilla con sìndrome de Down,que era ya toda una mujercita, y despacito se acercò a la Maura y le diò una patada en el culo,con tanta mala fortuna que le diò entre las piernas,dàndole en los testìculos, a lo cual Maura se tirò al suelo del dolor.Mi abuela que estaba desde su puerta dirigiendo toda la operaciòn soltò hay que ver la patà en to los huevos que le ha dao la Bardo a la muchacha.La muchacha era Maura y tenìa huevos,y en mi pueblo se lo tomaban estupendamente,no como ahora que hay una homofobia que da asco.La Maura trabajaba todos los fines de semana en una sala de fiestas que habìa entre mi pueblo y el otro,en un cruce donde siempre habìa habido una casa de citas,que cerraron cuando la ùltima chica de alterne cogiò la maleta y se fue a Barcelona a hacer las Catalunyas.Y allì tenìan un espectàculo la mar de gracioso y con un humor limpio y nada grosero,y con ella trabajaban otras mariquitas que venìan de otros pueblos de la zona,incluso de la ciudad,las que habìan logrado instalarse en la capital.Aunque las mariquitas que no emigraron a la capital siempre decìan que ser maricòn rural era muy difìcil y sacrificado.
Es curioso que todos estos mariquitas se llamaran Jacinto,Manolo,Cayetano,y los fines de semanas se convertìan en Sandra,Cal-la,Vanessa o Ingrid,por Ingrid Thulin, que no Bergman.Ingrid se llamaba de lunes a viernes Cristo por Cristobal y le encantaba el cine.De chica habìa vivido en Madrid unos anyos,porque su padre fue destinado a la capital,y él iba todos los sàbados al ciclo de cine de autor,en donde se sacaba unas perrillas a pajita limpia entre los chicos bien del barrio de Salamanca,y asì pudo conocer toda la filmografìa del insigne Igmar Bergman.
Pero mi vecino Mauricio,Maura para amigos y conocidos,era sencillo y enemigo de aspavientos y divismos tan normal entre ellos.Se bautizò como Mauri Jara,por Mauricio Jara ,que era él y Maureen O'Hara,por la artista,a la que adoraba e imitaba en su espectàculo ,haciendo de la Esmeralda de El Jorobado de Notre-Dame,y luego en la segunda parte del espectàculo,y ya màs seria, hacìa el monòlogo de la Angharad de Qué verde era mi valle,delante del cuerpo de un ninyo delgaducho y escuchimizado ,que venìa a ser el Roddy McDowall de la pelìcula.Y el pùblico se ponìa en pie entre aplausos.Sus companyeras,muertas de envidia,le decìan que no estaba bien que hiciera ese tipo de espectàculo ,cuando habìa que respetar a las demàs ,que preparaban sus imitaciones de Lola Flores,Juana Reina o Concha Piquer,y que no pegaba ni con cola que despuès del monòlogo tan sentido de la O'Hara viniera la Lola cantando el tema de Morena Clara con su tìo Regalito.Pero ella no hacìa caso a las malas lenguas y seguìa haciendo lo que le salìa del papo,como solìa decir.
Trabajò muchas veces para beneficencia,para viejecitos y enfermitos.Incluso trabajò para recaudar dinero para la Cruz Roja y el Domund,y nunca recibiò nada a cambio.Ni una plaquita en una plaza o plazuela del pueblo.Si se la recuerda es porque el pueblo no dejò de hablar de ella/èl,ni siquiera cuando se fue,para no volver nunca màs.
En 1963 se presentò a un concurso de la radio,y quien ganara entrarìa en un espectàculo de variedades,que empezarìa haciendo una gira por toda América.No lo iba a ganar muy bien,pero teniendo todos los gastos pagados y comiendo a base de dietas,lo poquito que ganara lo podrìa ahorrar y mandàrselo a su madre.Y ganò...
Las companyeras se morìan de envidia,incluso alguna hubo que quiso pagar a alguien para que le rompiera una pierna,pero Maura era tan querida en el pueblo y en los pueblos de la zona,que nadie habrìa encontrado para tal menester.El pueblo la despidiò en la plaza del ayuntamiento,bien temprano.Y luego en un microbùs partiò para Sevilla,con su madre,con Araceli,su peluquera y mi tìa,que por ella sé todo lo que os estoy contando,el alcalde,Don Juliàn y Don Antonio,el cura.Ademàs de sus companyeras,que hasta horas antes de salir hablaban muy mal de ellas.Dice mi hermana que se puso unas gafotas rojas y un foulard a lo Jaynie Mansfield ,parecìa una vieja gloria del celuloide.Cuando llegò al aeropuerto se tomò tres lingotazos de aguardiente con el estòmago vacìo,que le pusieron las mejillas en tecnicolor a lo Maria Montez,que le dio a la cara un toque salvaje a lo Reina Cobra.Y aunque ella querìa ir derecha ,se tambaleaba y tenìa que disimular cuando pasaba el productor,Don Servando,con miedo de que la quisiera dejar en tierra.La gente que pasaba a su lado decìa,qué guapa y alta es esa mujer,tiene que ser alguien con esas gafas y ese pelo tan tirante,pero qué pena bebida tan temprano.Al final la tuvieron que subir en el aviòn entre dos,porque le dio un ataque de pànico que no habìa Dios que la metiera dentro.
Pero al final el aviòn partiò,y nos llegaron noticias que habìan triunfado en Sao Paolo y en Rìo,en el Botafogo Club,donde sòlo actuaban las màs grandes.Lo sabìamos por su madre,que en la tienda contaba todas las aventuras de la hija,y un dìa llegò la noticia que su hija habìa muerto en un accidente de autobùs,yendo de un pueblo a otro.En el pueblo se empezò a recibir cartas que ella habìa empezado a escribir ya en el aviòn con la borrachera,y que echaba al correo cuando podìa,y estuvimos recibiendo cartas durante un anyo,aunque ella habìa muerto en aquel tràgico accidente.Pero algunos piensan que no muriò,que se hizo la operaciòn de cambio de sexo y se casò con un terrateniente y que vive muy feliz en una hacienda.Pero bueno,eso es sòlo una leyenda.La madre se muriò con la pena de traer su cuerpo,pero eso fue siempre imposible,y ahora 45 anyos después de lo sucedido,el alcalde actual ,don Rafael,que todos llamamos Rodi,por Roddy McDowall,porque era aquel ninyo escuchimizado que le daba la réplica a la Maura en su monòlogo de qué bello es vivir,quiere reunir dinero para traer el cuerpo de Mauri Jara.
Pues yo dentro de 27 dìas viviré la misma situaciòn,pero sin tantos avalorios ,es decir gafotas y foulards a lo Mansfield ,ni despedidas concurridas.Obviarè también el aguardiente,porque nunca tuve muy buena bebida,pero una mezcla de drogas a lo Karen Ann Quinlan creo que no tengo màs remedio que hacerme,sino yo ni siquiera me montarè en el dichoso aviòn.
Dedicado a Maureen O'Hara,que el 17 de agosto cumplirà 88 anyos
http://www.youtube.com/watch?v=BsalGVMWhjcEtiquetas: Imaginación Calenturienta
